Een boekverkoopster, een getrouwde vaste klant, anderhalf jaar woensdagmiddagen. Een lang verhaal over de vraag hoeveel verlangen een affaire kan verdragen zonder haar te vernietigen. Vanaf 18 jaar.
Hij kwam voor het eerst op een woensdagmiddag in november, vroeg naar een boek dat er net niet was, en zei dat hij de volgende woensdag nog wel even langs zou kunnen komen. Ik zei dat ik het tegen die tijd zou bestellen. Hij bedankte me. Hij vertrok. Maar op het moment dat hij zich omdraaide, zag ik hoe strak zijn spijkerbroek om zijn dijen zat en voelde ik een vochtige rilling tussen mijn benen. Ik wist meteen: dit was geen gewone klant.
Hij heette Andreas. Hij was architect, dat stond op het visitekaartje dat hij me gaf voor het bestelformulier. Hij was begin veertig. Hij droeg een ring. Ik was tien jaar geleden gestopt met opletten op ringen – ik was gescheiden, ik was klaar met relaties die begonnen in constellaties waarin iemand al in een andere zat. Deze keer was het niet mijn constellatie. Deze keer was ik alleen de boekverkoopster. Maar mijn kut sprong op toen hij me aankeek, en dat kon ik niet ontkennen.
Bij de tweede woensdagontmoeting lag het boek er. We praatten tien minuten over Eugen Ruge, wiens nieuwste roman hij mooi vond en ik niet. Bij de derde praatten we twintig minuten over Mariana Leky, wier boeken hij niet kende en na ons gesprek las. Bij de vierde bracht hij me een koffie van het café op de hoek, omdat hij had gemerkt dat ik rond half vijf altijd even vermoeid leek. Toen hij me het kopje aanreikte, raakte hij mijn hand aan. Een minuscuul moment, maar de hitte schoot van mijn vinger dwars door mijn lichaam en belandde recht in mijn kut. Ik werd knalrood en moest me omdraaien zodat hij mijn harde tepels niet zag, die zich door mijn bh heen drukten.
We waren al drie weken een woensdagritueel toen ik begreep dat wat we deden geen boekhandelbezoek meer was. We maakten elkaar tot een persoon die op woensdag op de ander wachtte. Ik masturbeerde elke nacht voor het slapengaan bij de gedachten aan hem. Ik spreidde mijn benen, schoof mijn hand in mijn slip en wreef over mijn natte spleet, terwijl ik me voorstelde hoe hij me op de toonbank drukte en mijn rok omhoogscheurde.
Bij de zesde woensdagontmoeting, in december, zei hij na ons gesprek over Pavese: “Linda.”
“Ja.”
“Ik wil dit hier niet verkeerd doen.”
“Wat?”
“Dat ik al zes weken op woensdag bij je kom, is meer dan wat iemand die niet meer in je winkel zou hoeven kopen maar het boek online zou kunnen bestellen, normaal gesproken doet.”
“Ik weet het.”
“Wat doen we ermee?”
Ik dacht na. Ik dacht een lang moment na. Maar in werkelijkheid had ik al besloten. Mijn kut had besloten. Ze was kletsnat, alleen maar omdat hij hier stond en me aankeek.
“Je bent getrouwd.”
“Ik ben getrouwd.”
“Gelukkig?”
“Stabiel.”
“Stabiel is niet gelukkig.”
“Ik weet het.”
We zaten zwijgend. Op de achtergrond speelde de radio, de zender die ik overdag altijd aan had staan – een Beierse klassieke zender die ik gewend was uit München. Maar ik hoorde niets behalve het ruisen van mijn eigen bloed.
“Andreas.”
“Ja.”
“Ik ben al vijf jaar gescheiden. In die vijf jaar heb ik niemand ontmoet met wie ik op woensdag een koffie zou drinken. Bij jou is dat wel zo.”
“Ik weet het.”
“Ik wil je iets zeggen wat niet prettig is.”
“Zeg het.”
“Ik ga geen affaire beginnen met een getrouwde man. Maar ik wil niet ophouden met je te zien. Wat doen we daarmee?”
Hij keek lang naar de grond. Ik zag het begin van zijn erectie in zijn broek, en mijn mond werd droog. Ik wilde hem daar beneden voelen, wilde zijn harde lul tussen mijn lippen, wilde hem zo diep in me dat ik vergat hoe mijn eigen naam was.
“Ik begrijp het.”
“Begrijp je het?”
“Ik begrijp dat je niet wilt wat ik aanbied. Ik begrijp ook dat je niet wilt dat we elkaar niet meer zien. Ik ga hiermee naar huis. Ik denk erover na.”
Hij kwam de volgende woensdag terug. Hij kwam de woensdag daarna. We praatten anders. We praatten nog steeds over boeken, maar we praatten ook over hem – over zijn huwelijk, waar hij openlijk over sprak zonder het slecht te maken. Zijn vrouw heette Mira, ze was kinderpsychologe, ze waren vijftien jaar samen, ze hadden een zoon van twaalf, en ze hielden niet meer van elkaar in de zin die seks heeft, maar in de zin die een woning heeft.
