Quello che sapeva

Racconti Voyeurismo · circa 10 min di lettura · Vietato ai minori di 18

Una donna, un uomo, una finestra. Con consapevolezza e consenso. Esplicitamente vietato ai minori di 18 anni.

Io e Tobias abitavamo uno di fronte all’altra da due anni, senza mai averci parlato. Ci eravamo visti spesso — per strada, dal panettiere, una volta nell’ascensore del suo palazzo, quando avevo consegnato la posta per mia madre, che abitava due case più in là. Avevamo annuito. Niente di più. Ma quel cenno era sempre accompagnato da uno sguardo che cercava qualcosa — qualcosa che io stessa non sapevo definire.

Il mio appartamento al terzo piano aveva una grande finestra sulla strada. Il suo al secondo piano, di fronte, ne aveva una più grande. Tra di noi c’era una strada viennese, larga sei metri. Potevamo vederci l’un l’altra nelle nostre abitazioni, quando le tende erano aperte, cosa che accadeva spesso da me, e sempre da lui. Sapevo che lui mi vedeva. Sapevo che coglieva il mio corpo attraverso la finestra, quando attraversavo l’appartamento in biancheria intima. E sapevo che, proprio come me, godeva di quegli sguardi senza mai esprimerli a parole.

Ad agosto, quando faceva caldo e nessuno voleva chiudere le tende perché altrimenti sarebbe stato ancora più afoso, vivevamo involontariamente l’uno di fronte all’altra. Lo vedevo cucinare, lo vedevo al telefono, lo vedevo uscire nudo dal bagno. Il suo corpo era asciutto e snello, con una leggera peluria sul petto che si estendeva fino all’addome. A volte lo vedevo in piedi alla finestra, con la mano in tasca, e sapevo che mi osservava mentre ero sdraiata sul mio divano, con le gambe leggermente aperte, vestita solo di un abito leggero. Lui mi vedeva, ne ero certa, vedere cose simili.

Nessuno dei due dava peso alla cosa. Era una sorta di cortesia tra noi. Ma di notte, quando ero sola e il caldo non mi lasciava dormire, pensavo alle sue mani, alla sua bocca, al modo in cui si muoveva. Immaginavo come mi avrebbe toccato, come le sue dita sarebbero scivolate sulla mia pelle, come la sua bocca avrebbe avvolto i miei capezzoli. Mi bagnavo al solo pensiero, la mia fica cominciava a pulsare, e dovevo masturbarmi per riuscire ad addormentarmi.

Un giovedì di settembre suonò il campanello. Ero sola in appartamento — divorziata da due anni, quella sera indossavo una vecchia maglietta e pantaloni del pigiama. Aprii. Era Tobias.

«Scusa.» La sua voce era più profonda di come l’avevo immaginata. Sentii il cuore accelerare.

«Ciao.» Mi appoggiai allo stipite della porta e lasciai che il mio sguardo scorresse su di lui. Indossava dei jeans che gli avvolgevano le cosce e una camicia chiara, aperta al collo. La sua barba era curata, i capelli leggermente arruffati.

«Ci conosciamo da due anni come vicini, senza mai aver parlato.»

«È vero.»

«Volevo liberarmi di qualcosa di spiacevole.» Sembrava imbarazzato, e questo gli donava. Quell’imbarazzo lo rendeva umano, tangibile. Sentii il mio corpo reagire alla sua presenza — i miei capezzoli si indurirono, un leggero brivido mi percorse la schiena.

«Me lo dica.»

«Vedo nel suo appartamento. Cerco di non guardare. Ma vedo. E penso che anche lei veda nel mio. E volevo che ne parlassimo una volta, così da non fare finta per due anni di non vederci.» I suoi occhi cercarono i miei. Era nervoso, ma determinato.

Riflettei. Riflettei se dovessi trovare la cosa imbarazzante. Non lo feci. Invece, sentii un’ondata calda tra le gambe. L’idea che mi avesse vista, che mi avesse vista nuda, forse in momenti in cui mi toccavo, mi eccitava. Aprii leggermente le gambe, inconsciamente, come se il mio corpo volesse offrirsi.

«Ha ragione.» La mia voce suonò rauca.

«Cosa ne facciamo?»

Aprii la bocca. La richiusi. Dissi ciò che mi venne in mente in quel momento: «Tobias.»

«Sì.»

