«Portate il velluto come se fosse fatto per voi.» La voce giunse da sinistra, profonda e con un leggero velo di fumo in gola. Clara si voltò. Un uomo stava nell’ombra di un colonnato, la maschera di pizzo nero lasciava intravedere solo i suoi occhi – grigi come un cielo d’inverno. Il ballo intorno a lei, con le sue cento luci scintillanti, sembrò improvvisamente lontano.
Lei inclinò il capo. «E voi portate la vostra curiosità così apertamente che quasi la posso assaporare.» Un sorriso le sfiorò le labbra, nascosto dietro la mezza maschera dorata che le avvolgeva il viso come una seconda bocca.
Lui si avvicinò. Il suo abito era blu scuro, quasi nero, il colletto aperto. Nessuna cravatta. Un sottile anello d’argento brillò al suo mignolo. «Posso offrirvi un bicchiere di vino? O preferite qualcosa di più forte?» La mano che le tese era snella, le dita lunghe, le unghie corte e curate.
Clara posò la mano nella sua. Il contatto fu un piccolo colpo – statico, come se due poli opposti si fossero incontrati. «Whiskey. Liscio.»
Lui la condusse tra la folla, oltre abiti sfolgoranti e arlecchini ghignanti, fino a una nicchia dietro un pesante tendaggio di velluto rosso. Un tavolino, due poltrone di cuoio, una bottiglia di Macallan e due bicchieri erano pronti. Come se l’avesse aspettata.
«Pianificate in anticipo», disse lei, lasciandosi cadere nella poltrona e accavallando le gambe. Lo spacco del suo abito rivelò la coscia, pelle nuda fino all’anca.
Lo sguardo di lui vi si soffermò un secondo di troppo. «Mi piace quando il caso mi trova. Ma lo aiuto un po’.» Versò da bere, le porse il bicchiere. Le sue dita sfiorarono le sue, e di nuovo quel piccolo lampo.
Lei bevve. Il whiskey bruciò piacevolmente in gola, diffondendo calore nel petto. «Siete dunque un cacciatore che tende le sue trappole?», chiese, lo sguardo al di sopra del bordo del bicchiere.
Lui si appoggiò allo schienale, gli occhi grigi puntati su di lei. «Un cacciatore che aspetta di essere cacciato. Vi ho visto mentre attraversavate la sala. Non avete ballato, non avete sorriso, non avete parlato. Avete osservato.»
Clara posò il bicchiere. «E questo vi ha attratto?»
«Mi ha reso curioso», la corresse. «Una donna che a un ballo sceglie il ruolo di spettatrice cerca qualcosa di preciso. O ha qualcosa da nascondere.»
«Forse entrambe le cose», ammise lei. Si chinò in avanti, appoggiando i gomiti sulle ginocchia. «E voi cosa cercate, se posso chiedere?»
Il suo sorriso fu lento, come oro fuso. «Una storia che non dimenticherò. Una che non può essere messa in parole.»
L’aria tra di loro sembrò farsi più densa, più pesante. Clara sentì il polso accelerare. «Allora forse dovremmo smettere di parlare.»
Posò il suo bicchiere accanto al di lei, il movimento fluido, senza fretta. Poi si alzò, le porse la mano. «Venga.»
Lei prese la sua mano, si lasciò sollevare. Le sue dita si chiusero salde intorno alle sue, il calore del suo palmo la penetrò come una promessa. La condusse fuori dalla nicchia, attraverso una porta stretta che prima non aveva notato, e su per una scala a chiocciola. La musica si affievolì, le voci si fecero più sommesse. Salirono due piani, finché lui si fermò davanti a una porta di legno scuro. Una chiave girò nella serratura, la porta si spalancò.
La stanza era piccola, quasi spoglia. Un letto ampio con lenzuola bianche, un comodino con una candela, una finestra che dava sul parcheggio dietro l’edificio. Nessun lampadario di cristallo, nessun mobile sfarzoso. Solo l’essenziale.
«Non sapevo se sarei finito quassù», disse lui, come se le avesse letto nel pensiero. «Ma volevo essere preparato.»
