La notte su Francoforte

Racconti Sconosciuti · circa 9 min di lettura · Vietato ai minori di 18

Questa storia è stata creata automaticamente con il supporto dell’IA. Tutti i personaggi sono maggiorenni. Vietato ai minori di 18 anni.

La città si stendeva sotto di lei, un mare di luci, e sentiva il calore della notte estiva sulla sua pelle nuda. Era in piedi sulla terrazza sul tetto, un bicchiere di vino rosso in mano, e il vento della corsa faceva svolazzare il suo vestito leggero sulle sue cosce. Il profumo della lavanda e l’afa umida della città si mescolavano nell’aria. Si sentiva infinitamente libera, ma sotto quella superficie ribolliva. La sua relazione con lui era un gioco di potere, di desiderio, di fiducia e di quel controllo che entrambi amavano tanto. Non si erano mai detti che appartenevano solo l’uno all’altra. Invece, c’era questa regola non detta: fai quello che vuoi, ma torni da me. Fece un respiro profondo e lasciò vagare i suoi pensieri.

Pensò a lui, alle sue mani dure, alle cicatrici sulle sue nocche per il lavoro con i cavalli. Era il proprietario di un maneggio, sulla trentina, con spalle larghe e un ventre di muscoli sodi che spuntavano sotto una maglietta bianca. Lei era un veterinario, e lo aveva conosciuto nella sua fattoria quando aveva curato una giumenta ferita. Da allora erano stati inseparabili, ma l’attrazione non era mai stata solo gentile. Era selvaggia, cruda, come gli animali che li circondavano. Amava quando la prendeva senza chiedere. Ma lui era geloso. Possessivo. Se lei guardava un altro uomo, il suo sguardo si oscurava. E lei sapeva che quella notte avrebbe portato una decisione.

Sorseggiò il suo vino, che scorreva secco e aspro sulla sua lingua, e guardò in basso verso le luci di Francoforte. L’ultima notte scorreva come un film davanti ai suoi occhi. Aveva incontrato uno sconosciuto. In un club, dove la musica rimbombava così forte che quasi non sentiva i passi. Era alto, con capelli scuri e mani che sapevano cosa volevano. Avevano ballato, stretti, i suoi fianchi contro il suo inguine. Sentiva il suo cazzo duro attraverso il tessuto dei suoi pantaloni premere contro il suo ventre. Aveva riso, poi lo aveva trascinato nell’angolo silenzioso dei bagni. Le sue labbra erano state ruvide, la sua lingua nella sua bocca, mentre la sua mano scivolava sotto la sua gonna. Aveva spostato il suo slip di lato, senza chiedere. Le sue dita, ruvide e esigenti, erano penetrate nella sua fica umida. Era già bagnata, grondante di desiderio. L’aveva spinta contro la piastrella fredda, le aveva sollevato una gamba ed era penetrato in lei. Le sue spinte erano state dure, profonde, spietate. Sentiva il suo cazzo dentro di lei, che la distendeva e riempiva, mentre lei si aggrappava alle sue spalle. I gemiti erano sporchi, sommessi, sussurrati. Era venuta quando lui le aveva morso il collo, le contrazioni che le attraversavano il corpo, mentre lui eiaculava dentro di lei, caldo e denso. Non aveva mai saputo il suo nome.

Quando era tornata a casa, lui era seduto sul letto. I suoi occhi erano rossi, non per il pianto, ma per una rabbia silenziosa e bruciante. Glielo aveva detto, direttamente, senza abbellimenti. Gli aveva raccontato come lo straniero l’aveva scopata, quanto a fondo, quanto forte. Aveva fornito ogni dettaglio, mentre la sua mascella serrava. E ora era lì, sopra la città, e sentiva la sua fica inumidirsi di nuovo al ricordo della notte scorsa.

Posò il bicchiere, vuoto, e tornò nell’appartamento. La stanza era debolmente illuminata, solo una singola lampada proiettava ombre sulle pareti. Lui era disteso sul letto, un libro in mano, ma i suoi occhi erano vuoti, fissi su un punto del soffitto. Il suo corpo era teso, i tendini del collo sporgevano. Lei chiuse la porta alle sue spalle, il lieve scatto echeggiò nella stanza. Si sedette sul letto, la sua mano trovò la sua. La sua pelle era calda, ruvida.

«Dobbiamo parlare», disse lei, la voce bassa ma imperiosa. «Di noi. Di ciò che è successo.» Lui lasciò cadere il libro, che atterrò sordo sul pavimento. I suoi occhi incontrarono i suoi, e lei vide in essi il misto di desiderio e dolore.

«Non sono sicuro di essere pronto a sentirlo», disse lui, la voce roca. «Ma non posso farne a meno.»

Lei gli mise una gamba sopra il grembo, si sedette a cavalcioni su di lui, il vestito le scivolò su, scoprendo le cosce nude. Sentì il calore del suo corpo sotto di sé, la dura erezione del suo cazzo attraverso i pantaloni. «Lo sentirai», sussurrò, le labbra vicine al suo orecchio. «E poi mi prenderai. Più forte che puoi.»

