Un hombre, dieciséis años casado, se encuentra en una conferencia en Frankfurt con una mujer que conoció hace veinte años. Una larga historia sobre las pocas horas que lo deciden todo, y sobre lo que viene después. Mayores de 18.
Era febrero, Frankfurt estaba frío, y la conferencia llevaba dos días como van las conferencias: las primeras ponencias habían sido buenas, luego se había instalado una deriva, y el miércoles por la tarde yo estaba en la última fila leyendo correos en lugar de escuchar a la mujer en el podio. Mi polla estaba medio dura bajo el pantalón porque no pensaba en nada más que en la próxima pausa y el café, pero entonces ella estaba en la barra del café, con la placa colgada, «Speaker», y su nombre de pila. Anouk. No había muchas Anouks en mi vida.
«Tú», dije.
Ella se giró. Me miró, un segundo sin reconocerme, luego sí. Sus ojos se abrieron, y vi cómo sus tetas se levantaban bajo el jersey negro cuando respiró hondo.
«Maximilian.»
«Anouk.»
No nos habíamos visto en veinte años. Nos conocimos a principios de los veinte en Marburgo, en un grupo de seminario que leía un libro de Foucault y al final del semestre no llegó a la misma conclusión que el profesor. Allí nos besamos tres veces y una no, una tarde en que decidimos por otra cosa y no supimos por qué. En aquel entonces la acaricié una vez con los dedos, sobre la tela de sus vaqueros, y ella se humedeció, y lo sentí, pero no seguimos adelante. Hoy todo sería diferente.
«¿Estás aquí?», dijo ella.
«Estoy aquí.»
«¿Con el banco?»
«¿Dónde trabajo ahora?»
«En el programa.»
Nos reímos los dos. Había visto mi perfil en el programa, lo que significaba que lo había buscado. Yo había visto el suyo en el desayuno y fingí no haberlo visto. En el momento en que se rió, vi sus labios, llenos y ligeramente brillantes, y mi polla se puso más dura. Imaginé cómo esos labios se cerrarían alrededor de mi glande, cómo su lengua lamería la sensible parte inferior. Tuve que forzarme a no mirar fijamente su boca todo el tiempo.
«¿Estás libre esta noche?», preguntó.
«Estaba invitado.»
«Yo también.»
«¿Sigo invitado?»
«¿Sigo invitada?»
Ambos cancelamos con el organizador. Quedamos a las siete en un bar de Sachsenhausen que yo no conocía y que ella me sugirió. Se había vuelto grande, lo cual es una descripción extraña para una mujer que ya era grande hace veinte años, pero tenía otra forma de estar de pie, una forma que tenía alguien de más de cuarenta que había dejado atrás su propia burocracia. Llevaba un jersey negro y un collar con un colgante pequeño y antiguo que reconocí de hace veinte años. Se lo había regalado yo entonces.
«Todavía lo llevas.»
«A veces.»
«Hoy.»
«Hoy.»
Bebimos un primer vino. Era socióloga, había vivido dos años en París, luego seis en Berlín, ahora estaba en Colonia, en un instituto. Llevaba tres años divorciada. Tenía un hijo de dieciséis que vivía con ella la mayoría de las semanas. Mientras hablaba, observé cómo su lengua pasaba a veces brevemente por su labio inferior. Imaginé cómo sería esa lengua en mi boca, cómo jugaría con mi lengua, y luego más abajo, cómo chuparía mi polla.
«¿Y tú?», preguntó.
«Casado, dieciséis años. Una hija, trece.»
«¿Feliz?»
Lo pensé. Era una pregunta que no me había hecho a menudo en los últimos años, porque la respuesta habría sido una medición demasiado complicada.
«Estable. Creo que esa es la palabra después de dieciséis años.»
«Estable no es feliz.»
«Lo sé.»
«Lo sabes.»
Bebimos un segundo vino. Anouk hablaba con la naturalidad que siempre había valorado en ella: convertía los temas grandes en pequeños, y los pequeños en grandes, según lo que correspondiera. Hablamos de hace veinte años, un poco, pero no demasiado. Hablamos de lo que no éramos: ella no era una madre con un gran plan, yo no era un hombre con grandes aventuras. Hablamos de lo que lamentábamos y de lo que no.
A las once y media dijo:
«Maximilian.»
«Sí.»
«No te llevo al hotel porque estás casado. Pero te digo que lo haría si no lo estuvieras.»
Era una frase como una puerta que no se cerraba del todo, pero tampoco se abría del todo. Mi polla se contrajo bajo la mesa. Podía sentir el calor en mi entrepierna, y sabía que si ahora ponía su mano en mi muslo, estaría perdido.
«Anouk.»
«Sí.»
«Si hoy voy al hotel contigo, sé que me arrepentiré.»
«Todavía no lo sabes.»
«Sí, lo sé.»
Ella asintió. Pero entonces se levantó, rodeó la mesa y se sentó a mi lado en el banco. Su muslo se apretó contra el mío. Sentí el calor de su cuerpo a través de la tela.
«Ya te estás arrepintiendo», susurró. «Te arrepientes de no venir conmigo. Te arrepientes de no haber seguido adelante entonces. Te arrepientes de haberte casado con ella, aunque sabías que no era lo que querías.»
Quise contradecirla, pero su mano estaba ahora en mi muslo, muy cerca de mi entrepierna. Sus dedos se movían lentamente, trazaban círculos sobre la tela de mi pantalón, y yo me puse tan duro que dolía.
«Anouk…»
«Dime que no me deseas», dijo ella. Su voz era ronca, y sus ojos oscuros. «Dime que no piensas en mí cuando te la follas. Dime que no gimes mi nombre cada vez que te corres.»
No pude responder. Estaba paralizado por el deseo que recorría mi cuerpo. Su mano subió más, hasta que rozó mi polla, que se presionaba contra la tela.
«Tan dura», susurró. «Tan jodidamente dura. Por mí.»
Se inclinó y me besó. No fue un beso suave, ni un tanteo tímido. Fue un beso hambriento y exigente, en el que su lengua penetró inmediatamente en mi boca y jugó con mi lengua, mientras su mano seguía frotando mi polla. Supe a vino y a su saliva, y quería más.
La atraje hacia mí, mi mano se deslizó bajo su jersey, sobre la piel desnuda de su espalda. Estaba caliente, y cuando bajé más, sentí el borde de su sujetador. Lo desabroché, con una mano, como lo había hecho mil veces.
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