Que diable faisais-je ici, en réalité ? Moi, la femme modèle, la mère de deux enfants, celle qui ouvrait le vin à cinq heures précises du soir parce que la journée avait été trop longue — j’étais dans la cave de mon voisin, sentant un cabernet comme si ma vie en dépendait. Mais je savais parfaitement qu’il ne s’agissait pas du vin. Il s’agissait de lui. Il s’agissait de ce satané Lukas, avec ses yeux sombres et ces mains qui tenaient les bouteilles de vin comme s’il s’agissait d’amantes. J’étais là, dans ma robe rouge, tendue sur mes courbes, et je sentais ma chatte devenir humide sous le tissu fin. Comme ça. Parce qu’il me regardait.
Lukas m’avait demandé, une semaine plus tôt, si je pouvais l’aider à trier sa collection. Nous étions voisins depuis cinq ans. Lui et sa femme Clara, moi et Thomas — nous nous retrouvions pour des barbecues, échangions des conseils de jardinage par-dessus la clôture, nous faisions un signe de tête quand l’un de nous sortait les poubelles. Normal. Sage. Jusqu’à cet instant. Jusqu’à ce que je me retrouve ici, dans cette putain de cave, entourée de bouteilles qui sentaient la poussière et le raisin, et que je sente mes tétons se dresser sous la robe simplement parce qu’il s’approchait de moi.
« Goûte celui-ci », dit-il en me tendant un verre. Ses doigts effleurèrent les miens, un contact qui se fraya un chemin dans mon bras comme une décharge électrique. Je humai, le vin était lourd et velouté, avec une note de cerises noires et quelque chose de fumé. « Bon », réussis-je à articuler. Ma voix était rauque, parce qu’en même temps je sentais mon con se contracter. La chaleur du vin se répandait dans ma bouche, mais ce qui m’excitait vraiment, c’était le frisson qui émanait de ses doigts. Je ne pouvais pas m’en empêcher, je devais le regarder — et ses yeux étaient déjà posés sur moi, scrutateurs, comme s’il savait ce qui se passait en moi. Il le savait. Je le voyais à la façon dont son regard parcourait mon corps, s’attardait sur mes seins qui montaient et descendaient sous le tissu rouge parce que je respirais plus vite.
Le premier contact
Il se tenait si près que je sentais sur lui l’odeur du savon et quelque chose de boisé. Sa chemise tendait sur ses épaules, les manches étaient roulées jusqu’aux coudes. Je voyais les fins poils sur ses avant-bras, la façon dont ses mains tenaient le verre — sûres, mais douces. Et je pensais à la manière dont ces mains glisseraient sur moi, dont elles écarteraient mes cuisses, dont elles s’enfonceraient en moi. Cette pensée me fit frissonner. « Tu trembles », dit-il doucement. Je ris, mal à l’aise. « Il fait frais ici en bas. » Mais nous savions tous les deux que ce n’était pas le froid. Un désir que je n’avais pas ressenti depuis des années se répandait en moi — une chaleur sauvage et déraisonnable, venue tout droit de ma chatte, déjà trempée, qui aspirait à quelque chose que je ne voulais pas m’avouer.
Sa main se posa sur la mienne, qui serrait encore le pied du verre. Sa chaleur se diffusa, remonta dans mes doigts. « Ce n’est pas le froid », dit-il, et son regard me transperça. Dans ses yeux, il y avait quelque chose que je ne voulais pas interpréter, mais mon corps comprit immédiatement. Un pouls, au plus profond de moi, se mit à battre. Le vin semblait soudain sans importance ; tout ce qui comptait, c’était le contact de sa peau sur la mienne. Je pouvais voir les veines sur le dos de sa main, légèrement saillantes, et je m’imaginais comment ces veines pulseraient s’il était en moi. Cette pensée me rendit encore plus humide. Je sentais ma culotte s’imbiber d’humidité, le tissu se glisser entre mes lèvres.
Je fermai les yeux. C’était fou. Thomas rentrerait dans deux heures, Clara était partie pour le week-end. Nous étions seuls, dans cette cave fraîche et sombre, entourés de bouteilles qui dormaient dans leurs étagères. Et je ne voulais rien d’autre que sentir ses lèvres sur les miennes. « Lukas… », murmurai-je, un avertissement qu’aucun de nous deux ne prit au sérieux. Il se pencha, son souffle effleura ma bouche. « J’y pense depuis que tu es entrée ici », avoua-t-il. « Ta robe, cette couleur — comme du vin rouge. Je n’ai pu voir que ça de toute la soirée. Et je m’imaginais te la retirer. Te poser sur ce putain de canapé et te prendre jusqu’à ce que tu cries. » Sa voix était rauque, pleine d’une convoitise contenue, et chaque mot me rendait encore plus affamée.
Ses lèvres touchèrent les miennes, douces et hésitantes, comme s’il n’osait pas y croire lui-même. Mais je répondis au baiser, gourmande, affamée. Ma main lâcha le verre — il ne tinta pas, je l’avais posé sur une étagère sans m’en rendre compte — et s’enfouit dans ses cheveux. Ils étaient denses, avec des mèches grises aux tempes qui lui donnaient un air fatigué et sage. Sa langue trouva la mienne, et je gémit doucement. Le baiser devint plus profond, plus exigeant. Mes seins se pressaient contre son torse, et je sentais mes tétons durcir sous le tissu fin de la robe, frotter contre l’étoffe, chaque respiration les écrasant contre sa poitrine. Il me tira plus près de lui, une main glissa le long de mon dos jusqu’aux courbes de mes fesses. Il me pressa contre lui, et je sentis son excitation, une pression ferme contre mon ventre. Sa queue, raide et longue, appuyait contre le tissu de son pantalon, et je pouvais en deviner le contour, la longueur, la largeur. Ma bouche s’assécha. Je voulais le sentir, en moi, profondément en moi.
Sa main continua sa route, saisit mes fesses, me pressa encore plus fort contre lui. Je sentais ses doigts s’enfoncer dans la chair tendre, la masser, m’attirer plus près de lui. « Je te veux », murmura-t-il contre mon cou, tandis que ses lèvres traçaient un chemin vers mon lobe d’oreille. « Mais si tu dis non, j’arrête tout de suite. » Sa voix était rauque, pleine d’un désir contenu. Je frissonnai quand son souffle chaud caressa ma peau. « Dire non ? C’est la dernière chose que je veux », murmurai-je en retour. Mon cœur battait si fort que j’étais sûre qu’il devait l’entendre. Ma chatte pulsait, une douleur creuse et languissante qui ne pouvait être apaisée que s’il était en moi.
Il rit doucement, un son sombre qui résonna au plus profond de moi. « Bien. Mais ici, par terre ? Ce ne serait pas digne de toi. » Il regarda autour de lui, comme s’il cherchait une meilleure option. Je souris, soudainement audacieuse. « Dis-moi plutôt où est le canapé. Il fait froid ici. » Mes doigts jouaient avec le col de sa chemise, et je sentais qu’il frissonnait sous mon contact. « Mais je te veux sur le canapé. Je veux te sentir sous moi pendant que je pénètre en toi. »
Il m’entraîna vers un coin où trônait un vieux canapé, recouvert d’une toile de lin grossière. Je m’y laissai tomber, il s’agenouilla devant moi, ses mains sur mes cuisses. La robe était courte, à peine au-dessus du genou, et je vis comment
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