La mano del camarero flota sobre la botella de whisky cuando la mirada del hombre a mi lado me alcanza – no un asentimiento fugaz de vecino, sino un escrutinio que se detiene, que apunta directamente entre mis piernas. Mi respiración se detiene cuando sus ojos recorren mi cuerpo, como si pudiera ver a través de mi ropa, como si supiera exactamente lo mojada que ya estoy, solo con mirarme.
«¿Otra copa?» Su pregunta me saca del remolino de mis pensamientos. El hombre, cuyo rostro conozco del rellano de la escalera, donde nuestras miradas siempre se han rozado sin encontrarse, me retiene. «Sí, con gusto», me oigo decir, y mi voz suena extraña en mis oídos – suena ronca, pastosa, como cuando me corro. Es pasada la medianoche, mi marido duerme en casa, y yo estoy aquí, en un bar a dos calles de distancia, junto a un vecino cuyo nombre de pila ni siquiera conozco. Mis bragas ya están húmedas, solo por su cercanía, por la forma en que me mira, como si yo fuera su postre.
«Por cierto, soy Jonas», dice, tendiéndome la mano. Su palma es cálida y seca, el apretón firme y prolongado – siento su fuerza, imagino cómo esa mano me agarraría el culo, con fuerza, exigente. «Lena», respondo, dejando mis dedos en los suyos un poco más de lo necesario. El gin tonic frente a mí está casi vacío, los cubitos de hielo tintinean suavemente cuando levanto el vaso, mientras su pulgar roza ligeramente el dorso de mi mano. Un escalofrío recorre mi brazo, directo a mi nuca, luego más abajo, entre mis muslos, donde mi coño se contrae, como si él ya lo hubiera tocado.
«Lena», repite, como si saboreara el nombre en su lengua, como si probara mi jugo. «Vives encima de mí, ¿verdad? Te he visto ir y venir muchas veces – tu aroma se queda en el rellano, como una invitación. Ese olor dulce y femenino – me pone duro cada vez que lo huelo.»
«Sí, en el tercer piso.» Siento que algo se suelta dentro de mí. Quizás es el alcohol, quizás la soledad que me ha sacado de casa esta noche – o el deseo ardiente y apremiante de que por fin me follen, de que me tomen bien, como no lo he hecho en meses. «El otro día chocaste con la bici contra los contenedores de basura – un ruido fuerte, luego tu maldición. Sonreí. Me imaginé cómo maldecirías cuando te corres.»
Él ríe en voz baja, un sonido profundo y cálido que vibra en mi vientre, directo en mi clítoris. «¿Eso viste? Espero que nadie más se haya dado cuenta.»
«Solo yo. Desde la ventana de la cocina.» Sonrío y noto cómo mi pulso se acelera, cómo mis pezones se endurecen bajo la blusa, presionando contra la tela. La forma en que me mira, con un deje de picardía en los ojos, me empapa. «¿Qué haces aquí tan tarde?»
„Podría hacerte la misma pregunta.“ Se inclina más cerca, su hombro roza el mío, y huelo su aftershave – especiado, con un toque de cedro. Se mezcla con el olor de mi excitación, que ya casi puedo percibir. „He tenido un día agotador. Quería bajar, tomarme una cerveza, despejar la cabeza. Y quizás ligarme a una mujer ardiente que no me ha dejado en paz en todo el día.“
„Yo también“, digo. „Mi marido se ha ido a la cama temprano. No podía dormir – el silencio era demasiado ruidoso. He estado imaginándome todo el rato cómo me follas, duro y profundo, hasta que grito.“
„Entonces los dos tenemos el mismo problema.“ Su sonrisa se ensancha, y me sorprendo imaginando cómo sería sentir sus labios sobre los míos, su polla en mi boca, en mi coño. La idea envía una oleada ardiente por mi cuerpo que se acumula entre mis piernas, mi vagina late, pidiendo contacto.
Pedimos otra ronda, y luego otra más. El bar se vacía, la música baja. Cada vez que habla, se inclina un poco más cerca, su voz se vuelve más familiar, como un mantra que me hipnotiza. Le hablo de mi trabajo, del atasco de esta mañana, del gatito que encontré en la calle la semana pasada – su pelaje era tan suave, tan vulnerable. Pero en mi mente solo veo su polla, imaginando cómo entra en mí, cómo me estira, cómo me llena. Él escucha como si nada en el mundo fuera más importante, la barbilla apoyada en la mano, los ojos fijos en mí, pero sé que me ve desnuda, que siente mis pechos en sus manos, mi jugo en sus dedos.
