Il clic metallico della serratura della porta echeggia nel corridoio ancor prima che le mie dita tocchino il campanello – come se avesse percepito i miei passi attraverso la moquette.
L’incontro
«Sei in anticipo», dice, la voce ruvida come ghiaia, un sottotono che nelle nostre telefonate era sempre solo accennato. Il mio sorriso è storto mentre entro. La stanza è una camera d’albergo come tante: tonalità beige neutre, una scrivania, un letto, l’aria condizionata ronza sommessamente. Solo lui non ci sta dentro. Con la sua figura massiccia davanti alla finestra, le mani in tasca, come se questo fosse il suo regno – e io solo un’ospite.
«Il volo era in ritardo», dico e poso la borsa sulla scrivania. «E poi ho pensato di passare un attimo prima che inizi la serata.»
Il suo sorriso è un misto di divertimento e fame. «La serata? Intendi la conferenza con le noiose diapositive? O la cena con tuo marito?»
Deglutisco. La verità mi brucia in gola. Il mio matrimonio è un cimitero di buoni propositi, ogni giorno un funerale silenzioso. Simon, mio marito, è seduto a trecento chilometri di distanza nella sua poltrona, il telecomando in mano, e non sospetta nulla. Ma questo? Non era mai stato pianificato. Solo un caffè, avevo detto, prima che inizi il convegno. Un mattino innocuo.
«Devo andare al ricevimento più tardi», mormoro fissando la moquette, come se potesse restituirmi le parole.
«Non devi niente.» Fa un passo verso di me, ma resta abbastanza lontano perché io possa ancora respirare lo spazio tra di noi. La sua colonia si mescola all’odore del caffè e del calore maschile – qualcosa di speziato che provoca un tiramento nel mio ventre. «Hai tre ore fino ad allora. E tu mi sei mancata.»
Le mie dita si aggrappano alla maniglia della borsa. Questa franchezza mi disarmi ogni volta. Niente tatticismi, niente giochi. Dice quello che pensa, prende quello che vuole. Non sono abituata a essere desiderata come una bistecca cruda che si strappa con i denti. Simon è gentile, cauto, sempre interrogativo. Quest’uomo qui non chiede – esige.
La decisione
«Sono sposata», sussurro, ma non suona come un avvertimento, piuttosto come un’ammissione di colpa. Un ultimo tentativo di salvare me stessa.
«Lo so. Eppure sei venuta qui. Avresti potuto annullare, mandare un messaggio, non venire. Ma sei qui. Perché?»
Lascio cadere la borsa. Il tonfo sordo sulla moquette decide per me. Il suono di un peso che viene scaricato. «Perché lo voglio. Perché ti voglio.» Le parole sono lievi, ma cadono come pietre in acqua ferma – e tracciano cerchi che cambieranno tutto.
Lui chiude la porta dietro di me, gira la chiave. Il clic risuona dentro di me, un punto fermo. Nessun ritorno. Nessun dubbio ormai.
«Vieni qui», dice. Una preghiera che suona come un ordine. Ma le mie gambe obbediscono, come se avessero aspettato questo momento, come se ogni passo bruciasse allo stesso tempo l’ultimo ponte alle mie spalle.
Lo spogliarsi
Ci incontriamo al centro della stanza, sotto la lampada opaca la cui luce ci avvolge in un bagliore caldo. Le sue mani trovano la mia vita, mi attirano a sé. Il tessuto della mia camicetta si sgualcisce sotto le sue dita – un rumore che si fa forte nel silenzio della stanza. Sento il suo calore attraverso la camicia sottile, la durezza del suo corpo, che si distingue dalla morbidezza di mio marito. Simon è dolce, cauto, come se avesse paura di spezzarmi. Quest’uomo qui è un fuoco che vuole consumarmi – e io sono la legna secca.
La sua bocca cerca il mio collo, e io getto indietro la testa, mi abbandono. Le sue labbra vagano sulla pelle, lasciando una scia di pelle d’oca che mi scende lungo la schiena. Quando la sua lingua trova il lobo dell’orecchio, mi sfugge un suono che non posso trattenere – un gemito sommesso che sale dal profondo di me. Lui ride piano, una vibrazione profonda sul mio collo che mi eccita ancora di più.
«Sei così sensibile. Lo immaginavo.»
Le sue dita sbottonano la mia camicetta, pezzo dopo pezzo, senza fretta. Ogni bottone è un piccolo sacrificio – sento l’aria sulla pelle nuda quando il tessuto si apre. Sono in piedi davanti a lui, vestita solo con il reggiseno di pizzo, e i suoi occhi bruciano sulla mia pelle, come se mi toccassero. Mi sento nuda, anche se non lo sono ancora.
«Bella», dice. Niente di più. Ma quella singola parola basta a farmi arrossire più di qualsiasi complimento.
Il tocco
Mi conduce al letto, mi spinge dolcemente sul materasso. Sono sdraiata sulla schiena, lo guardo mentre si china su di me – un’ombra che inghiotte la luce. Le sue mani scivolano sulle mie braccia, sulle mie spalle, lungo il reggiseno, finché non ne apre la chiusura. L’aria sfiora i miei seni, che si tendono, diventano duri sotto il suo sguardo. I capezzoli si irrigidiscono, come se volessero andargli incontro.
