Tango sopra i cortili di Schanzen

Racconti Dominazione · circa 9 min di lettura · Vietato ai minori di 18

Una scuola di danza ad Amburgo, un principiante, un’insegnante paziente. Racconto letterario. Per maggiorenni.

Insegno tango argentino da otto anni. Il mio studio si trova nel quartiere di Schanzen, al secondo piano sopra una libreria, e tengo quattro corsi per principianti a settimana, due per avanzati e una lezione privata per qualcuno troppo timido per iniziare in gruppo. Il mio corpo è il mio strumento – snello, allenato, con seni sodi che tremano appena sotto top aderenti, e un sedere che gli uomini nei corsi fissano spesso quando mi giro. Porto sempre tacchi alti, che mettono in risalto i miei polpacci, e gonne strette che si tendono sui miei fianchi. So cosa faccio. So come far ribollire un uomo senza che se ne accorga.

Hannes era uno di quelli. Mi aveva chiamato tre settimane fa per fissare un appuntamento, senza dirmi perché, cosa rara – la maggior parte racconta subito perché vuole iniziare da solo. La sua voce era profonda, ma esitante, come quella di un uomo non abituato a chiedere.

Arrivò alla prima lezione mercoledì alle otto. Sulla trentina, corporatura magra, vestiti che si era messo per l’occasione – una camicia che non abbinava ai pantaloni, ma si era impegnato. Lo squadrai brevemente mentre chiudevo la porta: spalle larghe, fianchi stretti, mani che tiravano nervosamente le maniche. La sua camicia era leggermente tesa sul petto, e immaginai come sarebbe stato far scorrere le dita sui bottoni.

“Signora Sander.”

“Hannes.”

Alla prima lezione chiedo sempre perché qualcuno viene da me. Non gliel’avevo chiesto al telefono.

“Perché il tango?”, chiesi mentre ci cambiavamo le scarpe. Mi chinai in avanti, lasciandogli vedere il mio sedere mentre infilavo i talloni nelle scarpette da ballo. Il suo sguardo si fermò un attimo di troppo sulla mia curva. Bene.

“Mia sorella si è sposata. Ho ballato al matrimonio e non ci sapevo fare. Ero abbastanza arrabbiato da cercare un insegnante di tango dopo.”

“Insegnante.”

“Insegnante.”

“Un momento preciso?”

“Al matrimonio una parente voleva ballare con me. Era impaziente. Mi ha fatto sentire come se fossi di pietra.”

Capivo. Era una delle storie più comuni. Alcuni vengono per amore, altri per imbarazzo, altri per rabbia. La rabbia non è il peggiore degli inizi. La rabbia si può trasformare in qualcos’altro – in tensione, in desiderio, in qualcosa che brucia sotto la pelle.

“Stasera non impariamo nulla. Stasera imparo a conoscere lei.”

“Cosa significa?”

“Lei sta sulla pista da ballo, io di fronte. Fa quello che dico. Non balliamo. Oggi facciamo statica.”

Lo posizionai al centro dello studio. Gli feci allineare i piedi, spostare il peso, alzare la mano, abbassare la mano. Per un’ora. Il tango non inizia con i passi. Il tango inizia con la domanda se si riesca davvero a tenere qualcuno. Gli girai intorno, lasciai scorrere le dita sulle sue spalle, corressi la sua postura, premetti contro la sua schiena finché non si raddrizzò. Ogni tocco era consapevole, ognuno un piccolo invito. Sentii il suo sudore, che lentamente filtrava attraverso la camicia, mescolato a un profumo pulito e maschile. Il mio stomaco si contrasse.

Dopo quaranta minuti disse:

“Mi sono scaldato.”

La sua voce suonava rauca, quasi aspra. Vidi il suo pomo d’Adamo muoversi mentre deglutiva.

“In quaranta minuti ha spostato il peso venti volte. È un lavoro.”

