El último tren

Relatos de Desconocidos · aprox. 12 min de lectura · Mayores de 18

Cuando el camarero dijo que el último metro salía en cinco minutos, debería haberme levantado. En lugar de eso, pedí un whisky doble —el tercero, quizás el cuarto. Los cubitos de hielo tintinearon contra el vaso, y me quedé mirando el líquido color ámbar como si en él estuvieran las respuestas a preguntas que no me atrevía a hacerme. El olor a cerveza rancia y sueños perdidos flotaba en el aire, espeso como la niebla. Pero dentro de mí ardía otra cosa: un deseo sordo e indefinido que se acumulaba y latía entre mis piernas. Mis braguitas ya estaban húmedas, solo de pensar que esta noche aún podía pasar algo —algo prohibido, algo que mañana lamentaría.

Una copa de más

Estaba de viaje de trabajo, alguna ciudad, algún congreso. Los rostros de los asistentes ya se difuminaban. Mañana a las siete de la mañana salía mi vuelo, pero el pensamiento de la habitación vacía del hotel —del aire acondicionado zumbante, del lado de la cama intacto— era insoportable. Así que me quedé. Una mujer sola en un bar a medianoche: eso atraía miradas, algunas compasivas, otras evaluadoras. Me daba igual. No le debía explicaciones a nadie. Sentí cómo mis pezones se erguían bajo la fina tela de mi blusa cuando una corriente de aire frío entró desde la puerta. Mi cuerpo estaba listo, aunque mi cabeza aún dudaba.

Entonces él se sentó en el taburete a mi lado. No demasiado cerca, pero lo suficiente para oler su colonia —amaderada, con un toque de canela. Tendría treinta y tantos, calculé, pelo oscuro que se rizaba ligeramente en las sienes, una barba de tres días que no parecía descuidada, sino deliberada. Llevaba un abrigo oscuro, debajo una camisa cuyo botón superior estaba desabrochado, y pude ver una franja de piel desnuda en la base de su cuello. Mi mirada se quedó allí, en la leve protuberancia de su nuez, y me imaginé cómo sería pasar la lengua por allí. Su mirada era directa, pero no intrusiva. Recorrió mi rostro, mis hombros, se detuvo un momento en mis pechos, que se marcaban bajo la blusa. Contuve la respiración.

—¿También perdiste el último tren? —pregunté, más por decir algo que por verdadero interés. Mi voz sonó más ronca de lo que había pretendido, casi un susurro. En mi bajo vientre algo se contrajo.

Él sonrió. —No, he venido en coche. Pero te vi sola. Pensé que quizás te haría compañía. Una pausa. —Si tú quieres. Su sonrisa era cálida, pero sus ojos eran oscuros e inquisitivos, como si pudieran ver a través de mi ropa.

En realidad quería estar sola. Pero algo en su actitud tranquila, en la forma en que saludó a la camarera por su nombre —como si fuera un cliente habitual, aunque seguro que no lo era— me hizo asentir. «Siéntese». Mi corazón latía más rápido y sentí cómo aumentaba la humedad entre mis muslos. Apreté las piernas para sentir la pulsación.

Pidió dos whiskies, sin preguntar qué bebía yo. «Uno doble para la señora, uno para mí. Single malt, si tienen». La camarera asintió. No era un novato. Su voz era grave y tranquila, y cada palabra parecía caer directamente en mi regazo.

«¿Cómo sabe que me gusta el whisky?», pregunté. «Lo supongo», dijo. «Arrugó la nariz cuando el camarero le sirvió la mezcla barata». Tuve que reírme. Tenía razón. Pero en mi risa resonaba algo que sonaba como un gemido reprimido.

Hablamos. De nada y de todo. De la ciudad que ninguno conocía, de la gente extraña en los congresos que siempre intercambiaba tarjetas de visita, como si la vida fuera una única reunión de networking. Se llamaba Lukas, dijo, pero podía ser mentira. Me daba igual. En mi mente lo llamaba «el hombre con olor a canela». Mientras hablaba, observaba su boca, la forma en que moldeaba las palabras, e imaginaba cómo esa boca rodearía mis pezones.

