Waarom in godsnaam boek ik altijd de goedkoopste treinkaart? Lara wrijft over haar voorhoofd als de conducteur haar de coupé toewijst. Zes bedden, één bezet. Natuurlijk het bovenste. Ze klimt de smalle ladder op, laat de rugzak op het smalle kussen vallen en stoot haar hoofd tegen het plafond. Perfect.
De man links beneden bladert in een boek – Italiaanse auteur, de naam herkent ze niet. Begin dertig, donkere krullen, een open hemd dat het begin van borstbeharing laat zien. Hij kijkt op, knikt kort. Ze knikt terug, te uitgeput voor een gesprek. De trein schokt, Rome verzinkt in de nacht.
Haar lichaam doet pijn van het vele lopen, de trappen van Trastevere, de zon op haar schouders. Ze sluit haar ogen, maar de slaap wil niet komen. Gedachten cirkelen: de baan die haar niet loslaat, de vluchtige affaire van twee maanden geleden, het gevoel constant achter te lopen. Over twee weken is ze weer thuis. Misschien moet ze gewoon loslaten – dat had ze zich voorgenomen. Makkelijker gezegd dan gedaan.
Uren gaan voorbij. De trein ratelt door de duisternis, stopt in Napels, dan verder. Ze hoort het ademen van de anderen, het kraken van de bedden. Op een gegeven moment schokt het, ze schrikt wakker. Het licht in de gang is gedimd. Ze heeft dorst.
Stilletjes klimt ze naar beneden, haar voeten zoeken de sporten. Terwijl ze langsloopt, strijkt haar blik over de man – hij slaapt niet, staart uit het raam naar het zwarte landschap. Ze aarzelt.
“Alles goed?” Zijn stem klinkt fluweelachtig, met een licht accent dat haar aandacht trekt.
“Gewoon een beetje dorstig. En wakker.”
Hij glimlacht, wijst naar een fles water op het klaptafeltje. “Neem maar. Ik heb er nog een.”
Ze bedankt hem, drinkt en gaat op de rand van zijn bed zitten. Niet te dichtbij, maar dichtbij genoeg om de warme geur van zijn huid te ruiken, een mix van zeep en iets houtachtigs. “Ga je tot het einde?”
“Tot Sicilië, ja. Mijn familie heeft een huis aan de kust. En jij?”
“Vakantie. Een week wandelen op de Etna, dan terug naar Berlijn.”
“Alleen?”
“Ja. Het was anders gepland, maar …” Ze haalt haar schouders op. “Soms is alleen beter.”
Hij bekijkt haar, niet opdringerig, eerder nieuwsgierig. Zijn ogen dwalen over haar gezicht, blijven hangen bij haar lippen. “Ik ben Matteo.”
“Lara.”
“Lara.” Hij herhaalt haar naam, alsof hij hem proeft, langzaam en nadrukkelijk. “Hou je van rode wijn? Ik heb een fles in mijn rugzak. Tegen de slapeloosheid.”
Ze aarzelt een seconde, dan knikt ze. Wat kan er gebeuren? De trein draagt haar weg, ze zijn vreemden, morgenvroeg stapt ze uit. De spanning in haar schouders neemt af wanneer ze de beslissing neemt.
Hij pakt de fles, twee plastic bekertjes. Ze gaat dwars op zijn bed zitten, leunt met haar rug tegen de muur. Hij schenkt in, hun vingers raken elkaar. Een tinteling die ze negeert, maar haar huid lijkt het zich te herinneren.
Ze praten. Over zijn werk als architect in Catania, haar werk bij een reclamebureau. Over het licht op zee, waar hij van houdt, en het lawaai van de stad, dat zij haat. De wijn verwarmt haar maag, lost de spanning in haar schouders op. Ze lacht om zijn anekdote over een mislukte bouwplaats, en haar dij strijkt langs de zijne. Een elektrische vonk.
Op een gegeven moment ligt haar hand op de zijne, terwijl ze een verhaal vertelt. Ze merkt het pas als hij met zijn duim over haar handrug strijkt, langzaam en bewust. Ze kijkt op. Zijn blik is donker, met een glinstering die haar diep vanbinnen verwarmt. De lucht tussen hen wordt zwaar.
„Ik zou je kunnen kussen“, zegt hij zacht, niet als vraag. Zijn adem strijkt langs haar wang.
