Schatten über der Stadt

Reise Kurzgeschichten · Lesedauer ca. 12 Min · Ab 18 Jahren

Diese Geschichte wurde automatisch mit KI-Unterstützung erstellt. Alle Personen sind volljährig. Ab 18.

Die Dächer von Berlin lagen unter ihr wie ein gefrorenes Meer aus Glas und Stahl, und Lena stützte die Hände auf die Brüstung der Terrasse, während der Wind ihr die Haare ins Gesicht trieb. Das Penthouse in Mitte war ein Glaskasten, der die Stadt in tausend Fragmenten spiegelte, und sie hatte es sich zur zweiten Haut gemacht. Achtzehn Stockwerke über dem Asphalt korrigierte sie die Manuskripte ihrer Kursteilnehmer, die sieben Stühle um den langen Eichentisch standen jeden Morgen in Reih und Glied, und die Stadt sog das Licht ein wie ein Schwamm.
Max saß am dritten Tag nicht auf seinem Platz. Er stand am Fenster, die Hände in den Taschen seiner dunklen Jeans, und beobachtete die Spree, die sich unten durch das Stadtbild schlängelte. Seine Schultern spannten das Hemd, und Lena fing sich dabei, wie sie den Bogen seines Rückens mit den Blicken nachzeichnete, während eine Teilnehmerin eine Passage über einen Sommer im Baltikum las.
„Der Satz ist zu schwer“, unterbrach er, ohne sich umzudrehen. „Er trägt zu viel auf einmal. Man spürt nicht die Hitze, wenn man nicht weiß, wie der Schweiß riecht.“
Lena legte den Stift nieder. „Wie riecht er?“
Jetzt drehte er sich um, und seine Augen waren tatsächlich so dunkel, dass sie kein Licht zurückwarfen. „Nach Salz und Diesel. Nach dem Boden eines Fischerboots, auf dem man zu lange gelegen hat.“ Er hielt ihren Blick einen Moment zu lang, und Lena spürte, wie die Wärme ihr den Nacken hinaufkroch, während sie das Fenster hinter ihm anstarrte, um nicht zu zeigen, dass sie seine Worte auf ihrer eigenen Haut spürte.
Der Kurs lief fünf Tage, und jeden Abend saß Lena allein am Tisch, während die Stadt unter ihr aufglühte. Sie las die Texte der Teilnehmer, strich Sätze, fügte hinzu, und immer wieder kehrte ihr Blick zu der Stelle zurück, an der Max gesessen hatte. Sie schrieb selbst in dieser Woche, eine Geschichte über eine Frau, die eine fremde Stadt betritt und sich in den Mann verliert, der ihr den Weg zeigt. Aber die Worte blieben flach, weil sie nicht wusste, wie es sich anfühlt, wenn ein Fremder die Hand auf die Innenseite des Handgelenks legt, und sie sich nicht traute, es sich auszumalen.
Am sechsten Abend hörte sie den Aufzug. Die Tür des Penthouses schob sich geräuschlos auf, und Max stand im Rahmen, eine Flasche Rotwein in der Hand, das Etikett abgegriffen, als hätte er sie lange getragen.
„Das Licht hat gebrannt“, sagte er. „Ich dachte, vielleicht brauchst du Gesellschaft.“
Lena stand auf, zu schnell, und der Stuhl scharrte über den Boden. „Ich korrigiere noch die Übungen für morgen.“
„Die können warten.“ Er setzte die Flasche auf den Tisch und zog den Korken mit einem leisen Knacken heraus. Der Wein gluckerte in zwei Gläser, die er aus dem Schrank nahm, ohne zu fragen, wo sie standen. Er hatte sie beobachtet, dachte sie, er hatte alles beobachtet.
Sie tranken am Fenster. Unter ihnen zog ein Zug durch die Stadt, ein Lichterband, das sich durch die Nacht schob, und Max erzählte von Lissabon, wo er ein Jahr lang gelebt hatte, von den steilen Gassen und dem Geruch nach gegrilltem Fisch, der abends aus den Fenstern hing. Er sprach mit den Händen, während er erzählte, und Lena sah die kleinen Narben auf seinen Knöcheln, die Linien, die sein Leben in die Haut geschrieben hatte.
„Warum schreibst du nicht mehr?“, fragte sie.
„Weil ich nicht weiß, wie man eine Geschichte enden lässt, die nicht enden soll.“ Er stellte sein Glas ab und trat näher. Sie roch Seife und darunter etwas Rauchiges, und als er die Hand hob, um ihr eine Haarsträhne aus dem Gesicht zu streichen, blieb seine Fingerspitze an ihrem Ohr hängen.
