Amore nel treno notturno

Racconti Romanticismo · circa 9 min di lettura · Vietato ai minori di 18

Questa storia è stata creata automaticamente con il supporto dell’intelligenza artificiale. Tutti i personaggi sono maggiorenni. Vietato ai minori di 18 anni.

Il treno scivolò fuori dalla stazione sud di Vienna, il suo rombo metallico inghiottiva l’ultimo eco della città. Fuori, le luci si fondevano in striature, gialle e rosse e blu, che colavano sul vetro mentre lei fissava il finestrino senza vederlo. Nel riflesso percepì la sua sagoma, la postura china sul libro, il pollice che scorreva lungo il bordo della pagina. Si chiamava Hannah e tre settimane prima aveva aperto la sua libreria in Margaretenstraße, uno spazio pieno di polvere e odore di carta che aveva trasformato in una casa. Lui si chiamava Jonas e insegnava storia in un ginnasio che lei non aveva mai varcato, ma di cui lui le descriveva i corridoi nelle storie, quando la sera si fermava nel suo negozio e parlava delle novità editoriali che non poteva permettersi. Lei lo osservò voltare pagina, il gesto preciso e calmo, e sentì qualcosa contrarsi nel petto.

Lui alzò lo sguardo e i loro occhi si incontrarono nel vetro. Lei si voltò, troppo in fretta, e il calore le salì alle guance. «Scusi», disse, sebbene non ci fosse alcun motivo.

Jonas chiuse il libro. «Per cosa?»

«Stavo fissando. È scortese.»

«Mi è piaciuto», disse, e la sua voce aveva un tono secco che la fece sorridere, anche se non voleva.

Parlarono finché la carrozza ristorante non chiuse e l’illuminazione dello scompartimento si abbassò alla luce notturna attenuata. Lui raccontò dei suoi studenti che confondevano Napoleone con una popstar, dell’odore di gesso e pioggia che aleggiava nella sua aula. Lei raccontò della prima settimana in cui non aveva avuto quasi nessun cliente, finché una vecchia signora non entrò chiedendo una raccolta di poesie fuori catalogo che Hannah aveva trovato per caso nell’archivio. La donna aveva pianto, e Hannah aveva capito per cosa aveva aperto il negozio. Quando lo disse, Jonas posò il libro sul tavolino ribaltabile e la guardò, con un’intensità che la costrinse a fissare le proprie mani.

«Lei è una brava venditrice», disse. «O meglio: una brava mediatrice.»

«Ci provo.»

«È più di quanto la maggior parte delle persone faccia.»

Il treno entrò in curva, e il suo corpo oscillò verso di lei, il suo ginocchio sfiorò il suo e vi rimase. Sentì la pressione attraverso il tessuto dei suoi pantaloni, il calore della sua gamba, e non ritrasse il ginocchio. Attraverso il finestrino vide le luci di un villaggio sfilare, poi di nuovo il buio. Jonas prese la sua mano, che riposava sul bracciolo, e la posò sulla sua, col palmo rivolto verso l’alto. Le sue dita si chiusero attorno alle sue, salde, ma senza insistenza.

«Dovrei dirle una cosa», cominciò. «Riguardo alla scuola. Alle presentazioni di libri che sta organizzando lì.»

«Lo so», lo interruppe lei. «Me l’ero immaginato. Sarebbe inappropriato.»

«Sì.»

Rimasero seduti in silenzio per un momento, e il rombo delle ruote riempì il silenzio come un battito cardiaco. Poi si chinò in avanti e la baciò, un bacio cauto che indugiò sulle sue labbra, come se volesse fare una domanda. Lei rispose posando la mano sul suo collo e attirandolo più vicino, e il bacio si fece più profondo, più indagatore. Il suo sapore era di caffè e carta, e lei aprì la bocca per assaporarne di più. Quando si staccarono, il suo respiro era irregolare, e le sue dita tremavano mentre sbottonava il primo bottone dei suoi pantaloni.

«Qui?», chiese lui, con la voce roca.

«Qui», disse lei.

Lo aiutò a togliersi i pantaloni, mentre lui sbottonava la sua camicetta, i bottoni uno dopo l’altro, come se avesse bisogno di tempo per registrare ogni centimetro di pelle. I suoi seni scivolarono fuori dal reggiseno, e lui la guardò senza battere ciglio, prima di chinarsi e prendere un capezzolo in bocca. Lei si appoggiò alla panca e sentì la sua lingua muoversi in cerchio, lenta e metodica, mentre la sua mano massaggiava l’altro seno. Un gemito le sfuggì, attutito dalla porta chiusa dello scompartimento, e infilò la mano nei suoi slip, avvolgendo il suo pene, duro e caldo nel suo palmo. Lui gemette contro la sua pelle, e lei lo sentì premere contro le sue dita.

Lo trascinò sul pavimento dello scompartimento, tra i sedili, dove il tappeto attutiva il rumore delle ruote. Si inginocchiò e lo prese in bocca, lentamente, con la lingua piatta che guidò dalla punta alla base. La sua mano le afferrò i capelli, non con insistenza, solo per trattenerla, e il suo ansimare si fece più forte mentre lei accelerava il ritmo. Lo assaporò, salato e maschile, e l’odore del suo corpo, mescolato al profumo del treno, la fece girare la testa. Lo lasciò andare, alzò lo sguardo verso di lui, e i suoi occhi erano scuri quando la tirò sul sedile e le sfilò i pantaloni oltre i fianchi.

