La domanda su come mi fossi lasciata convincere a partecipare a questa rimpatriata riecheggiava dentro di me, mentre i miei piedi dolivano in quei tacchi troppo alti e il vestito nero, che avevo comprato appositamente per questa serata, sembrava improvvisamente un’armatura che mi separava da me stessa. Sorseggiavo il mio bicchiere di spumante, lasciavo scorrere il liquido freddo sulla lingua per ammazzare il tempo, mentre scrutavo i volti familiari ma cambiati — ogni tratto era una piccola dilazione prima di ciò che sarebbe accaduto. Il mio cuore batteva forte, e tra le gambe sentivo un pulsare umido, un desiderio indefinito che si intensificava a ogni sorso di spumante. Sapevo che oggi non sarei tornata a casa, non da mio marito, non in quel letto noioso. Volevo qualcosa di proibito, qualcosa che mi facesse sentire di nuovo viva.
Poi lo vidi. Simon. Era appoggiato al bancone, un bicchiere di whisky in mano, le dita avvolte attorno al cristallo come se fosse un peso familiare. Parlava con un uomo che non conoscevo, ma il suo sguardo sfiorò me, si fermò, e un sorriso si diffuse sul suo volto, lento, come un’onda che si fa strada. Sentii un fremito nel petto, un tirante profondo nel ventre, che non provavo da tanto tempo — da anni, forse da quando eravamo ancora giovani e tutto sembrava possibile. Simon, il ragazzo che in terza liceo mi scriveva lettere d’amore a cui non avevo mai risposto, perché ero troppo timida, troppo insicura, troppo intrappolata nella mia vita. Ora era lì, adulto, in un abito che metteva in risalto le sue spalle, cambiava il suo portamento, e mi chiedevo se sapesse quanto desiderassi proprio quella vista, senza mai ammetterlo a me stessa. Il mio vestito era teso sul seno, e sentii i miei capezzoli indurirsi, come se sapessero cosa stava per accadere.
«Lena, sei mozzafiato», disse, mentre si avvicinava al mio tavolo. La sua voce era più profonda di un tempo, roca, con un sottotono che mi faceva vibrare la pelle. «Grazie, Simon. Non sei cambiato per niente», mentii, e lui rise piano, un suono che mi ricordava le serate estive e gli sguardi furtivi. Era cambiato. Era diventato più alto, più largo, e i suoi occhi avevano perso qualcosa di quell’ingenuità giovanile — ora erano più vigili, più indagatori, come se registrassero ogni mio movimento. Parlammo dei vecchi tempi, dei nostri lavori, della vita. Gli raccontai del mio matrimonio, senza rivelare troppo, lasciando scivolare le parole dalla mia bocca con cautela, come perle di vetro. Lui ascoltava, annuiva, e io vedevo nei suoi occhi quel bagliore che conoscevo — la promessa di qualcosa di proibito, di qualcosa che mi avrebbe strappato dalla mia routine quotidiana. La sua mano sfiorò il mio braccio, e io trasalii, una scossa elettrica che mi penetrò dritta nella fica. Si inumidì, visibilmente umida, e io strinsi le gambe per nascondere il desiderio che montava dentro di me.
«Vieni, andiamo a prendere una boccata d’aria», propose, e prima che potessi rendermene conto, eravamo fuori, sulla terrazza. La sera estiva era calda, l’aria pesante del profumo dei tigli, dolciastro e stordente. Lui si appoggiò accanto a me al parapetto, e io sentii il suo braccio sfiorare il mio — un contatto leggero, ma bruciava come fuoco, una scintilla che poteva incendiare un’intera steppa. «Ti manca qualcosa?», chiese piano, e la sua voce era poco più di un soffio. Sapevo cosa intendeva. Mi mancava quella sensazione, essere desiderata, quel brivido che ora mi attraversava, che mi induriva i capezzoli e rendeva sensibile la pelle sotto il vestito. Mi mancava la sensazione di essere viva, in quel momento in cui tutto il resto svaniva. La mia fica pulsava, un dolore sordo che solo il contatto poteva lenire.
