Mia madre mi riconoscerebbe in questo abito lungo fino ai piedi di seta nera? La scollatura profonda faceva parlare le ombre tra i miei seni, più seducente di qualsiasi belletto. Probabilmente no. Era proprio questo il punto. Non volevo essere riconosciuta. Volevo essere un’estranea, una prostituta di seta, pronta a lasciarmi prendere da uno sconosciuto, senza nome, senza vergogna, senza limiti.
L’ingresso nella sfera dei mascherati
La villa in periferia nuotava in una luce dorata. Attraverso l’ingresso avvolto dall’edera entrai in un mondo di velluto e piume. Camerieri in guanti bianchi bilanciavano champagne, gli ospiti fluttuavano oltre – maschere di pizzo, di peluche, di pietre scintillanti. La mia larva era semplice, nera, lasciava liberi solo gli occhi. Un diadema di strass incoronava i miei capelli raccolti, un singolo ricciolo cadeva sulla spalla. Non ero nessuno. Ero ogni donna. Ero una fica che aspettava di essere scopata.
La musica mi attirò dentro, un violoncello scuro che accarezzava la sala. Mi lasciai trascinare, oltre gruppi sussurranti, oltre coppie strette in abbracci. Poi lo vidi. Lui era appoggiato a una colonna, una mezza maschera d’argento accentuava i suoi zigomi. Il suo abito era su misura, grigio scuro, la cravatta allentata. In mano teneva un bicchiere, ma non beveva. I suoi occhi – di un grigio indefinibile – si fissarono su di me, attraverso la folla. Il suo sguardo mi divorava, vagava sui miei seni, sul mio collo, sui miei fianchi. Seppi subito: quell’uomo mi avrebbe presa. Duro e profondo.
Sostenni lo sguardo, lasciai che un sorriso giocasse sotto la maschera. Poi mi voltai e salii lentamente l’ampia scala. A ogni gradino la mia fica pulsava calda e umida. Sentivo l’umidità tra le mie cosce, mentre si insinuava nel tessuto di pizzo del mio slip. I corridoi al primo piano erano più vuoti, le porte erano aperte, una luce soffusa ne filtrava. Sentii i suoi passi prima di udirli: il lieve scricchiolio delle sue scarpe sul parquet. Il suo respiro era vicino, caldo sulla mia nuca.
«Persa?», chiese, ora accanto a me. La sua voce era profonda, con un leggero accento, forse del sud. Sembrava roca, avida.
«Forse ho cercato proprio questo», risposi, fermandomi davanti a una porta socchiusa. Dietro: un letto a baldacchino con lenzuola bianche, la luce della luna filtrava dalle finestre a tutta altezza. Perfetto per ciò che sarebbe accaduto.
Lui si avvicinò. La sua mano sollevò il mio mento. Le sue dita erano calde, ferme. «Voglio scoparti», disse. Non una domanda. Una constatazione. Il suo sguardo bruciava attraverso la maschera.
«Allora fallo. Prendimi. Scopami finché non urlo.»
Le sue labbra erano calde, esplorative. La sua lingua sfiorò la mia bocca, chiedendo accesso. Cedetti, lo lasciai entrare, mentre la sua mano scivolava nella mia nuca e mi tirava più vicino a sé. Sapeva di whisky e chiodi di garofano. La maschera premeva contro la mia fronte, ma non la tolsi. Eravamo due sconosciuti. Doveva restare così. Due corpi che volevano solo una cosa: il calore, l’umidità, l’attrito.
Mi spinse all’indietro attraverso la porta, che si chiuse silenziosamente. Le sue dita trovarono la cerniera sul mio fianco, la abbassarono lentamente. La seta si staccò dalla mia pelle come una seconda pelle. Rimasi davanti a lui in pizzo nero, i seni mezzo scoperti, i capezzoli duri sotto il tessuto. Lui trattenne il respiro. “Dannazione, sei perfetta. Le tue tette…” Afferrò senza chiedere, le massaggiò, le strinse. I suoi pollici sfregarono sui miei capezzoli induriti, e io gemetti.
“Sei eccitante”, mormorò, prima di adagiarmi sul letto con un solo movimento. Le lenzuola erano fresche sotto la mia schiena, il suo corpo caldo mentre si chinava su di me. Le sue labbra trovarono il mio collo, il punto dietro l’orecchio dove il mio polso batteva selvaggiamente. Mi aggrappai alla sua giacca, lo aiutai ad aprirla, e poi la sua pelle era lì – liscia e soda sotto le mie mani. Il suo petto, le sue spalle, il leggero sudore che si era già formato.
La sua bocca scese più in basso, sopra la mia clavicola, nella valle tra i miei seni. Spostò il reggiseno verso l’alto, prese il mio capezzolo in bocca. Un gemito mi sfuggì mentre lui succhiava, girava con la lingua, a volte dolce, a volte esigente. Mi inarcai verso di lui, gli feci sentire quanto lo desiderassi. “Di più”, sussurrai. “Lecca le mie tette, scopami. Voglio il tuo cazzo.”
Lui rise piano, una vibrazione profonda nel suo petto. “Impaziente? Avrai quello che ti serve, puttanella.” Le sue dita trovarono l’elastico del mio slip, lo tirarono. Sollevai il bacino, lo aiutai. Poi giacevo nuda sotto di lui, il suo sguardo scorreva su di me, sulle mie labbra umide, sulla mia fessura spalancata. Si leccò le labbra. “La tua fica è già bagnata. Hai fretta, vero?”
“Sì. Voglio sentire il tuo cazzo dentro di me. Adesso.”