„Und du?“, fragte er. „Was willst du schreiben?“
„Ich weiß es nicht“, sagte Lena, und ihre Stimme war heiser. „Ich schreibe immer über Ortschaften, die ich nicht kenne. Als könnte ich durch Worte reisen, ohne den Boden unter den Füßen zu verlieren.“
Max lächelte, ein schmales, wissendes Lächeln, und trat einen weiteren Schritt zurück, sodass nur noch die Luft zwischen ihnen lag. „Dann zeig ich dir, wie es sich anfühlt, wenn man den Boden nicht mehr spürt.“
Er legte die Hand auf ihr Handgelenk, genau auf die Stelle, die sie sich ausgemalt hatte, und sein Daumen strich über die feine Haut, wo der Puls schlug. Lena stand still, während die Stadt unter ihnen atmete, und sie spürte die Wärme seiner Finger, die sich langsam den Arm hinaufarbeitete, über die Innenseite des Ellenbogens, bis zur Schulter, wo er den Träger ihres Kleides mit einem Fingernagel anstoß.
„Sag mir, wenn du willst, dass ich aufhöre“, sagte er, aber seine Stimme war ein Raunen, das keine Frage war.
Lena schüttelte den Kopf und hob die Hand, um sein Hemd am Kragen zu packen, zog ihn zu sich, bis sein Mund nur noch einen Atemzug entfernt war. Sie küsste ihn zuerst, hart, ohne zu zögern, und sein Stöhnen ging in ihren Mund über, während seine Hände sich in ihre Hüften gruben und sie gegen die Glasscheibe drückten. Die Stadt lag unter ihr ausgebreitet, tausend Lichter, die in der Scheibe zu Sternen verschwammen, während Max den Reißverschluss ihres Kleides aufzog und die Gabelzähne über ihre Wirbelsäule fuhren.
Der Stoff fiel zu Boden, und sie stand im Licht der Stadt, nur noch mit einem dünnen Slip bekleidet, während Max sie ansah. Seine Augen wanderten über ihre Brüste, die sich bei jedem Atemzug hoben, und er kam näher, um mit dem Mund eine Linie von ihrem Schlüsselbein bis zur Brustwarze zu ziehen, die sich unter seiner Zunge zu einer harten Spitze kräuselte. Lena warf den Kopf zurück, als er die Brustwarze zwischen die Lippen nahm und daran saugte, während seine Hand über ihren Bauch strich und in den Slip glitt.
Sie spürte seine Finger, wie sie durch ihr feuchtes Fleisch strichen, langsam, forschend, bis er den Rhythmus fand, der sie aufstöhnen ließ. Er drückte sie gegen das Glas, kalt hinter ihrem Rücken, während sein Mund ihre Brust bearbeitete und seine Finger in sie eindrangen, erst einer, dann zwei, die sich in ihr bewegten, bis sie die Kante der Brüstung hinter sich spürte und die Stadt unter ihr aus Fokus geriet.
„Nimm mich“, flüsterte sie, und es war keine Bitte, sondern ein Befehl.
Max zog die Hand zurück und trat einen Schritt zurück, um sich das Hemd über den Kopf zu ziehen. Sein Oberkörper war schlank, muskulös, und die Haut schimmerte vom Schweiß, der sich in der Hitze des Raums gebildet hatte. Er öffnete seinen Gürtel mit einer ruhigen Bewegung, und als er die Hose abstreifte, sah Lena seinen harten Schwanz, der sich gegen den Stoff seiner Boxershorts drückte. Sie kniete nieder, ohne zu zögern, und zog die Shorts mit den Zähnen hinunter, umschloss die feuchte Spitze mit den Lippen und nahm ihn in den Mund.
Max stützte sich mit einer Hand an der Glasscheibe ab und ließ den Kopf nach hinten sinken, während Lena ihren Mund langsam über seine Länge gleiten ließ, die Zunge um die Eichel legte, während sie seine Eier in der Hand massierte. Sein Stöhnen wurde lauter, und er griff in ihre Haare, zog ihren Kopf sanft zurück, um sie aufzurichten.
„Nicht so schnell“, sagte er, die Stimme rau. „Ich will dich spüren, wenn ich komme.“
Er führte sie zum Sofa, das breit und niedrig vor der Fensterfront stand, und legte sie auf den Rücken. Die Stadt lag jetzt über ihnen, ein Spiegelbild, das sich in der Decke aus Glas wiederholte, und Max kniete zwischen ihren Beinen, während er ihren Slip zur Seite schob. Er beugte sich vor und fuhr mit der Zunge durch ihre Spalte, langsam, bis sie die Hände in seine Haare krallte und die Hüften anhob. Er leckte sie mit einer Geduld, die sie verrückt machte, immer wieder um die Klitoris herum, bis sie den ersten Schauer spürte, der durch ihre Beine jagte.