«Sei meravigliosa», dice, e io gli credo. Per questo momento lo sono. Non una moglie, non una donna d’affari, non la madre di nessuno – solo una donna che viene desiderata. Una donna che si lascia desiderare.
La sua bocca avvolge il mio capezzolo, e una scossa di piacere mi attraversa, un lampo che da lì mi colpisce dritto al ventre. Mi inarcho, mi premo contro di lui, mentre la sua lingua gira e succhia, a volte dolce, a volte imperiosa. La sua mano scende più in basso, sul mio ventre, sotto la gonna. Quando le sue dita raggiungono il tessuto del mio slip, il mio respiro si ferma – e il mondo intorno a me si offusca.
«Sei già bagnata», sussurra, la voce roca di desiderio. «Così pronta per me.» Le parole penetrano in me, calde e senza veli.
Non riesco a rispondere. Le mie mani si affondano nei suoi capelli, lo attirano più vicino a me, mentre lui continua a esplorarmi. Le dita scivolano sotto il tessuto, mi trovano umida e aperta, e sento l’umidità appiccicarsi alla sua mano. Un gemito mi sfugge quando inizia a stimolarmi, lento, circolare, perfetto – ogni movimento è una risposta alle mie suppliche inespresse.
L’unione
Poi tocca a me toccarlo. Mi libero, mi metto a sedere, apro la sua cintura con dita tremanti che tirano i passanti. La cerniera cede, e sento la sua eccitazione attraverso il tessuto – duro, pressante. Quando lo libero, è lungo e largo, la pelle tesa sulla durezza sottostante. Mi lecco le labbra, lo guardo negli occhi mentre mi chino su di lui, abbasso la testa, lo prendo in bocca.
Il suo ansimare è la mia ricompensa. Sento il suo polso sotto la mia lingua, il calore, il sapore salato dell’attesa. Lui geme il mio nome, una preghiera che mi spinge più a fondo. Lo prendo tutto, faccio roteare la lingua attorno al glande, succhio dolcemente finché non mi allontana con delicatezza, le mani tra i miei capelli.
“Non ancora”, dice, la voce ruvida come carta vetrata. “Voglio venire dentro di te. Voglio sentire come mi stringi.”
Mi sdraia di nuovo, mi apre le gambe mentre si china su di me. La punta del suo membro preme contro di me, bagnata dal mio desiderio, e io trattengo il respiro. Poi entra, lentamente, centimetro dopo centimetro, finché non è completamente dentro di me – una pienezza che mi riempie, come se fossi stata vuota senza saperlo.
Un grido di sorpresa, di piacere, sale in me, incontrollato. Mi riempie, mi dilata, e io sono intrappolata in questa sensazione di pienezza, di vicinanza. Lui inizia a muoversi, un ritmo che s’infiltra nei miei fianchi, che mi cavalca finché non sento più i confini tra noi. Le sue spinte sono profonde, potenti, ognuna un colpo che mi apre.
“Sì”, gemo, “oh sì. Non fermarti.”
Le sue spinte diventano più forti, più profonde, il suo respiro affannoso. Alzo le gambe, le avvolgo attorno alla sua vita, mi abbandono completamente all’ebbrezza. Le mie mani si aggrappano al lenzuolo mentre la tensione in me cresce, si contrae come una molla pronta a scattare. Sento di stringermi attorno a lui, i muscoli che lo avvolgono, lo trattengono più stretto.
“Vieni con me”, sussurra, e io lo faccio.
L’onda si scatena, un’esplosione dei sensi. Sento il mio stesso gemito, sento le sue spinte, le ondate di contrazioni che mi scuotono, che mi strappano via da me stessa. Lui trema sopra di me, un’ultima spinta, poi il caldo getto dentro di me mentre grida il mio nome – un suono che fluttua tra piacere e liberazione.
Giacciamo lì, avvinghiati, il sudore sulla pelle, il respiro a singhiozzi. Nessuna parola. Solo il ronzio del condizionatore e il nostro battito cardiaco unito, che lentamente si placa.
Dopo un po’ si gira verso di me, mi scosta una ciocca dal viso, appiccicata alla fronte per il sudore. “Te ne penti?”
Scuoto la testa, lo guardo. La pelle lucida, gli occhi scuri. “No. Ma ora devo andare.”
Lui annuisce. Nessun impegno. Nessuna promessa. Solo questo momento, che continua a vivere dentro di me, come un segreto che solo io conosco. Un marchio a fuoco sulla mia anima.
Mi alzo, cerco i miei vestiti, sparsi sul pavimento, mi rivesto – ogni capo un’armatura che mi rimetto addosso. Prima di aprire la porta, mi giro ancora una volta. Lui è sdraiato sul letto, nudo, soddisfatto, le braccia incrociate dietro la testa.
“Alla prossima”, dice, e le parole non sono né una domanda né una promessa.
Sorrido e chiudo la porta dietro di me. Fuori mi aspetta il corridoio familiare, la scala mobile di ritorno alla mia vita. Ma stanotte porto dentro di me un fuoco che nessuna quotidianità può spegnere.
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