L’asta

Racconti Dominazione · circa 8 min di lettura · Vietato ai minori di 18

Una piccola galleria nella Maxvorstadt di Monaco, un’anteprima privata, una donna che da vent’anni dirige la propria vita. Oggi ne avrebbe ceduto la regia – e nel modo più sporco possibile.

La Galleria Lassner è piccola. Tre sale, una con finestre sul cortile, due interne, in Hellmuthstraße. L’ho acquistata vent’anni fa, con un’eredità di mio zio, e l’ho resa ciò che è: un indirizzo da prendere sul serio, senza apparire pomposo. Ma stasera non avrei venduto solo arte – mi sarei trasformata io stessa in oggetto del desiderio.

Organizzo aste di rado, forse due all’anno. Prima di ciascuna c’è un’anteprima, una pubblica e una privata. Quella privata si tiene il giovedì sera prima del sabato d’asta, e invito sei o otto persone, non di più, quasi mai volti nuovi. Maximilian era nuovo. Mi era stato raccomandato da un acquirente di Vienna, mi aveva chiesto per iscritto un invito – su carta pregiata, con una calligrafia che già diceva molto. Avevo accettato perché ero curiosa.

Arrivò puntuale. Abito, senza cravatta, una camicia dal colletto aperto, il tipo d’uomo che vent’anni fa non sarebbe stato il mio genere e che ora lo era. Il suo sguardo scivolò su di me, si fermò sul mio seno, scese più in basso, verso il mio pube. Indossavo un abito nero aderente che enfatizzava ogni curva, e sapevo che sotto il tessuto vedeva indurirsi i miei capezzoli.

“Signora Lassner.” La sua voce era profonda, un po’ rauca.

“Signor Greiner.”

Ci stringemmo la mano. La sua era asciutta, la stretta breve, ma le sue dita indugiarono un istante in più sul mio palmo. Sentii una scossa elettrica risalire il mio braccio, dritta nella mia fica umida. Dio, mi stavo già bagnando al solo vederlo. Lo accompagnai attraverso le sale. Si interessava a quattro lotti, tra cui due piccoli disegni di Schiele, una stampa di Munch e un acquerello di Klee. Ci fermammo più a lungo del necessario davanti al Klee.

“Quanto vuole per il Klee?”, chiese, ma il suo sguardo non era sul quadro. Fissava il mio seno, le punte dure che premevano contro il tessuto.

“Il prezzo di partenza lo comunicherà domani all’anteprima.” La mia voce tremava leggermente. Non ero abituata a essere desiderata così.

“Cosa accetterebbe, se glielo chiedessi oggi?” Fece un passo avanti. Il suo respiro sfiorò la mia nuca, e sentii la mia fica farsi calda.

Lo guardai. Era una domanda standard, vecchia quanto il mercato dell’arte, ma posta in un modo che nessuno usava con me, perché da vent’anni non avevo clienti segreti nelle anteprime private. Tuttavia, non risposi subito di no. Il mio cuore batteva all’impazzata, e tra le mie gambe pulsava.

“Perché me lo chiederebbe oggi?”

“Perché sabato non sarò a Monaco.” Sorrise, un sorriso che mi strisciò dritto nelle mutande.

“È possibile fare un’offerta per telefono.”

“Io non faccio offerte per telefono.” Il suo sguardo si fece più intenso. “Faccio offerte solo di persona.”

“È una sua scelta.”

Ci guardammo. Lui sorrideva molto leggermente, quasi impercettibilmente. Era un sorriso che non veniva dalla trattativa, ma da qualcos’altro che stava sotto la trattativa. Potevo sentire come il suo cazzo si induriva, come si delineava sotto i pantaloni.

“Signora Lassner. Non le chiedo quanto costa il Klee. Le chiedo se posso invitarla a cena dopo il pre-visionamento.”

C’erano altri nelle sale – due collezionisti di Augusta, una coppia di collezionisti di Starnberg, un avvocato svizzero. Nessuno ci sentiva. Lo guardai, con una calma che mi ero guadagnata in vent’anni, ma sotto quella calma ardeva un fuoco. La mia fica si inumidì, le mie mutandine si appiccicavano alle labbra della vulva.

“Lei sa che è insolito.”

“Sì.”

“Lei sa che così rende più probabile una certa risposta, se poi non si aggiudica il Klee.”

“Non ho intenzione di aggiudicarmi il Klee.” Si chinò in avanti, le sue labbra quasi al mio orecchio. “Ho intenzione di aggiudicarmi lei.”

Il suo respiro era caldo sulla mia pelle. Sentii i miei capezzoli diventare perle dure, la mia fica aprirsi, pronta per lui. “Poco fa si è trattenuto molto a lungo davanti a quello.”

“Mi ci sono trattenuto perché ho visto il suo viso dietro la spalla nella cornice.” La sua mano toccò il mio braccio, leggera, quasi casuale, ma sapevo che non era un caso. “E perché volevo vedere le sue tette, come si delineavano sotto il vestito.”

Quella frase mi rese difficile rispondere. Ci pensai. Ci pensai più a lungo di quanto di solito pensi prima di rifiutare inviti del genere. Ma la mia fica decise per me.

“Giovedì tra una settimana”, dissi. “Alle sette e mezza. Tantris. Prenota lei.”