Annuì. Negli ultimi minuti dell’ora dissi:

“Ora vengo da lei. Entriamo nella posizione di ballo. Lei non fa nulla. Lei respira.”

Mi avvicinai a lui. Posai la mia mano destra nella sua sinistra, posai la sua destra sulla mia schiena. Rimanemmo a qualche centimetro dal suo petto. Sentii l’odore della sua camicia, un profumo di detersivo e un po’ di nervosismo. E sotto, qualcosa di più profondo, qualcosa che mi fece inumidire. I miei capezzoli si indurirono sotto il tessuto sottile del mio top, e sapevo che se fosse stato abbastanza vicino, li avrebbe visti attraverso la stoffa.

“Sente la mia mano?”

“Sì.”

La sua voce era appena un sussurro. Sentii le sue dita sulla mia schiena, esitanti, quasi riverenti. Premetti leggermente contro il suo palmo, lo lasciai scivolare più in basso, finché non giunse sulla pelle nuda sopra la cintura della mia gonna.

“Sente il mio respiro?”

“Sì.”

Mi chinai più vicino, lasciai che la mia bocca sfiorasse quasi il suo orecchio. “Allora balliamo.”

Non ballammo. Rimanemmo così, nella posizione, senza musica, senza passo. Un minuto, due minuti. All’inizio respirava troppo velocemente. Poi, col tempo, rallentò il respiro. Alla fine, respirò con me. Sentii il suo corpo rilassarsi, il suo petto avvicinarsi al mio, finché solo un sottile spazio d’aria rimase tra noi. Attraverso il tessuto dei suoi pantaloni, lo sentii reagire – una leggera pressione che divenne rapidamente più forte. Cercò di nasconderlo ritraendo i fianchi, ma non lo permisi. Mi strinsi più forte a lui, il mio bacino contro il suo, e sentii il suo cazzo premere contro la mia coscia. Duro. Grande. Il mio respiro si fermò.

Mi staccai.

“Questa è stata la prima lezione.”

“Era tutto?”

I suoi occhi erano scuri, quasi neri. Non sapeva quanto già lo desiderassi.

“Questa è stata la cosa più importante.”

Siamo arrivati alla seconda lezione, poi alla terza. Alla quarta, Hannes cominciò a sudare meno e a sorridere di più. Si muoveva con più sicurezza, più scioltezza, ma nei suoi sguardi c’era qualcosa che mi colpiva ogni volta più a fondo. Alla quinta, a novembre, dopo la lezione disse:

“Signora Sander.”

“Hannes.”

“Posso dirle una cosa, senza che domani ce ne pentiamo entrambi?”

“Se è sicuro di non pentirsene.”

“Ne sono sicuro.”

“Dica.”

“Alla prima lezione mi ha messo una mano sulla schiena. Da cinque settimane ci penso ogni giorno. Non penso ai passi. Non penso alla musica. Penso alla mano.”

Lo guardai. In otto anni mi era capitato più volte. A volte dicevo gentilmente di no. A volte dicevo gentilmente di sì. Stavolta dissi a bassa voce, mentre strofinavo i miei capezzoli contro il tessuto:

“Hannes, se dico di sì, smetto di essere la tua insegnante.”

La sua mano tremava quando la posò sul mio braccio. “Lo so.”

“Sei pronto ad andare avanti senza insegnante?”

Non rispose. Invece mi attirò a sé, e questa volta non era la posa del tango. Le sue labbra trovarono le mie, ruvide e impetuose, e io le aprii, lasciai entrare la sua lingua. Il suo bacio era affamato, goffo, ma pieno di desiderio. Le sue mani corsero sulla mia schiena, sul mio culo, mi premettero contro di lui, e sentii il suo cazzo attraverso i pantaloni, duro come pietra, che spingeva contro la mia pancia. Gemetti nella sua bocca.

“Hannes”, sussurrai, quando si staccò. “Non qui. Vieni con me.”