„Dat zou je kunnen“, antwoordt ze. Haar hart bonkt hard, kloppend in haar schoot.
Hij buigt zich voorover, langzaam, geeft haar de tijd. Zijn lippen raken de hare, zacht, eerst aarzelend, dan veeleisender. Ze opent haar mond, laat zijn tong binnen, proeft rode wijn en een belofte. Een hand glijdt in haar nek, trekt haar dichterbij. De kus verdiept zich, wordt hongeriger. Ze vergeet het krappe compartiment, de andere passagiers, het schokken van de trein. Alleen nog zijn mond, zijn geur, de warmte die van hem uitgaat, die zich in haar buik verspreidt.
Ze maakt zich hijgend los. „Dit is gestoord.“
„Ja.“ Hij glimlacht, zijn ogen glinsteren in het zwakke licht. „Wil je stoppen?“
Ze schudt haar hoofd. In plaats daarvan zwaait ze een been over zijn schoot, zit nu schrijlings op hem, haar knieën op de matras. Zijn handen liggen op haar heupen, schuiven de dunne stof van haar T-shirt omhoog. Zijn duimen tekenen cirkels op haar blote huid, vlak onder haar bh. Ze buigt zich voorover, kust hem opnieuw, dieper deze keer, hun tongen verkennend. De smaak van wijn en verlangen.
De trein ratelt een tunnel in, de duisternis wordt absoluut. In deze zwarte cocon durft ze meer. Haar hand dwaalt langs zijn buik omlaag, over de riem, drukt op zijn erectie door de stof heen. Ze voelt de hardheid, de warmte, en een rilling trekt door haar heen. Hij kreunt zacht, drukt haar heup vaster tegen zich aan.
„Lara“, fluistert hij tegen haar hals. „We zijn niet alleen…“
„Ik weet het.“ Toch stopt ze niet. Langzaam maakt ze de knoop van zijn broek los, trekt de rits omlaag. Haar vingers trillen, maar zijn vastberaden. Zijn hand bedekt de hare, houdt haar tegen.
„We moeten stil zijn.“
Ze knikt, duwt zijn hand weg, laat haar vingers in zijn broek glijden, omvat hem door de stof van zijn boxershort. Hij is hard, heet, ze voelt de slagaders door de dunne katoen. Er heeft zich al een vochtige plek gevormd. Ze masseert hem door de short heen, zijn adem stootgewijs, zijn handen klauwen zich in het laken.
Dan trekt ze haar hand terug, tilt haar eigen T-shirt over haar hoofd. De koele lucht raakt haar huid, haar tepels trekken samen. Zijn blik is in het schemerlicht van de gang, dat door de kier van de deur valt, op haar borsten, omhuld door zwart kant. Hij buigt zich voor, neemt een tepel door de stof heen in zijn mond, zuigt zacht. Ze bijt op haar lip om niet te kreunen. De trein schommelt, hun lichamen bewegen in het ritme van de rails.
Hij maakt de bh-sluiting los met één hand – oefening, denkt ze, maar het kan haar niet schelen. Haar borsten vallen vrij, hij neemt er een in zijn mond terwijl zijn hand de andere streelt. Zijn tong speelt om de punt, zuigt, knijpt zacht. Ze sluit haar ogen, concentreert zich op elke tongbeweging, elk zuigen, hoe de opwinding van haar tepels naar beneden stroomt, zich in haar schoot verzamelt, haar vochtig maakt. Een pulseren tussen haar benen.
„Ik wil je proeven“, fluistert hij. „Maar hier …“
Ze begrijpt het. Ze glijdt van hem af, knielt voor hem op de grond, haar knieën op het tapijt. Zijn broek is open, ze trekt die samen met de onderbroek naar beneden, bevrijdt zijn penis. In het zwakke licht ziet ze hem: lang, dik, de eikel glanzend met een druppel voorvocht. Ze omvat hem met één hand, voelt de warmte, de stevigheid. Dan buigt ze zich voor en neemt hem in haar mond.
Zijn zachte sissen is het enige antwoord. Ze masseert met haar tong de onderkant, glijdt langzaam naar beneden, zo ver als ze kan zonder te kokhalzen. Haar hoofd beweegt op en neer, één hand omvat de basis, de ander streelt zijn dij. Hij smaakt zout, mannelijk, een smaak die haar nog natter maakt. Een zacht piepen van de matras geeft aan dat hij zich tegen de muur afzet, zijn benen gespreid.