„Tienes unas manos bonitas“, dice de repente, y doy un respingo. Sus dedos tocan los míos, muy suavemente, como si fuera un accidente. „¿Puedo?“
Asiento, incapaz de hablar, mi boca está seca, mi coño está más mojado que nunca. Toma mi mano, la gira, acaricia el dorso con el pulgar, sigue las líneas. El tacto es suave, pero deja un rastro de fuego que trepa hasta mi nuca, luego más abajo, hasta mis pezones, que se aprietan duros y puntiagudos contra mi sujetador. „Piel suave“, murmura. „A menudo me he imaginado cómo olerías al pasar a mi lado – ese aroma de vainilla y cítricos que se queda en el pasillo. Y cómo sabría tu coño, dulce y salado, como miel y mar.“
„¿Y?“, pregunto, y mi voz suena ronca, pastosa, llena de deseo. „¿Sé bien?“
„A vainilla y un poco de cítricos. Y a una mujer que guarda secretos – que esconde sus deseos tras una fachada. Apuesto a que gimes fuerte cuando te corres, muy fuerte, sin contenerte.“
Sus palabras penetran en mí, despiertan algo que no había sentido en mucho tiempo: un latido en lo más profundo de mi coño, un deseo que se estira, que grita por su polla. Me acerco hasta que nuestras rodillas se tocan, el calor de su cuerpo se transfiere a mi piel. «Quizá tenga alguna», digo, mirándolo directamente a los ojos. Son grises, con motas verdes, y brillan en la luz tenue, como si me vieran a través, como si me vieran desnuda, con las piernas abiertas, lista para él. «Quizá gimo fuerte. Quizá grito tu nombre cuando me follas.»
«Cuéntame una», me desafía, su mano se desliza de la mía a mi muñeca, donde siente el pulso. Sé que lo nota acelerado, salvaje e irregular, como mi corazón, que golpea contra mi pecho. «Cuéntame lo que quieres.»
«No estoy aquí por casualidad hoy», confieso, y mi voz tiembla de excitación. «Te vi esta tarde, cuando salías de casa, con una camisa azul oscuro que se estiraba sobre tus hombros. Tus brazos, los músculos bajo la tela: imaginé cómo me sostendrían, cómo me empujarías contra la pared y me meterías la polla en la boca. Y supe que tenía que encontrarte. Así que vine aquí, con la esperanza de que tú también vinieras, de que sintieras el mismo impulso de follarme hasta que no pudiera caminar.»
Su respiración se detiene, su mandíbula se tensa. «¿Me has seguido?»
«Solo hasta el bar», susurro. «Sabía que venías a menudo aquí: estudié tu rutina sin querer. Sabía que vendrías hoy. Me arreglé especialmente, sin protector en las bragas, para mojarme cuando me miraras. Y mírame: ya estoy empapada, solo por ti.»
Se ríe en voz baja, niega con la cabeza, pero sus ojos están oscuros de deseo. «Entonces somos dos. Esta mañana pensé en deslizarte una nota bajo la puerta. Pero no tuve el valor: el miedo al rechazo era demasiado grande. Ahora me alegro de estar aquí. Estoy tan duro que duele, Lena. Te quiero.»
«¿Y ahora?»
„Ahora tengo el valor.“ Se inclina hacia delante y me besa. Ya no es un beso suave: es exigente, hambriento, lleno de deseo. Su lengua penetra en mi boca, me explora, y saboreo cerveza y sal y su anhelo. Mis manos se deslizan en su pelo, es suave y denso, y lo acerco más, mientras su mano rodea mi cuello, me sostiene como si nunca fuera a soltarme. Su otro brazo se envuelve alrededor de mi cintura y me atrae contra él, y siento su dureza, su polla, que se presiona contra mi vientre, larga y gruesa y caliente. Me aprieto contra él, me froto contra él, y un gemido escapa de mi garganta. „Quiero sentirlo“, susurro contra sus labios. „Quiero tu polla dentro de mí.“
Nos separamos, ambos sin aliento, ambos con los ojos vidriosos. La camarera recoge vasos detrás de la barra, aparentemente indiferente, pero no me importa. „Ven“, dice él, „vamos a otro sitio.“ Dudo solo un segundo, luego asiento, el nudo en mi estómago se deshace: no es un nudo, es un fuego que me consume. La noche es cálida cuando salimos a la calle, el cielo está despejado y lleno de estrellas. Su mano está en la parte baja de mi espalda, empujándome hacia delante, y siento cómo sus dedos rozan la cintura de mis pantalones, como si quisiera meter la mano dentro ya.