«Vuole qualcosa da bere?»

«Sì.»

Bevemmo un vino. Sul mio divano. Lui parlò di sé — lavorava come programmatore in home office, per questo lo vedevo così spesso —, io parlai di me — traduttrice, anch’io in home office, come Tobias aveva intuito. Parlammo per un’ora. Era sorprendentemente facile. Ma mentre parlavamo, ci guardavamo ripetutamente negli occhi, e sentivo l’aria tra di noi farsi densa, come se un legame invisibile si tendesse.

Vidi il suo sguardo sulle mie labbra. Lo vidi deglutire, quando alzai il bicchiere e il vino rosso bagnò il mio labbro inferiore. Sapevo che mi desiderava. E io lo desideravo con un’intensità che mi sorprese. Il mio perizoma cominciò a inumidirsi. Potevo sentire il calore che emanava dalla mia fica.

Poi, verso le undici, disse: «È meglio che vada. L’ho trattenuta già troppo.»

«Tobias.»

«Sì.»

«Se stanotte nel suo appartamento guarderà di nuovo attraverso la finestra — guardi.»

Mi guardò. Annuì lentamente. I suoi occhi si fecero più scuri, più profondi. Vidi il suo pomo d’Adamo salire e scendere.

«Anche lei.»

Se ne andò. Riordinai i bicchieri. Le mie mani tremavano. Ero umida, la mia fica quasi gocciolava. Mi misi davanti alla finestra. La notte era chiara, la luna splendeva. Guardai verso la sua, con mezzo minuto di attesa. Lui apparve — si era cambiato, indossava una maglietta nera che metteva in risalto le sue braccia. Era in piedi alla sua finestra. Guardava verso di me.

Cominciai a spogliarmi. Lentamente. Davanti alla finestra. Sapevo che vedeva ogni mio movimento, e questo mi eccitava ancora di più. Mi tolsi la maglietta. Non indossavo niente sotto. I miei seni caddero liberi, pesanti, con i capezzoli duri che si stagliavano contro la luce della finestra. Vidi la sua bocca aprirsi. Vidi la sua mano sui pantaloni.

Mi tolsi i pantaloni del pigiama. Il mio perizoma sotto — nero, un tessuto sottile — rimase. Rimasi nuda alla finestra, tranne quello. Mi girai lentamente, così che potesse vedere la mia schiena, il mio culo. Sapevo che il mio culo era rotondo e sodo, e sapevo che lui lo desiderava. Mi chinai leggermente in avanti, così che il perizoma si tendesse tra le mie natiche. Quasi sentii il suo respiro mozzato.

Tobia stava alla sua finestra. Si era tolto la maglietta. Era più magro di quanto mi aspettassi. Ma il suo petto era ben formato, con una leggera peluria che scendeva fino all’ombelico. Aveva una mano sul ventre, poi più in basso. Si aprì i pantaloni. Il suo cazzo spuntò fuori — grande, grosso, con un glande scuro che luccicava al chiaro di luna. Il mio respiro si fermò. Volevo sentirlo dentro di me, quel cazzo che ora giaceva nella sua mano.

Ci guardavamo a vicenda. Non mi sedetti — rimasi in piedi. Misi le mani sui miei seni. Strofinai i miei capezzoli finché non furono duri, finché non dolevano di desiderio. Lasciai scorrere la mano sul mio ventre, più in basso. Spostai il perizoma di lato con una mano e cominciai a toccarmi. Le mie dita trovarono la mia fica, già bagnata, grondante di succo. Aprii le mie labbra, mostrandogli tutto. Lo guardai. Lui si era aperto i pantaloni. Si prese in mano. Vidi il suo pugno scorrere su e giù, il suo glande liberarsi dal prepuzio, una goccia di piacere formarsi sulla punta.

Cominciai a fottermi — con le dita, in fondo alla mia fica. Sentii i miei muscoli contrarsi attorno alle dita. Gemetti forte, sapendo che poteva sentirmi se voleva. Mi appoggiai contro la finestra, i seni premuti contro il vetro freddo, il culo spinto all’indietro. Lo vidi mentre si scopava da solo, mentre la sua mano accelerava, mentre il suo corpo si tendeva.

