Das schwarze Kleid der Entscheidung

Seitensprung Kurzgeschichten · Lesedauer ca. 12 Min · Ab 18 Jahren

Die Frage, wie ich mich zu diesem Klassentreffen hatte überreden lassen, hallte in mir nach, während meine Füße in den viel zu hohen Absätzen schmerzten und das schwarze Kleid, das ich eigens für diesen Abend gekauft hatte, plötzlich wie eine Rüstung wirkte, die mich von mir selbst trennte. Ich nippte an meinem Glas Sekt, ließ die kalte Flüssigkeit über meine Zunge gleiten, um die Zeit totzuschlagen, während ich die vertrauten, aber veränderten Gesichter musterte — jeder Zug ein kleiner Aufschub vor dem, was kommen würde. Mein Herz klopfte heftig, und zwischen meinen Beinen spürte ich ein feuchtes Pulsieren, eine unbestimmte Sehnsucht, die sich mit jedem Schluck Sekt verstärkte. Ich wusste, dass ich heute nicht nach Hause gehen würde, nicht zu meinem Ehemann, nicht in dieses langweilige Bett. Ich wollte etwas Verbotenes, etwas, das mich wieder lebendig fühlen ließ.

Dann sah ich ihn. Simon. Er lehnte an der Bar, ein Glas Whiskey in der Hand, die Finger um das Kristall gelegt, als wäre es ein vertrautes Gewicht. Er unterhielt sich mit einem Mann, den ich nicht kannte, aber sein Blick streifte mich, blieb hängen, und ein Lächeln breitete sich auf seinem Gesicht aus, langsam, wie eine Welle, die sich ihren Weg bahnt. Ich spürte ein Flattern in der Brust, ein Ziehen tief in meinem Bauch, das ich schon lange nicht mehr gefühlt hatte — seit Jahren nicht, vielleicht seit der Zeit, als wir noch jung waren und alles möglich schien. Simon, der Junge, der mir in der elften Klasse Liebesbriefe geschrieben hatte, die ich nie beantwortete, weil ich zu schüchtern war, zu unsicher, zu sehr in meinem eigenen Leben gefangen. Jetzt stand er hier, erwachsen, in einem Anzug, der seine Schultern betonte, seine Haltung veränderte, und ich fragte mich, ob er wusste, wie sehr ich mich nach genau diesem Anblick gesehnt hatte, ohne es mir einzugestehen. Mein Kleid spannte über meinen Brüsten, und ich spürte, wie meine Brustwarzen hart wurden, als ob sie wüssten, was kommen würde.

Ein Kuss unter dem Mond

„Lena, du siehst umwerfend aus“, sagte er, als er an meinen Tisch trat. Seine Stimme war tiefer als früher, rauchig, mit einem Unterton, der meine Haut zum Kribbeln brachte. „Danke, Simon. Du hast dich kaum verändert“, log ich, und er lachte leise, ein Klang, der mich an Sommerabende und versteckte Blicke erinnerte. Er hatte sich verändert. Er war größer geworden, breiter, und seine Augen hatten etwas von dieser jugendlichen Naivität verloren — sie waren jetzt wachsamer, forschender, als ob sie jede Bewegung von mir registrierten. Wir redeten über alte Zeiten, über unsere Jobs, über das Leben. Ich erzählte ihm von meiner Ehe, ohne zu viel preiszugeben, ließ die Worte vorsichtig aus meinem Mund gleiten wie Glasperlen. Er hörte zu, nickte, und ich sah in seinen Augen dieses Funkeln, das ich kannte — das Versprechen von etwas Verbotenem, von etwas, das mich aus meiner Alltagsroutine reißen würde. Seine Hand streifte meinen Arm, und ich zuckte zusammen, ein elektrischer Schlag, der direkt in meine Möse fuhr. Sie wurde feucht, spürbar feucht, und ich presste die Beine zusammen, um das Verlangen zu verbergen, das in mir aufstieg.

„Komm, lass uns an die frische Luft gehen“, schlug er vor, und ehe ich mich besinnen konnte, standen wir draußen auf der Terrasse. Der Sommerabend war warm, die Luft schwer vom Geruch der Linden, süßlich und betäubend. Er lehnte sich neben mich an die Brüstung, und ich spürte seinen Arm, der den meinen streifte — ein leichter Kontakt, aber er brannte wie Feuer, ein Funke, der eine ganze Steppe entzünden konnte. „Vermisst du etwas?“, fragte er leise, und seine Stimme war kaum mehr als ein Hauch. Ich wusste, was er meinte. Ich vermisste dieses Gefühl, begehrt zu werden, dieses Kribbeln, das mich jetzt durchströmte, das meine Brustwarzen hart werden ließ und die Haut unter meinem Kleid empfindlich machte. Ich vermisste das Gefühl, lebendig zu sein, in diesem Moment, in dem alles andere verblasste. Meine Muschi pochte, ein dumpfer Schmerz, der nur durch Berührung gelindert werden konnte.