Senza pensarci, mi girai verso di lui, lasciandomi trasportare dalla gravità e dal desiderio. La sua mano era sulla mia guancia, delicata, e poi mi baciò. Non era un bacio tenero, un’esplorazione incerta, ma esigente, affamato, come se avesse aspettato quel momento da quando mi aveva vista per la prima volta. Lo ricambiai, mi lasciai cadere, aprii le labbra per lui. La sua lingua incontrò la mia, e dimenticai dove mi trovavo, dimenticai mio marito, la mia casa, i miei doveri. In quel momento contavano solo la sua bocca, le sue mani che scivolavano sulla mia schiena, accarezzando il tessuto del mio vestito come se potessero penetrarlo. Sentii il mio corpo premersi contro di lui, i miei fianchi inarcarsi verso di lui, e seppi di non avere più controllo — e non lo volevo nemmeno. Il suo cazzo duro premeva contro la mia pancia, percepibile attraverso i pantaloni, e gemetti nella sua bocca, un suono soffocato che squarciò la notte. Lui afferrò il mio culo, stringendomi più forte contro di sé, e sentii le mie mutandine bagnarsi, inzuppate dalla mia stessa eccitazione.
La camera d’albergo
«Dovremmo andare via da qui», sussurrò lui, e io annuii, la mia bocca ancora sulla sua, come se non potessi mettere il consenso in parole. Prendemmo un taxi, andammo in un hotel in centro, le luci della città ci sfrecciavano accanto come diamanti liquidi. Durante il tragitto non dicemmo una parola. La sua mano era sulla mia coscia, sotto l’orlo del mio vestito, le dita leggermente piegate, e sentii la mia pelle bruciare sotto i suoi polpastrelli, mentre un desiderio umido si diffondeva dentro di me. Arrivati in camera, lui chiuse la porta, il lieve scatto della serratura un suono definitivo. Si girò verso di me, e restammo uno di fronte all’altra, senza fiato, l’aria tra di noi carica di tensione. Potevo vedere il suo cazzo attraverso i pantaloni, un contorno spesso e duro che mi faceva impazzire.
Si sbottonò la camicia, le dita agili e calme, e io vidi il suo petto tendersi sotto il tessuto, la leggera peluria che si estendeva sopra i suoi capezzoli. Lo aiutai a slacciare i bottoni, lasciai scorrere le dita sulla sua pelle, sentii il calore, la compattezza dei suoi muscoli. Era caldo, sodo, e io volevo di più, volevo tutto di lui. Lasciai che le mie mani scendessero più in basso, verso la sua cintura, e la aprii con un gesto che non avrei mai cercato in me stessa. Lui gemette piano quando lo toccai e afferrò il mio vestito. Con un unico movimento abbassò la cerniera, e il vestito cadde a terra, un mucchio di stoffa nera che simboleggiava la mia vecchia vita. Rimasi davanti a lui, vestita solo di biancheria intima di pizzo nero, e mi sentii più nuda di quanto non fossi mai stata — ogni fibra del mio essere esposta al suo sguardo. Lui fece scorrere le dita sui miei seni, sopra la punta del reggiseno, e io sentii i miei capezzoli indurirsi, duri come pietra sotto il tessuto.
«Lasciami guardare», sussurrò, e io annuii mentre lui apriva il mio reggiseno. Le coppe caddero, e i miei seni apparvero, pesanti e pieni, i capezzoli scuri e gonfi. Lui si chinò, prese uno dei miei seni in bocca, e io ansimai quando la sua lingua sfiorò il capezzolo, lo circondò, lo tormentò dolcemente con i denti. Un brivido mi attraversò, un tremore che cominciò nel mio ventre e si diffuse fino alla mia fica. Sentii la mia figa gocciolare, l’umidità uscire da me e inzuppare le mie mutandine. La sua mano scese più in basso, sopra il mio ventre, sotto l’elastico delle mutandine, e io trattenni il respiro quando le sue dita trovarono le labbra umide della mia fica.
«Sei già così bagnata», mormorò, la voce roca di desiderio. Infilò un dito dentro di me, e io gemetti forte mentre lui allargava la mia fica stretta e calda. Un secondo dito seguì, e io mi aggrappai alle sue spalle mentre lui mi scopava lentamente, profondamente, intensamente. Le sue dita scivolavano dentro di me, un’immersione ritmica che mi portava sull’orlo della follia. Sentii i miei muscoli interni contrarsi intorno a lui, come se lo stringessi, come se non volessi mai lasciarlo andare. «Cazzo, Simon», sussurrai, il mio corpo tremante, «voglio di più. Voglio il tuo cazzo.»
