Toen de barman zei dat de laatste metro over vijf minuten vertrok, had ik moeten opstaan. In plaats daarvan bestelde ik een dubbele whisky – de derde, misschien de vierde. De ijsblokjes rinkelden tegen het glas en ik staarde naar de amberkleurige vloeistof alsof daarin de antwoorden lagen op vragen die ik mezelf niet durfde te stellen. De geur van muf bier en verloren dromen hing in de lucht, dik als mist. Maar in mij brandde iets anders: een dof, onbestemd verlangen dat zich tussen mijn benen verzamelde en pulseerde. Mijn slipje was al vochtig, alleen al bij de gedachte dat er vannacht nog iets zou kunnen gebeuren – iets verbodens, iets waar ik morgen spijt van zou krijgen.
Een drankje te veel
Ik was op zakenreis, een of andere stad, een of ander congres. De gezichten van de deelnemers vervaagden al. Morgenvroeg om zeven uur ging mijn vlucht, maar de gedachte aan de lege hotelkamer – aan de zoemende airconditioning, de onberoerde andere kant van het bed – was ondraaglijk. Dus bleef ik. Een vrouw alleen in een bar rond middernacht: dat riep blikken op, sommige medelijdend, andere taxerend. Het kon me niet schelen. Ik was aan niemand verantwoording schuldig. Ik voelde hoe mijn tepels zich oprichtten onder de dunne stof van mijn blouse, toen een koude tocht van de deur naar binnen waaide. Mijn lichaam was klaar, ook al aarzelde mijn hoofd nog.
Toen ging hij op de kruk naast me zitten. Niet te dichtbij, maar dichtbij genoeg dat ik zijn eau de cologne rook – houtachtig, met een vleugje kaneel. Hij was halverwege de dertig, schatte ik, donker haar dat bij de slapen licht krulde, een driedaagse baard die niet slordig leek, maar bewust aangezet. Hij droeg een donkere jas, eronder een overhemd waarvan de bovenste knoop open was, en ik kon een strookje naakte huid bij zijn hals zien. Mijn blik bleef daar hangen, op de lichte bobbel van zijn adamsappel, en ik stelde me voor hoe het zou zijn om daar met mijn tong langs te gaan. Zijn blik was direct, maar niet opdringerig. Hij gleed over mijn gezicht, mijn schouders, bleef even hangen bij mijn borsten die zich onder de blouse aftekenden. Ik hield mijn adem in.
„Ook de laatste trein gemist?“, vroeg ik, meer om iets te zeggen dan uit echte interesse. Mijn stem klonk heser dan ik had bedoeld, bijna een fluistering. In mijn onderbuik trok iets samen.
Hij glimlachte. „Nee, ik ben met de auto hier. Maar ik zag u alleen. Ik dacht, misschien houd ik u gezelschap.“ Een pauze. „Als u dat wilt.“ Zijn glimlach was warm, maar zijn ogen waren donker en onderzoekend, alsof ze door mijn kleren heen konden kijken.
Eigenlijk wilde ik alleen zijn. Maar iets in zijn rustige manier, in de manier waarop hij de barvrouw bij naam begroette – alsof hij een vaste klant was, hoewel hij dat zeker niet was – deed me knikken. „Gaat u zitten.” Mijn hart klopte sneller en ik voelde hoe het vocht tussen mijn dijen toenam. Ik perste mijn benen samen om het kloppen te voelen.
Hij bestelde twee whiskys, zonder te vragen wat ik dronk. „Een dubbele voor de dame, een voor mij. Single malt, als u die heeft.” De barvrouw knikte. Hij was geen nieuweling. Zijn stem was diep en rustig, en elk woord leek rechtstreeks in mijn schoot te vallen.
„Hoe weet u dat ik van whisky hou?”, vroeg ik. „Ik gok het”, zei hij. „U trok uw neus op toen de barman de goedkope blend inschonk.” Ik moest lachen. Hij had gelijk. Maar in mijn lachen klonk iets mee dat klonk als een onderdrukte kreun.
We praatten. Over niets en alles. Over de stad die geen van ons kende, over de vreemde mensen op congressen die voortdurend hun visitekaartjes uitwisselden alsof het leven één groot netwerkevenement was. Hij heette Lukas, zei hij, maar dat kon gelogen zijn. Het kon me niet schelen. In gedachten noemde ik hem „de man met de kaneelgeur”. Terwijl hij sprak, bekeek ik zijn mond, de manier waarop hij de woorden vormde, en stelde me voor hoe die mond mijn tepels zou omsluiten.
Op een gegeven moment legde hij zijn hand op de bar, vlak naast mijn glas. Zijn vingers waren lang, de nagels kort en schoon. Ik staarde ernaar terwijl hij het glas lichtjes liet ronddraaien, de barnsteenkleurige vloeistof tegen de wand opspatte. Mijn pols versnelde. Ik voelde warmte van zijn hand uitgaan, hoewel hij me niet aanraakte. Het was dwaas, bijna kinderlijk, maar mijn hele lichaam reageerde op dit minimale gebaar. Mijn slipje plakte nu vochtig aan mijn spleet en ik voelde hoe mijn schaamlippen opzwollen, zich met bloed vulden. Ik stelde me voor hoe zijn vingers in me drongen, diep, langzaam, me oprekte.
