Fidanzamento di una notte d’estate

Racconti Fantasia · circa 10 min di lettura · Vietato ai minori di 18

Un matrimonio in un parco antico, una tradizione del Burgenland, una notte in cui storie vecchie e nuove si sovrappongono. Novella erotica esplicita. Dai 18 anni.

Mia cugina si sposò un sabato d’agosto in un parco di un castello a Eisenstadt. Era uno di quei matrimoni in cui la famiglia di sua madre voleva mantenere vive le antiche usanze del Burgenland, e quella di suo padre era abbastanza viennese da non capirle. Io appartenevo alla seconda categoria, ero invitata come damigella d’onore, e avevo giurato a me stessa di fare tutto ciò che mi veniva chiesto, perché amavo molto mia cugina.

La sera ci fu un rituale che non conoscevo. Sette uomini e sette donne, tutti non sposati, stavano in semicerchio attorno a un tiglio. Una zia di Mörbisch recitò una formula che non capii del tutto. Poi dovevamo appendere tutti un nastro all’albero, e chi appendeva un nastro doveva, prima dell’alba, fare una domanda a un’altra persona che ne aveva appeso uno — una domanda qualsiasi — e la risposta doveva essere vera.

“È superstizione”, mi sussurrò mio zio.

“È folklore”, sussurrai io di rimando.

“È entrambe le cose.”

Appendemmo i nostri nastri. Capii solo dopo il rituale che avevano colori diversi — il mio era verde, il suo, di chi stava di fronte, era anch’esso verde. C’erano quattro nastri verdi, due rossi, tre bianchi, cinque gialli.

“I colori sono il segreto”, disse la zia. “Chi ha lo stesso colore è la tua domanda.”

Gli altri tre nastri verdi appartenevano a uno zio di secondo grado lontano, a una cugina quindicenne e a un uomo che non conoscevo, più o meno della mia età, che si rivelò poi un vecchio compagno di studi dello sposo.

Si chiamava Roland. Era più magro della maggior parte degli invitati, indossava un abito blu scuro senza cravatta, aveva occhi che, alla luce delle lanterne, passavano dal grigio al verde. Già guardandolo sentii un tirare nel ventre, un calore che mi saliva dalla fica. Non potevo farci niente, immaginai come mi avrebbe spogliata.

Ci incontrammo dopo mezzanotte presso la vasca d’acqua in fondo al parco. La luna era sopra il viale di bosso, e ora faceva caldo in un modo che non apparteneva alla mezzanotte.

“Tu sei il mio verde”, disse lui.

“E tu il mio.”

“Ci credi?”

“A cosa?”

“Alle notti d’estate in cui si dice la verità.”

“Stasera sì.”

Mi guardò. Aveva un modo di guardare che conoscevo dai miei libri preferiti — quella concentrazione che non era invadente, ma interessata. Ma stasera quella concentrazione bruciava dentro di me. Sentii i miei capezzoli indurirsi sotto il vestito sottile, come il tessuto vi si strofinasse contro.

Lui chiese: “Di cosa hai paura, Klara?”

Non era una domanda standard. Non era nemmeno la domanda che mi aspettavo. Riflettei. Riflettei più a lungo di quanto si rifletta di solito accanto alla vasca di un parco di un castello. Ma mentre pensavo, il mio sguardo vagava sul suo corpo. Le sue mani, appoggiate sul muretto. Il suo inguine, che si delineava sotto i pantaloni. Un cazzo grosso e duro, che bruciava dalla voglia di essere tirato fuori.

“Di avere paura, tra dieci anni, di essere diventato un’altra persona senza accorgermene.”

Lui annuì, come se si fosse aspettato quella risposta. “E la tua domanda per me?”

“Qual è l’ultima cosa che ti sei detto senza crederci?”

Lui guardò a lungo l’acqua. “Che c’è ancora abbastanza tempo.”

“Abbastanza tempo per cosa?”

“Abbastanza tempo perché qualcosa possa davvero accadere.”