“Andreas.”
“Ja.”
“Zou een open constructie mogelijk zijn?”
“Mira zou nee zeggen. Mira zou zich gekwetst voelen als ik het haar voorstelde.”
“Ook als jullie al drie jaar niet meer met elkaar naar bed gaan?”
“Misschien juist daarom.”
Ik knikte. Ik begreep dat. Mira was de persoon die zich er het minst op zou laten, omdat ze wist dat de relatie met Andreas het enige was wat ze nog niet had onderhandeld. Maar terwijl ik knikte, dacht ik alleen aan zijn lul. Ik kon hem bijna proeven.
“Wat doen we?”, vroeg hij.
Ik dacht na. Ik dacht langer na dan ik had nagedacht toen ik Andreas had leren kennen. Ik dacht aan wat ik mezelf vijf jaar geleden had beloofd – nooit meer een affaire, nooit meer een getrouwde man, nooit meer dat wachten en hopen en verstoppen. Maar toen zag ik zijn ogen, en ik voelde hoe mijn schaamlippen tegen de stof van mijn slipje drukten, en ik wist dat ik verloren was.
“Wij stoppen volgende week woensdag om half zeven met werken. Jij komt na sluitingstijd.”
Hij staarde me aan. Zijn mond opende zich licht.
“Weet je het zeker?”
“Nee. Maar toch.”
Hij knikte langzaam. “Tot volgende week woensdag dan.”
De volgende week was de hel. Ik kon me nergens op concentreren. Elk boek dat ik opensloeg, toonde me alleen zijn gezicht. Elke klant die de winkel binnenkwam, deed me schrikken. Ik opende de winkel om elf uur ’s ochtends, maar om tien uur ’s avonds lag ik in bed met mijn hand tussen mijn benen, stelde me voor hoe ik voor hem op mijn knieën viel, hoe hij mijn blouse openscheurde, hoe hij me van achteren nam terwijl ik me over de toonbank boog. Ik klaarde drie keer, vier keer, elke nacht, maar het was nooit genoeg.
Woensdag om half zeven sloot ik de deur af. Ik draaide het bordje om naar “Niet storen”. Ik trilde over mijn hele lichaam. Om kwart voor zeven werd er geklopt. Ik opende. Andreas stond daar, een bos rozen in zijn hand, maar zijn ogen waren donker van verlangen.
“Kom binnen”, fluisterde ik.
Hij kwam binnen. Ik sloot de deur achter hem en draaide de sleutel om. We stonden tegenover elkaar, twee stappen van elkaar verwijderd. De rozen vielen op de grond. Geen van ons raapte ze op.
“Linda”, zei hij. Zijn stem was hees.
“Andreas.”
Ik stapte naar voren. Ik legde mijn hand op zijn borst. Ik voelde zijn hart racen, hard en snel onder mijn handpalm. Ik trok hem aan zijn trui naar me toe. Zijn lippen vonden de mijne, en het was geen teder kussen – het was een verslinden, een bijten, een hongeren. Zijn tong drong mijn mond binnen, en ik kreunde, een gutturaal geluid dat recht uit mijn keel kwam. Zijn handen gingen door mijn haar en trokken mijn hoofd naar achteren. Hij beet in mijn nek, precies daar waar mijn pols sloeg.
“Zeg me dat je dit wilt”, hijgde hij.
Ik kon nauwelijks spreken. “Ik wil het. Ik wil jouw verdomde lul in me. Ik wil hem zo diep dat ik hem morgen nog voel.”
Hij kreunde en rukte aan mijn blouse. De knopen vlogen door de ruimte, klikten op de houten vloer. Hij schoof mijn blouse van mijn schouders, liet hem vallen. Zijn mond vond mijn borst door de stof van mijn bh. Hij likte over de kantstof, en ik boog me op, drukte mijn borsten tegen zijn gezicht.
“Meer”, fluisterde ik. “Meer.”
Hij opende mijn bh met één enkele handgreep – architectenhanden, behendig en precies. Mijn borsten vielen vrij, mijn tepels hard en opgericht, donkerrood van verlangen. Hij nam er een in zijn mond, zoog eraan, en ik schreeuwde bijna. Ik voelde hoe de trek direct naar mijn kut ging, hoe die zich samentrok, hoe het sap uit me liep en mijn slip doorweekte.
“Raak me aan,” kreunde ik. “Daar beneden. Raak me aan.”
Hij schoof zijn hand onder mijn rok. Zijn vingers vonden de natte stof van mijn slip. Hij lachte zacht, een diepe, keelachtige lach.
“Je bent al helemaal nat,” mompelde hij. “Klaar voor mij.”
“Ja. Ja. Ik ben elke dag klaar voor jou sinds de eerste woensdag.”
