Le souvenir de ses doigts sur ma peau était la seule chose qui comptait encore. Comme il m’avait effleurée en me tendant le briquet – un contact apparemment anodin qui fit vibrer tout un monde en moi, une vibration qui commençait au plus profond de ma chatte humide et qui se frayait un chemin comme un feu liquide dans mes veines. J’étais assise dans ce bar enfumé, le dernier verre devant moi, et je savais : dans quelques minutes, je ne le reverrais plus jamais. Mais peu importait. C’était parfait ainsi. Le whisky dans mon verre était tiède, les glaçons depuis longtemps fondus, et pourtant je ne voulais rien d’autre que cet instant, ce dernier verre. Ma culotte collait déjà à ma fente humide, une douce douleur d’attente qui pulsait entre mes cuisses.
Le bar s’appelait « Au Dernier Goutte », un nom qui sonnait comme une prophétie. Tables en bois, chaises usées, un juke-box qui jouait doucement du blues. J’étais venue seule, j’avais commandé un scotch que je touchais à peine. Non par tristesse, mais par une étrange attente qui pesait sur moi comme une seconde peau. Comme si la soirée me réservait encore quelque chose – quelque chose qui allait m’arracher à cette quotidienneté engourdissante. Mes tétons étaient durs, frottaient contre le tissu de mon chemisier, et je sentais mon ventre se contracter lorsque je perçus son regard posé sur moi.
Il était assis deux tabourets plus loin. La trentaine, j’estimais, avec des boucles sombres qui lui tombaient sur le front et un sourire qui soulignait les rides autour de ses yeux. Pas un regard agressif, pas un rictus grivois. Seulement une présence silencieuse qui m’attirait comme une flamme attire le papillon – un courant contre lequel je ne voulais pas lutter. Ses mains étaient grandes, ses doigts longs, et je l’imaginais les enfouir dans mes cheveux, les planter entre mes cuisses pour les écarter.
« Encore un ? » Sa voix était grave, rauque, et je sentis quelque chose se contracter en moi, une attente douce et brûlante qui se déversait directement dans ma chatte mouillée. Je hochai la tête, et il commanda deux autres whiskys. Quand le barman posa les verres devant nous, il se tourna sur son tabouret vers moi. « À la coïncidence », dit-il en levant son verre. Je trinquai. « À la dernière tournée. » Ses yeux glissèrent sur mon corps, s’attardèrent sur mes seins qui se dessinaient sous le chemisier, et je sentis ma chatte devenir encore plus humide.
Le jeu des regards
Nous parlions peu. Ce n’était pas une de ces conversations forcées sur le travail ou les loisirs. À la place, nos corps parlaient. Sa main qui enveloppait le pied du verre quand il buvait, la façon dont il inclinait la tête quand il m’écoutait. Mon propre jeu – je laissais mon regard errer sur ses épaules, sur la ligne de sa mâchoire, sur l’échancrure de sa chemise où quelques poils de torse pointaient. J’observais sa pomme d’Adam monter quand il buvait une gorgée, et je sentais un battement entre mes cuisses, une humidité qui se répandait en moi comme une douce promesse. Ma culotte était trempée, le tissu collait à mes lèvres, et je serrai les cuisses pour sentir le frottement.
« Tu as l’air de chercher quelque chose », dit-il soudain. Je ris doucement. « Peut-être que je suis en train de le trouver. » Il se pencha plus près, son souffle effleura mon oreille, chaud et légèrement parfumé au whisky. « Et quand tu l’as trouvé – tu le gardes ? Ou tu le laisses repartir ? » Ses mots étaient une invitation, un défi qui me toucha au plus profond de moi. Je sentis quelque chose se contracter en moi, une tension douce qui me rendait éveillée et sauvage – et un peu désespérée. Ma chatte battait, exigeait du contact, exigeait sa bite.
« Je pense que certaines choses ne sont faites que pour une nuit », murmurai-je en retour. Il me regarda dans les yeux, longtemps, jusqu’à ce que je baisse le regard. Puis il posa sa main sur la mienne, posée sur le comptoir. Ses doigts étaient chauds, fermes, et je sentais chacun d’eux comme une petite marque de feu sur ma peau. Il traça des cercles sur le dos de ma main, les laissant glisser lentement vers mon poignet. Je retins mon souffle quand son pouce effleura le point délicat de mon pouls – et mon cœur s’emballa à sa rencontre. « Ton cœur s’emballe », murmura-t-il. J’avalai. « C’est à cause de toi. » Sous la table, j’écartai légèrement les cuisses, une offre silencieuse qu’il ne pouvait pas voir, mais je sentais la chaleur humide qui montait de moi.
« Viens », dit-il. Ce n’était pas une question. Il laissa un billet sur le comptoir, prit ma main et me tira du tabouret. Ses doigts s’entrelacèrent aux miens, et je me laissai guider, me laissai tomber dans une nuit qui n’appartenait qu’à nous. Je sentais ma chatte pulser à chaque pas, le tissu de ma culotte frotter contre mes lèvres humides, et je savais que j’allais bientôt avoir ses mains sur moi.
Le chemin vers chez lui
Son appartement n’était pas loin. Quelques rues, en passant devant des réverbères qui jetaient une lumière jaune sur l’asphalte mouillé. Il avait plu brièvement, l’air sentait l’été et les gaz d’échappement, l’asphalte humide et les rêves brûlés. Il marchait tout près de moi, sa main dans la mienne, les doigts entrelacés. De temps en temps, son pouce effleurait le dos de ma main, et un frisson me parcourait le dos, si intense que je sentais la chair de poule sur mes bras. Aucun mot ne tombait, mais le silence était plein de promesses. Je sentais l’humidité dans ma culotte, l’anticipation qui accompagnait chaque pas – et la certitude que j’allais me livrer complètement à lui. Ma chatte criait après lui, et je pouvais à peine retenir l’envie de poser sa main sur mon entrejambe.
La porte de l’appartement se referma derrière nous, et soudain le silence était là. Il résonnait dans mes oreilles pendant qu’il se retournait et me regardait. « Toujours sûre ? » demanda-t-il. Je fis un pas vers lui, posai mes mains sur son torse. « Je n’ai jamais été aussi sûre. » Son cœur battait vite sous mes doigts, un rythme sauvage et impatient. Il posa ses mains sur mes hanches, m’attira contre lui, et je sentis son excitation à travers le tissu de son pantalon, dure et pressante contre mon ventre. Sa bite se pressait contre moi, longue et épaisse, et je sentais ma chatte devenir encore plus humide, le jus couler de moi.
Son baiser était à la fois doux et exigeant. Il avait le goût du whisky et de quelque chose de sucré, de menthe et de désir. Ses lèvres se mouvaient sur les miennes, m’ouvraient, et je le laissai entrer, le laissai prendre tout ce qu’il voulait. Mes doigts s’enfoncèrent dans sa chemise, l’attirèrent plus près. Je sentais la chaleur de son corps à travers le tissu, les contours de ses muscles qui se tendaient sous mes mains. Sa langue explora ma bouche, taquina le bout de la mienne, et je gémi doucement, un son qui se perdit dans le
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