Hij merkte mijn blik op. „Hou je van handen?”, vroeg hij zacht. Ik slikte. „Dat hangt ervan af van wie ze zijn.” Hij draaide zijn hand om, toonde de binnenkant, de lijnen als een landkaart. „Bekijk ze dan. Heel precies.” Zijn stem was nu een ruwe fluistering die door me heen sneed.
Ik durfde het. Ik nam zijn hand, voelde de warmte, de ruwe plekken op zijn vingertoppen – misschien van gitaarspelen of van werk. Mijn vingers gelden over zijn handpalm, volgden de lijnen. Hij ademde hoorbaar in. De spanning tussen ons was tastbaar, een onzichtbare draad die zich spande en trilde. Ik liet mijn polsen draaien, zodat zijn vingers mijn handpalm streelden, en ik stelde me voor hoe die vingers mijn kut openden, mijn vocht opnamen.
„Ik heet trouwens geen Lukas“, zei hij, zijn stem dieper, rauwer. „Sorry, ik wilde niet meteen met mijn echte naam komen. Ik ben Simon.“ Ik glimlachte. „En ik ben niet de vrouw die ik vanavond zou moeten zijn. Noem me maar zoals je wilt.“
„Ik noem je de vrouw die de laatste trein heeft gemist“, zei hij. „En ik ben de man die haar naar huis rijdt.“ Zijn duim streek zacht over mijn handrug, en ik voelde een elektrische schok door mijn arm in mijn nek en vervolgens rechtstreeks naar mijn clitoris schieten. Ik perste mijn dijen steviger tegen elkaar en voelde de druk op mijn gevoelige plek.
De beslissing
Het was een van die beslissingen die je niet rationeel neemt. Ze gebeurde gewoon. Ik dronk mijn whisky op, zette het glas met een zacht klikje op de bar en draaide me naar hem om. Zijn gezicht lag in het halfduister van de bar, de schaduwen accentueerden zijn jukbeenderen, lieten zijn ogen donker lijken. „Rij me naar het hotel“, zei ik. „Maar ik beloof niets.“ Mijn stem trilde lichtjes, en ik wist dat hij de leugen hoorde. Ik zou alles beloven, als hij maar doorging.
Hij knikte, alsof hij precies dat had verwacht. Hij legde een biljet op de bar dat de rekening vele malen overtrof en pakte mijn jas van de haak. Ik liet me door hem helpen, en zijn vingers streken langs mijn nek. Een hete flits schoot door me heen, zette zich vast tussen mijn benen en pulseerde daar. Mijn tepels werden zo hard dat ze tegen de stof van mijn blouse drukten. Ik stelde me voor hoe hij ze in zijn mond zou nemen, hoe hij eraan zou zuigen tot ik het uitschreeuwde.
Buiten was de stad koud en nat. Een fijne motregen hing in de lucht, de lantaarns wierpen oranje cirkels op het asfalt. Zijn auto was een zwarte stationwagen, onopvallend, maar vanbinnen schoon. Ik ging op de passagiersstoel zitten, en toen hij het portier sloot, zat ik opgesloten in een bel van leerlucht en zijn nabijheid. De motor startte bijna geruisloos. In de besloten ruimte was zijn geur nog intenser, en ik voelde hoe mijn kut begon te branden van natheid. Ik schoof heen en weer op de stoel om de druk te verlichten.
Hij reed, zonder te vragen waarheen. „Ik zou graag weten hoe je heet“, zei hij, zonder zijn blik van de weg te halen. „Het maakt niet uit of het je echte naam is of niet. Ik wil een naam hebben als ik straks aan je denk.“ Zijn stem was nu dieper, bijna grommend, en ik voelde hoe mijn bilspieren zich samentrokken.
„Lena“, zei ik. Waarom juist Lena? Geen idee. Misschien omdat het zacht klonk, niet te opdringerig. „Noem me Lena.“
„Lena“, herhaalde hij, en ik hield van de klank van zijn stem als hij mijn naam uitsprak. Hij benadrukte de eerste lettergreep lichtjes, liet de ‚a‘ iets langer klinken. „Mooi. Waar breng ik je heen, Lena?“
Ik noemde hem het hotel. Het was een grote doos aan de rand van de stad, een van die slaapsteden voor zakenreizigers, met een glazen gevel en een lobby die naar ontsmettingsmiddel rook. Maar binnen een paar minuten waren we er, en toen hij voor de ingang stopte, spetterde de regen tegen de voorruit. Ik wilde niet uitstappen. Ik wilde dat dit moment bleef duren, dat de spanning zich ontlaadde. Hij zette de motor uit.