„Ich will dich in mir“, presste sie hervor, und Max lachte leise, ein dunkles Geräusch, das ihr durch den Bauch fuhr, während er sich aufrichtete.
Er trat zwischen ihre Schenkel und setzte die Spitze an, feucht von ihrem eigenen Verlangen, und stieß in einem einzigen, tiefen Zug in sie hinein. Lena schrie auf, ein Laut, der zwischen Lust und Überraschung schwankte, während er sich über sie beugte, die Hände neben ihrem Kopf auf die Polster stützte, und den Rhythmus fand, der sie beide in einen Sog aus Licht und Schatten zog. Jeder Stoß ließ das Sofa knarren, und die Stadt draußen schien zu pulsieren, als würde sie mit ihnen atmen.
Max bewegte sich langsam, tief, und jedes Mal, wenn er sich zurückzog, sah Lena das Glitzern seiner feuchten Haut, das die Lichter der Stadt spiegelte. Er verlangsamte das Tempo, bis er ganz still in ihr lag, und ließ seine Hand zwischen ihre Körper gleiten, um mit dem Daumen Kreise um ihre Klitoris zu ziehen. Lena hob die Beine und schlang sie um seine Hüften, während er den Kopf senkte, um ihre Brustwarze zu küssen, und dann begann er sich wieder zu bewegen, schneller jetzt, härter, bis sie den Rand spürte, der sich in ihr aufbaute wie eine Welle vor dem Ufer.
„Komm mit mir“, flüsterte er, und sein Atem ging in Stößen, während er das Tempo steigerte.
Lena spürte, wie sich alles in ihr zusammenzog, und sie kippte über den Rand, während sie seinen Namen rief, ein Schrei, der in der Glasscheibe widerhallte. Ihr Körper krampfte sich um ihn zusammen, und Max folgte ihr, ein tiefes Stöhnen, während er sich in sie ergoss, in langen, heißen Zügen, die sie ausfüllten, bis sie zitternd unter ihm lag.
Sie blieben liegen, ineinander verschlungen, während die Stadt unter ihnen weiterleuchtete. Max rollte sich auf die Seite und zog sie in die Kurve seines Körpers, die Hand auf ihrem Bauch, die Finger zwischen ihren Rippen. Lena spürte seinen Herzschlag an ihrem Rücken, langsam, ruhig, und sie sah die Reflexionen der Lichter, die über die Decke zogen, wie Sternschnuppen, die niemand zählte.
„Ich muss morgen die Kurse beenden“, sagte sie leise.
„Ich weiß.“ Er drückte einen Kuss auf ihre Schulter. „Aber Berlin bleibt.“
Am letzten Tag standen die sieben Stühle wieder im Kreis, und Lena verteilte die korrigierten Manuskripte. Max saß am Fenster, die Beine übereinandergeschlagen, und als sie seinen Blick traf, lächelte er, ein kleines, privates Lächeln, das keiner der anderen verstehen konnte. Sie las die Texte laut vor, besprach die Sätze, die zu schwer waren, und die Bilder, die zu dünn, und als der Kurs endete, blieb sie am Tisch sitzen, bis alle gegangen waren.
Max stand auf und kam auf sie zu, setzte sich auf die Tischkante, dicht neben ihr. Er nahm ihre Hand und legte sie auf sein Knie, mit der Innenseite nach oben.
„Ich fahre nächste Woche nach Marrakesch“, sagte er. „Ich habe da eine Geschichte angefangen, die ich nicht zu Ende schreiben kann. Ich kenne den Geruch der Märkte noch nicht, die Hitze, die von den Steinen steigt.“ Er sah sie an, und seine Augen waren nicht mehr dunkel, sondern offen, wie ein Fenster in einen Raum, den sie betreten durfte. „Komm mit.“
Lena sah aus dem Fenster, auf die Stadt, die sich unter ihr ausbreitete. Sie dachte an die Frau in ihrer eigenen Geschichte, die sie nicht hatte zu Ende schreiben können, weil sie nicht wusste, wie es sich anfühlt, wenn man den Boden unter den Füßen verliert. Jetzt wusste sie es.
„Ich muss einen Koffer packen“, sagte sie.
Max lachte, stand auf und zog sie hoch, bis sie vor ihm stand, Brust an Brust. „Wir kaufen unterwegs, was wir brauchen.“
Sie küsste ihn, ein langer, ruhiger Kuss, während die Lichter der Stadt unter ihnen aufgingen, und als sie losließ, hing der Geruch von Salz und Diesel in der Luft, wie eine Verheißung, die sie beide mit sich trugen.