La tempesta sopra la capanna

Racconti Romanticismo · circa 11 min di lettura · Vietato ai minori di 18

Una storia di sesso proibita su due alpinisti, una tormenta di neve e un rifugio di montagna. Esplicita, diretta, per maggiorenni.

Nel tardo pomeriggio cominciò a nevicare, ed entrambi sapevamo che non saremmo più riusciti ad arrivare a Mayrhofen. Sebastian accese la lampada frontale, anche se c’era ancora abbastanza luce, e io lo interpretai per quello che era — un gesto per darci un ordine, prima che l’inferno scoppiasse.

Il rifugio si trovava duecento metri sotto di noi, un punto scuro sul pendio bianco. Lo conoscevamo. Ci eravamo saliti l’estate scorsa, con troppa birra nello zaino e il progetto di fare un’escursione che poi non avevamo fatto. Adesso era febbraio, e l’escursione era un’altra — una che sarebbe finita nella nostra carne.

«Stai bene?», chiese lui, senza voltarsi.

«Sì.»

Era una bugia di cui avevamo bisogno entrambi. Le mie mani erano diventate insensibili, il vento arrivava ora di lato, e sapevo che Sebastian controllava passo dopo passo dove mi trovavo. Era una persona prudente. Era uno dei motivi per cui andavo in montagna con lui, e uno dei motivi per cui in tre anni non ero riuscita a dirgli quello che dovevo dirgli: che lo volevo, che ogni notte sognavo il suo cazzo dentro di me, che sotto la doccia mi infilavo le ditte nella fica immaginando come lui mi scopasse.

Raggiungemmo il rifugio quando il crepuscolo stava calando. Dentro faceva freddo, ma era asciutto. Sebastian trovò il fiammifero, io trovai la legna, e dopo venti minuti qualcosa crepitava nella stufa, facendo rivivere le pareti. Il calore penetrò nelle mie membra ghiacciate, sciogliendo i muscoli, rendendo lentamente la mia pelle di nuovo sensibile.

Ci sedemmo uno accanto all’altra sulla panca. Non ci togliemmo le giacche perché il rifugio era ancora troppo freddo, ma ci appoggiammo al muro, e la mia spalla toccò la sua, e nessuno dei due si spostò. Sentivo il calore del suo corpo attraverso i vestiti, e il mio polso cominciò a correre. Tra le mie gambe diventò umido, solo al pensiero che lui fosse così vicino.

«Penso a te», disse dopo un po’. La sua voce era più profonda del solito, più roca.

«Quando?»

«Quando non dovrei pensare a te. Prima delle riunioni. Mentre guido. Quando mi faccio una sega.»

Annuii. Non lo guardai. Se lo avessi guardato in quel momento, avrebbe capito che lo sapevo da anni, e questo ci avrebbe messi di fronte a una decisione che non volevamo prendere, finché fuori infuriava una tempesta e nessuno ci lasciava la scelta di scappare. Ma la sua ultima frase mi bruciava dentro: quando mi faccio una sega. Immaginai la sua mano che stringeva il cazzo duro, che lo accarezzava su e giù, che gemeva il mio nome quando veniva.

«Sebastian.»

«Sì.»

“Se facciamo questo, non è perché fuori c’è una tempesta.”

Lui girò la testa verso di me. Il suo viso, alla luce della stufa, era per metà in ombra, per metà in un caldo rosso che si posava sui suoi zigomi come fosse stato dipinto. Mi guardò a lungo, più a lungo di quanto fosse comodo. Potevo vedere la fame nei suoi occhi, il desiderio che gli tendeva la mascella.

“Non lo faccio perché fuori c’è una tempesta”, disse. “Lo faccio da quando siamo stati quassù l’estate scorsa. Solo che non lo sapevo. Ma ora lo so. So che voglio leccarti la fica finché non urli. So che voglio ficcarti il cazzo dentro finché non riesci più a camminare.”

Le sue parole mi colpirono come un pugno, facendomi mancare il respiro. Sentii la mia fica inumidirsi, l’umidità che filtrava attraverso le mutandine. Riuscivo a malapena a stare ferma.

Lui alzò la mano. Non la posò sul mio viso, ma prima sulla mia mano, che giaceva tra di noi sulla panca, fredda attraverso il guanto. Mi sfilò il guanto. Mise la mia mano nella sua, la esaminò, come un infermiere esamina una mano per vedere se è troppo fredda. Era troppo fredda. La tenne. Poi guidò la mia mano verso il suo inguine, la premette contro il rigonfiamento duro nei suoi pantaloni. Sentii il suo cazzo attraverso il tessuto, lungo e grosso, e un tremito mi percorse il corpo.

