La pianista

Racconti Relazione · circa 12 min di lettura · Vietato ai minori di 18

Una pianista concertista e il direttore d’orchestra. Dopo la prova generale, soli in sala, in camerino. Esplicitamente per maggiorenni. Consenziente, di finzione.

La prova generale era finita alle dieci. Andrea preparava il concerto da tre settimane — Rachmaninov, il Secondo Concerto per pianoforte, un’opera che conosceva come il palmo della sua mano. Ma oggi, a ogni nota, aveva saputo che lui la guardava. Markus, il direttore, quarantun anni, sposato, che incontrava professionalmente da due stagioni e che da tre mesi, in ogni caffè della pausa, era un uomo diverso. Aveva sentito il suo sguardo sulla schiena, sulle dita, sulla bocca — e ogni volta un brivido le era corso lungo la nuca.

Gli altri se n’erano andati. Lei aveva lasciato il pianoforte aperto perché voleva controllare un passaggio, una certa transizione nel terzo movimento che non l’aveva convinta. Era seduta sullo sgabello, nel vestito da concerto nero che avrebbe indossato l’indomani, e suonava quel punto ancora una volta — piano, quasi senza suono, solo per saggiare il tocco. Il cuore le batteva più forte del necessario, le dita tremavano appena percettibilmente sui tasti.

Non sentì i passi. Ma sapeva chi era in piedi dietro di lei. Sentiva il suo dopobarba, quella miscela di cedro e qualcosa di indefinibile che ogni volta la faceva girare la testa.

“Andrea.”

“Markus.”

Non si girò. Continuò a suonare, molto piano, una mezza scala, poi nulla. Il respiro le si mozzò quando sentì il suo alito sulla nuca.

“Cosa volevi ancora?”, chiese senza muoversi.

“Te.”

Chiuse gli occhi. Aveva saputo che l’avrebbe detto — prima o poi in quei mesi — ma non aveva saputo che sarebbe stato così sommesso. Nessun dramma. Una parola che le inumidì l’inguine. Sentì la sua fica iniziare a pulsare, una sensazione sorda e pressante che cercava di reprimere da settimane.

“Markus.”

“So di essere sposato. So che qui è più complicato di quanto dovrebbe essere. So anche che, se dici di no, domani proverò di nuovo il pezzo con te e tra noi tornerà tutto normale.”

Finalmente si girò. Lui era a tre metri di distanza, con le mani nelle tasche della giacca che non si era più tolto. La camicia era sbottonata, il bottone in alto, cosa che non gli aveva mai visto. Vide la piccola fossetta sul suo collo, dove il polso pulsava visibilmente. Sembrava un uomo che aveva appena preso una decisione secondi prima. Il suo cazzo si delineava chiaramente sotto i pantaloni — un contorno duro e spesso che la rese subito ancora più umida.

“E se dico di sì?”, chiese, la voce roca di desiderio.

“Allora vai ora nel tuo camerino. Io arrivo tra due minuti.”

Si alzò. Prese la borsa, chiuse il coperchio del pianoforte senza fare rumore, gli passò accanto. La sua gonna sfiorò la mano di lui, che aveva estratto dalla tasca. Lei sentì il calore delle sue dita attraverso il tessuto. Lui non si mosse. Lei udì i suoi passi solo quando era già nel corridoio dietro il palco. Il suo cuore batteva all’impazzata, la sua fica era ormai umida, lo slip aderiva alle sue labbra vaginali.

Il suo camerino era l’ultimo a sinistra. Uno specchio, una sedia, un divano, accanto al quale il sistema di sospensione dei costumi reggeva il suo abito da concerto per il giorno dopo. Chiuse la porta alle sue spalle. Andò allo specchio e si guardò — trentaquattro anni, il vestito nero di prova, i capelli raccolti in uno chignon severo che si faceva per il palco. Tolse le forcine. I capelli le caddero sulle spalle. Vide che la sua bocca era aperta, le sue guance arrossate. I suoi seni si sollevavano e abbassavano rapidamente sotto il tessuto sottile. Passò una mano sul seno sinistro, sentì la punta dura del capezzolo attraverso il vestito. Un lieve gemito le sfuggì. Abbassò la mano, sull’addome, tra le gambe. Il tessuto era umido. Premette leggermente, sentì la curva della sua fica che lo desiderava.

Bussarono.

“Entra.” La sua voce tremava.

Lui entrò. Chiuse la porta alle sue spalle, girò la chiave. La guardò come la guardava sul palco, quando lei suonava — con quell’attenzione indivisa e metodica che non riservava a nient’altro. Ma ora c’era di più: uno sguardo famelico, cupo, che le scrutava il corpo, che sembrava annusare la sua fica umida.

“Vieni qui”, disse, la sua voce profonda e roca.

