« Crois-tu aux coïncidences ? » Sa voix racle comme du whisky sur une peau nue, rugueuse et âpre, un son qui se faufile directement dans son bas-ventre.
Elle se retourne sur le tabouret de bar, le dévisage. Tempes grisonnantes, un sourire qui promet trop. « Je crois aux décisions. » Sa voix est grave, rauque, elle soutient son regard. Elle peut presque sentir son excitation, mêlée au cuir et à l’after-shave coûteux.
Il commande deux Glenlivet, lui en pousse un. Leurs doigts s’effleurent, une étincelle qui continue de brûler sous la peau. Elle sirote, la fumée de tourbe et de vanille se pose sur sa langue. Elle ferme les yeux, savoure l’instant. Sous sa robe, sa chatte est déjà humide, les pointes de ses seins se dessinent durement sous le tissu.
« Je m’appelle Lukas. »
« Appelle-moi juste la femme de cette nuit. » Elle sourit, un peu provocante. Son rire est profond, vient de la poitrine. Elle peut voir comment sa queue se dessine dans son pantalon, un contour épais et dur qui lui met l’eau à la bouche.
Un accord silencieux
Aucun autre mot nécessaire. Il pose un billet sur le comptoir, lui tend la main. Elle la prend, se laisse guider – de la lumière sourde du bar vers l’air frais de la nuit. Une brise légère effleure ses bras nus, et elle frissonne, mais ce n’est pas un frisson de froid, c’est d’anticipation. Ses mamelons deviennent durs comme pierre, frottant fortement contre le tissu de soie. Sa voiture est garée au bord de la rue déserte, une Mercedes noire qui sent le cuir et le cèdre.
Dans le véhicule, ils restent silencieux. Sa main repose sur le levier de vitesse, la sienne sur sa cuisse. Un regard, une question sans mots. Elle acquiesce presque imperceptiblement. Il démarre le moteur. Sa main, une grande main chaude, se pose sur sa cuisse nue, juste sous l’ourlet de sa robe. Ses doigts remontent plus haut, jusqu’à sentir la chaleur humide entre ses jambes. Elle gémit doucement, écarte un peu les jambes. Ses doigts glissent sur le tissu de sa culotte, déjà trempée, et appuient doucement contre sa fente humide. Elle tremble, se presse contre sa main.
Son appartement : en hauteur au-dessus de la ville, des fenêtres du sol au plafond, des lumières comme des étoiles filantes. Elle se tient devant la vitre, sent son souffle dans sa nuque avant de l’entendre. « Tu es magnifique », murmure-t-il, et ses lèvres effleurent son cou. Ses mains reposent sur ses épaules, écartent un peu le tissu de sa robe. Elle renverse la tête, lui offre plus de peau. Ses lèvres vagabondent, sucent doucement son lobe d’oreille, puis il mord légèrement, juste comme il faut, et un frisson parcourt son dos, descendant directement dans sa chatte trempée.
Elle se retourne, se presse contre lui. Le tissu de sa robe frotte contre son pantalon, elle sent sa queue dure, longue et épaisse, contre son ventre. Sa main descend, le caresse à travers le tissu, enserre la grosse verge. Ses mains glissent sur ses hanches, l’attirent plus près. « Pas de noms », murmure-t-elle. « Pas d’histoires. »
Il répond en ouvrant la fermeture éclair de sa robe. Le tissu tombe, s’amasse à ses pieds. Elle se tient dans la lueur des lumières de la ville, vêtue seulement de dentelle noire. Sa culotte est un minuscule string qui disparaît entre ses fesses, le tissu déjà transparent d’humidité. Son soutien-gorge est diaphane, les pointes dures de ses seins se dessinent nettement. Son regard parcourt son corps, s’attarde sur ses seins, sur la tache sombre de sa culotte. Sa langue passe sur ses lèvres. « Sacrément sexy », dit-il, sa voix rauque de désir.
« Toi aussi », dit-elle en déboutonnant sa chemise. Ses doigts glissent sur la peau chaude de son torse, sentent la légère pilosité, la ligne dure du sternum. Elle se penche, lèche son mamelon, suce brièvement. Il ferme les yeux, un instant, gémit doucement. Elle savoure son abandon. Puis elle laisse sa main descendre plus bas, sur son ventre, vers sa ceinture. Elle l’ouvre, son pantalon tombe, et sa queue, gonflée et longue, presse contre le boxer. Elle peut voir la grosse veine sur le dessous, le gland lisse qui pousse contre le tissu, une tache humide au sommet.
Se déshabiller et explorer
Elle fait glisser la chemise de ses épaules, la laisse tomber au sol. Puis sa ceinture, le pantalon. Il se tient devant elle, nu sauf son boxer qui cache à peine son excitation. Sa queue émerge de l’ouverture, un morceau de chair épais et dur. Elle caresse le tissu, sent la chaleur et la dureté en dessous. Il gémit doucement. Elle répète le mouvement, plus lentement cette fois, contourne le gland à travers le tissu. Puis elle retire lentement son boxer, libérant la queue épaisse et dure.
Il est parfait : long, épais, le gland lisse et brillant, une petite goutte d’humidité au sommet. Elle l’enserre d’une main, sent la pulsation, la tension lisse, la peau brûlante. Elle se penche, sa langue passe sur le gland, elle goûte le sel et l’excitation. Un son profond, guttural, lui échappe. Elle le prend dans sa bouche, le gland glisse sur sa langue, remplit sa bouche.
Son halètement emplit la pièce. Elle suce doucement, laisse sa langue tourner autour du gland, lèche la goutte d’humidité. Puis elle le prend plus profondément, sa tête monte et descend. Ses mains s’enfouissent dans ses cheveux, non pour exiger, juste pour tenir, tandis qu’elle le prend toujours plus profondément. Elle sent qu’il pousse dans sa gorge, et s’attarde un moment, a un léger haut-le-cœur, mais elle savoure la sensation de contrôle, d’abandon. Elle le laisse glisser hors de sa bouche, lèche une fois lentement le dessous sensible de sa hampe, et il tressaillit, crachant une abondance de liquide pré-éjaculatoire. Elle l’avale, continue de lécher, suce ses testicules, fermes et lourds dans sa main.
« Viens ici », dit-il d’une voix rauque, la relevant. Elle se laisse tomber sur ses genoux, sent ses mains sur ses fesses, qui font glisser le string. Ses doigts, humides de sa salive, glissent sur sa fente humide. Elle gémit fort quand il pénètre en elle, deux doigts qui s’enfoncent dans sa chatte étroite et brûlante. Elle est prête, trempée. Il bouge en elle, ses doigts pétrissent son point G, tandis que son pouce masse son clitoris dur. Elle se mord la lèvre, un premier gémissement lui échappe. Elle se presse contre sa main, sent la première vague d’orgasme monter. « Oui, exactement là », halète-t-elle.
Il la porte dans la chambre, la dépose sur le drap blanc. Le lit est grand, la ville scintille à travers la fenêtre. Il se penche sur elle, sa langue trouve ses mamelons, d’abord le droit, puis le gauche. Il les contourne, suce, mord doucement, jusqu’à ce qu’ils soient durs et gonflés. Ses doigts s’enfoncent dans le drap. Une vague de chaleur se répand en elle. Elle gémit plus fort, lui soulève son bass
Les voix de la communauté
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