Ohne zu überlegen, drehte ich mich zu ihm um, ließ mich von der Schwerkraft und dem Verlangen treiben. Seine Hand lag auf meiner Wange, sanft, und dann küsste er mich. Es war kein zarter Kuss, kein tastendes Erkunden, sondern fordernd, hungrig, als ob er auf diesen Augenblick gewartet hätte, seit er mich zum ersten Mal gesehen hatte. Ich erwiderte ihn, ließ mich fallen, öffnete meine Lippen für ihn. Seine Zunge traf meine, und ich vergaß, wo ich war, vergaß meinen Ehemann, mein Zuhause, meine Verpflichtungen. In diesem Moment zählte nur sein Mund, seine Hände, die über meinen Rücken glitten, den Stoff meines Kleides liebkosten, als ob sie ihn durchdringen könnten. Ich spürte, wie mein Körper sich gegen ihn presste, wie meine Hüften sich ihm entgegenbogen, und ich wusste, dass ich keine Kontrolle mehr hatte — und ich wollte sie auch nicht. Sein harter Schwanz drückte gegen meinen Bauch, spürbar durch die Hose, und ich stöhnte in seinen Mund, ein ersticktes Geräusch, das die Nacht durchschnitt. Er griff nach meinem Hintern, drückte mich fester gegen sich, und ich spürte, wie mein Höschen nass wurde, durchtränkt von meiner eigenen Erregung.

Das Hotelzimmer

„Wir sollten hier weg“, flüsterte er, und ich nickte, mein Mund noch immer auf seinem, als könnte ich die Zustimmung nicht in Worte fassen. Wir nahmen ein Taxi, fuhren zu einem Hotel in der Innenstadt, die Lichter der Stadt zogen an uns vorbei wie flüssige Diamanten. Auf dem Weg dorthin sprachen wir kein Wort. Seine Hand lag auf meinem Oberschenkel, unter dem Saum meines Kleides, die Finger leicht gekrümmt, und ich spürte, wie meine Haut unter seinen Fingerspitzen brannte, wie sich ein feuchtes Verlangen in mir ausbreitete. Im Zimmer angekommen, schloss er die Tür, das leise Klicken des Schlosses ein endgültiges Geräusch. Er drehte sich zu mir, und wir standen uns gegenüber, atemlos, die Luft zwischen uns geladen mit Spannung. Ich konnte seinen Schwanz durch die Hose sehen, einen dicken, harten Umriss, der mich wild machen ließ.

Er knöpfte sein Hemd auf, die Finger geschickt und ruhig, und ich sah seine Brust, die sich unter dem Stoff spannte, die leichte Behaarung, die sich über seine Brustwarzen zog. Ich half ihm, die Knöpfe zu lösen, ließ meine Finger über seine Haut gleiten, spürte die Wärme, die Festigkeit seiner Muskeln. Er war warm, fest, und ich wollte mehr, wollte alles von ihm. Ich ließ meine Hände tiefer wandern, zu seinem Gürtel, und öffnete ihn mit einer Bewegung, die ich nicht bei mir gesucht hätte. Er stöhnte leise, als ich ihn berührte, und griff nach meinem Kleid. Mit einer einzigen Bewegung zog er den Reißverschluss auf, und das Kleid fiel zu Boden, ein schwarzer Stoffhaufen, der mein altes Leben symbolisierte. Ich stand vor ihm, nur mit schwarzer Spitzenwäsche bekleidet, und fühlte mich nackter, als ich es je gewesen war — jede Faser meines Seins offen für seinen Blick. Er ließ seine Finger über meine Brüste gleiten, über die Spitze des BHs, und ich spürte, wie meine Nippel sich aufstellten, steinhart unter dem Stoff.

„Lass mich dich ansehen“, flüsterte er, und ich nickte, während er meinen BH öffnete. Die Körbchen fielen, und meine Brüste kamen zum Vorschein, schwer und voll, die Brustwarzen dunkel und geschwollen. Er beugte sich vor, nahm eine meiner Brüste in den Mund, und ich keuchte auf, als seine Zunge über den Nippel strich, ihn umkreiste, ihn mit den Zähnen zart malträtierte. Ein Schauer durchlief mich, ein Zittern, das in meinem Bauch begann und sich zu meiner Möse ausbreitete. Ich spürte, wie meine Muschi triefte, wie die Feuchtigkeit aus mir herauslief und mein Höschen durchnässte. Seine Hand wanderte tiefer, über meinen Bauch, unter den Bund meines Slips, und ich hielt den Atem an, als seine Finger die feuchten Lippen meiner Fotze fanden.

