Une pianiste de concert et le chef d’orchestre. Après la répétition générale, seuls dans la salle, puis dans la loge. Explicitement réservé aux adultes. Consensuel, fictionnel.
La répétition générale s’était terminée à dix heures moins le quart. Andrea préparait ce concert depuis trois semaines — Rachmaninov, le Deuxième Concerto pour Piano, une œuvre qu’elle connaissait comme sa poche. Mais aujourd’hui, à chaque note, elle avait su qu’il la regardait. Markus, le chef d’orchestre, quarante et un ans, marié, qu’elle côtoyait professionnellement depuis deux saisons et qui, depuis trois mois, était un autre homme dans chaque espresso de pause. Elle avait senti son regard sur son dos, sur ses doigts, sur sa bouche — et chaque fois, une chair de poule avait parcouru sa nuque.
Les autres étaient partis. Elle avait laissé le piano ouvert, parce qu’elle voulait vérifier un passage, une transition spécifique dans le troisième mouvement qui ne lui avait pas plu. Elle était assise sur le banc, dans la robe de concert noire qu’elle porterait le lendemain, et rejouait l’endroit — doucement, presque sans son, ne vérifiant que l’attaque. Son cœur battait plus fort que nécessaire, ses doigts tremblaient à peine sur les touches.
Elle n’entendit pas les pas. Mais elle savait qui se tenait derrière elle. Elle sentit son après-rasage, ce mélange de cèdre et de quelque chose d’indéfinissable qui lui donnait le vertige à chaque fois.
« Andrea. »
« Markus. »
Elle ne se retourna pas. Elle continua de jouer, très doucement, une demi-gamme, puis plus rien. Son souffle se bloqua lorsqu’elle sentit son haleine dans sa nuque.
« Qu’est-ce que tu voulais encore ? », demanda-t-elle sans bouger.
« Toi. »
Elle ferma les yeux. Elle avait su qu’il le dirait — un jour ou l’autre au cours de ces mois — mais elle n’avait pas imaginé que ce serait si doux. Pas de drame. Un mot qui lui mouilla entre les jambes. Elle sentit sa chatte commencer à palpiter, une sensation sourde et pressante qu’elle essayait de réprimer depuis des semaines.
« Markus. »
« Je sais que je suis marié. Je sais que c’est plus compliqué que ça ne devrait l’être. Je sais aussi que si tu dis non, je répéterai le passage avec toi demain et que tout redeviendra normal entre nous. »
Elle se retourna enfin. Il se tenait à trois mètres, les mains dans les poches de son veston qu’il n’avait pas enlevé. Sa chemise était déboutonnée, le bouton du haut, ce qu’elle ne lui avait jamais vu. Elle vit le petit creux à son cou, où son pouls battait visiblement. Il ressemblait à un homme qui venait de prendre une décision il y a quelques secondes. Sa queue se dessinait nettement sous son pantalon — un contour dur et épais qui la rendit encore plus humide immédiatement.
« Et si je dis oui ? », demanda-t-elle, la voix rauque de désir.
« Alors tu vas dans ta loge maintenant. J’arrive dans deux minutes. »
Elle se leva. Elle prit son sac, ferma le couvercle du piano sans un bruit, passa devant lui. Sa robe effleura sa main, qu’il avait sortie de sa poche. Elle sentit la chaleur de ses doigts à travers le tissu. Il ne bougea pas. Elle n’entendit ses pas que lorsqu’elle fut déjà dans le couloir derrière la scène. Son cœur s’emballait, sa chatte était maintenant trempée, sa culotte collait à ses lèvres.
Sa loge était la dernière à gauche. Un miroir, une chaise, un canapé sur lequel le système de suspension des costumes tenait sa robe de concert pour le lendemain. Elle ferma la porte derrière elle. Elle alla au miroir et se regarda — trente-quatre ans, la robe d’essai noire, les cheveux en chignon strict qu’elle attachait pour la scène. Elle retira les épingles. Les cheveux tombèrent sur ses épaules. Elle vit que sa bouche était ouverte, ses joues rougies. Ses seins se soulevaient et s’abaissaient rapidement sous le tissu fin. Elle passa une main sur son sein gauche, sentit la pointe dure de son téton à travers la robe. Un gémissement léger lui échappa. Elle glissa la main plus bas, sur son ventre, entre ses jambes. Le tissu était humide. Elle appuya légèrement, sentit le renflement de sa chatte qui réclamait lui.
On frappa.
« Entre. » Sa voix tremblait.
Il entra. Il ferma la porte derrière lui, tourna la clé. Il la regarda comme il la regardait sur scène quand elle jouait — avec cette attention méthodique et indivise qu’il n’avait pour rien d’autre. Mais maintenant, il y avait plus : un regard sombre et affamé qui scrutait son corps, qui semblait sentir sa chatte humide.
« Viens ici », dit-il, la voix grave et rauque.
Elle vint à lui. Il posa ses mains sur son visage. Il la tint ainsi une seconde, l’examinant, puis il l’embrassa. Sa bouche était plus chaude qu’elle ne l’avait imaginé. Il ne l’embrassa pas à la hâte — il l’embrassa comme quelqu’un qui avait une chanson en tête depuis des semaines et qui pouvait enfin la jouer. Sa langue glissa entre ses lèvres, trouva sa langue, la caressa. Son pouce effleura sa lèvre inférieure, puis plus rien. Il lécha sa mâchoire, mordit doucement son lobe d’oreille, tandis que ses mains continuaient leur chemin.
Sa main trouva la fermeture éclair dans le dos de sa robe. Il ne la tira pas. Il ne demanda pas. Il tint seulement la fermeture entre le pouce et l’index, et elle dit :
« Oui. » Cela sonna comme un gémissement.
Il la tira — lentement, centimètre par centimètre, jusqu’à ce que la robe pende lâchement sur ses hanches. Ses doigts effleurèrent son dos nu, et elle tressaillit sous son contact. Elle laissa tomber la robe. Elle glissa de ses épaules, sur ses seins, sur ses hanches et s’accumula à ses pieds. Elle portait un soutien-gorge sombre, en dentelle noire, et une culotte assortie, maintenant complètement trempée. La dentelle noire qu’elle portait pour la scène semblait maintenant différente — obscène, invitante. Il la regarda sans bouger, puis posa la main sur son sein, à travers le tissu, l’examinant. Ses doigts pressèrent doucement, son téton, dur et pointu, appuya contre la dentelle.
« Andrea. »
« Oui. »
« Si tu dis stop, j’arrête immédiatement. »
« Je sais. » Elle pouvait à peine parler.
« Dis-le si je fais quelque chose que tu ne veux pas. »
« Je veux tout ce que tu fais. » Elle le murmura, mais cela sonna comme un ordre. « Je veux ta queue. Je veux que tu me baises. »
Il ouvrit l’attache du soutien-gorge d’une main — un geste qui le trahissait comme quelqu’un qui avait fait ça souvent. Elle laissa tomber les bretelles. Le soutien-gorge tomba par terre. Ses seins, pleins et fermes, avec des tétons sombres et durs, étaient nus. Il se pencha et embrassa son sein, le gauche d’abord, puis le droit. Sa bouche était brûlante. Elle sentit sa langue autour de son téton, puis la succion prudente, et elle se mordit l’intérieur de la joue pour ne pas être trop bruyante — les murs de la loge étaient fins.
Il grogna doucement — un son qu’elle ne lui avait jamais entendu. Cela lui alla droit dans la chatte.
Les voix de la communauté
Aucune voix pour l’instant — dites la première ce qui vous a excitée.
