Avant même que la main de Mara ne touche la poignée de la porte du bar, elle le sent : une traction dans la nuque, qu’elle connaît comme son propre battement de cœur. L’odeur de bière et de cuir usé se mêle à quelque chose qu’elle ne veut pas nommer — une attente qui picote le bout de ses doigts et file directement entre ses jambes. Sa chatte se serre, comme si elle avait déjà une idée de ce qui va se passer. Elle pousse la porte, et la musique la frappe, une basse sourde qui vibre dans ses côtes. Et puis elle le voit. Il est assis au bout du comptoir, son verre de whisky devant lui, et quand il lève la tête, son regard la frappe comme un éclair — directement dans sa moiteur brûlante.
La rencontre
Son souffle se coupe pour une fraction de seconde. Ses yeux — ce bleu dans lequel elle s’est noyée sous une pluie d’été — se posent sur elle tandis qu’elle traverse la foule. Le bar est plein, les voix et les rires se heurtent, mais entre eux se crée une bulle de silence où seul leur désir pulse. « Mara », dit-il, et son nom dans sa bouche sonne comme une mélodie familière qui chante directement dans sa chatte. Elle s’assoit sur le tabouret à côté de lui, les genoux presque se touchant. Le bois du comptoir sous ses doigts est rugueux, réel, mais sous sa jupe, elle sent sa chatte qui devient déjà humide, comme une rivière qui attend de déborder.
« Tu es magnifique », dit-il, et elle sent une chaleur lui monter aux joues. « Menteur. Deux enfants et une nuit blanche. » Mais elle sait que c’est vrai — la lueur de l’enseigne au néon se prend dans ses pommettes, et elle pense à autrefois, quand elle a tracé ces lignes avec ses lèvres, quand sa queue était profondément en elle. « Et toi ? Toujours le même vagabond ? », demande-t-elle, et sa voix sonne plus légère qu’elle ne se sent. Il hausse les épaules. « De temps en temps. Mais les offres se font plus rares. » Son sourire est de travers, et elle sent une traction profonde dans son ventre, un battement qui irradie directement dans son clitoris.
Elle commande la même chose que lui, du whisky pur, et quand le barman remplit les verres, sa main tremble à peine. « Qu’est-ce que tu fais ici ? », demande-t-il, et sa voix est proche, bien qu’il ne se penche pas. « Je voulais te voir », dit-elle, et les mots tombent plus facilement qu’elle ne l’avait prévu. « Depuis des semaines, je pense à toi. À cette nuit. À ta queue en moi. » Il ne dit rien, mais sa main trouve son bras, un contact qui envoie du courant dans ses veines. Elle sent le bout de ses doigts sur sa peau, laissant une petite chair de poule. « Moi aussi », murmure-t-il, et son pouce caresse l’intérieur de son poignet, où le pouls bat sauvagement. « Je pense à ta chatte, comment elle m’a englouti. Comment tu gémissais. » Un frisson lui descend le long du dos, et elle boit une gorgée de whisky pour se calmer. Le liquide brûle dans sa gorge, mais c’est un feu bienvenu qui coule directement dans son giron. Sous sa jupe, sa chatte devient plus mouillée, ses lèvres collent l’une à l’autre, et elle sent qu’elles veulent s’ouvrir, juste pour lui.
Le désir
Le temps dans le bar se brouille. Ils parlent de choses banales, mais chaque mot est chargé. Leurs doigts se frôlent au-dessus des verres, sa main repose sur son genou, chaude et lourde. Elle sent la chaleur à travers le tissu de sa jupe, et sa peau brûle en dessous. « Partons », murmure-t-il, et elle hoche la tête sans réfléchir. Il prend sa main, la guide à travers la foule, la porte vers la cour arrière s’ouvre en battant, et l’air frais de la nuit les frappe. Un vent léger souffle, apportant l’odeur de pierre humide et de fin d’été. Elle respire profondément, et son cœur s’emballe. Sa chatte pulse, une douleur sourde et profonde du désir qui la rend presque folle.
La cour est petite, entourée d’un mur de briques au-dessus duquel pend un bout de ciel avec quelques étoiles. Un vieux banc en bois se trouve sous un auvent. Il la fait pivoter vers lui, ses mains sur ses hanches, et elle sent la pression de ses doigts qui traverse le tissu. « Tu m’as manqué », dit-il, et sa voix est rauque. « Ta chatte m’a manqué, comment elle se serrait autour de ma queue. » Elle ferme les yeux quand sa bouche trouve son cou, un baiser qui laisse une chair de poule. Sa langue trace une ligne de son lobe d’oreille à sa clavicule, et elle se penche en arrière, s’abandonne. Ses lèvres descendent vers son épaule, et il mord doucement le tissu de son chemisier avant de pousser le col avec ses dents. Elle gémit doucement, et ses mains glissent dans ses cheveux, l’attirant plus près. « Je veux ta langue sur ma chatte », murmure-t-elle directement dans son oreille, et il gémit, un son animal qui lui file directement dans le giron.