“Senti cosa mi fai?”, sussurrò. “Ho camminato per tutta la salita con questa cosa addosso. Ogni passo mi ricordava te.”

Lasciai scorrere le dita lungo la sua lunghezza, sentii come sussultava al mio tocco. Solo allora lui posò l’altra mano sulla mia guancia. Era calda, perché l’aveva tenuta sotto la giacca, e sentii il freddo sul mio viso ritirarsi lentamente, indietreggiare davanti a quel calore.

“Posso?”, chiese.

“Devi”, dissi io. La mia voce era appena un sussurro, roca di brama.

Non mi baciò subito. Prima mi accarezzò l’angolo della bocca con il pollice, con cautela, come se fossi un animale che non voleva spaventare. Poi si chinò in avanti. La sua bocca era più calda della sua mano, e sapeva del tè che avevamo bevuto lassù sulla sella, nero, con troppo poco zucchero. Ma il bacio non fu dolce. La sua lingua penetrò subito nella mia bocca, esigente, possessiva. Mi assaggiò, mi leccò i denti, mi succhiò il labbro inferiore. Gemetti nella sua bocca, affondai le dita nelle sue spalle.

Ci baciammo finché la legna nella stufa scricchiolò e io mi alzai per aggiungere un nuovo ceppo. Quando tornai, lui si era tolto la giacca. Io posai la mia accanto. La baita si era ormai riscaldata, o forse ero io, o entrambi. Potevo sentire l’odore del sudore che si raccoglieva sulla sua pelle, quell’odore mascolino, terroso, che mi faceva impazzire.

Non facemmo il letto. Rimanemmo sulla panca, poi sul pavimento, poi sulle coperte che lui tirò fuori dal baule. Ci prendemmo tutto il tempo. Questo era ciò che amavo di Sebastian: non aveva mai fretta, né durante un’ascensione né in quel momento. Sbottonò ogni bottone uno per uno, come se il tessuto stesso fosse parte della risposta. Guardò ogni centimetro di pelle prima di toccarlo, e i suoi occhi erano ciò che il tocco diventava, prima che la mano lo compisse.

Mi tolse il maglione dalla testa, poi la mia maglietta. I miei seni erano nudi, e l’aria fredda del rifugio fece indurire subito i miei capezzoli. Li fissò, con gli occhi spalancati, la bocca leggermente socchiusa. “Cavolo”, sussurrò. Poi si chinò e prese un capezzolo in bocca. La sua lingua era calda, ruotava lentamente intorno alla punta, mentre la sua mano massaggiava l’altro seno. Getta la testa all’indietro, ansimai. Succhiò più forte, lasciando scivolare i denti leggermente sulla pelle sensibile, finché non tremai.

“Voglio assaggiarti”, mormorò contro la mia pelle. “Voglio la tua fica bagnata sulla mia lingua.”

Mi spinse sulla schiena, aprì la mia cintura, mi abbassò i pantaloni e le mutande in un unico movimento. Giacevo nuda davanti a lui, con le gambe leggermente aperte, e sapevo che poteva vedere quanto fossi bagnata. Le mie labbra brillavano alla luce del fuoco, l’umidità gocciolava sulla coperta sotto di me.

“Cazzo”, disse con voce roca. “Sei così eccitante. Guardati.”

Si chinò su di me, allargò le mie gambe, le appoggiò sulle sue spalle. Poi abbassò la testa. Il suo primo respiro colpì la mia fica, caldo e umido. Affondai le mani nei suoi capelli mentre lui tirava fuori la lingua e la faceva scorrere lentamente attraverso la mia fessura, dal mio ingresso fino al clitoride. Gemetti forte, inarcandomi. Lui emise un suono, un profondo brontolio soddisfatto, come se stesse assaporando il gusto più buono del mondo.

Mi leccò sistematicamente, senza lasciare nessun punto. Circondò la mia clitoride con la punta della lingua, succhiando delicatamente, mentre due delle sue dita scivolavano dentro di me. Ero così bagnata che entrarono senza sforzo, e sentii che le spingeva più in profondità, finché non incontrarono la resistenza che mi fece gridare. Le sue dita mi scopavano mentre la sua lingua mi leccava, e non potevo fare a meno di iniziare a gemere, a scopare le sue dita, a premermi contro la sua bocca.

“Sì, proprio così”, mormorò tra le mie gambe. “Vieni per me. Vieni nella mia bocca.”

Non ci volle molto. La sua lingua sulla mia clitoride, le sue dita dentro di me: sentii l’onda crescere, tutto il mio corpo tendersi in un arco. Urlai quando l’orgasmo mi travolse, ondate di piacere che mi attraversarono il basso ventre. Lui mi leccò per tutto il tempo, bevve la mia umidità, non mi lasciò andare finché il tremore non si placò.

