Die Akten des Augustweins

Büro Kurzgeschichten · Lesedauer ca. 15 Min · Ab 18 Jahren

Diese Geschichte wurde automatisch mit KI-Unterstützung erstellt. Alle Personen sind volljährig. Ab 18.

Sie kam am späten Nachmittag an, als die Zypressen lange Schatten über die Schotterstraße warfen. Der Wagen des Weinguts stand am Tor, ein silbergrauer Geländewagen, der in der Hitze flimmerte. Clara stieg aus, hob den Saum ihres dunklen Leinenkleides und kniff die Augen gegen die tiefstehende Sonne zusammen. Die Luft roch nach Staub und reifen Trauben, süß und schwer, und irgendwo hinter den Hügeln schlug eine Glocke.

Der Mandant erwartete sie auf der Terrasse, ein Glas Weißwein in der Hand, das er ihr entgegenhob, bevor sie auch nur die ersten Stufen erreicht hatte.

„Frau Dr. Lindner“, sagte er, und seine Stimme klang, als hätte er ihren Namen schon oft ausgesprochen, wenn niemand zuhörte. „Sie haben den weiten Weg gemacht. Ich hätte Sie auch in Florenz treffen können.“

„Der Vertrag braucht Unterschriften“, sagte sie. „Und Sie haben darauf bestanden, dass ich die Rebflächen sehe, bevor ich Ihren Kaufvertrag mit der Nachbargemeinde finalisiere.“

„Ich habe darauf bestanden, dass Sie den Wein schmecken“, korrigierte er. „Das ist ein Unterschied.“

Er hieß Matteo Conti, Anfang fünfzig, ein Mann, dessen Hände die Arbeit kannten, die sein Anzug verdeckte. Er führte sie durch die Weinberge, erklärte ihr den Boden, den Kalkstein und den Schiefer, die den Sangiovese so mineralisch machten. Clara hörte zu, machte Notizen, und doch wanderte ihr Blick immer wieder zu seinen Händen, die Reben berührten, als würden sie sie segnen.

„Sie haben auch die Unterlagen zur Erbschaftsangelegenheit mitgebracht?“, fragte sie, als sie am Abend am langen Tisch des Weinguts saßen, zwischen Kräutern und Brot und einem Rotwein, der so dunkel war, dass er fast schwarz schien.

„Morgen“, sagte er. „Morgen zeige ich Ihnen den alten Keller. Dort bewahre ich die Papiere meines Vaters auf. Sie sind der erste Mensch, dem ich sie zeigen werde.“

In ihrem Hotelzimmer, das nach Lavendel roch, öffnete Clara den Laptop und versuchte, die Zahlen des Kaufvertrags zu prüfen. Aber die Zahlen verschwammen, und immer wieder sah sie seine Hände vor sich, die den Stiel des Glases hielten, als wäre der Wein eine Frau.

Am nächsten Morgen führte er sie in den Keller. Es war kühl dort unten, der Geruch von Eichenholz und alter Hefe lag in der Luft, und die Lampen warfen warmes Licht auf steinerne Wände. Er öffnete eine schwere Holztür, hinter der ein kleines Büro lag, vollgestopft mit Dokumenten, die in Ledermappen steckten.

„Mein Vater hat alles aufbewahrt“, sagte er. „Jede Rechnung, jeden Brief. Aber auch die Dinge, die niemand sehen sollte. Ich habe nie gewusst, dass er eine zweite Tochter hatte, bis ich diese Papiere fand.“

Er reichte ihr eine Mappe. Clara schlug sie auf, las die Geburtsurkunde, den handgeschriebenen Brief, und spürte, wie sich ihr Magen zusammenzog. Die Geschichte, die er ihr erzählte, während sie die Dokumente durchging, war die eines alten Mannes, der eine Liebe gehabt hatte, die er nie anerkannte, und eines Kindes, das nie erfuhr, wer sein Vater war.

„Sie wollen also die Anerkennung der Vaterschaft nachträglich erreichen?“, fragte sie.

„Ich will, dass die Frau, die ich nie kannte, ihr Erbe bekommt“, sagte er. „Und ich will, dass der Name unseres Hauses nicht auf einer Lüge aufgebaut ist. Sie sehen, es ist eine büro affäre geschichte, die vor fünfzig Jahren begann und nie ans Licht kam.“

Clara sah ihn an. In dem kühlen Kellerlicht wirkten seine Züge weicher, und sie bemerkte zum ersten Mal die feinen Falten um seine Augen, die Spur von Müdigkeit, die er nach außen hin so gut verbarg.

