A lembrança dos dedos dele na minha pele era a única coisa que importava. Como ele me roçou quando me passou o isqueiro – um toque aparentemente casual que fez um mundo inteiro tremer dentro de mim, um tremor que começou no fundo da minha boceta molhada e se espalhou como fogo líquido pelas minhas veias. Eu estava sentada naquele bar enfumaçado, com o último drinque na minha frente, e sabia: em poucos minutos, nunca mais o veria. Mas isso não importava. Era perfeito assim. O uísque no meu copo estava morno, os cubos de gelo já derretidos, e ainda assim eu não queria nada além daquele momento, aquele último gole. Minha calcinha já grudava na minha fenda molhada, uma dor doce de expectativa que pulsava entre minhas coxas.
O bar se chamava “Última Gota”, um nome que soava como uma profecia. Mesas de madeira, cadeiras gastas, uma jukebox tocando blues baixinho. Eu vim sozinha, pedi um scotch que mal toquei. Não por tristeza, mas por uma estranha expectativa que pousava sobre mim como uma segunda pele. Como se a noite ainda reservasse algo para mim – algo que me arrancasse dessa entorpecente rotina. Meus mamilos estavam duros, roçando o tecido da minha blusa, e eu sentia meu estômago se contrair quando senti o olhar dele sobre mim.
Ele estava sentado a dois bancos de distância. Trinta e poucos anos, calculo, com cachos escuros caindo na testa e um sorriso que acentuava as rugas ao redor dos olhos. Nenhum olhar agressivo, nenhum sorriso malicioso. Apenas uma presença silenciosa que me atraía como uma chama atrai a mariposa – uma atração contra a qual eu não queria lutar. As mãos dele eram grandes, os dedos longos, e eu imaginava como eles se enterrariam no meu cabelo, como abririam minhas coxas.
“Mais um?” A voz dele era grave, enfumaçada, e eu senti algo se contrair dentro de mim, uma expectativa doce e quente que fluía direto para minha boceta molhada. Eu concordei com a cabeça, e ele pediu mais dois uísques. Quando o barman colocou os copos na nossa frente, ele se virou no banco para mim. “Ao acaso”, disse ele, erguendo o copo. Eu brindei. “À última rodada.” Os olhos dele deslizaram pelo meu corpo, demoraram-se nos meus seios, que se desenhavam sob a blusa, e eu senti minha boceta ficar ainda mais molhada.
O jogo dos olhares
Conversamos pouco. Não foi uma daquelas conversas forçadas sobre trabalho ou hobbies. Em vez disso, nossos corpos falavam. A mão dele, que segurava a haste do copo ao beber, o jeito como inclinava a cabeça quando me ouvia. Meu próprio jogo – eu deixava meu olhar percorrer os ombros dele, a linha do maxilar, a pequena abertura da camisa onde alguns pelos do peito apareciam. Eu observava como o pomo de Adão dele se movia quando ele engolia, e sentia uma pulsação entre minhas coxas, uma umidade que se espalhava dentro de mim como uma doce promessa. Minha calcinha estava encharcada, o tecido grudava nos meus lábios vaginais, e eu apertava as coxas para sentir o atrito.
“Você parece estar procurando algo”, disse ele de repente. Eu ri baixinho. “Talvez eu esteja encontrando agora.” Ele se inclinou mais perto, a respiração dele roçou minha orelha, quente e com um leve cheiro de uísque. “E quando você encontrar – você fica com isso? Ou deixa ir de novo?” As palavras dele eram um convite, um desafio que me atingiu bem no fundo. Eu senti algo se contrair dentro de mim, uma tensão doce que me deixava alerta e selvagem – e um pouco desesperada. Minha boceta pulsava, exigindo toque, exigindo o pau dele.
“Acho que algumas coisas são feitas apenas para uma noite”, sussurrei de volta. Ele olhou nos meus olhos, por muito tempo, até eu baixar o olhar. Então ele colocou a mão dele sobre a minha, que estava apoiada no balcão. Os dedos dele eram quentes, firmes, e eu sentia cada um como uma pequena marca de fogo na minha pele. Ele desenhava círculos nas minhas costas da mão, deixando-os deslizar lentamente até meu pulso. Eu prendi a respiração quando a ponta do polegar dele passou pelo ponto frágil da minha pulsação – e meu coração disparou ao encontro dele. “Seu coração está acelerado”, murmurou ele. Eu engoli em seco. “É por sua causa.” Debaixo da mesa, eu abri levemente as coxas, uma oferta silenciosa que ele não podia ver, mas eu sentia o calor úmido que subia de mim.
“Vem”, disse ele. Não foi uma pergunta. Ele deixou uma nota no balcão, pegou minha mão e me puxou do banco. Os dedos dele se entrelaçaram nos meus, e eu me deixei levar, me deixei cair em uma noite que pertencia apenas a nós dois. Eu sentia minha boceta pulsar a cada passo, o tecido da minha calcinha roçando meus lábios molhados, e eu sabia que logo teria as mãos dele sobre mim.
O caminho até ele
O apartamento dele não era longe. Algumas ruas, passando por postes que lançavam luz amarela no asfalto molhado. Tinha chovido um pouco, o ar cheirava a verão e escapamentos, a asfalto úmido e sonhos queimados. Ele caminhava perto de mim, a mão dele na minha, os dedos entrelaçados. De vez em quando, o polegar dele roçava minhas costas da mão, e um arrepio percorria minhas costas, tão intenso que eu sentia os pelos do meu braço se eriçarem. Nenhuma palavra era dita, mas o silêncio estava cheio de promessas. Eu sentia a umidade na minha calcinha, a antecipação que acompanhava cada passo – e a certeza de que eu me entregaria completamente a ele. Minha boceta gritava por ele, e eu mal conseguia conter a vontade de colocar a mão dele no meu sexo.
A porta do apartamento bateu, e de repente o silêncio estava ali. Ele zumbia nos meus ouvidos enquanto ele se virava e me olhava. “Ainda tem certeza?”, perguntou ele. Dei um passo em direção a ele, coloquei minhas mãos no peito dele. “Nunca tive tanta certeza.” O coração dele batia rápido sob meus dedos, um ritmo selvagem e impaciente. Ele colocou as mãos nos meus quadris, me puxou para perto, e eu senti a excitação dele através do tecido da calça, dura e pressionando contra minha barriga. O pau dele se apertava contra mim, longo e grosso, e eu senti minha boceta ficar ainda mais molhada, o suor escorrendo de mim.
O beijo dele era suave e exigente ao mesmo tempo. Tinha gosto de uísque e algo doce, de hortelã e desejo. Os lábios dele se moviam sobre os meus, me abriam, e eu o deixei entrar, deixei ele pegar tudo o que quisesse. Meus dedos se cravaram na camisa dele, puxando-o para mais perto. Eu sentia o calor do corpo dele através do tecido, os contornos dos músculos que se contraíam sob minhas mãos. A língua dele explorava minha boca, provocava a ponta da minha língua, e eu gemi baixinho, um som que ficou preso na
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