Una pianista de concierto y el director de orquesta. Después del ensayo general, solos en la sala, en el camerino. Explícito para mayores de 18. Consensuado, ficticio.
El ensayo general terminó a las diez. Andrea había preparado el concierto durante tres semanas — Rajmáninov, el Segundo Concierto para Piano, una obra que conocía como la palma de su mano. Pero hoy, con cada nota, había sabido que él la miraba. Markus, el director, cuarenta y un años, casado, compañero de trabajo desde hacía dos temporadas y, desde hacía tres meses, un hombre diferente en cada espresso del descanso. Había sentido su mirada en su espalda, en sus dedos, en su boca — y cada vez se le había erizado la nuca.
Los demás se habían ido. Ella había dejado el piano abierto porque quería revisar un pasaje, una transición concreta en el tercer movimiento que no le había gustado. Estaba sentada en la banqueta, con el vestido de concierto negro que llevaría mañana, y tocaba el pasaje de nuevo — en voz baja, casi sin sonido, solo probando la pulsación. Su corazón latía más fuerte de lo necesario, sus dedos temblaban apenas perceptiblemente sobre las teclas.
No oyó los pasos. Pero sabía quién estaba detrás de ella. Olía su aftershave, esa mezcla de cedro y algo indefinible que cada vez la mareaba.
—Andrea.
—Markus.
No se giró. Siguió tocando, muy suavemente, una media escala, luego nada. Su aliento se cortó cuando sintió su respiración en su nuca.
—¿Qué querías? —preguntó sin moverse.
—A ti.
Cerró los ojos. Había sabido que lo diría — en algún momento de estos meses —, pero no había sabido que sería tan en voz baja. Sin drama. Una palabra que le humedeció entre las piernas. Sintió cómo su coño comenzaba a palpitar, una sensación sorda y apremiante que había intentado reprimir durante semanas.
—Markus.
—Sé que estoy casado. Sé que esto es más complicado de lo que debería ser. También sé que, si dices que no, mañana ensayaré el pasaje contigo de nuevo y entre nosotros todo volverá a la normalidad.
Por fin se giró. Él estaba a tres metros de distancia, con las manos en los bolsillos de su americana, que ya no se había quitado. Su camisa estaba desabrochada, el botón superior, algo que nunca había visto en él. Vio la pequeña hendidura en su cuello, donde su pulso latía visiblemente. Parecía un hombre que acababa de tomar una decisión hacía segundos. Su polla se marcaba claramente bajo el pantalón — un bulto duro y grueso que la humedeció aún más al instante.
—¿Y si digo que sí? —preguntó, su voz ronca de deseo.
—Entonces ve ahora a tu camerino. Yo llegaré en dos minutos.
Se levantó. Cogió su bolso, cerró la tapa del piano sin hacer ruido, pasó junto a él. Su falda rozó su mano, que había sacado del bolsillo. Sintió el calor de sus dedos a través de la tela. Él no se movió. Solo oyó sus pasos cuando ya estaba en el pasillo detrás del escenario. Su corazón se aceleró, su coño estaba ahora mojado, las bragas pegadas a sus labios vaginales.
Su camerino era el último a la izquierda. Un espejo, una silla, un sofá en el que el sistema de colgado de vestuario sostenía su vestido de concierto para mañana. Cerró la puerta tras de sí. Se acercó al espejo y se miró — treinta y cuatro años, el vestido negro de ensayo, el pelo en el moño apretado que se hacía para el escenario. Se quitó las horquillas. El pelo cayó sobre sus hombros. Vio que su boca estaba abierta, sus mejillas enrojecidas. Sus pechos subían y bajaban rápido bajo la tela fina. Pasó una mano sobre su pecho izquierdo, sintió la punta dura de su pezón a través del vestido. Un leve gemido escapó de sus labios. Deslizó la mano más abajo, sobre su vientre, entre sus piernas. La tela estaba húmeda. Presionó ligeramente, sintió la curvatura de su coño, que lo ansiaba a él.
Llamaron a la puerta.
—Entra. —Su voz temblaba.
Él entró. Cerró la puerta tras de sí, giró la llave. La miró como la miraba en el escenario cuando ella tocaba — con esa atención total y metódica que no tenía para nada más. Pero ahora había algo más: una mirada hambrienta y oscura que recorría su cuerpo, que parecía oler su coño mojado.
—Ven aquí —dijo, su voz profunda y ronca.
Ella fue hacia él. Él puso sus manos en su rostro. La sostuvo así un segundo, examinándola, luego la besó. Su boca estaba más caliente de lo que había esperado. No la besó con prisa — la besó como alguien que había tenido una canción en la cabeza durante semanas y por fin podía tocarla. Su lengua se deslizó entre sus labios, encontró su lengua, la rodeó. Su pulgar acarició su labio inferior, luego se detuvo. Lamió su mandíbula, mordió suavemente su lóbulo, mientras sus manos seguían moviéndose.
Su mano encontró la cremallera en la espalda de su vestido. No la bajó. No preguntó. Solo sostuvo la cremallera entre el pulgar y el índice, y ella dijo:
—Sí. —Sonó como un gemido.
Él la bajó — despacio, centímetro a centímetro, hasta que el vestido colgó suelto sobre sus caderas. Sus dedos rozaron su espalda desnuda, y ella se estremeció bajo su tacto. Dejó caer el vestido. Se deslizó de sus hombros, sobre sus pechos, sobre sus caderas y se acumuló a sus pies. Llevaba un sujetador oscuro, encaje negro, y unas bragas a juego, que ahora estaban completamente empapadas. El encaje negro que llevaba para el escenario parecía ahora diferente — obsceno, invitador. Él la miró sin moverse, luego puso la mano sobre su pecho, a través de la tela, tanteando. Sus dedos apretaron suavemente, su pezón, duro y puntiagudo, presionaba contra el encaje.
—Andrea.
—Sí.
—Si dices basta, paro de inmediato.
—Lo sé. —Apenas podía hablar.
—Dilo si hago algo que no quieras.
—Quiero todo lo que hagas. —Lo susurró, pero sonó como una orden. —Quiero tu polla. Quiero que me folles.
Él abrió el cierre del sujetador con una mano — un movimiento que lo delataba como alguien que lo había hecho a menudo. Ella dejó caer los tirantes. El sujetador cayó al suelo. Sus pechos, llenos y firmes, con pezones oscuros y duros, quedaron al descubierto. Él se inclinó y besó su pecho, el izquierdo primero, luego el derecho. Su boca estaba caliente. Ella sintió su lengua alrededor de su pezón, luego la succión cuidadosa, y se mordió el interior de la mejilla para no hacer demasiado ruido — las paredes del camerino eran finas.
Él gruñó suavemente — un sonido que nunca le había oído. Le fue directo al coño.
Voces de la comunidad
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