Cette histoire a été créée automatiquement avec le soutien de l’IA. Toutes les personnes sont majeures. Dès 18 ans.
Elle se tenait à la fenêtre du penthouse, la vie nocturne berlinoise à ses pieds, et se sentait comme une reine. Les lumières de la ville se reflétaient dans les vitres, tandis qu’elle regardait les rues en contrebas, où les gens s’agitaient comme des fourmis. Elle était l’éditrice, la femme qui dominait la scène littéraire berlinoise, et ce soir, elle était là pour inaugurer une exposition d’art. L’exposition, qui se tenait dans les pièces de son penthouse, était unique, un mélange d’art moderne et de littérature, et elle avait personnellement planifié chaque aspect. Sa robe noire épousait étroitement ses courbes, le décolleté profond mettait en valeur ses seins pleins, et le tissu collait à sa peau moite lorsqu’elle se retourna et scruta la pièce.
La pièce était pleine de monde, tous étaient là pour voir les dernières œuvres des artistes et écrivains les plus célèbres. Elle, cependant, cherchait quelqu’un, un homme qu’elle n’avait pas revu depuis longtemps. C’était un auteur, un homme qui faisait à nouveau vibrer ses vieux sentiments, et elle savait qu’il serait là ce soir. Sa chatte commençait déjà à palpiter lorsqu’elle se souvint de ses mains sur sa peau, de sa bouche qui léchait ses tétons. Elle le vit finalement se tenir dans le coin de la pièce, entouré d’un groupe de personnes qui le regardaient avec admiration. Il était toujours aussi attirant que lors de leur première rencontre, et elle sentit son cœur battre plus vite. Elle savait qu’elle devait le revoir, qu’elle devait le ravoir pour elle. Ses doigts tremblaient lorsqu’elle prit sa coupe de champagne et but une longue gorgée pour calmer ses nerfs.
Elle se fraya un chemin à travers la foule, ses yeux fixés sur lui, son regard comme un laser qui le suivait à travers la masse. Alors qu’elle s’approchait, il leva les yeux et leurs regards se croisèrent. Il sourit, et elle sentit ses joues s’échauffer. Ils avaient eu une liaison, il y a de nombreuses années, et elle n’avait jamais cessé de penser à lui. Elle l’atteignit enfin et ils s’étreignirent, leurs lèvres se touchèrent brièvement, mais à ce moment-là, elle sentit son souffle chaud dans sa bouche, le bout de sa langue effleurant brièvement sa lèvre inférieure. Il sentait toujours aussi bon qu’avant, un parfum de musc et quelque chose de fumé qui la ramena immédiatement dans le passé, dans ces nuits où il l’avait baisée sur son bureau, ses jambes enroulées autour de ses hanches. Ils parlèrent de l’exposition, d’art et de littérature, mais elle savait qu’ils pensaient tous les deux à autre chose. Sa voix devint plus grave, plus rauque, lorsqu’elle dit : « Ça fait si longtemps. Tu m’as manqué. » Il posa sa main sur son bras, et ses doigts s’enfoncèrent légèrement dans sa peau, une promesse de plus.
Elle se sentait de plus en plus attirée par lui, leurs corps se touchaient presque pendant qu’ils parlaient. Elle savait qu’elle devait le ravoir, qu’elle devait le ravoir pour elle. Elle le regarda, ses yeux cherchant les siens, et il la regarda en retour, ses yeux pleins de désir, une lueur sombre qui fit fondre ses genoux. Elle savait qu’il pensait aussi à la ravoir, à la re-aimer. Sous sa robe, elle sentait sa chatte humide et brûlante, la mouille coulant lentement le long de ses cuisses. Elle serra les jambes pour arrêter les pulsations, mais en vain. Elle regarda autour d’elle, cherchant un moyen d’être seule avec lui, puis elle le vit, le Collectionneur, qui l’observait. C’était un collectionneur d’art et de littérature connu, et il était également réputé pour son penchant pour les belles femmes — et pour son avidité insatiable à les posséder.
Le Collectionneur s’approcha d’eux, un sourire sur son visage qui semblait être un masque. C’était un homme qui obtenait toujours ce qu’il voulait, et elle savait qu’il la voulait. Son regard parcourut lentement son corps, de ses lèvres à son cou, puis à ses seins qui saillaient sous le tissu de la robe, et encore plus bas, entre ses jambes. Elle se sentit mal à l’aise lorsqu’il la regarda, sa peau picotant sous son regard comme sous un courant électrique. Il discuta avec eux, de l’exposition, d’art et de littérature, mais elle savait qu’il pensait à autre chose. Ses mots étaient lisses comme de l’huile, mais ses yeux étaient durs et exigeants. « Votre exposition est remarquable », dit-il, sa voix profonde et rauque. « J’ai un intérêt particulier pour… vos œuvres. » Il regarda l’auteur, et elle vit quelque chose se tendre entre les deux hommes, une tension qui faisait crépiter l’air. Elle se sentit soudain comme un prix que deux hommes convoitaient, et elle ne savait pas quoi faire.
L’auteur la regarda, ses yeux pleins de désir, et elle savait qu’il voulait la ravoir. Sa main glissa de son bras vers son dos, et ses doigts caressèrent lentement le tissu de sa robe, jusqu’à atterrir sur sa peau nue, juste au-dessus de la naissance de ses fesses. Elle sentit sa main s’y accrocher, la tirant doucement vers lui, de sorte que ses hanches se pressèrent contre les siennes. Elle regarda le Collectionneur qui les observait, et elle savait qu’il la voulait aussi. Le Collectionneur fit un pas de plus, son corps si proche qu’elle sentait son souffle chaud sur sa nuque. « Peut-être », murmura-t-il, « pourrions-nous continuer cette exposition plus tard… en privé. » Sa main se posa sur sa hanche, ferme et exigeante, tandis que la main de l’auteur restait sur son dos. Deux hommes qui la tenaient au milieu, et elle se sentait comme dans un jeu, un jeu où elle jouait le rôle principal, et son corps commençait à brûler.
L’auteur la regarda, ses lèvres près de son oreille : « Allons-y. Je te veux maintenant. » Sa voix était rauque, pleine d’avidité, et elle sentit sa queue bouger dans son pantalon, dure contre sa hanche. Le Collectionneur rit doucement, un son sombre qui fit frissonner sa peau. « Je pense que nous trois pourrions… nous arranger », dit-il. Sa main glissa de sa hanche vers le bas, sur ses fesses, et il serra fort, ses doigts s’enfonçant dans sa chair. Elle haleta alors que la chaleur s’infiltrait en elle des deux côtés. « Non », gémit-elle, mais sa voix semblait faible, et elle savait qu’elle voulait. Elle les voulait tous les deux, elle voulait la sensation d’être prise par les deux, d’être désirée par les deux.
Le Collectionneur la conduisit vers une zone séparée du penthouse, une pièce avec des rideaux de velours et des coussins moelleux. L’auteur les suivit, sa main toujours sur sa…
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