Una estudiante de fotografía y su modelo pasan una tarde en el estudio. Relato explícito. Mayores de 18.
El estudio de Hanna estaba en el quinto piso de un edificio de talleres en Leipzig-Plagwitz, con una ventana al norte que para los fotógrafos es como una religión. Me había preguntado si posaría para su proyecto de fin de carrera. Seis sesiones, nada de desnudos, dijo. Se trataba de retratos, de manos, de la tensión en un cuello cuando alguien escucha. Era un buen trabajo para alguien que estudiaba música y necesitaba unos cientos de euros.
La primera sesión fue amable, profesional. La segunda también. En la tercera hicimos café y hablamos de nuestros respectivos padres. En la cuarta, en noviembre, nevaba, y la luz en el estudio se volvió tan suave que Hanna me lo dijo dos veces, como si fuera un milagro que le ocurriera a ella personalmente.
«Siéntate otra vez», dijo. «Justo así. La cabeza un poco más a la izquierda.»
Se acercó a mí, con el fotómetro en la mano, el viejo Sekonic que llevaba tres años cargando, y lo acercó a mi mejilla. Olía al café que habíamos tomado antes y a un aceite vegetal que usaba para su piel, algo con almendras.
«Quédate quieto.»
Me quedé quieto. No era un buen modelo, lo sabía. Era alguien que podía estar sentado en silencio dos horas, pero no podía estar en silencio dos horas. En las primeras tres sesiones había hablado, preguntado, comentado. En la cuarta había parado porque me di cuenta de que Hanna necesitaba silencio para poder ver.
Su mano se movió frente a mi cara. Midió la luz en tres puntos: frente, pómulo, cuello. Cada vez la mano se acercaba un poco más. En la tercera medición, rozó accidentalmente mi cuello con el nudillo de su meñique. No lo retiró.
«Tobias.»
«Sí.»
«Estás respirando diferente.»
«Sí.»
«¿Porque mi mano está en tu cuello?»
«Sí.»
Asintió. Su mano no se movió. Seguía ahí, el nudillo en mi cuello, la palma a un palmo de distancia, y me miraba sin leer el fotómetro.
«Tengo que decirte algo», dijo.
«Dilo.»
«No te contraté porque tuvieras una buena cara. Te contraté porque no he podido sacarte de la cabeza desde el concierto del verano.»
«¿El concierto en el Schillerpark?»
«Sí. Tocaste Bach. La segunda suite para violonchelo.»
«¿Estuviste en el concierto del Schillerpark?»
«En la cuarta fila. No te diste cuenta. Iba disfrazada, con un abrigo que nunca uso.»
No la había visto. Esa noche toqué en el Schillerpark, al aire libre, con una acústica pésima y demasiados mosquitos, y tuve que tocar el concierto porque mi profesor lo quería así, y al día siguiente recibí la carta de Hanna diciendo que buscaba un modelo para su proyecto final.
«Hanna.»
«Sí.»
«Tuviste seis sesiones para decirlo.»
«Lo sé. Practiqué. Tres veces tuve la mano en el pomo de la puerta. Una vez esperé hasta que te pusiste la bufanda y quise ayudarte a atarla. No pude.»
«¿Qué es diferente hoy?»
«Hoy, mientras colocaba las luces, me di cuenta de que ya no te estoy fotografiando. Solo intento verte.»
Dejó caer el fotómetro. Dio medio paso atrás, y yo me levanté, y nos quedamos de pie en la suave luz de la nieve, y la miré tal como era cuando no estaba detrás de la cámara.
Tenía veintiuno. Yo veintidós. Ninguno de los dos tenía experiencia, no en el sentido de esa extraña expectativa que hay en los hombres jóvenes de tener que saber algo que no saben. Ambos éramos cautelosos, ambos estábamos alerta, y ambos un poco avergonzados.
«¿Puedo besarte?», pregunté.
«Por favor.»
La besé. Su boca estaba fresca, por la cámara, por la concentración. Llevé mi mano a su cuello, justo donde antes había estado la suya en el mío, y sentí su pulso, rápido, más rápido que el mío, lo que me tranquilizó.
La atraje hacia mí, mi otra mano se deslizó por su espalda, debajo del jersey fino que llevaba. Su piel estaba caliente, y sentí cómo temblaba ligeramente. Dejé que mis manos bajaran más, sobre la cintura de sus vaqueros, y la apreté suavemente contra mí. Ella gimió bajito al sentir mi polla dura a través de la tela, presionando contra su cadera.
«Quiero sentirte», susurró, su voz ronca de deseo.
Agarró mi cinturón, sus dedos temblaban al abrir la hebilla. La ayudé, bajé mis vaqueros y calzoncillos, y mi polla saltó hacia fuera, dura y brillante, la cabeza roja e hinchada. Me miró, con los ojos abiertos y oscuros, y luego se arrodilló frente a mí, sin dudarlo.
Tomó mi polla en su mano, sus dedos se cerraron firmes alrededor del tronco, y empezó a masajearla con caricias lentas y tiernas. Gimoteé, mi cabeza cayó hacia atrás cuando abrió la boca y tomó el glande entre sus labios. Su lengua rodeó la punta, primero suave, luego más fuerte, y me dejó deslizarme más profundo en su boca, hasta que tuvo todo el tronco en su garganta. Sus mejillas se hundieron, sus labios estaban tensos alrededor de mí, y sentí su lengua recorriendo la parte inferior de mi polla mientras me la mamaba lenta y profundamente.
«Sí, así», jadeé, mi mano enterrada en su pelo. «Métetela más hondo.»
Obedeció, su cabeza se movía arriba y abajo, más rápido ahora, y sentí el calor de su boca envolviéndome. Su lengua masajeaba el punto sensible bajo el glande, y sentí un temblor recorrer mi cuerpo. Estaba cerca, pero quería más. Quería sentirla entera.
«Levántate», dije, mi voz ronca. «Quiero estar dentro de ti.»
Se levantó, sus labios brillaban con mi humedad. Le quité el jersey por la cabeza y dejé que mis manos se deslizaran sobre sus tetas, firmes y redondas, con los pezones duros y oscuros que presionaban contra el fino sujetador. Le desabroché los vaqueros y se los bajé por las caderas, junto con las braguitas, que ya estaban mojadas. Me ayudó, salió de la ropa, y se quedó desnuda frente a mí, su cuerpo brillaba en la suave luz de la nieve.
Su chocho ya estaba mojado, los labios brillaban, y podía ver la humedad que le corría por los muslos. Abrió ligeramente las piernas y me sonrió.
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