Het grind brandde onder mijn blote voeten, terwijl de zon mijn schouders verschroeide. Het pad naar de baai was steil, maar het zicht op het turkooizen water dreef me voort. Mijn tas sloeg tegen mijn blote rug, de sarong wapperde in de wind als een vlag van vertrek. Ik was hier alleen, ver verwijderd van de overvolle stranden rond Pula. Het ruisen van de golven overstemde elke gedachte aan thuis – aan de baan, de lauwe relatie die ik in Berlijn had achtergelaten. Drie weken Kroatië, had ik tegen mezelf gezegd. Tijd voor mezelf.
De baai opende zich voor me als een schelp die haar binnenste prijsgeeft. Rotsen omsloten een smalle strook zand, overschaduwd door oleander omzoomde dennen. Ik spreidde mijn handdoek uit, smeerde me in – mijn buik, mijn dijen, mijn borsten – en legde me achterover. De hitte legde zich als een zware deken op mijn huid, liet me smelten.
Ik hoorde hem voordat ik hem zag. Een zacht gekras van stenen, dan een diepe ademhaling. Ik ging rechtop zitten en zag een man uit de schaduw van de bomen tevoorschijn komen. Hij was groot, slungelig, met donkere krullen die in zijn voorhoofd vielen. Hij droeg een afgeknipte spijkerbroek, verder niets. Zijn huid was bronskleurig, zijn borstkas bedekt met een fijne laag zweet. Hij glimlachte toen hij me ontdekte, niet onzeker, maar verrast, alsof hij een geheim had gevonden.
„Hallo“, zei hij in het Engels, met een nauwelijks hoorbaar accent. „Ik dacht dat ik deze baai voor mezelf had.“
„Blijkt niet zo te zijn“, antwoordde ik en glimlachte terug. Zijn stem was diep en rustig, het timbre glad als het water.
Hij ging een paar meter verderop op een platte steen zitten en stak een sigaret op. De rook trok zoet en harsachtig mijn kant op. Ik bekeek hem vanuit mijn ooghoek: de manier waarop hij zijn hoofd in zijn nek legde, de zon op zijn gezicht genoot, de as met een trage beweging wegknipte. Het was ongedwongen, zonder enige inspanning – een vanzelfsprekendheid die me aantrok.
„Ben je hier voor het eerst?“, vroeg hij, met zijn blik op zee gericht.
„Ja. En jij?“
„Ik kom elke zomer. Sinds ik een kind was. Mijn grootmoeder woont in het dorp daarboven.“ Hij wees met zijn kin naar de heuvels. „Vandaag was ze me te veel. Te veel vragen.“
Ik lachte zacht. „Daarom de vlucht?“
„Daarom de vlucht.“ Hij drukte de peuk uit in het zand en stond op. „Het water is perfect. Kom je?“ Zonder op een antwoord te wachten, liep hij de zee in. De golven sloegen tegen zijn kuiten, dan zijn dijen, en hij dook onder.
Ik aarzelde slechts een moment, trok toen mijn slipje uit en volgde hem. Het water omhulde me koel en zijdeachtig, dreef me naar hem toe. Toen ik bovenkwam, was hij dichtbij, slechts een armlengte verwijderd. Zijn ogen waren groen, met gouden spikkels, en zijn glimlach toonde de aanzet tot kuiltjes.
„Ik heet Luka“, zei hij.
„Mara.“
„Mara. Dat klinkt als de zee.“
We zwommen naast elkaar, zonder veel te praten. Onze voeten raakten de zandige bodem niet meer, en ik liet me drijven, mijn armen gespreid. Hij dook onder me door en kwam achter me weer boven, zijn adem streek langs mijn nek.
„Je hebt een litteken“, zei hij zacht, en zijn hand gleed over mijn linkerschouder, waar de huid na een val jaren geleden glad en wit was gebleven. Zijn aanraking was licht, onderzoekend, en liet kippenvel op mijn arm achter.
„Een oud verhaal.“
„Ik hou van littekens. Ze vertellen dingen die woorden niet kunnen.“
Ik draaide me om, het water spoelde om ons beiden. Zijn borst was dicht bij de mijne, en ik kon de warmte voelen die van hem uitging, ondanks de koele zee. Zijn blik gleed over mijn gezicht, naar mijn mond, en ik wist dat als ik nu mijn hoofd niet wegdraaide, ik hem zou kussen.
Ik bleef stil.
„Mara“, fluisterde hij, en toen raakten onze lippen elkaar. De kus was zout en zacht, zijn tong streek over mijn onderlip, aarzelend, vragend. Ik gaf toe, opende mijn mond, liet hem binnen. Zijn hand legde zich op mijn heup, trok me dichterbij, tot onze lichamen in het water in elkaar overgingen. Ik voelde zijn opwinding tegen mijn buik, hard en warm onder de natte stof van zijn broek.
We maakten ons langzaam los, buiten adem. „Ik wil meer“, zei hij, zonder zijn grijns te verliezen. „Maar niet hier in het water, waar ik de bodem niet voel.“
Hij nam mijn hand en leidde me terug naar het strand. Uit zijn tas haalde hij twee handdoeken, één legde hij als ondergrond op het zand. We streken neer, de huid nog nat, de lucht koel op de vochtige huid. Hij knielde voor me, zijn handen op mijn dijen, en keek me aan.
„Ik wil je proeven“, zei hij, en de woorden vielen zwaar en direct tussen ons. Zijn handen duwden mijn dijen uiteen, en hij boog zich voorover. Zijn mond was warm op mijn buik, dwaalde lager, liet een spoor van kussen achter. Ik leunde achterover, mijn armen in het zand, en opende me voor hem.