“Prenoto io.”

“Una condizione.”

“Quale?”

“Lei non compra niente dalla mia galleria finché ci vediamo.” Il mio sorriso si allargò. “Ma può comprare me.”

Lui annuì. Mi tese la mano, io la presi, una seconda stretta di mano, breve come la prima, ma ne sentii la differenza. Le sue dita sfiorarono il mio palmo, e seppi che presto quella mano sarebbe stata in altri posti.

Ci vedemmo giovedì tra una settimana. Mangiammo al Tantris, lui mangiò un ippoglosso, io un rombo, ma non riuscivo a concentrarmi sul cibo. Ogni boccone sapeva di attesa. Ordinò un vino, un corposo Cabernet, e a ogni sorso mi guardava oltre il bordo del bicchiere.

“Vuole ancora venire a casa mia?”, chiese verso le dieci. La sua voce era ora più profonda, più roca.

“Dove abita?”

“A Lehel.”

Lo seguii. Il suo appartamento era un appartamento da architetto in una casa del 1908, con pochi mobili e una parete piena di libri. Riconobbi due quadri che possedeva – uno di questi era una litografia di Schmidt-Rottluff. Ma non mi interessavo più d’arte. Mi interessava ciò che stava sotto i suoi pantaloni.

Mi versò del vino. Ne bevvi un sorso, ma poi posai il bicchiere. “Non voglio parlare”, dissi a bassa voce. “Voglio che tu mi scopi.”

Mi guardò, il suo sguardo scuro di desiderio. “Sei una donna impaziente.”

“Sono una donna che ha aspettato vent’anni.” Mi avvicinai a lui, le mie mani scivolarono sul suo petto, sentendo i muscoli duri sotto la camicia. “E ora voglio il tuo cazzo.”

Rise piano, ma poi il suo volto si fece serio. Mi afferrò, mi strinse a sé, le sue labbra si premettero sulle mie. La sua bocca sapeva di vino e desiderio. Aprii le labbra, lasciai entrare la sua lingua, mentre la mia mano si spostava verso il suo inguine. Sì, era lì, duro e grosso, sotto i pantaloni. Lo strinsi, sentii la lunghezza.

“Sei così bagnata”, sussurrò, la sua mano scivolò sotto il mio vestito, sfiorò la mia coscia. “Sento il tuo calore.”

“Voglio le tue dita dentro di me”, gemetti, mentre aprivo la sua cerniera. “Voglio che mi scopi finché non urlo.”

Mi sollevò il vestito, strattonò le mie mutandine. Erano bagnate, trasparenti d’umidità. Gemette quando vide le mie labbra umide. “La mia fica”, mormorò. “La mia fica bagnata e calda.”

Le sue dita penetrarono in me, due alla volta. Gridai quando le dita spesse scivolarono nella mia fica stretta. “Sì, scopami con le dita”, ansimai. “Bagnami ancora di più.”

Mi leccò il collo, mentre le sue dita pompavano dentro di me. Sentii l’orgasmo avvicinarsi, i miei muscoli contrarsi attorno alle sue dita. “Vengo”, gemetti. “Vengo sulle tue dita.”

“Non ancora”, ringhiò, tirò fuori le dita. “Prima voglio la tua bocca.”

Mi spinse in ginocchio. Vidi il suo cazzo sporgere dai pantaloni, lungo e grosso, il glande lucido d’umidità. Aprii la bocca, lo presi dentro. Il suo odore, il suo sapore – mi girai la testa dal desiderio. Lo presi a fondo, fino a toccarmi la gola, mentre massaggiavo i suoi testicoli con la mano.

“Sì, prendilo a fondo”, gemette, la sua mano tra i miei capelli. “Sei una dannata puttana, lo sai?”

Annuii mentre continuavo, la mia testa si muoveva su e giù. Lo sentii diventare ancora più duro, sull’orlo del culmine. “Non in bocca”, dissi, lasciandolo andare. “Voglio il tuo cazzo nella mia fica.”

Mi sollevò di scatto, mi girò, mi piegò sul divano. Sentii le sue mani sui miei fianchi, poi il calore del suo glande sulle mie labbra. Premette, e io urlai di piacere quando mi penetrò. Così profondo. Così pieno.

“Sì, scopami forte”, gemetti mentre lui spingeva dentro di me. “Scopa la tua puttana.”

Le sue spinte divennero più rapide, più dure. Sentii l’orgasmo montare, tutto contrarsi dentro di me. “Vengo”, urlai. “Vengo sul tuo cazzo.”

Lui gemette quando i miei muscoli si contrassero intorno a lui. “Anch’io”, ansimò, e lo sentii riversarsi dentro di me, caldo e denso. Venimmo insieme, tremanti e sudati, e seppi che era solo l’inizio.

La mattina dopo, dopo una notte di sesso, mentre giacevo nuda tra le sue braccia, dissi: “Mi hai comprata all’asta. Qual è la tua offerta?”

Lui sorrise, la sua mano scivolò tra le mie gambe, sentì la mia fica ancora umida. “Tutta la mia fortuna”, sussurrò, “per un’altra notte.”

Aprii le gambe, lasciai entrare le sue dita. “Affare fatto.”