A medição da luz

Contos de Primeiras Vezes · aprox. 6 min de leitura · Maiores de 18

Uma estudante de fotografia e seu modelo passam uma tarde no estúdio. Conto explícito. Maiores de 18 anos.

O estúdio de Hanna ficava no quinto andar de um prédio de ateliês em Leipzig-Plagwitz, com uma janela voltada para o norte, que para fotógrafos é como uma religião. Ela me perguntou se eu posaria como modelo para seu trabalho de conclusão de curso. Seis sessões, sem nudez, disse ela. Eram retratos, mãos, a tensão em um pescoço quando alguém ouve. Era um bom trabalho para alguém que estudava música e precisava de algumas centenas de euros.

A primeira sessão foi amigável, profissional. A segunda também. Na terceira, fizemos café e conversamos sobre nossos pais. Na quarta, em novembro, a neve caiu, e a luz no estúdio ficou tão suave que Hanna me disse isso duas vezes, como se fosse um milagre que acontecia pessoalmente com ela.

“Senta de novo”, disse ela. “Assim mesmo. A cabeça um pouco para a esquerda.”

Ela veio até mim, com um fotômetro na mão, o velho Sekonic que carregava há três anos, e o segurou perto da minha bochecha. Ela cheirava ao café que tínhamos tomado antes e a um óleo vegetal que usava na pele, algo com amêndoas.

“Fica quieto.”

Fiquei quieto. Eu não era um bom modelo, sabia disso. Era alguém que conseguia ficar sentado quieto por duas horas, mas não conseguia ficar calado por duas horas. Nas três primeiras sessões, falei, perguntei, comentei. Na quarta, parei, porque percebi que Hanna precisava de silêncio para poder enxergar.

A mão dela se moveu na frente do meu rosto. Mediu a luz em três pontos — testa, maçã do rosto, pescoço. A mão chegava um pouco mais perto a cada vez. Na terceira medição, ela tocou acidentalmente meu pescoço com a articulação do dedo mindinho. Não a afastou.

“Tobias.”

“Sim.”

“Você está respirando diferente agora.”

“Sim.”

“Porque minha mão está no seu pescoço?”

“Sim.”

Ela assentiu. A mão não se moveu. Ainda estava lá, a articulação no meu pescoço, a palma a uma mão de distância, e ela me olhava sem ler o fotômetro.

“Preciso te dizer uma coisa”, disse ela.

“Diz.”

“Não te contratei porque você tem um rosto bonito. Te contratei porque não consegui te tirar da cabeça desde o concerto no verão.”

“O concerto no Schillerpark?”

“Sim. Você tocou Bach. A segunda suíte para cello.”

“Você estava no concerto do Schillerpark?”

“Na quarta fila. Você não percebeu nada. Eu também estava disfarçada, usando um casaco que nunca visto.”

Eu não a tinha visto. Naquela noite toquei no Schillerpark, ao ar livre, com acústica ruim e muitos mosquitos, e tive que fazer o concerto porque meu professor queria, e no dia seguinte recebi a carta de Hanna dizendo que procurava um modelo para o trabalho de conclusão.

“Hanna.”

“Sim.”

“Você teve seis sessões para dizer.”

“Eu sei. Treinei. Três vezes coloquei a mão na maçaneta. Uma vez esperei até você colocar o cachecol e quis ajudar a amarrá-lo. Não consegui.”

“O que é diferente hoje?”

“Hoje, enquanto montava as luzes, percebi que não estou mais te fotografando. Só estou tentando te ver.”

Ela baixou o fotômetro. Deu meio passo para trás, e eu me levantei, e ficamos parados na luz suave da neve, e eu a vi como ela era quando não estava atrás da câmera.

Ela tinha vinte e um anos. Eu tinha vinte e dois. Nenhum de nós era experiente, não no sentido dessa expectativa estranha que existe em homens jovens, de ter que saber algo que não sabem. Éramos ambos cuidadosos, ambos atentos, e ambos um pouco envergonhados.

“Posso te beijar?”, perguntei.

“Por favor.”

Eu a beijei. A boca dela estava fria, da câmera, da concentração. Coloquei minha mão no pescoço dela, onde antes a mão dela estivera no meu, e senti o pulso dela, rápido, mais rápido que o meu, o que me acalmou.

Puxei-a para mais perto, minha outra mão deslizou pelas costas dela, por baixo do suéter fino que ela usava. A pele dela estava quente, e senti um leve tremor. Deixei minhas mãos descerem mais, sobre o cós da calça jeans, e a puxei suavemente contra mim. Ela gemeu baixinho ao sentir meu pau duro através do tecido, pressionando contra o quadril dela.

“Quero te sentir”, sussurrou ela, a voz rouca de desejo.

Ela agarrou meu cinto, os dedos tremendo ao abrir a fivela. Eu ajudei, puxei minha calça jeans e cueca para baixo, e meu pau saltou para fora, duro e brilhante, a glande vermelha e inchada. Ela me olhou, os olhos grandes e escuros, e então se ajoelhou na minha frente, sem hesitar.

Ela segurou meu pau na mão, os dedos fechando firmemente em volta da haste, e começou a massageá-lo com movimentos lentos e ternos. Eu gemi, minha cabeça caiu para trás quando ela abriu a boca e colocou a glande entre os lábios. A língua dela circulou a ponta, primeiro leve, depois mais firme, e ela me deixou deslizar mais fundo na boca, até ter a haste inteira na garganta. As bochechas dela estavam encovadas, os lábios esticados firmemente em volta de mim, e senti a língua dela percorrendo a parte de baixo do meu pau enquanto ela me chupava lenta e profundamente.

“Sim, assim mesmo”, ofeguei, minha mão enterrada no cabelo dela. “Coloca mais fundo.”

Ela obedeceu, a cabeça subindo e descendo, mais rápido agora, e senti o calor da boca dela me envolvendo. A língua massageava o ponto sensível abaixo da glande, e senti um tremor percorrer meu corpo. Eu estava perto, mas queria mais. Queria senti-la por inteiro.

“Levanta”, disse eu, a voz rouca. “Quero estar dentro de você.”

Ela se levantou, os lábios brilhando com minha umidade. Tirei o suéter dela pela cabeça e deixei minhas mãos deslizarem sobre os peitos dela, que eram firmes e redondos, com mamilos duros e escuros pressionando através do sutiã fino. Abri a calça jeans dela e puxei para baixo sobre os quadris, junto com a calcinha que já estava molhada. Ela me ajudou, saiu das roupas, e ficou nua na minha frente, o corpo brilhando na luz suave da neve.

A boceta dela já estava molhada, os lábios brilhando, e eu podia ver a umidade escorrendo pelas coxas dela. Ela abriu ligeiramente as pernas e sorriu para mim.