Lui ritirò le dita e io vidi il liquido lucido che vi aderiva, le tracce del mio eccitamento. Le leccò via, con gli occhi fissi su di me, e io divenni ancora più umida, se mai fosse possibile. Poi si aprì i pantaloni, li lasciò cadere, e il suo cazzo spuntò fuori, lungo e spesso, il glande turgido e lucente. Lo afferrai, lo avvolsi con la mano, sentii come pulsava sotto il mio tocco. Era duro, così duro, e non potei resistere ad abbassare la testa e prenderlo in bocca. Assaporai il gusto salato della sua pelle, il calore che emanava da lui, e accarezzai il glande con la lingua come se fosse la cosa più squisita del mondo. Lui gemette, le sue dita si infilarono nei miei capelli, e sentii come si spingeva nella mia bocca, sempre più a fondo, finché non avvertii tutto il suo fusto nella mia gola.
«Lena, non ce la faccio più», ansimò, e io lo lasciai andare, guardandolo negli occhi. «Scopami», sussurrai, il mio corpo ardente di desiderio. «Scopami per bene.»
La notte dell’appagamento
Lui mi sollevò, e io avvolsi le gambe attorno ai suoi fianchi. Mi portò fino al letto, mi fece cadere sul materasso, e io rimasi lì, nuda, aperta, pronta. Mi tolse le mutandine, e sentii l’aria fresca colpire la mia fica bagnata, come tremavo per l’attesa. Si chinò su di me, il suo cazzo sfiorò le mie labbra vaginali, e io mi inarcai per sentirlo più a fondo. Poi spinse dentro, duro e profondo, e io urlai, un urlo selvaggio, animalesco, che veniva dalla mia anima. Il suo cazzo mi riempiva, mi dilatava, penetrava in me come se volesse conquistare ogni centimetro della mia fica. Sentii come colpiva il mio utero, un dolore sordo e delizioso che mi rendeva ancora più selvaggia.
Lui si muoveva dentro di me, un ritmo che accelerava, e io sollevai i fianchi per accoglierlo più a fondo. La sua mano afferrò il mio culo, tirandomi più forte contro di lui, e sentii il sudore sulla nostra pelle mescolarsi, come il calore tra di noi diventasse insopportabile. «Sì, sì, scopami», gemetti, le mie parole appena comprensibili, mentre lui mi prendeva. Le sue spinte diventarono più dure, più veloci, e sentii qualcosa crescere dentro di me, un’onda di piacere che minacciava di travolgermi. Mi aggrappai a lui, le mie unghie si conficcarono nella sua schiena, e mi lasciai cadere, lasciai che l’estasi mi travolgesse.
«Vieni per me», sussurrò, la voce roca, «vieni sul mio cazzo.» E io lo feci. Il mio orgasmo esplose dentro di me, un tremito selvaggio che mi scosse, mi riempì, mi lacerò. Gridai il suo nome mentre la mia fica si contraeva intorno al suo cazzo, lo tratteneva, lo risucchiava letteralmente. Sentii il suo sussulto, mentre veniva dentro di me, un getto caldo che mi scaldò dall’interno. Lui gemette, un suono profondo, animalesco, e sentii il suo corpo vibrare contro il mio, mentre si perdeva dentro di me.
Rimanemmo distesi, saldati, i nostri corpi intrecciati. Sentii il suo seme scorrere fuori da me, gocciolare lungo le mie cosce, e seppi che non sarei mai più stata la stessa. Quella notte mi aveva cambiata, mi aveva costretta a vedere la verità: che avevo desiderato questo desiderio, questa intensità, questa sensazione di essere viva. Simon si girò accanto a me, la mano sul mio ventre, e io chiusi gli occhi, lasciando che il silenzio mi avvolgesse. Sapevo che non era la fine. Era l’inizio di qualcosa che non volevo ammettere, ma di cui avevo ancora più bisogno.
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