Le aprì le gambe e la guardò, il suo sesso, già umido, e passò due dita attraverso la fessura, lentamente, come se volesse testare la sua reazione. Lei sollevò i fianchi, e lui sorrise, si chinò e la leccò, con la punta della lingua che trovò il suo clitoride e vi girò intorno, finché le sue gambe iniziarono a tremare. Lei afferrò i suoi capelli, lo tirò più vicino, e lui obbedì, la leccò con intensità crescente, finché il primo orgasmo la attraversò, a ondate che le fecero contrarre il corpo. Gemette forte, e il treno sobbalzò su uno scambio, come se ne cogliesse il ritmo.

Lui si raddrizzò, e lei vide il suo pene, lucido della sua saliva, e lo attirò a sé. Lui si mise tra le sue gambe, guidò la punta verso la sua apertura e si spinse dentro, lentamente, centimetro per centimetro, finché fu completamente in lei. Sentì come la riempiva, e il respiro le si fermò. Lui rimase immobile, la guardò, e poi iniziò a muoversi, un ritmo costante che a ogni spinta diventava più profondo. Lei avvolse le gambe attorno ai suoi fianchi, e lui si appoggiò al davanzale del finestrino, mentre il treno sfrecciava nella notte. Il suono dei loro corpi, lo schiocco della loro pelle, si mescolava al rombo delle ruote, e lei dimenticò dove si trovava. Sentiva solo lui, il suo calore, il suo respiro sul collo, le sue mani che le cingevano i fianchi mentre lui accelerava.

«Voglio sentirti», sussurrò lui. «Ora.»

Lei annuì, incapace di parlare, e lui rallentò il ritmo, si ritrasse quasi del tutto e poi spinse di nuovo, profondo e duro. Lei sentì una seconda ondata crescere, più profonda della prima, e lo strinse con le gambe mentre lui continuava, finché lei venne, dura e forte, e il suo corpo si contrasse attorno a lui. Lui la seguì, un ansito che si concluse in un gemito, e si lasciò cadere su di lei, pesante e caldo, i loro corpi sudati e uniti. Rimasero così, mentre il treno proseguiva, e la sua mano le accarezzò il ventre, tracciando cerchi.

Solo quando l’annuncio segnalò la stazione successiva, si raddrizzarono, si vestirono in silenzio, e i loro sguardi si incontrarono mentre lui chiudeva l’ultimo bottone dei pantaloni. Lui l’aiutò a sollevare la valigia dalla rete portabagagli, e le sue dita sfiorarono le sue quando lei prese il manico. Sul marciapiede di Amburgo si fermarono, il vento freddo soffiava loro incontro, e le luci della città brillavano intense. Lui la attirò a sé, la baciò sulla fronte, e le sue labbra vi rimasero.

«Ti troverò», disse. «Promesso.»

Lei annuì, e il suo sorriso era debole, ma sincero. «Lo so.»

Lei se ne andò, e il marciapiede li separò, ma lei non si voltò. Nelle settimane successive si incontravano nel suo negozio, con la scusa di ordini di libri, e impararono i rituali del segreto, i codici, gli sguardi. Si incontravano nei parchi, quando la nebbia offuscava la vista, e nei caffè, dove la sua mano sotto il tavolo trovava la sua. Il suo corpo ricordava il suo, ogni tocco, ogni movimento, e lei desiderava di più.

Una sera, dopo che il negozio aveva chiuso, lui stava sulla porta, e la luce del lampione cadeva sul suo viso. Entrò, chiuse la porta dietro di sé, e lei vide le ombre sotto i suoi occhi, la stanchezza nelle sue spalle. «Ho pensato a noi», disse. «A tutto.»

«E?»

«Non voglio più farlo di nascosto», disse, e la sua voce tremava. «Voglio poterti baciare in pubblico. Voglio portarti a casa senza guardare l’orologio. Ti voglio.»

Lei si avvicinò, posò la mano sul suo petto, sentì il suo cuore battere sotto la camicia. «Allora fallo.»

Lui la baciò, e questa volta non fu cauto. Fu affamato, esigente, e lei rispose con la stessa intensità. Lo spinse verso il bancone, sbottonò la sua camicia, e lui la sollevò, la sedette sulla superficie di legno, si spinse tra le sue gambe. Le loro gonne erano d’intralcio, e si aiutarono a vicenda, finché non furono nudi, gli scaffali di libri intorno a loro, l’odore di carta e polvere nell’aria. Lui la leccò finché lei non sussultò sul bancone, e poi la prese, duro e veloce, mentre le sue mani gli artigliavano la schiena. Lei venne mentre lui veniva in lei, e rimasero avvinghiati, il respiro pesante, il silenzio interrotto solo dallo scricchiolio del bancone.

Quando più tardi si vestirono, lui la guardò, e i suoi occhi erano limpidi. «Do le dimissioni», disse. «Il mese prossimo. Poi sarà ufficiale.»

Lei scosse la testa. «Non devi farlo.»

«Invece sì», disse lui. «Lo voglio.»

E lei seppe che faceva sul serio. Chiuse il negozio, e camminarono per le strade vuote, la sua mano nella sua, e sentì qualcosa sciogliersi dentro di sé, un nodo che portava da mesi. Quando si fermarono davanti alla porta di casa, lui la attirò a sé, la baciò, e lei percepì la promessa nel suo tocco. Aprì la porta, ed entrò, e il futuro era davanti a loro, aperto e incerto, ma insieme.