Londoner Abendrot

Dreier Kurzgeschichten · Lesedauer ca. 12 Min · Ab 18 Jahren

Diese Geschichte wurde automatisch mit KI-Unterstützung erstellt. Alle Personen sind volljährig. Ab 18.

Die Stadt glühte in jenem Abendrot, das London nur für wenige Wochen im Sommer zeigte, als ich die Stufen zum Townhouse in Kensington hinaufstieg. Die Fassade aus rotem Backstein fing das letzte Licht des Tages, und hinter den hohen Fenstern schimmerte bereits das warme Gelb der Galeriebeleuchtung. Ich trug einen dunklen Anzug, der für einen Werbetexter wie mich vielleicht eine Nummer zu fein war, aber die Einladung von Sophia hatte mich neugierig gemacht. Wir kannten uns seit Jahren, seit einer Kampagne für einen Möbelhersteller, bei der sie die Art-Direktion übernommen hatte. Ihre Schärfe, ihre Präzision, die Art, wie sie Farben und Formen in Geschichten übersetzte — das alles hatte mich nie ganz losgelassen.

Im Inneren drängten sich Menschen zwischen den Skulpturen, Gläser mit Prosecco in den Händen, Stimmen, die über Leinwände und Installationen summten. Ich sah Sophia sofort. Sie stand neben einer großformatigen Fotografie, die einen nackten Körper in Bernsteinlicht zeigte, und gestikulierte mit einer Selbstverständlichkeit, die den Raum um sie herum zu einem Bühnenbild machte. Ihr Kleid war schwarz, rückenlos, der Stoff fiel wie flüssiges Öl über ihre Hüften. Als sie mich bemerkte, hob sie das Glas, und ihr Lächeln war eine Mischung aus Ironie und Wärme.

Ich bahnte mir den Weg durch die Menge, griff nach ihrer Hand und zog sie zu mir. Ihr Kuss auf meine Wange dauerte einen Herzschlag länger als nötig, ihre Lippen hinterließen einen Hauch von Feuchtigkeit auf meiner Haut. „Du kennst Alexander?“, fragte sie, und erst da bemerkte ich den Mann neben ihr, der bisher im Schatten einer Säule gestanden hatte. Er war älter, Ende fünfzig vielleicht, mit grauem, aber dichtem Haar und Augen, die mich musterten, als würde er meine Preisklasse einschätzen. Sein Anzug war maßgeschneidert, das Einstecktuch aus Seide, und als er mir die Hand reichte, spürte ich die Trockenheit seiner Haut, die Festigkeit seines Griffs.

„Alexander ist einer unserer wichtigsten Sammler“, sagte Sophia, und ihre Stimme hatte einen Unterton, den ich nicht zuordnen konnte. „Er hat die Hälfte der Stücke hier finanziert.“ Alexander zuckte leicht mit den Schultern. „Ich kaufe, was mich bewegt“, sagte er, und seine Augen wanderten von mir zu Sophia und wieder zurück. „Und manchmal bewegt mich mehr als nur die Kunst.“

Sophia lachte, ein kurzer, klarer Laut, und legte ihre Hand auf seinen Arm. Ich sah, wie ihre Finger sich leicht in den Stoff seines Ärmels krallten, eine Geste, die vertraut wirkte, beinahe intim. Wir sprachen über die Ausstellung, über die Künstlerin, eine junge Frau aus Berlin, deren Arbeiten mit Licht und Schatten spielten, mit Körpern, die aus der Dunkelheit auftauchten und wieder darin verschwanden. Alexander hörte zu, während Sophia sprach, aber sein Blick wanderte nie lange von mir weg. Als sie eine Pause machte, fragte er: „Und was bewegt Sie, wenn ich fragen darf?“

Die Frage traf mich überraschend. Ich nahm einen Schluck von meinem Wein, kaufte mir Zeit. „Ich schreibe Worte, die verkaufen sollen. Manchmal schreibe ich Worte, die etwas anderes wollen. Aber meistens landen sie in der Schublade.“ Alexander nickte langsam. „Schubladen sind gefährlich“, sagte er. „Da verstaubt das Beste.“

Sophia hatte sich inzwischen an die Wand gelehnt, ihr Glas in beiden Händen, und sah zwischen uns hin und her. Ich bemerkte, wie sich ihr Atem beruhigte, wie ihre Brust sich hob und senkte, und wie sie die Lippen leicht öffnete, als würde sie etwas kaue, das sie nicht aussprechen wollte. Die Luft um uns wurde dichter. Ich spürte den Puls in meinem Hals, und ich wusste, dass es nicht nur der Wein war.