Lei andò da lui. Lui le mise le mani sul viso. La tenne così per un secondo, come a esaminarla, poi la baciò. La sua bocca era più calda di quanto lei si aspettasse. Non la baciò frettolosamente — la baciò come qualcuno che aveva avuto in testa una canzone per settimane e finalmente poteva suonarla. La sua lingua penetrò tra le sue labbra, trovò la sua lingua, la accarezzò. Il suo pollice le sfiorò il labbro inferiore, poi si fermò. Le leccò la mascella, le morse dolcemente il lobo dell’orecchio, mentre le sue mani continuavano a vagare.

La sua mano trovò la cerniera sul retro del suo vestito. Non la tirò. Non chiese. Tenne solo la cerniera tra pollice e indice, e lei disse:

“Sì.” Sembrava un gemito.

Lo tirò giù lentamente, centimetro dopo centimetro, finché il vestito non le cadde morbido sui fianchi. Le sue dita sfiorarono la sua schiena nuda, e lei sussultò al contatto. Lasciò cadere il vestito. Scivolò dalle sue spalle, sopra i seni, sopra i fianchi, e si raccolse ai suoi piedi. Indossava un reggiseno scuro, di pizzo nero, e un slip abbinato, ora completamente inzuppato. Il pizzo nero che portava per il palco sembrava diverso adesso — osceno, invitante. Lui la guardò senza muoversi, poi posò una mano sul suo seno, attraverso il tessuto, come per saggiarlo. Le sue dita premettero delicatamente, il suo capezzolo, duro e appuntito, premeva contro il pizzo.

«Andrea.»

«Sì.»

«Se dici basta, mi fermo subito.»

«Lo so.» Riusciva a malapena a parlare.

«Dimmelo, se faccio qualcosa che non vuoi.»

«Voglio tutto quello che fai.» Lo sussurrò, ma suonò come un ordine. «Voglio il tuo cazzo. Voglio che mi scopi.»

Aprì la chiusura del reggiseno con una mano — un gesto che lo rivelava come qualcuno che l’aveva fatto spesso. Lei lasciò cadere le bretelle. Il reggiseno cadde a terra. I suoi seni, pieni e sodi, con capezzoli scuri e duri, erano nudi. Lui si chinò e baciò il suo seno, prima il sinistro, poi il destro. La sua bocca era calda. Sentì la sua lingua intorno al capezzolo, poi la suzione cauta, e si morse l’interno della guancia per non fare troppo rumore — le pareti del camerino erano sottili.

Lui emise un ringhio sommesso — un suono che non gli aveva mai sentito fare. Le andò dritto alla fica. Succhiò più forte, la lingua veloce sul suo capezzolo, mentre l’altra mano massaggiava l’altro seno. La sua schiena si inarcò, lei si premette contro di lui. «Di più», ansimò. «Per favore, Markus, di più.»

Lui lasciò andare il suo seno e si inginocchiò davanti a lei. Le sue mani scivolarono sui suoi fianchi, sopra lo slip. Lo tirò giù lentamente, sopra il suo sedere, sopra le sue cosce. Il tessuto era bagnato. Lui lo annusò, un breve momento animalesco. Poi le sollevò una gamba, poi l’altra, e lei rimase nuda davanti a lui, solo con i suoi tacchi alti.

Lui guardò. Lei lo vide guardare. Il suo sguardo era fisso sulla sua fica, sulle labbra umide e lucenti che si erano leggermente aperte. «Sei così bagnata», sussurrò. «Così dannatamente bagnata per me.»

«Sì», gemette lei. «Solo per te.»

Lui si chinò. La sua lingua trovò la sua fica, senza esitare. La leccò dal basso verso l’alto, lentamente, con godimento, per tutta la sua fessura. Lei sussultò, un brivido le percorse il corpo. «Oh Dio, Markus…» Gli afferrò i capelli, tenendogli la testa ferma. Lui continuò a leccarla, la sua lingua giocava intorno al suo clitoride, che era gonfio sotto la pelle umida. Un gemito le sfuggì, che riuscì a malapena a trattenere.

La sua lingua la penetrò. Lo sentì nella sua fica, mentre la leccava, assorbendo il suo succo. “Sì, sì, sì”, ansimò. “Leccami, lecca la mia fica bagnata.” Lui obbedì, la sua lingua divenne più veloce, più profonda. Succhiò il suo clitoride, e tutto il suo corpo tremò. Sentì l’orgasmo montare, nel profondo del suo ventre, le onde del piacere. “Vengo”, gemette. “Vengo, Markus, vengo.”