„So etwas nennen die Leute manchmal eine büro affäre geschichte“, sagte sie leise. „Aber es klingt eher nach einer großen Liebe, die zu spät kam.“

Er lächelte, und dieses Lächeln war so offen, dass sie den Atem anhielt.

„Kommen Sie“, sagte er. „Ich zeige Ihnen den Weinberg, den mein Vater für diese Frau gepflanzt hat. Er hat sie nie wiedergesehen, aber er hat ihr jeden Sommer ein Fass reserviert.“

Sie gingen hinaus in die Mittagshitze, und die Sonne brannte auf die Felder, dass die Luft flimmerte. Er zeigte ihr die Reben, die älter waren als alle anderen, und erzählte ihr von dem Tag, als seine Mutter starb, und wie sein Vater danach nie wieder über diese Frau gesprochen hatte, aber jeden Abend ein Glas aus dem Keller getrunken hatte, das niemand sonst öffnen durfte.

Clara stand zwischen den Reben, und der Wind wehte ihr das Haar ins Gesicht. Sie sah ihn an, wie er da stand, die Hände in den Taschen, den Blick auf die Hügel gerichtet, und sie wusste, dass sie längst mehr empfand als den Respekt einer Anwältin für ihren Mandanten.

„Warum haben Sie gerade mich geholt?“, fragte sie. „Es gibt Spezialisten für Erbrecht in Mailand.“

„Weil ich Sie vor drei Monaten in Ihrem Büro gesehen habe“, sagte er. „Sie haben mit Ihrer Sekretärin gesprochen, und Sie haben gelacht. Es war so ein echtes Lachen. Ich habe gedacht: Diese Frau wird wissen, was mit den Papieren zu tun ist. Und vielleicht wird sie auch wissen, was mit mir zu tun ist.“

Die Hitze stand zwischen ihnen, und Clara spürte ihr Herz schlagen, als wäre es ein Vogel, der gegen den Käfig flog.

„Ich weiß nicht, was ich mit Ihnen tun soll“, sagte sie.

„Dann bleiben Sie noch eine Nacht“, sagte er. „Morgen fahren Sie zurück. Aber bleiben Sie heute Abend zum Essen. Ich koche selbst.“

Sie aßen auf der Terrasse, während die Sonne unterging und der Himmel in Rot und Orange zerfloss. Er hatte Pasta mit Trüffeln gemacht und einen Salat aus seinem Garten, und sie tranken den Wein, den er selbst abgefüllt hatte, einen Jahrgang, den sein Vater für die verlorene Liebe reserviert hatte.

„Er hat ihn nie verkauft“, sagte Matteo. „Jede Flasche war für den Tag gedacht, an dem sie zurückkommen würde.“

„Ist sie nie zurückgekommen?“

„Nein. Sie ist gestorben, ohne zu wissen, dass er sie geliebt hat. Aber ihre Tochter lebt. Und die Tochter ihrer Tochter. Das ist die Familie, die ich nie gekannt habe. Ich habe keine Kinder, Clara. Meine Ehe ist seit zehn Jahren nur noch ein Papier. Aber diese Menschen, die ich nie gesehen habe, sind vielleicht die einzige Familie, die mir bleibt.“

Clara legte ihre Hand auf den Tisch, ohne nachzudenken, und er nahm sie, ohne zu zögern. Seine Finger waren warm und rau, und sie spürte den Puls unter seiner Haut, der so schnell schlug wie ihrer.

„Ich werde die Anerkennung durchsetzen“, versprach sie. „Ich werde dafür sorgen, dass diese Frau erfährt, wer ihr Vater war. Und dass sie das Erbe bekommt, das ihr zusteht.“

„Und was bekomme ich?“, fragte er.

Sie sah ihn an, und die Dunkelheit zwischen ihnen war plötzlich voller unausgesprochener Worte.

„Was wollen Sie?“

„Ich will, dass Sie hierbleiben“, sagte er. „Nicht für die Akten. Für mich.“

Sie schwiegen lange, und die Grillen begannen zu zirpen, und irgendwo im Haus schlug eine Uhr. Clara stand auf, trat hinter ihn und legte ihre Hände auf seine Schultern. Er saß ganz still, und sie spürte, wie sein Atem flacher wurde.

„Ich bleibe heute Nacht“, sagte sie. „Aber ich kann nicht versprechen, dass ich morgen bleibe.“

„Das verlangt niemand von Ihnen“, sagte er.

Er drehte sich um, und seine Augen waren dunkel im Schatten des Abends. Er stand auf, und sie standen einander gegenüber, so nah, dass sie den Duft seines Rasierwassers und den Wein auf seinem Atem wahrnahm.

„Kommen Sie mit“, sagte er.