Clara lasciò andare la sua mano, si avvicinò alla finestra. Giù, i fari delle auto scintillavano. Sentì lui chiudere la porta alle sue spalle, e il catenaccio scattare piano. Un lieve clic che escludeva il mondo là fuori.
Lei si voltò. Lui era a due passi di distanza, le braccia rilassate lungo i fianchi. Si era tolto la maschera – era sul comodino. Il suo viso era stretto, gli zigomi alti, la bocca una linea netta. Era più grande di lei, forse sulla quarantina, ma i suoi occhi avevano qualcosa di giovane, di impetuoso.
«Come si chiama?», chiese lei, pur sapendo che non aveva importanza.
«Non ha importanza», rispose lui, proprio come lei si aspettava. «Mi chiami come vuole.»
Lei rise piano. «Allora la chiamerò ‘Lo Sconosciuto’.»
«Bene. E lei? Devo chiamarla ‘La Donna in Velluto’?»
«Sembra il titolo di un romanzo.» Fece un passo verso di lui. «Ma sì. Per questa notte, lo sono.»
Lui le venne incontro, finché tra loro non rimase che un respiro. Lei sentì il suo profumo – cedro e qualcosa di affumicato. E sotto, l’odore della sua pelle, calda e viva.
«Posso toccarla?», chiese lui, la voce ora più roca.
«Se posso toccarla anch’io.»
La sua mano si alzò, le sfiorò la guancia, lungo il bordo della maschera. «Posso toglierla?», sussurrò.
Lei annuì. Le sue dita sciolsero il nastro, e la maschera dorata cadde. Lei lo guardò, senza protezione, il viso nudo. I suoi occhi si fecero più scuri, le pupille si dilatarono.
«È bella», disse lui. «Senza travestimento, ancora più bella.»
«Adulatore.» Ma sorrise mentre lo diceva.
Le sue labbra trovarono le sue. Il bacio fu dolce, quasi esitante, come se volesse assaggiarla. Lei aprì la bocca, lasciò entrare la sua lingua, e il bacio si fece più profondo, più esigente. Le sue mani scivolarono sulla sua nuca, la attirarono a sé. Lei sentì il suo corpo contro il suo, il calore che emanava da lui.
Le sue dita sbottonarono la sua camicia, sfiorarono il suo petto, che sotto le sue mani sembrava sodo e caldo. Lasciò scivolare le mani più in basso, sul suo addome, fino a raggiungere la cintura. Con un movimento rapido slacciò la fibbia, aprì il bottone dei suoi pantaloni e abbassò la cerniera. La sua erezione premeva contro il tessuto dei boxer, e lei poteva vedere i contorni del suo cazzo duro, lungo e spesso, mentre tendeva il morbido materiale.
Lui gemette piano quando le sue dita sfiorarono il rigonfiamento. “Sei impaziente”, mormorò contro il suo collo, mentre le sue labbra lasciavano una scia di baci, scendendo fino alla sua clavicola. Le sue mani trovarono la cerniera del suo vestito, la abbassarono lentamente, e il vestito di velluto nero scivolò dalle sue spalle, rivelando la sua pelle nuda sottostante. Niente reggiseno, solo un minuscolo slip nero che copriva a malapena il suo pube.
“Niente reggiseno?”, chiese lui, la sua voce un sussurro.
“Mi piace quando i miei seni sono liberi”, disse lei, e lasciò cadere del tutto il vestito. Si raccolse ai suoi piedi, e lei rimase lì, solo in quel piccolo perizoma, i suoi seni sodi e pieni, i capezzoli duri ed eretti.
Lui fece scorrere le mani sui suoi seni, li afferrò, li strinse leggermente. Lei sentì i suoi pollici sfregare sui suoi capezzoli, e un brivido le percorse la schiena. Chiuse gli occhi, godendosi la sensazione di lui che massaggiava i suoi seni, che faceva roteare le dure gemme tra le sue dita, finché lei non gemette piano.