Zijn tong vond me nat en klaar, en hij kreunde zacht toen hij de eerste smaak opnam. Hij was bedreven, kende de kunst van de traagheid. Cirkels om mijn kern, dan platte, brede streken die me deden beven. Zijn vingers openden me voorzichtig, speelden met me, terwijl zijn tong het ritme vond. Ik groef mijn vingers in het zand, drukte mijn rug door, toen een eerste schok door mijn dijen trok. Hij hield niet in, vertraagde alleen, glimlachte tegen mijn huid.
„Nog niet“, mompelde hij, en zijn stem trilde door mijn lichaam. Hij dook weer onder, zoog zachtjes aan mijn meest gevoelige plek, en ik vergat te ademen. De wereld beperkte zich tot zijn mond, zijn handen, het ruisen van de zee dat in mijn oren klonk. Ik boog me naar hem toe, liet hem mijn bekken vastpakken om me vast te houden, toen de golf eindelijk kwam – niet als een schreeuw, maar als een lang, diep stikken dat me door elkaar schudde en me daarna losliet. Ik hijgde, het zand knarste onder mijn rug.
Hij richtte zich op, zijn kin glom van mij, en hij veegde het af met de rug van zijn hand. „Goed?“
Ik lachte hees. „Kom hier.“
Hij boog zich over me heen, en ik proefde mezelf op zijn lippen toen ik hem kuste. Zijn handen gleden langs mijn zijden, naar mijn borsten, omklemden ze stevig. Ik voelde hoe mijn lichaam nog natrilde, elke aanraking een kleine explosie.
„Nu ik“, zei ik, en ik duwde hem zachtjes op zijn rug. Zijn broek was losser komen te zitten, de stof spande over zijn erectie. Ik trok aan de tailleband, en hij hief zijn bekken om me te helpen de shorts over zijn heupen te strijken. Zijn lid sprong me tegemoet, donker en hard, de top glanzend.
Ik boog me over hem heen, mijn tong eerst op zijn buik, dan lager. Ik nam hem in mijn mond, langzaam, mijn lippen getuit. Hij hapte scherp naar adem toen ik hem diep in mijn mond nam, zijn smaak zout en mannelijk. Ik bewoog in een ritme dat hem deed kreunen, zijn hand greep in mijn natte haar, niet dwingend, alleen maar vasthoudend. Ik voelde hoe hij zich spande, hoe de spieren in zijn dijen zich aanspanden, en ik liet hem even los om hem aan te kijken.
„Nog niet“, fluisterde ik, een imitatie van zijn eigen spel, en ik grijnsde. Hij lachte, een diep gerommel in zijn borst, en trok me omhoog.
„Kom op me“, zei hij. Ik ging schrijlings op hem zitten, het zand warm onder mijn knieën. Zijn handen legden zich op mijn heupen, leidden me, tot ik de top tegen me aan voelde. Ik liet me langzaam zakken, nam hem stuk voor stuk in me op, een gevoel van rek en volheid dat me deed stilstaan. Hij was groot, vulde me, en ik sloot mijn ogen om het moment vast te houden.
„Beweeg“, fluisterde hij, en ik begon, een licht wiegen dat zich opbouwde. Zijn handen hielpen, leidden, terwijl ik me oprichtte en dan weer neerdaalde. De wrijving was perfect – elke opwaartse beweging een kort verlies, elke neerwaartse beweging een weerzien. Ik reed op hem in het zand, de zon tekende schaduwpatronen op onze lichamen, en de wereld was alleen nog deze beweging, dit samenzijn.
Zijn adem werd sneller, zijn grepen vaster. „Wacht“, stootte hij uit, en ik hield in, voelde hoe hij zich beheerste. „Ik wil met jou klaarkomen.“
Ik begreep het, veranderde van houding, draaide me op handen en knieën. Hij knielde achter me, zijn handen op mijn bekken. Ik voelde hem even bij mijn opening, toen stootte hij toe, diep en recht. Ik kreunde, perste me tegen hem aan. Zijn ritme was anders dan het mijne – krachtiger, veeleisender. Elke stoot duwde me naar voren, mijn borsten schuurden over de handdoek, en ik kon niet anders dan meegaan.
Zijn hand gleed tussen mijn benen, vond het punt dat nog natrilde van daarnet, en masseerde het in het ritme van zijn stoten. Het duurde niet lang voordat ik het weer voelde – het zwellen, het samentrekken, het vallen. Deze keer schreeuwde ik, de schreeuw loste zich van de rotsen en verdween in het ruisen van de zee.
Achter me kreunde hij, zijn lichaam werd stijf, en ik voelde hoe hij zich in me leegstortte, warm en in stoten. Hij bleef in me, zijn voorhoofd tegen mijn rug, op adem komend. Ik liet me voorzichtig naar voren zakken, en hij gleed uit me weg. We lagen naast elkaar, onze lichamen glansden, het zand plakte aan ons.
Na een tijdje stond hij op, waste zich kort in de zee en kwam terug met een waterfles uit zijn tas. Hij gaf hem aan mij, en ik dronk gulzig. Toen ging hij naast me liggen, zijn hoofd op mijn buik.
„Ik kook vanavond voor je“, zei hij. „Vis, van de markt. Als je wilt.“
Ik streek door zijn krullen. „Ik wil.“
De zon stond lager, doopte de baai in goud en oranje. We zwegen, maar het was geen leeg zwijgen: het was de stilte van twee mensen die alles hebben gezegd wat op dat moment telt.
Stemmen uit de community
Nog geen stemmen — zeg als eerste wat je opwond.
