Une petite galerie dans la Maxvorstadt de Munich, un avant-goût privé, une femme qui mène sa propre barre depuis vingt ans. Aujourd’hui, elle allait céder les rênes – de la manière la plus sale qui soit.
La Galerie Lassner est petite. Trois pièces, une avec des fenêtres donnant sur la cour, deux à l’intérieur, dans la Hellmuthstraße. Je l’ai achetée il y a vingt ans, avec un héritage de mon oncle, et j’en ai fait ce qu’elle est : une adresse qu’on prend au sérieux, sans être pompeuse. Mais ce soir, je n’allais pas seulement vendre de l’art – j’allais me transformer moi-même en objet de désir.
Je fais rarement des ventes aux enchères, peut-être deux par an. Avant chacune, il y a un avant-goût, une fois public, une fois privé. Le privé a lieu le jeudi soir précédant le samedi de la vente, et j’invite six à huit personnes, pas plus, presque jamais de nouveaux visages. Maximilian était nouveau. Il m’avait été recommandé par un acheteur de Vienne, m’avait demandé une invitation par écrit – sur du beau papier, avec une écriture qui en disait déjà long. J’avais accepté parce que j’étais curieuse.
Il arriva à l’heure. Costume, pas de cravate, une chemise au col ouvert, le genre d’homme qui n’aurait pas été mon type il y a vingt ans et qui l’était maintenant. Son regard glissa sur moi, s’attarda sur ma poitrine, descendit plus bas vers mon entrejambe. Je portais une robe noire moulante qui soulignait chaque courbe, et je savais qu’il voyait mes tétons durcir sous le tissu.
« Frau Lassner. » Sa voix était grave, un peu rauque.
« Herr Greiner. »
Nous nous serrâmes la main. La sienne était sèche, la poignée brève, mais ses doigts s’attardèrent un instant de plus sur ma paume. Je sentis une décharge électrique remonter mon bras, directement dans ma chatte humide. Mon Dieu, je mouillais déjà à sa vue. Je le guidai à travers les salles. Il s’intéressait à quatre lots, dont deux petits dessins de Schiele, une estampe de Munch et une aquarelle de Klee. Nous restâmes plus longtemps que nécessaire devant le Klee.
« Combien voulez-vous pour le Klee ? », demanda-t-il, mais son regard n’était pas sur le tableau. Il fixait ma poitrine, les pointes dures qui se pressaient contre le tissu.
« Le prix de départ, vous le connaîtrez demain à l’avant-goût. » Ma voix tremblait légèrement. Je n’avais pas l’habitude d’être désirée ainsi.
« Que prendriez-vous si je demandais aujourd’hui ? » Il fit un pas de plus. Son souffle effleura ma nuque, et je sentis ma chatte s’embraser.
Je le regardai. C’était une question standard, aussi vieille que le marché de l’art, mais elle était posée d’une manière qu’on ne m’adressait pas, parce que je n’avais pas de clients secrets lors d’avant-goûts privés depuis vingt ans. Pourtant, je ne répondis pas immédiatement non. Mon cœur battait la chamade, et entre mes jambes, ça pulsait.
« Pourquoi demanderiez-vous aujourd’hui ? »
« Parce que je ne serai pas à Munich samedi. » Il sourit, un sourire qui se glissa directement dans ma culotte.
« Une enchère par téléphone est possible. »
« Je n’enchéris pas par téléphone. » Son regard s’intensifia. « Je n’enchéris qu’en personne. »
« C’est votre affaire. »
Nous nous regardâmes. Il souriait très légèrement, presque imperceptiblement. C’était un sourire qui ne venait pas de la négociation, mais de quelque chose d’autre, qui se cachait en dessous. Je pouvais sentir sa queue durcir, se dessiner sous son pantalon.
« Frau Lassner. Je ne vous demande pas combien coûte le Klee. Je vous demande si je peux vous inviter à dîner après l’avant-goût. »
Il y avait d’autres personnes dans les salles – deux collectionneurs d’Augsbourg, un couple de collectionneurs de Starnberg, un avocat suisse. Personne ne nous entendait. Je le regardai, avec un calme acquis en vingt ans, mais sous ce calme brûlait un feu. Ma chatte devenait humide, ma culotte collait à mes lèvres.
« Vous savez que c’est inhabituel. »
« Oui. »
« Vous savez qu’en faisant cela, vous rendez une certaine réponse plus probable si vous n’enchérissez pas ensuite sur le Klee. »
« Je n’ai pas l’intention d’enchérir sur le Klee. » Il se pencha, ses lèvres presque à mon oreille. « J’ai l’intention d’enchérir sur vous. »
Son souffle était chaud sur ma peau. Je sentis mes tétons devenir des perles dures, ma chatte s’ouvrir, prête pour lui. « Vous vous êtes attardé très longtemps devant, tout à l’heure. »
« Je me suis attardé parce que j’ai vu votre visage derrière votre épaule dans le cadre. » Sa main toucha mon bras, légère, presque par hasard, mais je savais que ce n’était pas un hasard. « Et parce que je voulais voir vos seins se dessiner sous la robe. »
C’était une phrase qui me rendait la réponse difficile. Je réfléchis. Je réfléchis plus longtemps que d’habitude avant de refuser ce genre d’invitations. Mais ma chatte décida pour moi.
« Jeudi dans une semaine », dis-je. « Sept heures et demie. Tantris. Vous réservez. »
« Je réserve. »
« Une condition. »
« Laquelle ? »
« Vous n’achetez rien de ma galerie tant que nous nous voyons. » Mon sourire s’élargit. « Mais vous pouvez m’acheter, moi. »
Il hocha la tête. Il me tendit la main, je la pris, une deuxième poignée de main aussi brève que la première, mais je sentis la différence. Ses doigts caressèrent ma paume, et je sus que cette main serait bientôt à d’autres endroits.
Nous nous vîmes le jeudi suivant. Nous dînâmes au Tantris, il mangea un flétan, moi un turbot, mais je ne pouvais pas me concentrer sur la nourriture. Chaque bouchée avait un goût d’anticipation. Il commanda un vin, un cabernet puissant, et à chaque gorgée, il me regardait par-dessus le bord du verre.
« Voulez-vous venir chez moi ? », demanda-t-il vers dix heures. Sa voix était plus grave, plus rauque maintenant.
« Où habitez-vous ? »
« Au Lehel. »
Je l’accompagnai. Son appartement était un appartement d’architecte dans un immeuble de 1908, avec trop peu de meubles et un mur couvert de livres. Je reconnus deux tableaux qu’il possédait – l’un d’eux était une lithographie de Schmidt-Rottluff. Mais je ne m’intéressais plus à l’art. Je m’intéressais à ce qui se trouvait sous son pantalon.
Il me servit un verre de vin. J’en bus une gorgée, puis je posai le verre. « Je ne veux pas parler », dis-je doucement. « Je veux que tu me baises. »
Il me regarda, son regard sombre de désir. « Tu es une femme impatiente. »
« Je suis une femme qui a attendu vingt ans. » Je m’approchai de lui, mes mains glissèrent sur sa poitrine, sentant les muscles durs sous la chemise. « Et je veux ta queue maintenant. »
Il rit doucement, mais son visage devint sérieux. Il m’attrapa, me tira contre lui, ses lèvres se pressèrent sur les miennes. Sa bouche
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