„Kom je mee naar binnen?“, vroeg ik. Mijn stem was niet meer dan een fluistering. „Gewoon voor een drankje. Een laatste.“
Hij keek me aan, lang. Zijn ogen zochten de mijne, en ik liet hem naar binnen kijken, liet hem al het verlangen zien dat in me brandde. „Ja“, zei hij. „Een laatste.“
We liepen door de lobby, het tapijt dempte onze stappen. De nachtportier knikte vermoeid toen ik de sleutelkaart tevoorschijn haalde. In de lift stonden we naast elkaar, niemand sprak. Ik voelde zijn warmte, hoorde zijn adem. In de spiegel van de liftcabine zag ik hoe het rood zich over mijn wangen verspreidde, zag de begeerte in mijn ogen. Mijn hand trilde toen ik de kaart in het slot stak.
De deur viel in het slot. We stonden tegenover elkaar, slechts een stap van elkaar verwijderd. De kamer was donker, alleen het licht van de stad drong door de gordijnen. Hij maakte geen aanstalten om te bewegen. „En nu?“, vroeg hij zacht.
Ik antwoordde niet. In plaats daarvan deed ik de stap naar hem toe, legde mijn handen op zijn borst, voelde de warmte van zijn lichaam door het overhemd. Ik trok hem naar me toe, en toen onze lippen elkaar raakten, was het geen zacht kussen. Het was hongerig, veeleisend, mijn tong drong zijn mond binnen terwijl hij mijn middel greep en me tegen zich aan trok. Zijn pik was al hard, een dikke, lange zwellichaam die tegen mijn buik drukte. Ik voelde hem door de stof van zijn broek en wist dat hij groot zou zijn, dat hij me zou vullen.
„Trek me uit“, hijgde ik tussen de kussen door. „Trek me verdomme uit.“
Hij gehoorzaamde meteen. Zijn handen rukten aan mijn blouse, de knopen vlogen door de kamer, tikten op de grond. Ik hoorde het geluid, maar het kon me niet schelen. Hij bevrijdde mijn borsten uit de bh, en toen zijn handen mijn naakte huid raakten, kreunde ik luid. Zijn handpalmen omsloten mijn borsten, drukten ze samen, en zijn duimen speelden met mijn harde, puntige tepels. Ik wierp mijn hoofd achterover toen hij zijn hoofd boog en een tepel in zijn mond nam.
Zijn tong wervelde rond de harde punt, omcirkelde die, terwijl zijn tanden er zachtjes aan knabbelden. Een rilling van genot trok door me heen, en ik voelde hoe mijn kut zich opende, hoe het vocht uit me stroomde. Ik greep in zijn haar, drukte hem steviger tegen me aan. „Oh god, ja, precies zo“, kreunde ik. „Zuig eraan, neuk me met je mond.“
Hij wisselde naar de andere borst, nam hem helemaal in zijn mond, zoog zo hard dat het bijna pijn deed. Ik voelde de trek tot in mijn clitoris, en ik begon te beven. Mijn benen gaven mee, maar hij hield me vast, liet me niet vallen. “Je smaakt zo goed,” mompelde hij tegen mijn huid. “Ik wil je helemaal.”
“Neem me,” fluisterde ik. “Neem me hier. Op de grond. Overal.”
Hij liet me los, en ik viel op mijn knieën. Mijn handen trilden toen ik zijn riem losmaakte, de rits opentrok. Zijn boxershort was vochtig aan de punt, en toen ik hem naar beneden trok, sprong zijn lul tevoorschijn – lang, dik, de eikel glanzend, de aderen opgezwollen. Ik slikte. Hij was groter dan ik had verwacht. De eikel was dik als een ei, en de schacht eronder was gespierd en hard. Ik omvatte hem met beide handen, voelde de warmte, de pulsatie onder mijn vingers.
“Lik hem,” beval hij, zijn stem nu ruw en gretig. “Lik me, Lena.”
Ik gehoorzaamde. Ik boog me voorover, opende mijn mond en nam de eikel op mijn tong. De smaak van zout en mannelijkheid en iets zoets vulde mijn mond. Ik cirkelde met mijn tong om de top, voelde hoe hij schokte. Toen nam ik hem dieper, zo ver ik kon, tot hij mijn keel raakte. Ik voelde hoe hij zich uitzette, hoe hij me vulde. Ik slikte om hem heen, en hij kreunde, greep in mijn haar en hield me vast.
“Ja, precies zo. Neem hem helemaal. Je bent zo verdomd geil.”
Ik pijpte hem, terwijl mijn handen de rest van zijn schacht masseerden. Ik liet mijn tong om de eikel wervelen, dook toen weer omlaag, nam hem zo diep dat ik moest kokhalzen. De tranen stroomden over mijn wangen, maar ik stopte niet. Ik wilde hem klaar
Stemmen uit de community
Nog geen stemmen — zeg als eerste wat je opwond.