En algún momento, puso su mano sobre la barra, muy cerca de mi vaso. Sus dedos eran largos, las uñas cortas y limpias. Me quedé mirando cómo hacía girar ligeramente el vaso, el líquido ámbar chapoteando contra la pared. Mi pulso se aceleró. Sentía el calor que emanaba de su mano, aunque no me tocaba. Era absurdo, casi infantil, pero todo mi cuerpo reaccionaba ante ese gesto mínimo. Mis bragas se pegaban ahora húmedas a mi hendidura, y sentía cómo mis labios vaginales se hinchaban, se llenaban de sangre. Imaginaba cómo sus dedos penetraban en mí, profundos, lentos, dilatándome.

Notó mi mirada. «¿Te gustan las manos?», preguntó en voz baja. Tragué saliva. «Depende de a quién pertenezcan». Volvió la mano, mostrando la palma, las líneas como un mapa. «Entonces míralas bien. Con detalle». Su voz era ahora un susurro rasposo que me atravesaba.

Me atreví. Tomé su mano, sentí el calor, las zonas ásperas en las yemas de los dedos —quizá de tocar la guitarra o del trabajo. Mis dedos se deslizaron sobre su palma, siguiendo las líneas. Él inspiró audiblemente. La tensión entre nosotros era palpable, un hilo invisible que se tensaba y temblaba. Dejé que mis muñecas se giraran, de modo que sus dedos acariciaran mi palma, e imaginé cómo esos dedos abrían mi coño, recogían mi humedad.

—Por cierto, no me llamo Lukas —dijo, con la voz más grave y ronca—. Lo siento, no quería dar mi nombre real de inmediato. Soy Simon. Sonreí. —Y yo no soy la mujer que debería ser esta noche. Llámame como quieras.

—Te llamaré la mujer que perdió el último tren —dijo—. Y yo soy el hombre que la lleva a casa. Su pulgar rozó suavemente el dorso de mi mano, y sentí una descarga eléctrica que recorrió mi brazo, subió a mi nuca y se clavó directo en mi clítoris. Apreté los muslos con más fuerza y sentí la presión en mi zona sensible.

La decisión

Fue una de esas decisiones que no se toman de forma racional. Simplemente ocurrió. Me bebí el whisky de un trago, dejé el vaso sobre la barra con un leve tintineo y me giré hacia él. Su rostro estaba en la penumbra del bar, las sombras resaltaban sus pómulos y oscurecían sus ojos. —Llévame al hotel —dije—. Pero no prometo nada. Mi voz tembló ligeramente, y supe que él percibió la mentira. Lo prometería todo si él seguía adelante.

Asintió, como si hubiera esperado exactamente eso. Dejó un billete sobre la barra, que superaba con creces la cuenta, y cogió mi abrigo del perchero. Me dejé ayudar a ponérmelo, y sus dedos rozaron mi nuca. Un destello caliente me atravesó, se instaló entre mis piernas y palpitó allí. Mis pezones se endurecieron tanto que presionaban contra la tela de mi blusa. Imaginé cómo los tomaría en su boca, cómo chuparía de ellos hasta que yo gritara.

Afuera, la ciudad estaba fría y húmeda. Una fina llovizna flotaba en el aire, y las farolas proyectaban círculos anaranjados sobre el asfalto. Su coche era un familiar negro, discreto, pero limpio por dentro. Me senté en el asiento del copiloto, y cuando cerró la puerta, quedé atrapada en una burbuja de olor a cuero y su cercanía. El motor arrancó casi sin ruido. En el espacio cerrado, su aroma era aún más intenso, y sentí cómo mi coño comenzaba a arder de humedad. Me moví de un lado a otro en el asiento para aliviar la presión.

Condujo sin preguntar adónde. —Me gustaría saber cómo te llamas —dijo, sin apartar la vista de la carretera—. Da igual si es tu nombre real o no. Quiero un nombre para cuando piense en ti después. Su voz era ahora más grave, casi un gruñido, y sentí cómo se tensaban mis nalgas.

—Lena —dije. ¿Por qué Lena? Ni idea. Quizás porque sonaba suave, no demasiado intrusivo. —Llámame Lena.

—Lena —repitió, y me gustó el sonido de su voz al pronunciar mi nombre. Acentuaba ligeramente la primera sílaba, alargaba un poco la ‘a’. —Hermoso. ¿Adónde te llevo, Lena?

Le di el nombre del hotel. Era un enorme bloque en las afueras, uno de esos dormitorios para viajantes de negocios, con fachada de cristal y un vestíbulo que olía a desinfectante. Pero en unos minutos llegamos, y cuando se detuvo frente a la entrada, la lluvia golpeaba contra el parabrisas. No quería bajarme. Quería que ese momento continuara, que la tensión se desatara. Él apagó el motor.