Eravamo seduti sul muretto della vasca, molto vicini. Lui mi prese la mano. Accadde senza intenzione, perché la sua mano e la mia erano già appoggiate sul muretto, e la distanza tra loro si sciolse senza che nessuna delle due si sforzasse. Ma quando le sue dita toccarono il palmo della mia mano, sentii una scossa elettrica che mi colpì dritta alla fica. Mi bagnai, subito, in modo incontrollato. Le mutandine mi aderivano già alla fica, e sapevo che se lui mi avesse aperto le gambe, avrebbe sentito l’odore della mia eccitazione.

Nel parco dietro di noi, il quartetto suonava un pezzo antico, non lo riconoscevo. Alcune lanugini avevano cominciato a spegnersi, e il parco, in quella luce incompleta, assumeva un che di folkloristico, quasi fiabesco — come se fossimo in un tempo in cui la zia delle tradizioni aveva ragione e le notti d’estate potevano davvero imporre fidanzamenti.

“Vieni con me”, disse. “Conosco un padiglione nella parte più interna.”

Andammo. Il padiglione era una piccola casa di legno dell’Ottocento, con una panca, un tavolo, una lampada che funzionava ancora. Non accendemmo la lampada. Ci sedemmo sulla panca. La luna filtrava attraverso la porta aperta, e il suo volto era per metà in ombra.

“Roland.”

“Sì.”

“Non credo al rituale.”

“Nemmeno io.”

“Ma stasera permetto che funzioni qualcosa in cui non credo.”

Lui annuì. Appoggiò la mano sul mio ginocchio. Il contatto bruciava attraverso il tessuto sottile del mio vestito. Aprii le gambe, solo un poco, ma abbastanza perché lui capisse. La sua mano salì più su, sollevò l’orlo del mio vestito. Indossavo uno slip nero, che si era già infilato profondamente nella mia fessura, perché ero così bagnata.

Lui mi guardò. “Klara, ti voglio.”

“Allora prendimi.”

Si chinò e mi baciò. La sua bocca era calda e imperiosa, la sua lingua penetrò nella mia mentre la sua mano scivolava tra le mie gambe. Premeva sulla mia fica attraverso il tessuto, e io gemetti nella sua bocca. Riuscivo a malapena a sopportare la pressione. Tutto il mio corpo tremava.

Spostò il perizoma di lato. Le sue dita toccarono la mia fica nuda e bagnata. Ero così umida che le mie labbra brillavano, che la mia passera gocciolava letteralmente. Passò un dito lungo la mia fessura, dall’alto verso il basso, e io mi inarcai.

“Mio Dio, Klara, sei così bagnata”, sussurrò. “Questo è per me.”

“Sì, è per te. Voglio il tuo cazzo. Adesso.”

Si alzò e mi tirò su. Le sue mani trovarono la cerniera del mio vestito e la abbassarono. Il vestito cadde a terra, e io rimasi solo con il mio perizoma, ora penzolante di lato, e i miei tacchi a spillo. I miei seni erano nudi, pieni, i miei capezzoli duri come piccoli sassolini.

Mi fissò. “Sei dannatamente sexy.”

Si chinò e prese uno dei miei capezzoli in bocca. La sua lingua vi girò intorno, i suoi denti mordicchiarono dolcemente. Affondai le dita nei suoi capelli e premetti il suo viso contro il mio petto. “Sì, sì, toccami”, gemetti.

Mentre leccava i miei seni, le sue mani lavoravano alla sua cintura. Sentii il clic della fibbia, il fruscio della sua cerniera. Poi sentii la sua mano che mi strappava via definitivamente il perizoma. Rimasi nuda davanti a lui.

Fece un passo indietro e si abbassò i pantaloni. Il suo cazzo spuntò fuori, lungo e spesso, il glande lucido di eccitazione. Un cazzo grosso, duro, pulsante, che desiderava me. Potevo sentire l’odore del suo desiderio, quel profumo selvaggio e maschile che mi rendeva ancora più bagnata.

“Vieni qui”, disse con voce rauca.

Andai da lui. Mi inginocchiai davanti a lui, senza esitare. Lo volevo in bocca. Aprii le labbra e presi il suo glande in bocca. Il sapore di sale e uomo esplose sulla mia lingua. Leccai via la piccola goccia che colava dall’apertura, gemendo.

“Oh, cazzo sì”, gemette. “Prendilo in fondo.”

