Les doigts de Lena tremblent lorsqu’elle pousse la poignée. La pluie a transpercé son T-shirt, il colle à sa peau comme une seconde couche, fraîche. « Tu trembles », constate Marc, sa voix un murmure rauque qui emplit l’étroit couloir. Il referme la porte derrière elle – un léger clic qui exclut le monde extérieur. Elle rit, un son sec qui s’évanouit dans le silence. « Juste mouillée. La promenade a été plus longue que prévu. » Elle glisse une mèche humide derrière son oreille et sent son regard, lourd et chaud, telle une caresse. Deux ans qu’ils habitent côte à côte – des rencontres dans la cage d’escalier, un hochement de tête, un sourire – mais aujourd’hui, elle est pour la première fois dans son appartement. Sa main hésite sur la poignée, comme s’il se demandait s’il l’avait vraiment laissée entrer. Mais il l’a invitée, dans la cage d’escalier, alors qu’ils se croisaient, trempés et riant. « Monte vite, je te donne une serviette. » Une phrase qui met tout en mouvement.
Il lui tend une serviette moelleuse, et pendant qu’elle se sèche les bras, il reste là, les mains enfoncées dans son jean, à la détailler. Entre eux flotte une tension, accumulée comme les nuages sombres dehors. Lena sait pour la petite amie – une jolie blonde qui reste parfois le week-end. Il sait pour Thomas, son copain, souvent en déplacement pour le travail. Mais aujourd’hui, dans cette pièce, ces gens semblent des ombres en bordure.
« Installe-toi », dit Marc en désignant le canapé. « Je nous sers quelque chose à boire. » Elle s’enfonce dans les coussins moelleux et écoute le tintement des verres dans la cuisine. La pluie tambourine contre les vitres, un rythme incessant qui souligne le silence. Quand il revient, deux verres de vin rouge à la main, il s’assoit plus près d’elle que nécessaire – sa cuisse frôle la sienne. Elle boit une gorgée, le vin est velouté, avec des notes de cerise et une pointe de vanille. Il réchauffe son ventre et dénoue ses épaules. Elle ferme brièvement les yeux, savourant ce moment de réconfort. Quand elle les rouvre, elle voit qu’il la regarde toujours, avec une expression qui oscille entre hésitation et désir.
Leurs doigts se touchent lorsqu’elle prend le verre. Un bref sursaut qui se mue en sourire. « Santé », dit-elle. Le vin est lourd, réchauffe de l’intérieur et relâche la tension dans ses épaules. Marc pose son verre et se tourne vers elle. « Tu sais, commence-t-il, je t’ai vue ce matin à la fenêtre. Tu dansais, sur la musique de tes écouteurs. Toute à toi. »
Le sang lui monte aux joues. « Tu m’observais ? »
« Juste un instant. C’était beau. Libre. » Sa main se pose maintenant sur le creux de son genou, une caresse légère qui demande permission. Elle hoche la tête, imperceptiblement, et ses doigts glissent lentement sur la peau sensible derrière son genou. Un frisson parcourt son corps – pas à cause du froid. « Marc… » Son nom sonne comme une question, un aveu. Elle sent son ventre se serrer, son cœur s’accélérer. Elle veut lui dire qu’elle aspire à cela aussi, mais les mots restent coincés dans sa gorge.
« Ne dis rien », murmure-t-il, se penche et l’embrasse. Un baiser hésitant qui gagne vite en intensité. Elle goûte le vin sur sa langue, sa chaleur, sa proximité. Elle répond au baiser, se laisse couler dans les coussins, tandis que sa main remonte lentement de son genou le long de sa cuisse. La caresse brûle à travers le tissu fin de son short. Elle gémit doucement dans sa bouche et écarte les jambes pour lui laisser plus d’espace. Ses doigts glissent le long de l’intérieur de sa cuisse, laissant une traînée de feu. Elle ne peut s’en empêcher, elle serre les cuisses, capture sa main, la presse plus fort contre elle.
« Je veux ça », souffle-t-elle entre deux respirations. « Mais nous… »
« Je sais. » Il la regarde, les yeux sombres de désir. « Juste cette fois. Aujourd’hui. Demain, tout redevient comme avant. »
Elle hoche la tête, même si au fond d’elle, elle sent que plus rien ne sera pareil. Mais la pensée est trop lointaine, trop insignifiante, alors que les lèvres de Marc parcourent son cou et que sa main glisse sous son T-shirt. Elle lève les bras, il lui retire le vêtement par-dessus la tête, le jette négligemment au sol. Son regard sur ses seins nus est plein de faim, qui la fait se sentir désirée comme depuis longtemps. Ses seins sont pleins et lourds, les mamelons déjà durs et dressés, comme s’ils sentaient déjà sa caresse. Elle se penche, l’embrasse à nouveau, tandis que ses pouces effleurent ses mamelons, les transformant en boutons durs. Un frisson de plaisir traverse son corps, et elle se presse contre lui.
« Mon Dieu, Lena », souffle-t-il, se penche et prend un de ses mamelons entre ses lèvres. Un son étouffé lui échappe, alors que sa langue tourne autour – un tourbillon doux et humide qui envoie des signaux directement dans son bas-ventre. Elle enfonce ses doigts dans ses cheveux, le presse plus fort contre elle. Il passe à l’autre sein, tandis que sa main caresse le mont libre, cambrant son dos. Elle sent ses mamelons briller d’humidité, et la vue l’excite encore plus. Son souffle s’accélère, sa poitrine se soulève et s’abaisse, et elle peut sentir sa chatte devenir humide, s’ouvrir.
Elle est déjà mouillée quand ses doigts trouvent la ceinture de son short et écartent le tissu. Il frôle la culotte, sent la chaleur qui se dégage d’elle. « Tu es si trempée », constate-t-il, une pointe de fierté dans la voix. Elle se tortille sous sa prise, veut le sentir, entièrement, sans barrières. « Marc, s’il te plaît… » Son murmure est rauque, pressant.
Il comprend. D’un mouvement fluide, il lui retire short et culotte, s’agenouille devant elle sur le tapis. La lumière tombante dessine des ombres sur ses traits. Il écarte ses cuisses, se penche sur elle. « Je veux te goûter », dit-il, puis il baisse la tête. Elle sent son souffle chaud sur sa partie la plus intime, avant que sa langue ne la touche. Le premier contact de sa langue sur son clitoris est un choc de pur plaisir. Un cri, oscillant entre douleur et extase, lui échappe. Sa langue est habile, tourne autour de son clito, tantôt doucement, tantôt plus fermement, et elle sent sa chatte s’ouvrir, le plaisir traverser son corps. Elle n’est plus elle-même, elle n’est plus que ce point de feu que sa langue travaille. « Oh mon Dieu, Marc, oui… », halète-t-elle, et ses mains s’enfoncent dans ses cheveux, le pressant plus profondément en elle.
Il plonge sa langue dans sa fente, goûte son humidité, son jus, qui coule maintenant abondamment. Son goût est doux et salé, et il y suce comme à un fruit. Elle sent sa langue pénétrer en elle, la lécher comme s’il voulait absorber chaque goutte d’elle. Elle se cramponne
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