Uma história erótica proibida sobre dois alpinistas, uma tempestade de neve e uma cabana de montanha. Explícita, direta, maiores de 18 anos.
No final da tarde começou a nevar, e nós dois sabíamos que não conseguiríamos chegar a Mayrhofen. Sebastian acendeu a lanterna de cabeça, embora ainda estivesse claro o suficiente, e eu entendi aquilo pelo que era — um gesto que nos dava ordem antes que o inferno se soltasse.
A cabana de montanha ficava duzentos metros abaixo de nós, um ponto escuro na encosta branca. Nós a conhecíamos. Tínhamos subido até lá no verão passado, com cerveja demais na mochila e o plano de fazer uma trilha que acabamos não fazendo. Agora era fevereiro, e a trilha era outra — uma que terminaria na nossa carne.
“Você está bem?”, perguntou ele, sem se virar.
“Sim.”
Era uma mentira que nós dois precisávamos. Minhas mãos estavam dormentes, o vento vinha agora de lado, e eu sabia que Sebastian verificava passo a passo onde eu estava. Ele era uma pessoa cautelosa. Esse era um dos motivos pelos quais eu subia as montanhas com ele, e um dos motivos pelos quais eu não tinha conseguido em três anos dizer o que precisava dizer: que eu o queria, que sonhava todas as noites com o pau dele dentro de mim, que no chuveiro eu enfiava os dedos na minha boceta imaginando ele me fodendo.
Chegamos à cabana quando o crepúsculo caía. Lá dentro estava frio, mas seco. Sebastian encontrou o fósforo, eu encontrei a lenha, e depois de vinte minutos algo crepitava no fogão, fazendo as paredes ganharem vida. O calor subiu pelos meus membros gelados, descongelou meus músculos, minha pele lentamente voltou a ficar sensível.
Nos sentamos lado a lado no banco. Não tiramos as jaquetas porque a cabana ainda estava fria demais, mas nos encostamos na parede, e meu ombro tocou o dele, e nenhum de nós se afastou. Eu sentia o calor do corpo dele através da roupa, e meu pulso disparou. Entre minhas pernas ficou úmido, só de pensar que ele estava tão perto.
“Estou pensando em você”, disse ele depois de um tempo. A voz dele estava mais grave do que o normal, mais rouca.
“Quando?”
“Quando não deveria pensar em você. Antes de reuniões. Dirigindo. Quando bato uma.”
Eu assenti. Não olhei para ele. Se eu olhasse agora, ele saberia que eu sabia há anos, e isso nos colocaria diante de uma decisão que não queríamos tomar enquanto uma tempestade rugia lá fora e ninguém nos deixava a escolha de fugir. Mas a última frase dele queimava em mim: quando bato uma. Eu imaginava ele segurando o pau duro na mão, deslizando para cima e para baixo, gemendo meu nome quando gozasse.
“Sebastian.”
“Sim.”
“Se fizermos isso aqui, não é porque tem uma tempestade lá fora.”
Ele virou a cabeça para mim. O rosto dele, na luz do fogão, estava metade na sombra, metade num vermelho quente que se depositava nas maçãs do rosto como se fosse pintado. Ele me olhou por muito tempo, mais do que era confortável. Eu podia ver a fome nos olhos dele, o desejo que tensionava o maxilar.
“Não estou fazendo isso porque tem uma tempestade lá fora”, disse ele. “Estou fazendo isso desde o verão passado, quando estivemos aqui em cima. Só não sabia. Mas sei agora. Sei que quero lamber sua boceta até você gritar. Sei que quero enterrar meu pau em você até você não conseguir mais andar.”
As palavras dele me atingiram como um golpe, me fizeram ofegar. Senti minha boceta ficar molhada, a umidade atravessando minha calcinha. Eu mal conseguia ficar parada.
Ele levantou a mão. Não a colocou no meu rosto, mas primeiro na minha mão, que estava entre nós no banco, gelada pela luva. Ele tirou minha luva. Colocou minha mão na dele, examinou-a, como um socorrista examina uma mão para ver se está fria demais. Estava fria demais. Ele a segurou. Então levou minha mão até a virilha dele, pressionou-a contra o volume duro na calça. Senti o pau dele através do tecido, longo e grosso, e um tremor percorreu meu corpo.
“Sente o que você faz comigo?”, sussurrou ele. “Subi a montanha inteira com essa coisa. Cada passo me lembrava de você.”
Deixei meus dedos deslizarem pelo comprimento dele, sentindo-o pulsar sob meu toque. Só então ele colocou a outra mão na minha bochecha. Estava quente, porque ele a tinha mantido sob a jaqueta, e eu senti o frio no meu rosto recuar lentamente, cedendo àquele calor.
“Posso?”, perguntou ele.
“Você precisa”, disse eu. Minha voz era quase um sussurro, rouca de desejo.
Ele não me beijou imediatamente. Primeiro passou o polegar no canto da minha boca, com cuidado, como se eu fosse um animal que ele não queria assustar. Então se inclinou. A boca dele estava mais quente que a mão, e tinha gosto do chá que bebemos lá no alto do colo da montanha, preto, com pouco açúcar. Mas o beijo não era suave. A língua dele entrou na minha boca imediatamente, exigente, possessiva. Ele me provou, lambeu meus dentes, chupou meu lábio inferior. Eu gemi na boca dele, cravando os dedos nos ombros dele.
Nos beijamos até a madeira estalar no fogão e eu me levantar para colocar mais uma tora. Quando voltei, ele tinha tirado a jaqueta. Coloquei a minha ao lado. A cabana agora estava quente, ou eu estava, ou as duas coisas. Eu podia sentir o cheiro do suor se acumulando na pele dele, aquele odor masculino e terroso que me enlouquecia.
Não fizemos cama. Ficamos no banco, depois no chão, depois nas mantas que ele tirou do baú. Levamos nosso tempo. Essa era a beleza de Sebastian — ele nunca tinha pressa, nem numa subida nem agora. Ele desabotoava cada botão individualmente, como se o próprio tecido fizesse parte da resposta. Ele olhava cada pedaço de pele antes de tocá-lo, e os olhos dele eram o toque antes de a mão se tornar.
Ele tirou meu suéter pela cabeça, depois minha camiseta. Meus peitos estavam nus, e o ar frio da cabana deixou meus mamilos imediatamente duros. Ele os encarou, olhos arregalados, boca levemente aberta. “Porra”, sussurrou. Então se inclinou e levou um mamilo à boca. A língua dele estava quente, circulando lentamente a ponta, enquanto a mão amassava o outro peito. Joguei a cabeça para trás, ofegando. Ele sugou mais forte, deixou os dentes rasparem levemente a pele sensível, até eu tremer.
“Quero te provar”, murmurou ele contra minha pele. “Quero sua boceta molhada na minha língua.”
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