Lui le afferrò la nuca, la attirò a sé, il suo bacio fu rude, imperioso. La sua lingua penetrò nella sua bocca, mentre le sue mani le tolsero il vestito dalla testa. Cadde a terra, e lei era nuda sotto di lui, i seni pesanti e rotondi, i capezzoli induriti dall’aria fresca. Lui la spinse all’indietro, lei era distesa sul letto, a gambe larghe, mentre lui si ergeva su di lei. I suoi occhi percorsero il suo corpo, si fermarono sulla zona umida tra le sue gambe.

«Sei già bagnata», constatò lui, la voce profonda, roboante. «Da lui? O da me?»

«Da entrambi», disse lei, facendo scivolare una mano tra le sue gambe, accarezzando con le dita le sue labbra umide. «Ma ora voglio te.»

Lui si tolse i pantaloni, il suo cazzo balzò fuori, lungo e spesso, il glande lucido. Lei si leccò le labbra, sentì la sua fica contrarsi alla sua vista. Lui si chinò su di lei, la sua lingua trovò il suo capezzolo, lo circondò, lo morse leggermente. Lei gemette, la schiena inarcata. «Prendimi», sussurrò. «Ora.»

Si sollevò, la mano stretta attorno al suo cazzo duro, guidando la punta verso la sua fessura bagnata. Strofinò il glande sulle sue labbra, immergendosi, ma solo la punta. Lei strinse i denti, il desiderio bruciava dentro di lei. «Ti prego», ansimò. «Scopami.»

Lui spinse. Con un unico, duro colpo penetrò dentro di lei. Lei urlò, un suono acuto, mentre la sua lunghezza la riempiva, le sue pareti si contraevano attorno a lui. All’inizio si mosse lentamente, ma a fondo, ogni spinta faceva scricchiolare il letto. Lei gli afferrò le spalle, le unghie graffiarono la sua pelle. «Più forte», pretese. «Fortissimo, come vuoi tu.»

Lui accelerò, i suoi fianchi sbattevano contro di lei, il rumore della pelle bagnata era forte nella stanza. Lei sentì il suo sudore sui suoi seni, il suo respiro caldo nell’orecchio. «Mi appartieni», ringhiò. «Ti piace quando altri ti scopano, ma torni sempre da me.»

«Sì», gemette lei, le sue parole la resero ancora più bagnata. «Sempre da te.»

Lui la girò su un fianco, sollevandole una gamba sopra la sua spalla. Quella posizione gli permise di penetrarla ancora più a fondo, le sue palle sbattevano contro il suo culo. Lei sentì l’onda montare dentro di sé, ogni fibra del suo corpo si tese. Venne con un urlo, la sua fica si contrasse a ondate attorno al suo cazzo, mentre lui continuava, spietato.

«Non venire», ansimò lui. «Non ancora. Voglio che lo senta.»

Lui si ritirò, la girò a pancia in giù. Il suo culo si sollevò in aria, la sua fica brillava bagnata. Lui sputò nella sua mano, se lo strofinò sul glande, e poi la penetrò da dietro. Quella posizione era ancora più profonda, più dura. Lui le afferrò i capelli, tirandole indietro la testa mentre la scopava. Le sue spinte erano rapide, brutali. Il letto sbatteva contro il muro.

«Sì, sì», urlò lei, la voce soffocata nel cuscino. «Scopami, rendimi la tua puttana.»

Lei sentì la pressione nel suo ventre, un secondo orgasmo si annunciava. Lui doveva sentirlo, perché gemette, profondo nella sua gola. «Vieni», ordinò. «Vieni sul mio cazzo.»

Lei obbedì. Tutto il suo corpo tremò mentre l’orgasmo la attraversava, i suoi muscoli sussultavano selvaggiamente. Lui la seguì secondi dopo, il suo gemito si trasformò in un urlo mentre si riversava dentro di lei, calde ondate del suo sperma che pulsavano in profondità nella sua fica. Lui rimase dentro di lei, il respiro pesante, il corpo tremante.

Giacevano fianco a fianco, bagnati di sudore, i loro corpi intrecciati. Il silenzio tornò, si sentiva solo il battito dei loro cuori. Lui si girò verso di lei, la sua mano le accarezzò la guancia. «Non voglio che tu lo faccia», disse, la sua voce ora dolce. «Ma so che non posso tenerti prigioniera. Quindi dimmelo. Prima di farlo. Dimmi quando vuoi scopare un altro.»

Lei annuì, le sue dita trovarono le sue. Si baciarono, a lungo, profondamente, le loro lingue giocarono insieme. «Te lo dirò», sussurrò lei. «E tornerò da te. Sempre.»

La notte si fece più chiara, le luci della città sbiadirono. Parlarono fino al mattino, di fiducia, di libertà, della durezza della vita. Ma quando il sole sorse, furono d’accordo: lei avrebbe mantenuto la sua libertà, il suo desiderio, la sua disponibilità a esplorare nuovi corpi. Ma glielo avrebbe raccontato, ogni volta, prima di farlo. E lui lo avrebbe accettato, perché sapeva che solo così lei poteva essere veramente felice.

Lei sorrise, mentre lo guardava nella prima luce dell’alba. Il suo corpo era indolenzito, il suo ventre umido del suo sperma. Ma si sentiva viva, desiderata, libera. In questa relazione aperta non c’era più gelosia, solo desiderio. E lei sapeva che quella notte su Francoforte non sarebbe stata l’ultima. Ce ne sarebbero state molte. Con lui, con altri, sempre di ritorno da lui. E quello era l’unico prezzo che doveva pagare.