“I tuoi seni sono perfetti”, mormorò lui, e si chinò per prendere un capezzolo in bocca. La sua lingua lo circondò, prima dolcemente, poi più forte, succhiandolo, mentre l’altra mano impastava l’altro seno. Clara ansimò, la sua testa cadde all’indietro, e lei affondò le dita nei suoi capelli, tirandolo più forte a sé.
Lui lasciò scivolare la mano più in basso, sul suo ventre, finché non raggiunse l’elastico del suo perizoma. Con un movimento rapido infilò le dita sotto, trovò la sua fessura umida e calda. Era già bagnata, la sua fica pronta per lui. Sfiorò le sue labbra, immerse un dito dentro di lei, e lei gemette forte.
“Sei così bagnata”, disse lui, la sua voce roca di desiderio. “Così fottutamente bagnata per me.”
Lei aprì gli occhi, lo guardò. “Voglio sentirti. Ora.”
Lui ritirò la mano, le divaricò le gambe, e la girò, spingendola contro il muro. Le sue mani scivolarono sul suo culo, modellando le natiche sode, spingendole da parte. Si chinò, la sua lingua trovò la sua fica bagnata da dietro, la leccò come lei non aveva mai provato prima. La sua lingua penetrò in lei, profonda e imperiosa, e lei gridò quando lui avvolse la sua clitoride con le labbra e ci succhiò dolcemente.
«Oh Dio», ansimò, le gambe le tremavano mentre lui continuava a leccarla, la sua lingua ruotava dentro di lei portandola sull’orlo dell’orgasmo. Sentiva il calore salirle nel ventre, i muscoli contrarsi, pronti a esplodere. Ma lui si fermò, lasciandola in preda ai sussulti.
«Non ancora», sussurrò, raddrizzandosi. La girò di nuovo, la spinse sul letto e si tolse i pantaloni e i boxer. Il suo cazzo balzò fuori, duro e lungo, il glande rosso e lucido della sua umidità. Si distese su di lei, le gambe tra le sue, e lei sentì la punta del suo cazzo premere contro la sua fica bagnata.
«Dimmi che lo vuoi», pretese, i suoi occhi grigi fissi su di lei.
«Lo voglio», gemette. «Scopami. Forte. Adesso.»
Lui penetrò. Il suo cazzo scivolò dentro di lei, profondo e saldo, e lei urlò quando lui riempì la sua fica, la dilatò fino a farle credere di scoppiare. Iniziò a spingere, prima lentamente, poi più veloce, ogni colpo più profondo e più duro del precedente. Sentiva il suo cazzo dentro di lei, come la scopava, e lo adorava.
«Sì, proprio così», ansimò, le mani che gli affondavano nelle spalle mentre lui continuava a spingere. «Scopami, scopami forte.»
Lui si chinò, le sue labbra trovarono le sue, e si baciarono selvaggiamente mentre lui continuava a scoparla. Le sue mani afferrarono i suoi seni, li strinsero, i pollici sfregarono sui suoi capezzoli duri. Lei sentì l’orgasmo montarle dentro, la sua fica contrarsi attorno al suo cazzo, e seppe che sarebbe venuta da un momento all’altro.
«Vengo», gridò, mentre le onde del piacere la travolgevano. «Vengo, vengo!»
Il suo corpo sussultò, la sua fica si contorse attorno al suo cazzo, e lei lo sentì spingere più a fondo, una volta, due, e poi venne anche lui, con un gemito profondo. Il suo sperma schizzò dentro di lei, caldo e denso, e lei lo sentì riempirla, mentre lui si scaricava in lei.
Rimasero distesi, ansimanti, sudati, i loro corpi intrecciati. Lui rimase dentro di lei, il suo cazzo ancora duro, e lei lo sentiva continuare a riempirla. Dopo un po’ si ritirò, si rotolò accanto a lei e la attirò tra le sue braccia.
«È stato…», iniziò lui, ma lei gli mise un dito sulle labbra.
«Non parlare», sussurrò. «Non ora.»
Lei si strinse a lui, sentì il suo battito cardiaco che lentamente si calmava. La luce delle candele danzava sul soffitto, e il mondo là fuori non esisteva più. Solo loro, e lui, e quella notte che era ancora lungi dall’essere finita.
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