„Du bist schon so nass“, murmelte er, seine Stimme heiser vor Verlangen. Er schob einen Finger in mich hinein, und ich stöhnte laut, als er meine enge, heiße Möse dehnte. Ein zweiter Finger folgte, und ich klammerte mich an seinen Schultern fest, während er mich langsam, tief und intensiv fickte. Seine Finger glitten in mir, ein rhythmisches Eintauchen, das mich an den Rand des Wahnsinns trieb. Ich spürte, wie meine inneren Muskeln sich um ihn zusammenzogen, wie ich ihn festhielt, als ob ich ihn nie wieder loslassen wollte. „Fuck, Simon“, flüsterte ich, mein Körper zitternd, „ich will mehr. Ich will deinen Schwanz.“

Er zog seine Finger heraus, und ich sah das glänzende Nass darauf, die Spuren meiner Erregung. Er leckte sie ab, seine Augen auf mich gerichtet, und ich wurde noch feuchter, wenn das überhaupt möglich war. Dann öffnete er seine Hose, ließ sie fallen, und sein Schwanz sprang hervor, lang und dick, die Eichel prall und glänzend. Ich griff danach, umfasste ihn mit meiner Hand, spürte, wie er unter meiner Berührung pochte. Er war hart, so hart, und ich konnte nicht widerstehen, meinen Kopf zu senken und ihn in meinen Mund zu nehmen. Ich schmeckte den salzigen Geschmack seiner Haut, die Hitze, die von ihm ausging, und ich liebkoste die Eichel mit meiner Zunge, als wäre sie das Köstlichste auf der Welt. Er stöhnte, seine Finger griffen in mein Haar, und ich spürte, wie er sich in meinen Mund drückte, tiefer und tiefer, bis ich seinen Schaft ganz in meiner Kehle spürte.

„Lena, ich halt das nicht aus“, keuchte er, und ich ließ ihn los, sah ihm in die Augen. „Fick mich“, flüsterte ich, mein Körper brennend vor Verlangen. „Fick mich richtig.“

Die Nacht der Erfüllung

Er hob mich hoch, und ich schlang meine Beine um seine Hüften. Er trug mich zum Bett, ließ mich auf die Matratze fallen, und ich lag da, nackt, offen, bereit. Er zog mein Höschen aus, und ich spürte, wie die kühle Luft meine nasse Fotze traf, wie ich zitterte vor Erwartung. Er beugte sich über mich, sein Schwanz streifte meine Schamlippen, und ich bäumte mich auf, um ihn tiefer zu spüren. Dann stieß er zu, hart und tief, und ich schrie auf, ein wilder, animalischer Schrei, der aus meiner Seele kam. Sein Schwanz füllte mich aus, dehnte mich, drang in mich ein, als ob er jeden Zentimeter meiner Möse erobern wollte. Ich spürte, wie er gegen meine Gebärmutter stieß, ein dumpfer, köstlicher Schmerz, der mich noch wilder machte.

Er bewegte sich in mir, ein Rhythmus, der sich beschleunigte, und ich hob meine Hüften, um ihn tiefer aufzunehmen. Seine Hand griff nach meinem Hintern, zog mich fester gegen ihn, und ich spürte, wie der Schweiß auf unserer Haut sich vermischte, wie die Hitze zwischen uns unerträglich wurde. „Ja, ja, fick mich“, stöhnte ich, meine Worte kaum verständlich, während er mich nahm. Seine Stöße wurden härter, schneller, und ich spürte, wie sich etwas in mir aufbaute, eine Welle der Lust, die mich zu überrollen drohte. Ich klammerte mich an ihn, meine Nägel gruben sich in seinen Rücken, und ich ließ mich fallen, ließ die Ekstase über mich hinwegspülen.

„Komm für mich“, flüsterte er, seine Stimme rau, „komm auf meinem Schwanz.“ Und ich tat es. Mein Orgasmus explodierte in mir, ein wildes Beben, das mich schüttelte, mich ausfüllte, mich zerreißen ließ. Ich schrie seinen Namen, während meine Möse sich um seinen Schwanz zusammenzog, ihn festhielt, ihn förmlich aussaugte. Ich spürte, wie er zuckte, wie er in mir kam, ein heißer Schwall, der mich von innen wärmte. Er stöhnte, ein tiefes, animalisches Geräusch, und ich spürte, wie sein Körper gegen meinen bebte, wie er sich in mir verlor.

Wir blieben liegen, verschweißt, unsere Körper ineinander verflochten. Ich spürte, wie sein Samen aus mir lief, wie er über meine Oberschenkel tropfte, und ich wusste, dass ich nie wieder dieselbe sein würde. Diese Nacht hatte mich verändert, hatte mich gezwungen, die Wahrheit zu sehen: dass ich mich nach diesem Verlangen gesehnt hatte, nach dieser Intensität, nach diesem Gefühl, lebendig zu sein. Simon rollte sich neben mich, seine Hand auf meinem Bauch, und ich schloss die Augen, ließ die Stille mich umarmen. Ich wusste, dass dies nicht das Ende war. Es war der Anfang von etwas, das ich mir nicht eingestehen wollte, aber das ich umso mehr brauchte.