Hij schoof de slip opzij. Zijn vingers gleden in mijn spleet, wreven over mijn clit, en ik schokte ineen, zo gevoelig was ik. Hij doopte twee vingers in me, diep, en ik gilde het uit. Ik was zo strak, zo vochtig, dat zijn vingers met een zuigend geluid binnendrongen.
“Neuk me,” smeekte ik. “Andreas, alsjeblieft, neuk me nu.”
Hij trok zijn vingers eruit. Hij opende zijn broek. Zijn lul sprong tevoorschijn – groot, dik, de eikel donkerrood, de aderen duidelijk zichtbaar. Hij was zo hard dat hij bijna horizontaal stond. Ik viel op mijn knieën. Ik wilde hem in mijn mond hebben. Ik pakte hem met een hand, leidde hem naar mijn lippen. Ik opende mijn mond en liet de eikel naar binnen glijden. Ik voelde de metaalachtige smaak van voorvocht op mijn tong. Ik zoog, en hij kreunde, greep in mijn haar, duwde me dieper op zijn lul.
“Ja,” hijgde hij. “Ja, neem hem. Neem hem helemaal.”
Ik nam hem zo diep als ik kon, tot zijn schacht mijn keel raakte. Ik voelde hoe mijn gehemelte zich verbreedde, hoe ik hem bijna inslikte. Ik liet hem langzaam weer los, likte langs de schacht, van de wortel tot de top. Hij trilde onder mijn tong. Zijn ballen waren strak, vol. Ik nam ze in mijn mond, likte eraan, en hij schokte ineen.
“Stop,” kreunde hij. “Stop, anders kom ik.”
Hij trok me omhoog, draaide me om, duwde me tegen de boekenkast. Boeken vielen op de grond. Hij drukte me met zijn lichaam tegen de houten planken, zijn erectie perste zich door mijn rok heen in mijn kont. Hij scheurde mijn rok omhoog, rukte mijn slip naar beneden, tot die om mijn enkels hing.
“Spreid je benen,” beval hij.
Ik gehoorzaamde. Ik spreidde mijn benen, zo ver als ik kon, en boog me voorover, mijn handen tegen de planken gesteund. Ik voelde hoe hij de eikel tegen mijn opening drukte, hoe die over mijn natte schaamlippen gleed, zoekend, aandringend. En toen stootte hij toe.
Een enkele, harde stoot en hij was in me. Ik schreeuwde het uit, een schreeuw die half pijn, half genot was. Hij was zo groot, zo dik. Hij vulde me volledig op, rekte me op, drukte tegen mijn wanden. Ik voelde elke afzonderlijke ader van zijn lul in me.
“Ja”, schreeuwde ik. “Ja, neuk me. Neuk me hard.”
Hij begon te stoten. Eerst langzaam, diep en ritmisch, elke stoot een klap tegen mijn bekken. Ik voelde hoe zijn schaambeen tegen mijn kont sloeg, hoe hij me steeds weer op zijn lul spietste. Ik was zo nat dat ik hem in me hoorde glijden, een vochtig, smakkend geluid dat me nog geiler maakte.
“Harder”, smeekte ik. “Harder, Andreas.”
Hij greep mijn heupen, zijn greep stevig en pijnlijk. Hij trok me terug op zijn lul terwijl hij tegelijkertijd naar voren stootte, en de kracht was overweldigend. Ik voelde hoe mijn benen begonnen te trillen, hoe mijn knieën slap werden. Ik klampte me vast aan het rek, maar het bood niet genoeg houvast.
Hij voelde het. Hij trok me naar beneden, op de grond. Hij draaide me op mijn rug, spreidde mijn benen en legde mijn enkels op zijn schouders. Toen stootte hij opnieuw in me, dieper deze keer, zo diep dat ik dacht dat hij me zou doorboren. Ik voelde zijn lul tegen mijn baarmoedermond drukken, en ik kreeg bijna meteen een orgasme.
Een orgasme schoot door mijn lichaam, zo hevig dat ik de controle verloor. Ik schreeuwde, ik kromde me, ik trok hem nog dieper in me, terwijl mijn kut zich om zijn lul samentrok en pulseerde. Hij kreunde, een lang, diep gekreun, en bleef in me stoten terwijl ik nog steeds schokte, nog steeds klaarkwam.
“Verder”, hijgde ik. “Niet stoppen.”
Hij stopte niet. Hij neukte me door het orgasme heen, en ik voelde hoe een tweede orgasme zich opbouwde, nog sterker dan het eerste. Ik greep naar zijn schouders, trok hem op me, wilde hem op me voelen, zijn gewicht, zijn hitte.
Hij boog zich voorover, zijn gezicht vlak boven het mijne. Zijn ogen waren glazig, zijn mond open. “Ik wil,
Stemmen uit de community
Nog geen stemmen — zeg als eerste wat je opwond.