« Tu te souviens, autrefois ? », demande-t-il entre deux baisers. « Sous la pluie, dans le pré ? » Elle hoche la tête, le souvenir la submerge. « Tu m’as baisée si fort que je ne pouvais plus marcher », murmure-t-elle. « Je veux te rendre aussi sauvage », dit-il, et sa voix est rauque de désir. Il fait passer son chemisier par-dessus sa tête, et l’air frais enveloppe ses bras nus. Son regard parcourt son corps, et elle sent qu’il la déshabille sans la toucher. « Tu es encore plus belle qu’autrefois », dit-il, et ses mains trouvent sa taille, l’attirent contre lui. Elle sent la chaleur de son corps à travers sa chemise, et ses doigts s’attaquent aux boutons. Lentement, bouton après bouton, elle ouvre sa chemise, et quand elle tombe, elle pose ses paumes sur sa poitrine. Les muscles en dessous sont fermes, chauds. Elle sent son battement de cœur sous sa main, rapide et fort. « Toi aussi », dit-elle, et son sourire est doux. Mais son désir est dur, impatient. Elle laisse une main descendre, sur son ventre, jusqu’à ce qu’elle sente la bosse dure dans son pantalon. Sa queue pousse contre le tissu, et elle l’enveloppe à travers le pantalon, sentant sa longueur et son épaisseur. « Je la veux », dit-elle, et sa voix est rauque. « Je veux ta queue dure dans ma chatte. »
La libération
Ses mains glissent sous sa jupe, trouvent la peau nue de son dos. Ses doigts sont frais, mais ils laissent une trace brûlante. Il défait son soutien-gorge, et le tissu tombe lâche autour de ses seins. Sa paume en enveloppe un, le pouce caresse la pointe qui se durcit immédiatement sous son contact. Un gémissement lui échappe, et il l’embrasse pour l’avaler. Son baiser est exigeant, sa langue pénètre, et elle s’ouvre à lui, ses mains dans ses cheveux. Elle sent sa langue qui explore sa bouche, et elle rend le baiser avec la même intensité. Leurs langues dansent, et elle goûte le whisky sur sa langue, mêlé au sel de sa peau. Elle mord doucement sa lèvre inférieure, et il gémit doucement. « Tu me rends fou », murmure-t-il contre sa bouche.
Il remonte sa jupe jusqu’à ce qu’elle repose autour de sa taille, et ses mains glissent sur ses cuisses nues. Ses doigts trouvent le tissu humide de sa culotte, et il rit doucement. « Tu es déjà si mouillée », dit-il, et sa voix est pleine d’admiration. « Rien que pour toi », murmure-t-elle, et elle soulève ses hanches quand il écarte sa culotte. Ses doigts glissent dans sa fente humide, et elle sursaute au contact. Elle est si sensible, chaque poil sur sa peau est une terminaison nerveuse. Il caresse ses lèvres qui s’ouvrent, puis il trouve son clitoris, un cercle doux qui la fait gémir. « Oui, juste là », halète-t-elle, et elle se pousse contre sa main. Il laisse un doigt glisser en elle, et elle sent ses muscles se contracter autour de lui. « Tu es incroyable », dit-il, et sa voix est rauque. « Si serrée, si chaude. » Il ajoute un deuxième doigt, et elle gémit plus fort, sa tête retombe en arrière. Elle sent qu’il pénètre plus profondément, qu’il la dilate, et ses hanches bougent au rythme de sa main.
« Je veux ta queue », dit-elle, et sa voix se brise. « S’il te plaît, je ne peux plus attendre. » Il retire ses doigts, et elle sent la perte comme une douleur. Mais puis il ouvre son pantalon, et sa queue jaillit, dure et luisante dans la lumière de l’enseigne au néon. Elle l’enveloppe, sent la chaleur qui s’en dégage, la veine sur le dessous qui pulse sous ses doigts. Elle caresse le gland avec son pouce, et il sursaute. « Assieds-toi sur le banc », dit-il, et sa voix est un ordre qu’elle ne remet pas en question. Elle s’assoit sur la latte de bois froide, et il s’agenouille devant elle. Ses mains écartent ses cuisses, et sa bouche descend sur sa chatte. Elle crie quand sa langue trouve son clitoris, un long et lent passage qui la traverse. « Oh mon Dieu », gémit-elle, et ses
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