Lui non si fermò. La sua lingua rimase sul suo clitoride, veloce e imperiosa. Lei si inarcò, il suo corpo si piegò all’indietro, e l’orgasmo la colpì come un pugno. Gemette forte, un suono prolungato e profondo, mentre il suo succo colava sul suo viso. Lui la leccò durante tutto il culmine, finché lei rimase tremante e ansimante davanti a lui.

Lei lasciò andare i suoi capelli. “I tuoi pantaloni”, disse senza fiato. “Toglili.”

Lui si alzò. Le sue mani tremavano mentre apriva la cintura, sbottonava i pantaloni. Lei lo aiutò, tirandoli giù insieme ai boxer. Il suo cazzo spuntò fuori — lungo, spesso, il glande rosso scuro e lucido di eccitazione, una piccola goccia di liquido pre-eiaculatorio sulla punta. Lei lo fissò, la sua fica sussultò. “Che cazzo eccitante”, sussurrò.

Lei si inginocchiò, senza esitare. Prese il suo cazzo in mano, sentì il calore, la durezza. Leccò la punta, la goccia che sapeva di dolce e salato. Poi aprì la bocca e lo prese profondamente. Lui gemette forte mentre la sua bocca avvolgeva il suo asta. “Oh cazzo, Andrea…”

Lei iniziò a succhiarlo. La sua testa si muoveva avanti e indietro, le sue labbra strette attorno al suo cazzo. Lo prese il più profondamente possibile, finché non fu nella sua gola. Soffocò leggermente, ma non mollò. Amava sentirlo. Lo prese più a fondo, ancora e ancora, la sua mano intorno alla base, che massaggiava i suoi testicoli. I suoi gemiti divennero più forti, il suo bacino spinse leggermente contro il suo viso. “Sì, continua, succhiamelo, puttana eccitata”, ansimò lui.

Lei lo sentì tremare, sentì che era sul punto di venire. Lo lasciò andare. “Non ancora”, disse, la voce rauca. “Voglio scoparti.”

Lei si alzò. Si girò e si piegò sul divano, le mani sullo schienale. Il suo culo sporgeva, la sua fica era visibile da dietro, bagnata e pronta. “Scopami”, ordinò. “Scopami forte.”

Lui le si mise dietro. Lei sentì le sue mani sui suoi fianchi, il glande del suo cazzo contro la sua fica. Lui si strofinò brevemente sulla sua fessura, bagnandosi ancora di più con il suo succo. “Per favore”, gemette lei. “Per favore, Markus, scopami.”

Lui penetrò in lei. Una lunga, profonda spinta. Lei urlò — un urlo acuto e forte che non riuscì a trattenere. Era così spesso, così profondo dentro di lei. Lo sentì nella sua fica, ogni singola piega, ogni singola terminazione nervosa. “Oh Dio”, gemette. “Sì, sì, sì…”

Iniziò a scopare. Il suo ritmo era veloce, duro, le mani sui suoi fianchi che la tenevano salda. Ogni spinta faceva tremare il suo corpo, i suoi seni dondolare. Lei sentiva il proprio gemito, mescolato al suo ansimare. “Sì, prendilo, prendi il mio cazzo”, ringhiò lui. “Che puttana eccitata, lo volevi, vero?”

“Sì”, ansimò lei. “Lo volevo. Scopami, scopami forte nella mia fica bagnata.”

Lui la scopò più a fondo. Il suo cazzo penetrava in lei, si ritraeva quasi del tutto, e poi di nuovo dentro fino in fondo. Lei sentì la sua fica contrarsi attorno a lui, come se lo trattenesse. “Vengo di nuovo”, gemette lei. “Sì, Markus, vengo di nuovo.”

La sua mano trovò il suo clitoride. Lo strofinò forte mentre continuava a spingere dentro di lei. Fu troppo. Il suo corpo si inarcò, un secondo orgasmo, più intenso del primo. Lei urlò il suo nome, mentre il suo umore schizzava attorno al suo cazzo. Tremava, le sue gambe cedettero, ma lui la tenne ferma, scopandola attraverso il suo culmine.

Lui si ritrasse. “Girati”, ordinò. “Voglio vederti.”

Lei si girò. Lo guardò, il suo viso era rosso, il suo cazzo lucido e bagnato di lei. Lui sollevò le sue gambe e le appoggiò sul divano, così che lei giaceva, la sua fica aperta e pronta. Lui si chinò su di lei, i suoi occhi nei suoi. “Vengo”, gemette lui. “Vengo dentro di te.”

Lei annuì. “Sì, sborra dentro di me. Riempimi.”

Lui penetrò di nuovo in lei. Tre, quattro spinte dure, poi si fermò. Lei sentì lui sussultare dentro di lei, il suo sperma schizzare nella sua fica. Caldo, denso, una sensazione di appagamento. Lui gemette forte, il suo corpo tremò sopra di lei. Lei lo tenne stretto.