Die eigentliche Eröffnungsrede begann, und die Menge zog sich in den Hauptsaal. Aber wir drei blieben zurück, in dem kleinen Raum mit den Bernsteinskulpturen, und als die Türen sich schlossen, war die Stille zwischen uns lauter als jeder Applaus. Alexander trat näher, seine Hand berührte die Schulter von Sophias Kleid, strich über den Stoff, als würde er die Textur studieren. „Sie hat eine bemerkenswerte Sammlung hier“, sagte er, aber seine Stimme klang nicht nach Galerie. „Einige Stücke möchte ich noch genauer betrachten.“

Sophia lächelte, und ich sah, wie sie ihre Zunge über ihre Unterlippe fuhr. „Dann sollten wir uns etwas Zeit nehmen.“ Sie sah zu mir, ihre Augen dunkel im Halbschatten. „Bleibst du?“

Ich blieb.

Sophia führte uns in einen hinteren Raum, der von der Ausstellung abgetrennt war, ein Lager mit verpackten Bildern und einer schmalen Couch, die mit einem weißen Tuch bedeckt war. Das Licht kam von einer einzelnen Lampe, die ein warmes, bernsteinfarbenes Glühen über alles legte. Sie zog das Tuch weg, und die Couch gab unter ihrem Gewicht nach, als sie sich setzte. Alexander blieb stehen, sah auf sie herab, und ich stand daneben, unsicher, aber nicht bereit zu gehen.

„Komm her“, sagte Sophia zu mir, und ihre Stimme war leiser geworden, rauer. Ich setzte mich neben sie, spürte ihre Hand auf meinem Oberschenkel, durch den Stoff des Anzugs hindurch die Wärme ihrer Finger. Alexander zog sich den Anzug aus, legte ihn sorgfältig über eine Kiste, und als er sich umdrehte, war sein Hemd aufgeknöpft, die Haut darunter gebräunt, die Brusthaare grau durchzogen. Er kniete vor uns nieder, und es war keine Unterwerfung in dieser Geste, sondern etwas anderes — eine Kontrolle, die darin bestand, alles zu geben.

Sophia küsste mich zuerst. Ihre Lippen waren weich, aber ihre Zunge fordernd, und ich schmeckte Rotwein und Salz. Während sie mich küsste, öffnete sie die Knöpfe meines Hemdes, ihre Finger arbeiteten schnell, geübt. Alexanders Hände kamen von hinten, streiften meinen Nacken, glitten unter den Stoff, fanden die Haut an meinem Rücken. Es war ein Spiel aus Berührungen, das wir aufführten, ohne dass jemand die Regeln kannte, und doch funktionierte es instinktiv.

Sophia löste sich von meinem Mund, ließ ihre Lippen über mein Kinn wandern, meinen Hals hinunter, während ihre Hand zwischen meine Beine glitt und den Stoff der Hose spannte. Alexander war aufgestanden, stand jetzt hinter ihr, seine Finger öffneten den Reißverschluss ihres Kleides. Der Stoff fiel von ihren Schultern, glitt über ihre Brüste, die fest und voll waren, die Brustwarzen bereits hart. Sie lehnte sich in seine Arme, während ich ihren Bauch küsste, die Linie unterhalb ihres Nabels, die Haut warm und glatt.

„Ich will euch beide“, sagte sie, und ihre Stimme war nicht mehr mehrdeutig. „Ich will spüren, wie ihr mich haltet.“

Wir zogen uns aus, ineinander verschlungen, ein Tanz aus Stoff und Haut. Alexander legte Sophia auf die Couch, ihre Beine weit, ihr Rock um ihre Hüften gekräuselt, und ich sah, wie er ihre Knie auseinanderdrückte, wie seine Hand zwischen ihre Schenkel glitt. Sie stöhnte leise, als seine Finger über ihre Spalte fuhren, und ich beobachtete, wie sie sich unter seiner Berührung öffnete, wie ihre Hüften ihm entgegenkamen. Ich stand daneben, meine Erektion schmerzte gegen den Stoff meiner Boxershorts, und ich sah, wie Sophia ihre Hand nach mir ausstreckte, wie sie den Stoff zur Seite zog, wie ihre Finger mich umschlossen.

„Komm“, sagte sie, „ich will dich in mir spüren, während er mich nimmt.“

Es gab keinen Moment des Zögerns. Alexander richtete sich auf, seine Hose war bereits offen, sein Penis stand steil, die Eichel glänzte feucht. Er positionierte sich zwischen ihren Beinen, während ich vor ihr kniete, ihre Hand führte mich zu ihrem Mund. Sie öffnete die Lippen, nahm mich auf, ihre Zunge kreiste um meine Eichel, während Alexander in sie eindrang. Sie schrie leise auf, das Geräusch erstickt an meinem Fleisch, und ihre Finger krallten sich in meine Oberschenkel.

Der Rhythmus, den sie fanden, war alt und dennoch neu. Alexander stieß in sie, lang und tief, seine Hände an ihren Hüften, während sie an mir saugte, jeden Zentimeter mit ihrem Mund umschloss, ihre Zunge arbeitete, ohne den Takt zu verlieren. Ich spürte, wie mein Körper auf ihre Berührung reagierte, wie sich die Hitze in meinem Bauch stau, während ich ihren Kopf hielt, ihre Haare, und ihr Tempo vorgab. Sie nahm mich bis zum Ansatz, würgte leicht, zog sich zurück, kam wieder, und jedes Mal, wenn ihre Kehle mich umschloss, spürte ich, wie sie sich gleichzeitig um Alexander spannte.

