Het déjà-vu trof me met volle kracht toen ik in de hal voor de spiegel stond en de zoom van mijn jurk gladstreek. Vijftien jaar geleden, tijdens het eindexamenbal, had ik me precies zo gevoeld: het gefladder in mijn buik, de vochtige handpalmen, de stille paniek dat ik niet goed genoeg was. Alleen geloofde ik toen nog dat het leven in geordende banen te leiden viel. Nu wist ik beter. Nu was ik getrouwd, moeder van twee kinderen, en stond ik hier, in een veel te dure jurk die mijn man me voor het jubileum had gegeven – en dacht ik aan een ander.
Mijn man, Thomas, was al binnen, ergens tussen de collega’s met wie hij over verkoopcijfers en kwartaalresultaten discussieerde. Hij hield van zulke avonden. Ik haatte ze. Dezelfde gesprekken, het opgezette lachen, zijn hand op mijn rug die me moest zeggen: Kijk, dit is mijn vrouw, de parel. En ik speelde mijn rol perfect. Lachen, knikken, smalltalk. Niemand vermoedde dat mijn gedachten elders waren.
Ik was nog geen tien minuten in de zaal of ik zag hem. Hij stond aan de bar, een glas rode wijn in zijn hand, en praatte met een oudere heer. Zijn naam was Simon. Mijn jeugdvriend, mijn eerste grote liefde, de jongen met wie ik stiekem in de schoolkelder had gezoend en van de toekomst had gedroomd. De jaren hadden hun sporen nagelaten – een paar grijze strepen bij zijn slapen, fijne rimpeltjes rond zijn ogen – maar zijn uitstraling was dezelfde. Die rust, die soepele gelijkmoedigheid die me ook toen al aantrok. Zijn blik gleed door de ruimte en bleef aan mij hangen. Even vergat ik adem te halen.
Hij kwam op me af, met langzame, bedachtzame stappen, alsof hij alle tijd van de wereld had. ‘Lena’, zei hij zacht, en mijn naam klonk in zijn mond als een melodie. ‘Je ziet er verbluffend uit.’ Ik lachte nerveus. ‘Jij ook, Simon. Wat doe jij hier?’ Hij vertelde me dat hij nu als consultant voor het bedrijf werkte, dat hij twee jaar geleden gescheiden was, dat hij inmiddels in Berlijn woonde. Ik luisterde maar half. Mijn zintuigen werden overspoeld door zijn nabijheid, de vertrouwde geur van zijn aftershave, de manier waarop hij zijn voorhoofd fronste als hij sprak.
De avond duurde voort. Thomas was in zijn element, ik voelde zijn hand niet meer op mijn rug. Simon en ik vonden elkaar steeds weer bij de bar, op het terras, in de halfdonkere gang naast de vergaderzaal. Elke keer brandde de aanraking van zijn vingers, als hij me een glas aangaf, als een klein vuurtje. Op een gegeven moment, het was misschien rond elf uur, zei hij: ‘Kom, laten we hier weggaan. Ik ken een plek, twintig minuten hiervandaan. Een strand aan het meer.’ Ik keek naar Thomas, die met de directeur lachte. Mijn hart bonkte. ‘Ik kan niet’, fluisterde ik. Maar mijn voeten droegen me al naar de deur, mijn jas in mijn hand.
In de auto was het stil. Simon reed snel, maar niet roekeloos. Ik leunde met mijn hoofd tegen het raam en keek hoe de lichten van de stad aan me voorbijtrokken. Wat deed ik hier? Ik was een getrouwde vrouw, moeder van twee kinderen. En toch voelde ik dat deze uitbarsting noodzakelijk was, al lang noodzakelijk. Niet tegen Thomas, niet tegen mijn familie – maar voor mezelf. Om te voelen wie ik was, voorbij alle rollen.
Het strand was verlaten. Het meer lag zwart en rustig onder een wolkenloze hemel. Maanlicht tekende een zilveren spoor op het water. Simon trok zijn jas uit en spreidde die uit op het zand. Ik ging naast hem zitten, mijn knieën tegen mijn borst getrokken. We spraken over vroeger, over onze jeugddromen. „Weet je nog dat we op het school dak zaten en rookten, ook al waren we geen rokers?“, vroeg ik. Hij lachte. „Ja. En jij zei dat je nooit iemand zou trouwen die je verveelt.“ Ik beet op mijn lip. Thomas was niet saai, maar hij was voorspelbaar. Alles met hem was gepland, veilig, berekenbaar. Simon was het tegenovergestelde. Hij was de storm die mijn façade aan het wankelen bracht.
Zijn hand vond de mijne. De aanraking was zacht, bijna aarzelend, maar ze brandde op mijn huid. Ik keek hem aan, zag het verlangen in zijn ogen, dat ik in Thomas’ ogen al lang niet meer had gezien. „Ik wil je kussen, Lena“, zei hij. Meer niet. Het was een vaststelling, geen vraag. En ik knikte, niet in staat om te spreken.
De kus
Zijn lippen waren zacht en warm toen ze de mijne raakten. In het begin nog teder, verkennend, alsof we eerst weer aan elkaar moesten wennen. Maar toen, toen ik mijn mond opende en zijn tong voelde, werd de kus hongerig, veeleisend. Het was alsof de vijftien jaar dat we elkaar niet hadden gekust, in deze ene kus werden ingehaald. Zijn handen gleden van mijn gezicht over mijn nek, naar beneden naar mijn schouders. Ik voelde hoe de rits van mijn jurk openging, zacht zoemend. De stof viel van me af, en de koele nachtlucht op mijn naakte huid deed me huiveren.