Lo condussi nella stanza accanto, il mio ufficio, dove c’erano un divano e un materasso sottile per le rare notti in cui ero troppo stanca per tornare a casa. Chiusi la porta alle nostre spalle e mi voltai. I suoi occhi erano avidi mentre lentamente mi toglievo il top sopra la testa. I miei seni caddero liberi, pesanti e sodi, i capezzoli duri come piccoli sassolini. Vidi come deglutì, come il suo sguardo percorse il mio corpo, la curva della mia vita, l’arco dei miei fianchi.

“Vuoi vederli?”, sussurrai, accarezzando con la punta delle dita il mio capezzolo, che subito si indurì ancora di più. “Vuoi sentirli?”

Annuì, muto, e si avvicinò. Le sue mani tremavano mentre afferrava i miei seni, pesanti e caldi nei suoi palmi. Li premette, li impastò, e io sentii l’umidità salire tra le mie gambe. Lasciai cadere la gonna, rimasi davanti a lui solo in uno slip sottile, la punta bagnata incollata alla mia fica. Lui fissò la macchia scura che si allargava.

“Toglili”, dissi con voce roca. “Spogliami del tutto.”

Si inginocchiò, mi fece scivolare lo slip sui fianchi, e sentii le sue dita calde sulla mia pelle. Quando lo slip cadde, posò la mano sulla mia fica, direttamente sulla fessura nuda e bagnata. Sussultai quando le sue dita sfiorarono le mie labbra, già piene di umore.

“Cazzo, sei così bagnata”, mormorò, la voce roca di desiderio.

“È per te”, gemetti. “Solo per te.”

Lo spinsi indietro sul divano, mi inginocchiai davanti a lui e gli abbassai i pantaloni. Il suo cazzo saltò fuori, lungo e grosso, il glande lucido, una piccola perla di pre-eiaculazione sulla punta. La leccai via, lentamente, feci roteare la lingua intorno al glande, e lui gemette, afferrandomi i capelli. Lo presi in bocca, più a fondo che potevo, e sentii come premeva contro il mio palato, come sussultava mentre lo massaggiavo con la lingua. Il suo sapore era salato e dolce, e mi bagnai ancora di più sentendolo ansimare.

“Piano”, gemette. “Voglio fotterti, non solo la tua bocca.”

Lo lasciai andare, mi alzai e mi sedetti sul divano, con le gambe aperte. La mia fica era bagnata, le labbra lucide, e vidi il suo sguardo fissarsi sulla mia fessura aperta. “Vieni qui”, sussurrai. “Fottimi.”

Si inginocchiò davanti a me, guidò il suo glande verso la mia apertura bagnata, e sentii come premeva contro di me, come mi aprivo per accoglierlo. Poi spinse – una spinta lunga e profonda che mi riempì, che mi dilatò, finché non lo sentii tutto dentro di me. Gridai, gettai indietro la testa, e lui cominciò a fottermi, duro e veloce, i suoi fianchi che battevano contro i miei, ogni spinta che spingeva il suo cazzo più a fondo dentro di me.

“Sì, sì, fottimi”, ansimai, e le mie mani si aggrapparono alla sua schiena mentre mi prendeva. Le sue spinte diventarono più forti, più impetuose, e sentii l’orgasmo montare, come un nodo caldo nella pancia, che si sciolse quando lui sfregò contro il mio clitoride. Venni con un grido, la mia fica che pulsava intorno al suo cazzo, e sentii che diventava più duro, che continuava a spingere, finché non gemette e venne dentro di me, il suo sperma caldo nel punto più profondo.

Rimanemmo sdraiati uno accanto all’altra, sudati e senza fiato. La sua mano era sulla mia pancia, e sentii il suo seme colare lentamente fuori da me.

“Questa era la seconda lezione”, sussurrai. “Vuoi la terza?”

Lui sorrise, e seppi che avremmo continuato. L’ora successiva era appena iniziata.