„Wechselt“, keuchte sie, als sie mich freigab, ihre Lippen rot und geschwollen. „Ich will ihn in meinem Mund, während du mich nimmst.“

Alexander zog sich aus ihr zurück, und ich sah, wie sein Glied nass war, glänzend von ihrer Feuchtigkeit. Sie drehte sich um, kniete auf der Couch, ihre Arme auf der Lehne gestützt, ihr Hintern hoch erhoben, die Öffnung offen und rosa. Alexander trat vor sie, griff in ihre Haare, führte sie zu sich, und sie nahm ihn bereitwillig auf, während ich hinter sie trat, meine Hände auf ihren Hüften, die Haut warm und feucht vom Schweiß.

Ich glitt in sie, und es war anders als jede Berührung vorher — die Enge, die Wärme, die Art, wie sie mich empfing, als wäre sie dafür gemacht. Sie stöhnte um Alexanders Penis herum, Vibrationen, die durch ihren Körper liefen und sich in mir fortsetzten. Wir fanden einen Rhythmus, der aus zwei Strömungen bestand: Alexander stieß in ihren Mund, ich in ihre Scheide, und sie bewegte sich zwischen uns, ein Pendel aus Lust und Hingabe.

Der Raum war erfüllt von Geräuschen, feuchten Klängen, Keuchen, unterdrückten Schreien. Ich spürte, wie sich meine Knie weich wurden, wie sich das Feuer in meinem Bauch zusammenballte. Ich legte meine Hand auf ihren Rücken, spürte die Wirbel unter meinen Fingern, die feine Gänsehaut auf ihrer Haut. Alexander zog sich aus ihrem Mund zurück, ließ sie nach Luft schnappen, und sie legte den Kopf auf die Lehne, ihre Augen geschlossen, ihr Mund offen.

„Nicht aufhören“, flüsterte sie, „bitte, nicht aufhören.“

Ich stieß tiefer, langsamer, jede Bewegung ein Strich aus Feuer. Alexander trat hinter sie, seine Hände fanden ihre Brüste, massierten sie, zwirbelten ihre Brustwarzen, während er mir zusah. Sie kam zuerst, still, zitternd, ihre Muskeln um mich herum pulsierten, und der Stoß ihrer Orgasmen riss mich mit. Ich kam in ihr, tief, während sie sich weit aufbäumte, und als ich mich aus ihr zurückzog, spürte ich, wie mein Samen aus ihr lief, an ihren Oberschenkeln hinunter.

Alexander hob sie auf, drehte sie um, legte sie auf den Rücken. Er sah zu mir, und es lag etwas Fragendes in seinen Augen, etwas, das ich nicht benennen konnte. Dann senkte er sich zwischen ihre Beine, und ich sah, wie er in sie glitt, wie sie sich um ihn schloss, wie er die Augen schloss, als würde er beten. Sie sah zu mir, ihre Hand streckte sich aus, und ich nahm sie, spürte ihre Finger um meine, während Alexander sie nahm, lang und gleichmäßig, mit einer Geduld, die den Raum füllte.

Sie kamen zusammen, fast gleichzeitig, ihre Schreie ineinander verwoben, und als Alexander sich aus ihr zurückzog, blieb er einen Moment lang auf ihr liegen, sein Atem heiß an ihrem Hals. Dann richtete er sich auf, half ihr auf, und sie sank zwischen uns auf die Couch, erschöpft, glücklich, ihre Hand fand meine, die andere seine.

„Das war mehr als Kunst“, sagte Sophia leise, und ihr Lachen war weich, ohne Bitterkeit. Alexander strich ihr eine Haarsträhne aus dem Gesicht, und seine Berührung war zärtlich, beinahe erstaunt.

Draußen war die Nacht hereingebrochen, und die Fenster des Townhouse spiegelten nur noch das Licht der Galerie. Wir zogen uns an, schweigend, ohne Hektik, und als wir uns in der Tür gegenüberstanden, wusste ich, dass dies nicht der Anfang von etwas war, sondern ein vollendeter Moment, der für sich selbst stand. Sophia küsste mich auf den Mund, lang, ohne Eile, und ich spürte ihre Hände an meinen Wangen, ihre Wärme ein letztes Mal. Dann trat sie zurück, nahm Alexanders Hand, und sie gingen zusammen in die Nacht, ihre Schritte hallten auf dem Pflaster, bis sie verklungen waren.

Ich blieb einen Moment stehen, sah ihnen nach, dann drehte ich mich um und ging in die andere Richtung, die Straße hinunter, der kalten Luft entgegen, die nach Regen roch. Der Geschmack von Sophia lag noch auf meinen Lippen, und ich wusste, dass ich ihn nicht wegwaschen würde.