Vienne, un rendez-vous hebdomadaire dans un café de la Mariahilfer Straße. Nouvelle érotique pornographique explicite. Interdit aux moins de 18 ans.
On se retrouvait le mercredi à seize heures au Café Goldegg, parce que le Café Goldegg n’était pas un café où quelqu’un nous connaîtrait. Il était à deux trams de ma galerie, à un tram de son atelier dans la Lerchenfelder Straße, et le serveur nous connaissait désormais, mais il nous connaissait comme un couple qui commandait deux mélanges une fois par semaine et parlait à voix basse. Il ne savait pas que nous n’étions pas ensemble. Personne ne le savait, sauf nous. Et personne ne savait ce qu’on faisait après le café — comment on se déshabillait dans une chambre d’hôtel bon marché de la Bergasse, comment je m’asseyais au bord du lit et Henrik s’agenouillait entre mes jambes, comment il écartait mes cuisses et plongeait sa langue dans ma chatte humide et brûlante, jusqu’à ce que je presse ma main sur ma bouche pour ne pas crier.
Henrik était restaurateur. Il restaurait des maîtres anciens qui passaient par notre galerie, et c’est comme ça qu’on s’était rencontrés — devant un Cranach qui avait une fissure, qu’il traitait d’une façon qui m’avait étonnée il y a plus d’un an et demi. On avait parlé de pigments, puis de Vienne, puis du fait qu’il était marié, moi non, et qu’on prendrait un café le mercredi.
C’était un café qui était devenu une habitude, et une habitude qui était devenue une aventure. On allait dans des hôtels depuis huit mois. Toujours le même hôtel, dans la Bergasse, parce qu’il était petit, parce que le portier était discret, parce que la chambre au deuxième étage avait une fenêtre qui donnait sur une cour intérieure. Dans cette chambre, j’avais appris comment Henrik gémissait quand je prenais sa bite si profondément dans ma bouche que mes lèvres touchaient ses couilles. Dans cette chambre, j’avais senti comment il jouissait en moi, comment son sperme chaud et épais giclait dans ma chatte, comment il restait allongé sur moi après, son front contre mon épaule, son souffle court et irrégulier.
Ce mercredi de mars, j’étais assise en face de lui dans le coin salon. C’était un jour clair, la lumière venait de la gauche, tombait sur sa tempe et faisait ressortir le fil blanc dans sa barbe, que je n’avais pas vu le premier mercredi. Sous la table, je serrais mes cuisses l’une contre l’autre, parce que j’étais déjà mouillée. J’étais toujours mouillée quand je le voyais. Ça commençait au moment où j’entrais dans le café, une traction dans mon ventre, une chaleur entre mes jambes qui ne se calmait que quand il était en moi.
« T’as l’air fatiguée », dit-il.
« Toi aussi. »
« Vernissage hier ? »
« Vernissage hier. »
Il hocha la tête. Il prit ma main sous la table, brièvement, puis la relâcha. On ne se touchait jamais plus de trois secondes au café. C’était une de nos règles, qu’on ne s’était jamais dite mais qu’on avait respectée. Mais aujourd’hui, aujourd’hui son contact brûlait sur ma peau, et je devais me forcer à ne pas prendre ses doigts pour les guider entre mes jambes, pour qu’il sente comme j’étais trempée pour lui.
« Qu’est-ce qu’on fait aujourd’hui ? », demanda-t-il.
« Tu me poses cette question tous les mercredis. »
« Parce que j’espère tous les mercredis que la réponse ne soit pas ‘l’hôtel’. »
Je le regardai. Je le regardai d’une façon dont je ne l’avais jamais regardé, ni au café, ni à l’hôtel non plus. Un mélange d’inquiétude et de reconnaissance.
« Henrik. »
« Oui. »
« Qu’est-ce que tu veux que ce soit ? »
Il reposa la tasse. Il se renfonça dans son siège. Au café, deux clients passèrent devant notre table, et on attendit qu’ils soient partis.
« Je veux le lui dire. »
« Sûr ? »
« Depuis trois mois. »
Je hochai la tête. Je hochai la tête parce que je le savais depuis trois mois, sans qu’il l’ait dit, sans que je le lui aie demandé. C’était un homme qui ne mentait pas bien, et son silence sur le foyer était devenu plus lourd au fil des dernières semaines que ses paroles ne l’auraient été.
« Quand ? », demandai-je.
« Ce soir. »
« Je dois le savoir ? »
« Tu dois le savoir maintenant, parce que je ne veux pas que tu viennes à l’hôtel avec moi aujourd’hui, si je le lui dis ce soir. »
Je réfléchis à ça, très lentement. Je réfléchis à ce que Henrik faisait — il renonçait à quelque chose qui était notre habitude, parce qu’il ne voulait pas se soustraire à la dignité du moment. C’était un geste très Henrik, précis comme sa touche de pinceau sur un Cranach.
« Viens quand même », dis-je.
« À l’hôtel ? »
« Chez moi. »
Il me regarda sans ciller.
« Tu m’as déjà invité chez toi ? »
« Non. »
« Pourquoi aujourd’hui ? »
« Parce qu’après ce soir, on n’aura plus besoin d’aller à l’hôtel. »
Il se leva. Il alla à la caisse, paya pour nous deux, revint et attendit que j’aie mis mon manteau. On descendit la Mariahilfer Straße sans se toucher, comme toujours, et au coin de la Stiftgasse, on monta dans le 13A. J’habitais à Neubau, dans un immeuble ancien au troisième étage, avec une fenêtre qui donnait sur un marronnier.
Henrik entra chez moi comme quelqu’un qui avait attendu un an et demi la permission d’y entrer. Il regarda autour de lui, très attentivement, presque professionnellement — il vit les tableaux, les livres, le piano que j’avais hérité de ma grand-mère. Il ne dit rien. Il alla à la fenêtre, regarda le marronnier, se retourna.
« C’est ici la vraie Sophia ? »
J’étais debout dans l’entrée du salon, mon manteau encore sur le bras. Lentement, je le posai sur le dossier d’une chaise, mes doigts tremblaient. « Qu’est-ce que tu veux dire ? »
« À l’hôtel, quand je suis en toi, quand tu jouis — je ne sais pas si c’est la vraie Sophia ou une qui se cache. »
Je m’approchai. Deux pas. Trois. Puis je me tins devant lui, si près que je sentais son odeur — huile de lin, térébenthine, quelque chose de métallique. « Laquelle tu veux aujourd’hui ? »
« Les deux. »
Les mains de Henrik trouvèrent ma taille, me tirèrent contre son corps. Ses lèvres rencontrèrent mon cou, douces et exigeantes à la fois. Je sentis sa bite à travers le pantalon, dure et épaisse contre mon ventre, et je sus qu’aujourd’hui on ne s’arrêterait pas avant d’être tous les deux complètement épuisés.
« Alors montre-moi comment tu veux me prendre », murmurai-je, ma main glissa vers le bas, pressa son excitation à travers le tissu. « Ici, chez moi, sur mon lit. Plus d’hôtel, Henrik. Plus que nous. »
Il m’attrapa violemment, arracha presque les boutons de mon chemisier. « Je veux te prendre par terre », dit-il, la voix rauque. « Je veux te baiser par terre, Sophia, comme je le veux depuis si longtemps. Fort. Profond. Sans retenue. »
Il me retira le chemisier par-dessus la tête, mon soutien-gorge suivit dans la même seconde. Ses mains trouvèrent mes seins, les pressèrent s
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