Simon trok zich een moment terug om me aan te kijken. Zijn blik gleed over mijn lichaam, en ik voelde me niet kwetsbaar, maar mooi. Begeerd. „Je bent zo mooi, Lena“, mompelde hij. Zijn lippen vonden mijn hals, mijn sleutelbeenderen, de gevoelige plek onder mijn oor. Ik kreunde zachtjes toen zijn tong over mijn borstaanzet streek. Mijn beha was snel geopend, en toen zijn warme hand op mijn borst, die mijn tepel tussen duim en wijsvinger nam en zachtjes rolde. Een rilling trok door me heen, heet en koud tegelijk. Mijn hand gleed in zijn haar, trok hem dichterbij, terwijl zijn mond mijn borst omsloot. Hij zoog, likte, beet zachtjes, en ik voelde hoe het vocht tussen mijn benen groeide.
„Ik wil je voelen“, fluisterde ik hees. Hij richtte zich op, trok zijn overhemd uit, daarna zijn broek. In het maanlicht was hij mooi, getraind, maar niet gespierd. Zijn lid stond rechtop, de top vochtig in het bleke licht. Ik stak mijn hand uit, omvatte hem, genoot van zijn warmte, de zijdezachte huid over de hardheid. Hij kreunde toen mijn hand bewoog, op en neer. „Niet, te snel“, hijgde hij, en ik liet los.
De overgave
Hij hielp me uit de jurk, die nu onder ons op het zand lag. Zijn vingers vonden mijn slipje, schoven het opzij. Ik was klaar, nat en heet, en toen hij met een vinger over mijn spleet streek, van de clitoris tot de ingang, schrok ik. „Alsjeblieft“, smeekte ik. Maar hij nam de tijd. Hij knielde tussen mijn benen, boog zich voorover, en ik voelde zijn adem, warm op mijn intiemste plek. Toen zijn tong, een lange, brede streek van voren naar achteren, die me deed kreunen. „Simon…“, hijgde ik, en terwijl ik me in het zand vastklauwde, cirkelde zijn tong om mijn clitoris, zachtjes, dan steviger, tot ik dacht dat ik zou barsten.
„Kom voor mij“, hoorde ik hem mompelen, en zijn mond werd veeleisender. Zijn vingers drongen in me binnen, twee, terwijl zijn tong verder werkte. Het ritme was perfect, hij kende mijn lichaam alsof hij het nooit had verlaten. Ik kwam met een schreeuw die over de stille weerklonk, en terwijl de golven van genot door me heen rolden, hield ik niet op met beven.
Hij trok me op zijn knieën, mijn gezicht voor het zijne. „Nu jij“, zei ik en duwde hem zachtjes op zijn rug. Ik boog me over hem heen, nam zijn harde penis in mijn mond. De smaak van zout en huid, zijn zachte gekreun toen ik hem diep nam, dreef me aan. Ik voelde zijn pols op mijn tong, de spanning in zijn dijen, terwijl hij zich inhield. „Ik wil in je zijn“, kreunde hij. Ik richtte me op, ging schrijlings op hem zitten, leidde hem centimeter voor centimeter in me naar binnen. We kreunden allebei toen hij me helemaal vulde.
De vereniging
Ik begon te bewegen, langzaam, cirkelend, zijn handen op mijn heupen. Het ritme werd sneller, wilder, tot onze lichamen klopten in het ritme van de golven van het meer. Elke stoot deed me de controle verliezen, liet me voelen hoe ik in de diepte viel, zonder grond onder mijn voeten. Zijn ademhaling werd oppervlakkiger, zijn gekreun luider, en ik wist dat ook hij er bijna was. „Kom met me mee“, fluisterde ik, en toen zijn heupen omhoog persten, zijn lichaam verstijfde, liet ik me vallen. Ons gezamenlijke hoogtepunt was één enkele lange, trillende stoot die ons beiden deed schudden. Ik viel naar voren, legde mijn hoofd op zijn borst, hoorde zijn hart racen. Niets bestond er meer behalve dit moment, dit lichaam onder me, dat af en toe nog schokte.
We bleven lang zo liggen. Het zand koelde onze huid, maar ik wilde me niet bewegen. Pas toen de wind opstak, kwamen we overeind, kleedden we ons zwijgend aan. Op de terugweg hield hij mijn hand vast. We spraken niet. Wat hadden we ook moeten zeggen? Dat deze ene nacht alles had veranderd? Dat ik in Thomas’ armen nooit meer zo vrij zou zijn als hier, in de auto van een bijna vreemde?
De nagalm
De volgende ochtend lag ik naast Thomas, bekeek ik hem in zijn slaap, de zachte trekken van zijn gezicht. Hij had niet gemerkt hoe laat ik was thuisgekomen. Ik had een slecht smoesje klaar, en hij had het geslikt. Maar ik wist dat ik hem vanaf nu met andere ogen zou zien. Niet slechter, maar anders. En als ik ’s avonds onder de douche stond en het water over mijn borsten stroomde, dacht ik aan de handen van een man die mij bij een meer in de schaduw van de nacht had bemind.
Simon belde me een week later niet. Ik belde hem ook niet. Misschien was het maar beter zo. Misschien was die ene nacht precies wat het moest zijn: een enkele, perfecte uitbraak uit de orde, een diefstal waarvoor niemand ter verantwoording werd geroepen. Maar de herinnering bleef, warm onder mijn huid, als een geheim dat te zwaar was om te dragen en te kostbaar om te vergeten.
Stemmen uit de community
Nog geen stemmen — zeg als eerste wat je opwond.