Lui si raddrizzò mentre si liberava dei pantaloni e dei boxer. Il suo membro era lungo, spesso, il glande già umido, una goccia di liquido chiaro perla sulla punta. Mi leccai le labbra. Volevo assaggiarlo, ma lui era impaziente. Lo strusciò sulle mie cosce, mi fece aspettare, sfregò il glande sulle mie labbra vaginali, lo immerse brevemente nella mia umidità, solo per ritrarlo di nuovo. Lo tirai a me per i fianchi, mi strofinai contro di lui, sentii il calore. “Dai. Scopami. Smettila di giocare.”
Entrò in me, lentamente, millimetro dopo millimetro. Sentivo ogni piega, ogni tensione, mentre si spingeva dentro di me. Un grido mi sarebbe sfuggito, ma mi morsi il labbro, lasciando solo un tremito. Si fermò, mi lasciò respirare, poi iniziò a spingere. All’inizio un ritmo regolare, che a ogni movimento diventava più deciso. Avvolsi le mie gambe attorno ai suoi fianchi, tirandolo più a fondo. «Sì, fot-timi. Fotti la tua piccola puttana.»
Conficcò il suo cazzo in profondità nella mia fica, tanto che sentii la tensione fino al ventre. A ogni spinta diventavo più bagnata, udivo il rumore sciacquante dei nostri corpi. Afferrò i miei fianchi, tirandomi sul suo asta mentre mi scopava. «Sei dannatamente buona. Così stretta. Così bagnata. La tua fica mi succhia.»
La sua mano scivolò tra i nostri corpi, trovò la mia clitoride, la massaggiò con movimenti circolari. La pressione crebbe in me, un’onda che si accumulava. Chiusi gli occhi, mi concentrai sulla sensazione: il suo membro dentro di me, come mi riempiva, il suo respiro nel mio orecchio, il sudore sulla sua pelle. «Vengo», ansimai. «Continua, fot-timi ancora, finiscimi.»
Accelerò, spinse più a fondo, più forte. Lo sentii ansimare, il suo respiro che si bloccava. I miei muscoli si contrassero attorno a lui, e io esplosi. Un grido mi sfuggì mentre la mia fica si contorceva attorno al suo cazzo, tirandolo ancora più dentro. Lui gemette, seppellì il viso nella mia spalla, mentre si riversava. Getate calde, che mi fecero sussultare ancora. Sentii il suo sperma scorrere dentro di me, colare fuori, caldo e appiccicoso.
Rimanemmo lì, intrecciati, corpi umidi e dal respiro pesante. Il suo cazzo era ancora dentro di me, ammorbidendosi, ma lo sentivo ancora. Baciò la mia fronte, la punta del mio naso, le mie labbra. «Come ti chiami?», chiese.
Scossi la testa. «Non oggi. Oggi sono solo la donna sotto la maschera. La tua puttana anonima da scopare.»
Annuì, stringendomi più forte a sé. Fuori la musica continuava, un valzer. A un certo punto mi sarei alzata, avrei infilato il vestito, sarei sparita nella notte. Ma non ancora. Ancora ero senza nome e libera. Ancora ero sua.
Il silenzio dopo
Il suo respiro si calmò, divenne regolare, mentre la sua mano ancora accarezzava la mia schiena – un gesto dolce, quasi possessivo. Mi strinsi a lui, sentendo il calore che emanava dal suo corpo, e il leggero odore di muschio e sudore che si mescolava al profumo delle ninfee in un vaso sul comodino. La luce della luna dipingeva strisce sul soffitto, e mi persi nel gioco di luci e ombre.
Si girò su un fianco, appoggiò la testa sulla mano e mi guardò. La sua maschera era ancora al suo posto, e amavo quell’anonimato. «Non hai ancora finito con me, vero?», chiese, con un sorriso nella voce.
«No. Ancora per niente. Girati.»
Obbedì, rotolandosi sulla schiena. Mi sedetti, lasciai che i miei seni dondolassero sopra il suo viso. Poi mi chinai, presi il suo cazzo in bocca, ancora umido del mio succo e del suo sperma. Lo leccai per pulirlo, assaporando la nostra mescolanza. Si indurì subito sotto la mia lingua. Lo presi in profondità, lo lasciai riempire la mia gola fino a dover soffocare. Gemette, mi afferrò i capelli, guidò la mia testa. «Sì, prendilo. Inghiottiscilo.»
Succhiai, leccai, morsi dolcemente il glande. Poi mi sollevai, mi lasciai cadere su di lui, guidai la sua durezza nella mia fica ancora bagnata. Un sospiro condiviso. Lo cavalcai, prima lentamente, poi sempre più veloce, i miei fianchi ruotavano mentre mi muovevo su e giù. Le sue mani trovarono le mie tette, le strinsero, pizzicarono i capezzoli. «Cavalchi come una dea», ansimò. «Fottimi. Cavalcami finché non vieni.»
Mi chinai, lo baciai mentre continuavo a cavalcarlo. Il mio secondo orgasmo si stava costruendo, più veloce del primo. Sentii come sussultava dentro di me, come fosse sul punto. «Vieni con me», ordinai. «Adesso.»
La mia fica si contorse intorno a lui, e urlai mentre mi riempiva, un’altra volta. Sentii il suo sperma schizzare in profondità dentro di me, colare fuori, sui suoi testicoli, sulle lenzuola. Crollai su di lui, ansimante, sudata, felice.
Rimanemmo così, finché la musica non tacque. Poi mi alzai, senza una parola, indossai il vestito, lasciai che la seta scivolasse sulla mia pelle bagnata. Lui mi guardò, il suo sguardo era impenetrabile. Sulla porta mi voltai. «Forse ci rivedremo l’anno prossimo.»
«Forse», rispose.
Uscii nella notte, tenendo la maschera. Non ero nessuno. Ero ogni donna. Ero soddisfatta.
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