Er führte sie ins Haus, durch den Esszimmerflur, vorbei an Fotos von Reben und Hügeln, und dann die Treppe hinauf in sein Schlafzimmer. Das Fenster stand offen, und der Wind trug den Geruch der Nacht herein, Jasmin und feuchte Erde.

Er löschte das Licht nicht. Er stand am Fenster, sah sie an, und sie trat auf ihn zu, langsam, so als würde sie jeden Schritt abwägen. Sie legte ihre Hand auf seine Brust, spürte den Stoff seines Hemdes, das Herz darunter.

„Ich weiß nicht, ob das eine gute Idee ist“, sagte sie.

„Ich weiß es auch nicht“, sagte er. „Aber ich weiß, dass ich es will. Und ich glaube, Sie auch.“

Sie antwortete nicht. Sie hob die Hände, öffnete den ersten Knopf seines Hemdes, dann den zweiten. Er ließ sie gewähren, stand regungslos da, und sein Atem wurde schneller, als ihre Finger über seine Haut strichen.

„Clara“, sagte er, und ihr Name klang wie ein Gebet.

Sie schob das Hemd von seinen Schultern, und er half ihr, es abzustreifen. Seine Haut war warm, und sie legte ihre Handflächen auf seine Brust, spürte die feinen Härchen, die harte Muskulatur, die sich unter der Anwaltspolitur verbarg. Er hob die Hände, zog den Reißverschluss ihres Kleides auf, und der Stoff glitt von ihr, als hätte er nur darauf gewartet.

Sie stand vor ihm im dünnen Slip, und sein Blick wanderte über sie, langsam, als würde er eine Landkarte lesen. Er trat näher, legte seine Hände auf ihre Hüften und zog sie an sich. Seine Lippen fanden ihren Hals, und sie spürte seine Zähne an ihrer Haut, einen Hauch von Biss, der sie erschauern ließ.

„Sie sind schön“, sagte er. „So schön, dass ich Angst habe, das zu zerstören.“

„Dann zerstören Sie es nicht“, flüsterte sie. „Zerstören Sie mich.“

Er lachte leise, und dann küsste er sie, und der Kuss war nicht sanft. Er war fordernd, hungrig, und sie öffnete ihre Lippen für seine Zunge, spürte den Wein auf ihrem Geschmack, die Salznote seiner Haut. Seine Hände glitten über ihren Rücken, fanden den Verschluss ihres BHs, und als sie von ihren Brüsten fiel, stöhnte er auf, als hätte er nie etwas Schöneres gesehen.

Er hob sie hoch, und sie schlang die Beine um seine Hüften, während er sie zum Bett trug. Er legte sie auf die weißen Laken, und sie lag unter ihm, nackt bis auf den Slip, den er mit einer einzigen Bewegung entfernte. Dann kniete er zwischen ihren Beinen und sah sie an.

„Ich will Sie so langsam erkunden“, sagte er. „So langsam, dass Sie jeden Moment spüren.“

Er senkte den Kopf, und seine Lippen fanden ihre Brust. Er saugte an der Spitze, kreiste mit der Zunge darum, und sie bog den Rücken durch, griff in sein Haar. Seine Hand wanderte tiefer, glitt über ihren Bauch, und als seine Finger ihre feuchte Mitte fanden, schloss sie die Augen.

„Schauen Sie mich an“, sagte er. „Ich will sehen, wie Sie reagieren.“

Sie öffnete die Augen, und sein Blick war so intensiv, dass sie den Atem anhielt. Seine Finger bewegten sich langsam, kreisten um ihre Klitoris, und sie spürte, wie die Hitze in ihr aufstieg, Welle um Welle.

„Bitte“, flüsterte sie. „Bitte mehr.“

„Noch nicht“, sagte er. „Ich will, dass Sie bereit sind, wenn ich komme.“

Er beugte sich wieder über sie, und seine Zunge fand ihre Brust, während seine Finger in sie eindrangen, erst einer, dann zwei. Sie stöhnte laut, und der Klang hallte durch den Raum, und sie kümmerte sich nicht darum, wer ihn hören konnte. Sie war hier, in diesem Moment, ganz und gar.

Er arbeitete sie hoch, langsam, mit einer Geduld, die sie wahnsinnig machte. Immer wenn sie am Rand war, zog er sich zurück, ließ die Spannung abebben, nur um sie wieder aufzubauen. Ihr Körper war ein einziger Muskel aus Verlangen, und sie spürte, wie ihre Hüften sich ihm entgegenhoben.