Quando riuscii a respirare di nuovo, lui si era chinato su di me, il viso lucido e bagnato di me. Sorrideva, un sorriso selvaggio, famelico. “Questo è solo l’inizio”, disse.

Si raddrizzò, aprì i pantaloni. Il suo cazzo spuntò fuori, lungo, grosso, il glande rosso e lucido di una goccia di liquido pre-eiaculatorio. Lo fissai, sentii la mia fica ricominciare a pulsare. Era più grande di quanto avessi immaginato.

“Ora voglio essere dentro di te”, disse. “Voglio scoparti finché non dimentichi come ti chiami.”

Mi girò a pancia in giù, mi mise a carponi. Mi offrii a lui, il culo sollevato in aria, la testa appoggiata sulla coperta. Lo sentii sputare, sentii che si spalmava il cazzo. Poi sentii il glande al mio ingresso, che premeva, che cercava.

“Sei pronta?”, chiese, la voce roca di desiderio.

“Scopami e basta”, ansimai.

Lui penetrò in me. Una spinta lunga e lenta, che mi riempì finché non ebbi più fiato. Era profondo dentro di me, più profondo di qualsiasi cosa avessi mai provato. Lo sentii nell’utero, sentii come si adattava, come le mie pareti lo avvolgevano. Si fermò, mi lasciò godere la sensazione, poi cominciò a scopare.

All’inizio si muoveva lentamente, spingeva in profondità dentro di me, si ritraeva quasi del tutto, solo per spingere di nuovo. Ogni spinta mi strappava un grido dalla gola. Il ritmo accelerò, le sue mani afferrarono i miei fianchi, tirandomi contro di lui. Lo sentii gemere, sentii che sussurrava il mio nome mentre mi prendeva.

“Cazzo, sei così stretta”, ansimò. “Così fottutamente stretta e bagnata.”

Non potevo rispondere. Ero troppo piena di lui, troppo intrappolata nel piacere. Cominciai a muovermi contro di lui, a cavalcarlo, a tirarlo più a fondo dentro di me. La sua mano volò intorno al mio fianco, trovò la mia clitoride, la sfregò a ritmo delle sue spinte.

“Vieni di nuovo per me”, ordinò. “Scopa la mia mano mentre io scopo te.”

Il secondo orgasmo arrivò ancora più intenso del primo. Urlai quando mi travolse, tutto il mio corpo sussultò mentre lui continuava, scopandomi attraverso il culmine, finché non crollai sulla coperta, ansimante, tremante.

Lui si ritirò, mi girò. Ero sdraiata sulla schiena, le gambe spalancate, mentre lui si chinava su di me. Introdusse di nuovo il suo cazzo, questa volta da davanti, e potevo vedere come scivolava dentro di me, come la mia fica lo accoglieva. Lui fissava il punto in cui ci fondevamo, il viso contratto dal piacere.

“Guardami”, disse. “Guardami quando vengo dentro di te.”

Alzai la testa, lo guardai negli occhi. Le sue spinte divennero più rapide, più dure, i suoi respiri più affannosi. Sentii che si tendeva, che il suo cazzo pulsava dentro di me, e poi venne. Un grido profondo, gutturale, mentre si riversava in me. Sentii il calore del suo seme, come mi riempiva, come colava fuori da me mentre continuava, fino a che l’ultima goccia non si fu esaurita.

Si lasciò cadere su di me, tutto il suo corpo pesante e caldo. Rimanemmo lì, intrecciati, sudati, i nostri corpi ancora uniti. Il suo cuore martellava contro il mio petto, il suo respiro era caldo sul mio collo.

Più tardi, quando la legna nel camino non era più che brace e la tempesta fuori si era placata in un fruscio lieve e regolare, la mia testa giaceva sul suo petto. Il suo battito era calmo, quasi lento. Aveva un braccio intorno a me, una coscia sopra la mia, e odorava di neve, di sudore, di me.

“Cosa facciamo domani?”, chiesi.

“Scendiamo.”

“E poi?”

“Poi torniamo a Vienna. E poi andiamo a cena”, disse, e sorrise. “E poi ricomincio a pensare a te. Ma ora so cosa posso farci.”

Sentii che il suo cazzo sotto la mia coscia ricominciava a indurirsi, che premeva contro la mia pelle. Sorrisi contro il suo petto.

“Ancora?”, chiesi.

“Sempre”, disse, e mi tirò su di sé. “Tutta la notte. Finché la tempesta non sarà passata. E poi ancora più a lungo.”