«Vieni per me», sussurrai, anche se non poteva sentirmi. Ma sapevo che lo percepiva. Vidi la sua bocca aprirsi, mentre gemeva. Vidi il suo corpo sussultare, il suo sperma schizzare in spesse strisce bianche contro la finestra. Lo vidi aggrapparsi al telaio della finestra per non cadere. E venni con lui — le mie dita dentro di me, il mio corpo che sussultava, la mia fica che si contraeva come un pugno. Quasi urlai quando l’orgasmo mi travolse, un’onda che mi attraversò tutto il corpo.

Restammo alla finestra. Ci accennammo un cenno. Lui chiuse lentamente la tenda. Anch’io. Ma quella notte non dormii. Giacevo nel mio letto, la mano ancora tra le gambe, e sentivo la sua immagine bruciarsi nella mia memoria — il suo cazzo, la sua bocca, la sua mano. Sentivo la mia fica inumidirsi di nuovo, solo al ricordo.

Ci incontrammo il giovedì successivo di nuovo per il vino. Questa volta non esitai. Quando entrò, lo attirai a me sul divano, le mie mani tra i suoi capelli, la mia bocca sulla sua. Ci baciammo profondamente, avidamente, la sua lingua nella mia bocca, indagatrice, esigente. Sentii la sua mano scivolare sotto il mio vestito, le sue dita accarezzarmi la coscia, più su, finché trovarono la mia fica umida.

«Sei così bagnata», sussurrò contro le mie labbra.

«Sono bagnata dalla prima volta alla finestra», confessai. «Non ho potuto pensare ad altro che al tuo cazzo dentro di me.»

Lui rise piano, ma il suo respiro era pesante. Mi tolse il vestito, quasi lo strappò, e poi la sua cintura. I suoi pantaloni caddero a terra. Il suo cazzo era duro e pronto, il glande lucido di umidità. Mi chinai, aprii la bocca, lo presi profondamente in me. Sentii la sua mano premermi la testa, come gemette quando lo presi tutto in gola. Amavo la sensazione della sua durezza sulla mia lingua, il sapore di sale e uomo. Amavo come sussultava, come si tratteneva dentro di me.

«Smetti», gemette. «Voglio venire dentro di te.»

Mi sollevò, mi girò, mi spinse contro la finestra — proprio contro la finestra attraverso cui ci eravamo visti così spesso. Sentii il vetro freddo sui miei seni caldi. Sentii le sue mani sui miei fianchi. Sentii la punta del suo cazzo sulla mia fica, mentre entrava lentamente, centimetro dopo centimetro.

«Sì», sussurrai. «Scopami. Scopami come mi hai scopato attraverso la finestra.»

Lui spinse. Forte. Profondo. Il suo cazzo penetrò in me, riempiendomi, dilatandomi. Gridai quando mi portò al limite della mia elasticità. Sentii la mia fica contrarsi intorno a lui, come una creatura viva.

«Sei così stretta», ansimò. «Così dannatamente stretta e bagnata.»

Mi scopò contro la finestra, mentre le luci della città brillavano dietro di noi. Il suo cazzo scivolava dentro e fuori di me, ogni volta più profondo, ogni volta più forte. Sentivo le sue palle battere contro le mie labbra. Sentivo lo sperma gocciolare da lui, scendere lungo le mie cosce. Mi morsi il labbro per non urlare, ma non potei impedirlo.

«Vengo», ansimai. «Sto per venire.»

«Vieni per me», ordinò. «Vieni sul mio cazzo.»

E il mio corpo obbedì. Esplosi intorno a lui, contorcendomi, urlando, la mia fica che si contraeva in onde attorno a lui. Lui spinse ancora una volta in profondità dentro di me, poi sentii che si scaricava — sperma caldo che fluiva in me, riempiendomi. Tremava, il suo corpo premuto contro il mio, il suo respiro caldo al mio orecchio.

Rimanemmo così, saldati, per lunghi minuti. Sentii il suo sperma colare fuori da me, lungo le mie cosce. Sapevo che ora avevamo qualcosa che ci avrebbe legati per sempre — sei metri d’aria, una finestra, e i tabù che avevamo infranto insieme.

Ci incontrammo di nuovo dopo. Andammo a letto insieme una volta, tre settimane dopo la prima volta. Ma ciò che ci legava più forte era quella prima volta. Sei metri d’aria. Nessuno aveva toccato la mano dell’altro, eppure ci eravamo vissuti come mai avremmo potuto altrimenti.