„Mi apartamento está solo a dos calles“, dice él, con la voz profunda y ronca. „O podemos entrar en algún sitio por aquí: un rincón oscuro, un callejón, me da igual. No aguanto más, Lena. Tengo que follarte.“
„Tu apartamento“, digo, y mi voz es apenas un susurro. „Te quiero en tu cama, quiero oler tus almohadas mientras me tomas.“
Caminamos rápido, casi corriendo, de la mano. El camino es corto, pero cada segundo es una eternidad. Siento cómo me late el coño, cómo el jugo me corre por los muslos, mis bragas están empapadas. Podría correrme solo con caminar, solo con saber que él va a follarme en breve. Frente a la puerta de su apartamento, se gira hacia mí, me empuja contra la pared, con las manos en mis caderas. „Estás tan jodidamente buena“, murmura contra mi cuello mientras abre la puerta. „Te voy a follar tan fuerte que gritarás mi nombre hasta que los vecinos llamen.“
La puerta se cierra detrás de nosotros. Está oscuro, solo la luz de la farola entra a través de las cortinas. Me empuja contra la pared, sus manos bajo mi blusa, sus dedos sobre mi piel desnuda. „¿No llevas sujetador?“, pregunta, y su voz está llena de sorpresa y deseo.
„No“, jadeo. „Quería que pudieras desnudarme fácilmente. Quería que tuvieras mis pechos en las manos de inmediato.“
Él desgarra mi blusa, los botones salen volando, pero no me importa. Sus manos rodean mis pechos, sus pulgares acarician mis pezones erectos, y echo la cabeza hacia atrás, gimiendo en voz alta. «Qué excitante», murmura, se inclina y toma mi pezón izquierdo en su boca. Lo chupa, muerde ligeramente, y un escalofrío me recorre, directo a mi clítoris. «Tus pechos son perfectos, Lena. Podría chuparlos todo el día.»
«Hazlo», susurro, mientras revuelvo su cabello. «Hazlo, y ponme mojada. Prepárame para tu polla.»
Se separa de mis pechos, besa su camino hacia abajo, sobre mi vientre, hasta arrodillarse frente a mí. Sus manos abren mis vaqueros, los tiran hacia abajo de un tirón, junto con mis bragas, que están empapadas. El olor de mi excitación se eleva, dulce y penetrante, y él gime. «Hueles tan jodidamente bien, Lena. Como fruta madura, como sexo.»
Sus dedos se deslizan sobre mi hendidura húmeda, abren mis labios, se sumergen en mí. Grito cuando encuentra mi clítoris, lo masajea en círculos, mientras su otro dedo penetra en mi coño, profundo, hasta el fondo. «Estás tan apretada», jadea. «Tan caliente y apretada. Voy a correrme solo con tu jugo en mis dedos.»
«Fóllame con tus dedos», suplico, mis manos apoyadas contra la pared, mi pelvis empujando contra su mano. «Termíname, prepárame, quiero sentir tu polla, ahora, ya.»
Añade un segundo dedo, me estira, me folla con sus dedos, mientras su pulgar roza mi clítoris. Mi respiración se vuelve superficial, mi cuerpo tiembla, y siento cómo el orgasmo se acumula en mí, una ola que quiere arrasarme. «Correte», ordena, su voz ronca y dominante. «Correte en mis dedos, Lena. Quiero saborear tu jugo.»
Me corro, fuerte y violento, mi cuerpo se sacude, un grito escapa de mí, mientras mi jugo corre sobre sus dedos. Saca los dedos, los lame, gimiendo mientras lo hace. «Tan dulce», murmura. «Tan jodidamente dulce. Pero»
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