El primer sorbo de vino quema en su lengua cuando Maren oye cómo la puerta de la barra se cierra de golpe detrás de ella. El suave clic es como un sello: ha cruzado el umbral de otro mundo. La sala huele a humo de cigarrillo, a cerveza rancia y a un deje de perfume que flota en el aire como una promesa. Su mirada busca, lo encuentra de inmediato: Jonas, sentado en una mesa del rincón trasero, con la barbilla apoyada en la mano. Él sonríe al verla, una sonrisa tímida, casi avergonzada, que hace que su corazón lata más rápido por un momento.
Se acerca a él, sus tacones repiquetean suavemente sobre las desgastadas tablas de madera. La barra está casi vacía, solo una pareja mayor está sentada en la barra, y detrás del mostrador, el camarero pule un vaso como si fuera lo más importante del mundo. Maren se sienta frente a Jonas, se coloca un mechón de su pelo oscuro detrás de la oreja.
—Has venido —dice él en voz baja, su voz un ronco susurro.
—Dije que vendría. —Toma un sorbo del vaso que él ya le ha pedido: un vino tinto seco, justo como a ella le gusta. El líquido baja tibio por su garganta, y siente cómo la tensión en sus hombros se disipa.
—¿Cómo va todo en casa? —Su pregunta es cuidadosa, casi vacilante.
Maren se encoge de hombros. —Como siempre. Thomas está sentado frente al televisor, yo leo un libro. Apenas hablamos. —Su voz suena amarga, y ella misma lo nota. Se había prometido no hablar esta noche de su matrimonio, no de la vaciedad que la invade cada noche de camino a casa. Pero con Jonas es diferente. Él escucha sin juzgar.
Él pone su mano sobre la mesa, los dedos ligeramente separados. Ella la mira fijamente, los finos vellos en el dorso de su mano que se destacan dorados bajo la luz amarilla de la lámpara del techo. Sus manos son delgadas, pero fuertes, con dedos largos que una vez abrazaron una guitarra, como ella sabe. Lo conoció hace tres meses en una inauguración de arte. Él fotógrafo, ella historiadora del arte: un encuentro casual frente a una pintura abstracta que fascinaba a ambos por igual. Desde entonces se ven de manera irregular, a veces para tomar un café, a veces para una copa de vino. Nunca ha pasado nada. Hasta hoy.
—Me alegro de que estés aquí —dice él, y sus palabras son una caricia cálida sobre su piel.
Ella sonríe, alza su vaso. —Salud.
El aroma del riesgo
El vino sube lentamente a su cabeza, pero no es solo el alcohol lo que la aturde. Es la forma en que Jonas la mira, como si fuera la única persona en la sala. Sus ojos son marrón oscuro, casi negros, y tienen algo insondable. Se pregunta qué estará pensando mientras está sentado así, bebiendo su cerveza a pequeños sorbos.
—Cuéntame sobre tu nueva serie —dice ella para llenar el silencio que yace entre ellos, pesado de palabras no dichas.
Él se endereza, sus ojos se iluminan. —Son retratos de mujeres en vestidores. El momento en que se quitan la máscara antes de salir al mundo. —Hace una pausa, buscando palabras. —Se trata de la vulnerabilidad. De lo que ocultamos.
Sus palabras la tocan más profundamente de lo que esperaba. ¿Qué oculto yo?, piensa. ¿La insatisfacción? ¿El anhelo de algo que no puede nombrar? ¿O el cosquilleo que siente cada vez que ve a Jonas?
—Me gustaría verlas —dice en voz baja.
—Quizás más tarde. —Su sonrisa es significativa, y ella siente un tirón en su pecho que se extiende hacia abajo, a su vientre, entre sus piernas. Aprieta los muslos, como si pudiera contener ese sentimiento, pero solo se vuelve más fuerte.
El camarero anuncia que pronto cerrarán. Maren echa un vistazo a su reloj: poco después de las once. Thomas ya estará en la cama, quizás le habrá enviado un mensaje que ella ha ignorado. Deja su vaso, se siente de repente inquieta.
—¿Damos un paseo? —La pregunta de Jonas es una invitación que no quiere rechazar.
Asiente y se levanta. Su bolso bajo el brazo, mientras él toma su chaqueta del respaldo de la silla y le ayuda a ponérsela. Sus dedos rozan su nuca, un roce fugaz que envía una descarga por todo su cuerpo.
La oscuridad de la noche
Afuera, el aire es fresco, el cielo cubierto de nubes. La calle está desierta, solo una farola proyecta un cono de luz amarilla sobre el pavimento mojado. Caminan uno al lado del otro, sus pasos resuenan en el asfalto. Maren tiembla, y sin dudarlo, Jonas pasa su brazo alrededor de sus hombros. Ella se apoya en él, sintiendo el calor de su cuerpo a través de la fina tela de su blusa.
—¿Vienes conmigo a casa? Vivo a solo dos calles de aquí. —Su voz es un susurro en su oído que le envía un escalofrío por la espalda. Debería decir que no. Debería irse, conducir a casa, volver a su vida ordenada. Pero en lugar de eso, asiente, y una parte de ella que ha estado dormida durante mucho tiempo despierta.
Su apartamento está en el tercer piso de un edificio antiguo. La escalera cruje bajo sus pasos, y el aire huele a cera para muebles y madera vieja. Lo sigue por un pasillo estrecho hasta una sala de estar llena de libros y fotografías. En las paredes cuelgan sus imágenes: tomas en blanco y negro de cuerpos desnudos que se disuelven en luz y sombra. Ella se detiene frente a una, contemplando una silueta femenina cuyos contornos se desvanecen en la penumbra.
—¿Es una de las tuyas?
Él se coloca detrás de ella, tan cerca que siente su aliento en su nuca. —Sí. Se llama «Anhelo».
Sus manos se posan en sus caderas, suaves, interrogantes. Ella cierra los ojos, reclina la cabeza hacia atrás contra su hombro. Su boca encuentra su oreja, sus labios acarician el lóbulo sensible, y siente cómo sus pezones se endurecen bajo la tela de su blusa.
—Te deseo —susurra él, y las palabras son como una liberación.
Ella se gira, presiona su cuerpo contra el suyo, y sus labios se encuentran en un beso que borra todas las dudas. Su lengua penetra en su boca, exigente pero no brusca. Sabe a cerveza y algo dulce, y ella entierra sus dedos en su cabello, atrayéndolo más cerca. Sus manos se deslizan de sus caderas a su trasero, apretándola contra él, y ella siente su erección, dura y exigente, a través de la tela de sus pantalones.
Un gemido escapa de sus labios cuando él la levanta y la deja caer sobre un sofá que cede bajo su peso. Él se arrodilla frente a ella, sube su blusa, desnudando su vientre. Sus labios recorren su piel, dejando un rastro húmedo, mientras tira de la tela lentamente por encima de su cabeza. El sujetador sigue, y entonces sus pechos quedan
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