Le bleu de ses yeux me frappa comme un éclair lorsque je m’assis en face de lui dans l’avion étouffant. Pas un bleu ciel, mais un bleu profond, presque violet, comme l’encre d’un vieux stylo-plume. Trois heures de retard derrière nous, le vol avait été annulé, et la compagnie nous avait logés dans un hôtel de l’aéroport. Tout le monde faisait la queue, fatigué et agacé, mais je ne voyais que lui. Mon regard s’attarda sur sa mâchoire, sur la façon dont elle se détendit légèrement lorsqu’il me regarda. Un sourire fin effleura ses lèvres, et je sentis une tension dans mon bas-ventre, une promesse humide que personne n’avait encore formulée.
« Je m’appelle Jonas », dit-il, lorsque nous eûmes enfin nos clés — deux chambres adjacentes. Sa voix était grave, une basse vibrante qui se logea dans mon ventre. « Et moi, c’est Léa », répondis-je, et mon nom sonna étranger à mes oreilles à cet instant, comme un code que j’aurais oublié. Je sentais mes doigts trembler autour du porte-clés, et je savais : cette nuit serait différente.
Le Bar
Plus tard, je le retrouve au bar de l’hôtel. Je me suis changée, je porte maintenant une robe d’été légère que j’avais emballée pour les vacances. Elle est en tissu bleu fin, qui glisse sur ma peau à chaque mouvement et me donne une sensation de légèreté. Le tissu frotte doucement contre mes mamelons, déjà durcis sous la fine couche, comme si mon corps savait déjà ce qui allait arriver. Il est seul au comptoir, un verre de whisky devant lui, les doigts enroulés autour du verre comme pour le réchauffer. Ses mains sont grandes, les jointures puissantes, et je l’imagine enfouir ses doigts dans mes cheveux, attraper mes fesses. À cette pensée, je deviens humide, un picotement chaud entre mes jambes que je peux à peine ignorer. Quand je m’assois à côté de lui, il sourit, et je sens un frémissement qui n’a rien à voir avec l’alcool. C’est comme si une onde invisible émanait de lui et m’atteignait, coulant directement dans ma chatte.
« Santé », dis-je en trinquant avec mon verre de vin. « Aux vols retardés et aux hôtels inconnus. »
« Et aux étrangers qui cessent soudainement d’être étrangers », répond-il, et son regard me fait rougir. La façon dont il me regarde n’est pas simplement polie ; c’est scrutateur, comme s’il voulait voir derrière ma façade, directement dans mon fantasme le plus lubrique. Je sens mes cuisses s’entrouvrir légèrement sous la table, une invitation inconsciente.
Nous parlons pendant des heures, de tout et de rien — de nos destinations, de nos boulots, des livres que nous lisons. J’apprends qu’il est architecte, qu’il vole vers Berlin pour superviser un projet, et qu’il a un faible pour le vieux whisky et le jazz. Sa voix est grave et chaude, et chacun de ses rires déclenche en moi une petite vague qui déferle directement vers mon clitoris. Nos genoux se touchent sous le comptoir, et je laisse ma main glisser plus près de la sienne, jusqu’à ce que mes doigts effleurent les siens. Le contact est électrisant, une étincelle qui fuse dans mon bras et se concentre dans ma fente humide. Il réagit aussitôt, entrelace ses doigts avec les miens, et son pouce caresse le dos de ma main, un geste tendre, presque possessif, qui me fait frissonner intérieurement. Je serre mes cuisses pour sentir l’humidité croissante qui suinte à travers ma culotte.
Je sens mon souffle devenir plus court, une chaleur se répandre dans mon ventre, une traction brûlante qui me rend agitée. Notre conversation devient plus basse, plus intime. « Que fais-tu quand tu ne voyages pas ? », demande-t-il, et ses yeux passent des miens à mes lèvres puis de nouveau. J’avale, essayant de rassembler une pensée claire. « J’écris », dis-je. « Des textes, des histoires. Mais pour l’instant, je ne veux pas écrire une histoire, je veux en vivre une. » Il sourit, un sourire lent et chargé de sens, et je sais qu’il comprend. Je veux qu’il me prenne, ici, sur ce tabouret de bar, qu’il glisse son genou entre mes cuisses et me frotte jusqu’à ce que je jouisse.
L’Ascenseur
À un moment, le bar est presque vide. Le barman essuie des verres et nous lance des regards lourds de sens. « On y va ? », demande Jonas à voix basse, et je hoche la tête sans hésiter. La tension entre nous est tangible, comme un champ électrique qui fait picoter ma peau. Quand je me lève, je sens ma culotte coller à ma fente humide, une promesse mouillée que j’ai hâte de tenir.
Dans l’ascenseur, nous nous faisons face. Le silence est chargé, et j’entends mon propre cœur battre, la pulsation dans mes tempes et entre mes jambes. Les parois de l’ascenseur semblent se rapprocher, l’air plus lourd. Ma respiration est rapide, mes seins se soulèvent et s’abaissent sous le tissu fin. Quand les portes se ferment, il fait un pas vers moi, ses mains glissent dans mes cheveux, puis il m’embrasse. Sa bouche est douce et exigeante à la fois, et je m’ouvre à lui immédiatement. Sa langue trouve la mienne, et je goûte le whisky et le sel et son désir. Mes mains glissent le long de sa chemise, sentant la chaleur de son corps à travers le tissu, la tension de ses muscles. Je le veux nu, je veux sentir sa peau contre la mienne. L’ascenseur s’arrête avec une légère secousse, mais nous ne sortons pas. Il me plaque contre la paroi, la fraîcheur du miroir contre mon dos, tandis que ses lèvres descendent vers mon cou. Ses doigts poussent la bretelle de ma robe vers le bas, et je sens son souffle brûlant sur mon épaule. Il embrasse le point sensible sous mon oreille, et je gémis doucement, ma tête retombe en arrière, lui offrant plus d’espace. « Ta chambre ou la mienne ? », murmure-t-il d’une voix rauque, et sa voix vibre contre ma peau, directement dans ma chatte mouillée.
« La tienne », je parviens à dire, car je veux remplir cet endroit de lui, sans le souvenir de ma propre chambre anonyme. Je veux qu’il me baise sur son lit, que ses traces restent sur les draps.
La Chambre
Sa chambre d’hôtel ressemble à la mienne, sauf pour la vue — un panorama sur les pistes de décollage, des lumières scintillantes dans l’obscurité. Mais dès que la porte se referme derrière nous, plus rien n’est pareil. L’air semble crépiter, chargé d’un désir inexprimé. Il prend mon visage à deux mains et m’embrasse à nouveau, cette fois plus lentement, plus intensément. Sa langue explore ma bouche, goûte, se retire et pénètre à nouveau, un rythme qui me donne le vertige. Je sens son érection contre ma cuisse, dure et pressante, alors qu’il me plaque contre la porte, et un flot brûlant me traverse, une traction dans le bas-ventre. Ma chatte pulse de désir, je suis déjà trempée, tr
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