—¿Subes conmigo? —pregunté. Mi voz era apenas un susurro—. Solo por una copa. La última.

Me miró, largo rato. Sus ojos buscaron los míos, y lo dejé mirar dentro, dejé que viera todo el deseo que ardía en mí. —Sí —dijo—. La última.

Cruzamos el vestíbulo, la moqueta amortiguaba nuestros pasos. El recepcionista nocturno asintió con cansancio cuando saqué la tarjeta magnética. En el ascensor estábamos uno al lado del otro, nadie hablaba. Sentía su calor, oía su respiración. En el espejo del ascensor vi cómo el rubor se extendía por mis mejillas, vi la avidez en mis ojos. Mi mano tembló al introducir la tarjeta en la cerradura.

La puerta se cerró. Estábamos frente a frente, a solo un paso de distancia. La habitación estaba oscura, solo la luz de la ciudad se filtraba por las cortinas. Él no hizo ademán de moverse. —¿Y ahora? —preguntó en voz baja.

No respondí. En lugar de eso, di el paso hacia él, puse mis manos sobre su pecho, sentí el calor de su cuerpo a través de la camisa. Lo atraje hacia mí, y cuando nuestros labios se encontraron, no fue un beso suave. Fue hambriento, exigente, mi lengua se adentró en su boca mientras él agarraba mi cintura y me estrechaba contra él. Su polla ya estaba dura, un cuerpo cavernoso grueso y largo que presionaba contra mi vientre. La sentía a través de la tela de su pantalón y supe que sería grande, que me llenaría.

—Desnúdame —jadeé entre besos—. Desnúdame, joder.

Obedeció de inmediato. Sus manos rasgaron mi blusa, los botones volaron por la habitación, repiqueteando en el suelo. Oí el ruido, pero me daba igual. Liberó mis pechos del sujetador, y cuando sus manos tocaron mi piel desnuda, gemí fuerte. Sus palmas rodearon mis senos, los apretaron, y sus pulgares jugaron con mis pezones duros y puntiagudos. Eché la cabeza hacia atrás cuando él bajó la cabeza y se llevó un pezón a la boca.

Su lengua giraba alrededor de la punta dura, la rodeaba, mientras sus dientes mordisqueaban suavemente. Un escalofrío de placer me recorrió, y sentí cómo mi coño se abría, cómo la humedad se derramaba de mí. Me aferré a su pelo, lo apreté más contra mí. —Oh, Dios, sí, justo así —gemí—. Chúpalo, fóllame con tu boca.

Se cambió al otro pecho, lo tomó por completo en su boca, succionando con tanta fuerza que casi dolía. Sentí el tirón hasta mi clítoris, y comencé a temblar. Mis piernas cedieron, pero él me sostuvo, no me dejó caer. «Sabes tan bien», murmuró contra mi piel. «Te quiero toda».

«Tómame», susurré. «Tómame aquí. En el suelo. En todas partes».

Me soltó, y caí de rodillas. Mis manos temblaban cuando le abrí el cinturón, bajé la cremallera. Sus bóxers estaban húmedos en la punta, y cuando se los bajé, su verga saltó hacia afuera: larga, gruesa, el glande brillante, las venas resaltadas. Tragué saliva. Era más grande de lo que esperaba. El glande era grueso como un huevo, y el tronco debajo era musculoso y duro. Lo sujeté con ambas manos, sintiendo el calor, la pulsación bajo mis dedos.

«Lámbelo», ordenó, su voz ahora áspera y voraz. «Lámeme, Lena».

Obedecí. Me incliné, abrí la boca y tomé el glande sobre la lengua. El sabor a sal y masculinidad y algo dulce llenó mi boca. Rodeé la punta con la lengua, sintiendo cómo se estremecía. Luego lo tomé más profundo, todo lo que pude, hasta que tocó mi garganta. Sentí cómo se expandía, cómo me llenaba. Tragué a su alrededor, y él gimió, agarró mi cabello y me sostuvo firme.

«Sí, justo así. Tómalo todo. Eres jodidamente excitante».

Se lo chupé mientras mis manos masajeaban el resto de su tronco. Dejé que mi lengua girara alrededor del glande, luego me sumergí de nuevo, tomándolo tan profundo que tuve que atragantarme. Las lágrimas corrían por mis mejillas, pero no me detuve. Quería que se corriera.