„Matteo“, sagte sie. „Ich will Sie. Jetzt.“

Er sah sie an, und in seinen Augen lag etwas, das sie nicht deuten konnte. Er richtete sich auf, zog seine Hose aus, und als er nackt vor ihr stand, hart und bereit, hielt sie den Atem an. Er war schön in diesem Licht, die breiten Schultern, die schmale Taille, die Spuren des Alters auf seiner Haut.

„Sind Sie sicher?“, fragte er.

„Ja“, sagte sie. „Kommen Sie zu mir.“

Er kniete zwischen ihren Beinen, und sie spürte die Spitze seines Glieds an ihrer feuchten Öffnung, ein Moment des Zögerns, der alles spannender machte. Dann drang er ein, langsam, Zentimeter um Zentimeter, und sie spürte, wie er sie ausfüllte, wie ihr Körper ihn aufnahm, wie sie sich ihm öffnete.

„Oh Gott“, stöhnte sie.

Er blieb still, ließ sie sich an ihn gewöhnen, und dann begann er sich zu bewegen. Es war ein langsamer Rhythmus, tief und gleichmäßig, und sie spürte jeden Stoß bis in ihre Zehenspitzen. Sie legte ihre Hände auf seine Hüften, und er beugte sich herunter, küsste sie, während er in ihr war.

„So habe ich mir das vorgestellt“, sagte er. „Seit ich Sie im Büro gesehen habe, habe ich mir vorgestellt, wie Sie unter mir liegen.“

„Sie haben sich das vorgestellt?“, fragte sie, und ihre Stimme war rau.

„Jede Nacht“, sagte er. „Ich habe mir vorgestellt, wie Sie stöhnen. Wie Sie meinen Namen rufen.“

Er beschleunigte sein Tempo, und sie griff in die Laken, spürte, wie die Spannung in ihr stieg. Seine Hand fand ihre Klitoris, und er rieb sie im Takt seiner Stöße, und sie verlor sich in dem Gefühl, in der Hitze, in dem Geruch seiner Haut.

„Ich komme“, keuchte sie.

„Warten Sie“, sagte er. „Kommen Sie mit mir.“

Er bewegte sich tiefer, härter, und sie spürte, wie ihre Muskeln sich zusammenzogen, wie der Orgasmus sie überrollte, Welle um Welle. Sie schrie seinen Namen, und er folgte ihr, stieß in sie, während er kam, und sie spürte seine Hitze in sich, fühlte, wie er sich entspannte und auf sie sank.

Sie lagen still, verschwitzt, ihre Herzen schlugen im selben Rhythmus. Er hob den Kopf, sah sie an, und lächelte.

„Das war“, sagte er, und brach ab.

„Ja“, sagte sie. „Das war.“

Sie blieben die Nacht zusammen, und am Morgen wachte sie in seinen Armen auf. Die Sonne stand bereits hoch, und der Duft von Kaffee drang durch das offene Fenster. Er lag neben ihr, wach, und sah sie an.

„Ich habe Kaffee gemacht“, sagte er.

„Das rieche ich“, sagte sie.

Sie tranken Kaffee auf der Terrasse, und dann zog sie sich an, sammelte ihre Papiere, packte ihren Koffer. Er stand an der Tür, als sie ging, und in seinen Augen lag keine Trauer, nur eine stille Zufriedenheit.

„Ich schicke Ihnen die Unterlagen“, sagte sie. „Die Anerkennung der Vaterschaft. Sie haben mein Wort.“

„Ich weiß“, sagte er. „Sie halten immer Ihr Wort.“

Sie hob die Hand, ein letztes Winken, dann stieg sie in den Wagen und fuhr die Schotterstraße hinunter, vorbei an den Zypressen, deren Schatten jetzt kurz waren unter der Mittagssonne. Im Rückspiegel sah sie ihn stehen, bis sie um die Kurve bog und er verschwand.

Im Zug zurück nach Mailand öffnete sie ihre Tasche, um die Papiere zu sortieren, und fand eine Flasche des Weins, den er ihr am Abend zuvor eingeschenkt hatte. Ein kleines Etikett hing daran, mit seiner Handschrift: „Für den Tag, an dem Sie zurückkommen.“

Sie schloss die Augen, und die Erinnerung an seine Hände, seine Lippen, seine Worte zog durch sie hindurch wie ein warmer Strom. Sie wusste, sie würde die Anerkennung durchsetzen, sie würde sein Wort zu ihrem machen. Aber sie wusste auch, dass sie nicht zurückkommen würde. Nicht, weil sie es nicht wollte, sondern weil sie wusste, dass man manche Dinge nur einmal haben durfte, und dass es richtig war, sie so zu lassen, wie sie waren: vollkommen und für immer unvollendet.