Aprii di più la bocca e lasciai che il suo cazzo scivolasse più a fondo. Lo presi più a fondo che potevo, finché il mio naso non toccò la sua pancia. Era così spesso che la mia bocca era spalancata, che riuscivo a malapena a respirare. Ma lo amavo. Amavo la sensazione della sua durezza sulla mia lingua, la pressione del suo glande contro il mio palato.

Iniziai a succhiarlo, lentamente, con voluttà, mentre con una mano massaggiavo le sue palle. Erano pesanti e piene nella mia mano. Sentivo come tremava, come si tratteneva per non venire subito.

“Smettila”, ansimò all’improvviso. Tirò il suo cazzo dalla mia bocca, e un filo di saliva ci univa. “Voglio venire nella tua fica. Non nella tua bocca.”

Mi tirò su. Mi girò e mi spinse sopra il tavolo che stava al centro del padiglione. Il legno era fresco sotto i miei seni caldi. Allargai le gambe il più possibile e gli offrii la mia fica bagnata e aperta.

“Scopami”, implorai. “Scopami forte.”

Lui si mise dietro di me. Sentii il suo glande al mio ingresso, mentre sfiorava le mie labbra umide, mentre mi prendeva in giro. Poi spinse.

Il suo cazzo penetrò in me, lentamente, centimetro dopo centimetro. Sentii come si faceva strada attraverso la mia fica stretta, come mi riempiva come mai prima. Urlai, un gemito forte e sfrenato che echeggiò nel padiglione.

“Sì, sì, scopami”, gridai.

Iniziò a spingere. Ogni spinta era profonda e dura, colpiva la mia cervice, mi faceva tremare. Le sue mani tenevano i miei fianchi, le sue dita si conficcavano nella mia carne. Sentivo il rumore schioccante delle sue palle contro le mie labbra, il suono umido e scivoloso della mia fica che divorava ogni centimetro del suo cazzo.

“Sei così dannatamente bella”, gemette. “Così stretta, così bagnata.”

Accelerò il ritmo. Le sue spinte diventarono più dure, più selvagge. Sentivo i miei seni sobbalzare sul tavolo, il sudore che spuntava tra le mie scapole. Il tavolo scricchiolava sotto il ritmo dei nostri corpi.

Non riuscivo più a pensare chiaramente. Tutto era solo la sensazione del suo cazzo dentro di me, il calore, l’attrito, la pressione intensa che si accumulava nel mio ventre. Sentivo il mio orgasmo crescere, raccogliersi nella mia clitoride e nella mia fica.

“Vieni con me”, gemetti. “Vieni ora.”

Lui si chinò su di me, il suo petto sulla mia schiena, il suo respiro caldo nel mio orecchio. “Sì, Klara, vengo.”

Con un paio di ultime, brutali spinte, lo sentii esplodere dentro di me. Il suo sperma schizzò nella mia fica, caldo e abbondante, mentre io stessa venivo travolta dal mio orgasmo. Il mio corpo si inarcò, la mia fica sussultò intorno al suo cazzo, spremendo da lui ogni goccia del suo seme. Urlai mentre le ondate di piacere mi attraversavano, mentre tutto il mio corpo tremava e vibrava.

Rimanemmo così per molto tempo, intrecciati, senza fiato, bagnati. Il suo cazzo sussultava ancora dentro di me, la mia fica lo stringeva come una morsa. Alla fine si ritirò lentamente, e sentii il suo sperma colare da me, caldo lungo le mie cosce.

Mi girò e mi baciò. “Non era più una domanda”, sussurrò.

“Quella era la risposta”, sussurrai io di rimando.

Ci vestimmo, in silenzio. La luna era ormai più alta, il parco era silenzioso. Mentre tornavamo alla festa, lui mi tenne la mano. Sentivo ancora il dolore nella mia fica, la pienezza, il ricordo della sua durezza.

Prima di raggiungere gli altri, si fermò. «Klara, un’ultima domanda.»

«Sì?»

«Vuoi rivedermi domani?»

Sorrisi. «Sì.»

E in quella notte d’estate, in quel parco del castello, forse il rituale aveva avuto ragione. Un fidanzamento per una notte — e per tutte quelle che sarebbero ancora venute.