Ze varieert tempo en druk, zuigt vaster, neemt hem dieper, tot haar lippen zijn vingers raken. Zijn handen liggen in haar haar, niet dwingend, alleen maar aanwezig. Ze hoort zijn keelgeluid, onderdrukt, nauwelijks hoorbaar. De trein schokt, ze verliest kort het ritme, vindt het terug. Ze voelt zijn trillen, weet dat hij dichtbij is. Haar eigen lichaam reageert, een golf van opwinding overspoelt haar.
„Lara, ik …“
Ze gaat door, wil hem voelen terwijl hij in haar mond klaarkomt. Maar hij trekt haar zacht omhoog, kust haar, zijn smaak op haar lippen.
„Niet alleen“, mompelt hij. „Ik wil in je zijn.“
Ze klimt weer op zijn bed, ditmaal op handen en voeten, draait zich om, biedt hem haar rug aan. Haar rok is omhooggegleden, ze voelt de koele lucht op haar vochtige dijen. Hij begrijpt het meteen. Zijn handen glijden langs haar benen omhoog, onder de rok, die tot aan haar bovenbenen is opgeschoven. Hij strijkt over haar slipje – nat, doorweekt. Ze schokt onder zijn aanraking. Hij schuift het opzij, een vinger dringt in haar binnen, glijdt er moeiteloos in. Ze klauwt zich vast in het bedlaken, bijt erin om niet te schreeuwen. Hij beweegt zijn vinger langzaam, dan twee, rekt haar op, bereidt haar voor. Haar heupen drukken zich tegen zijn hand.
„Alsjeblieft, Matteo. Nu.“ Haar stem is hees, een smeekbede.
Hij trekt zijn vingers terug, ze hoort het ritselen van een condoom, dan voelt ze de eikel bij haar ingang, drukkend. Hij schuift langzaam naar binnen, centimeter voor centimeter, haar lichaam opent zich voor hem. Ze zijn beiden stil, alleen hun adem vult de kleine ruimte. Hij vult haar op, volledig, diep. Wanneer hij helemaal in haar is, houdt hij stil, laat haar wennen. De rek is zoet, pijnlijk.
„Beweeg je“, fluistert ze.
Hij begint te stoten, eerst langzaam, dan dieper, harder. Ze drukt zich tegen hem aan, haar bekken draait cirkels, neemt hem nog dieper op. De trein schommelt, versterkt elke beweging. Het ritme wordt sneller, hun lichamen versmelten, zweet en hitte en de geur van seks. Ze voelt de spanning in haar buik opbouwen, een golf die stijgt en stijgt. Zijn greep op haar heupen wordt vaster, zijn adem sneller.
„Kom met me klaar“, perst hij eruit. Zijn stem is rauw van verlangen.
Ze knikt, kan niet spreken. Een laatste diepe stoot, en ze breekt, het genot schiet door haar lichaam in concentrische cirkels, haar hele lichaam trilt. Ze drukt zich tegen hem aan, neemt alles in zich op, terwijl hij in haar klaarkomt, zijn gekreun gedempt in haar nek. Ze trilt nog na, haar spieren trekken zich om hem samen, tot hij verslapt. Kleine golven van genot rollen nog door haar onderbuik.
Lange tijd liggen ze zo, in elkaar verstrengeld, de trein draagt hen verder naar het zuiden. Ze voelt zijn hartslag tegen haar rug, die vertraagt. Uiteindelijk maakt ze zich los, draait zich naar hem om, haar hoofd in de holte van zijn arm. Hij strijkt het haar uit haar voorhoofd.
„Dank je“, zegt ze.
„Waarvoor?“
„Dat je me hebt afgeleid.“ Ze glimlacht, haar vingers tekenen patronen op zijn borst.
Hij lacht zacht. „Altijd.“ Zijn kus op haar voorhoofd is teder.
Ze zwijgen. De lichten van een stad trekken voorbij – misschien Salerno, misschien verder. Ze weet niet of ze hem morgen weer zal zien. Maar in dit moment, in dit smalle bed, is ze aangekomen.
Stemmen uit de community
Nog geen stemmen — zeg als eerste wat je opwond.
