Le front pressé contre la vitre fraîche, elle regarde le paysage défiler dans un bruissement gris-vert. Le train cahote, un rythme régulier qui la berce dans une légère transe. Prochaine station dans vingt minutes. Elle devrait s’asseoir, mais elle préfère rester debout, les jambes légèrement écartées pour compenser le balancement. Le sac à main pèse lourdement sur son épaule, le livre à l’intérieur n’a pas encore été ouvert. Sous sa jupe, elle sent le collant qui serre étroitement ses cuisses, et entre ses jambes, cela commence à devenir humide – une réaction à rien, seulement au souvenir qui remonte soudainement, comme une vague qu’elle ne peut pas contrôler. Elle presse ses cuisses l’une contre l’autre pour réprimer la sensation, mais elle ne fait que s’intensifier.
« Mara ? »
La voix est grave, un peu rauque, et elle la traverse comme une décharge électrique. Elle se retourne. Il est là, deux rangées plus loin, un sourire aux lèvres qu’elle n’a pas vu depuis quinze ans. Linus. Ses cheveux sont plus courts, striés de gris aux tempes, mais les yeux. Ces mêmes yeux verts qui la regardaient autrefois comme si elle était la seule dans la pièce. Son regard parcourt son corps, de ses jambes jusqu’à ses seins, fermes sous le chemisier, les tétons durs pressant contre le tissu. Elle sent son cœur battre, un battement dans sa poitrine qui tire directement vers sa chatte. Elle est immédiatement mouillée, un flot d’humidité qui imprègne sa foune.
« Linus ? Tu prends ce train ? » Sa voix semble mince, incrédule, mais aussi chaude, pleine de désir inexprimé.
Il s’approche, ses épaules larges sous le manteau sombre. « Je suis monté à Stuttgart. Voyage d’affaires. Et toi ? Tu habites à Munich, non ? » Sa voix est grave, rauque, comme elle s’en souvient quand il murmurait son nom autrefois, pendant qu’il la prenait par derrière, dans la remise derrière le terrain de sport.
Elle hoche la tête. « J’étais chez ma sœur à Francfort. Je rentre à la maison. » Elle sent sa chatte pulser, un sentiment de vide qu’elle ne peut combler que s’il a son sexe dur profondément en elle. « Assieds-toi avec moi. » Les mots sortent avant qu’elle ne puisse réfléchir, une offre qu’elle ne veut pas retirer.
Il hésite une seconde, puis il sourit à nouveau, ce sourire qui autrefois faisait flageoler ses genoux. « Volontiers. » Sa main frôle son bras quand il passe devant elle, et le contact est comme une décharge électrique qui tire directement vers son clito. Elle tremble, son souffle se bloque.
Ils vont à sa place, un compartiment de quatre, les autres sièges vides. Il s’assoit en face d’elle, retire son manteau et le pose à côté de lui. Dessous, il porte une chemise bleu clair, les manches retroussées jusqu’aux coudes. Ses bras sont musclés, les veines dessinées, et elle pense à ces mains qui exploraient autrefois son corps, qui la menaient à l’orgasme, encore et encore. Elle avale, sa bouche est sèche, mais entre ses jambes, c’est tout sauf sec – sa chatte est maintenant vraiment mouillée, le collant colle à ses lèvres.
« Tu es belle, Mara », dit-il, et sa voix a ce son familier qui l’excite immédiatement. « Vraiment. Pas changée du tout. »
Elle rit doucement, mais cela sonne comme un gémissement. « Tu mens. J’ai des rides, et mes cheveux ne sont plus aussi blonds qu’avant. »
« J’aime les rides. Elles te vont bien. » Son regard parcourt son visage, s’attarde sur ses lèvres, puis descend vers son décolleté, où ses seins se soulèvent et s’abaissent sous le chemisier. « Raconte-moi ce que tu fais. Es-tu heureuse ? »
La question arrive de manière inattendue, trop directe. Elle prend une gorgée d’eau de la bouteille pour gagner du temps, mais l’eau ne refroidit pas la chaleur qui brûle dans son ventre. « Je suis mariée. Depuis dix ans. Mon mari est… fiable. Nous avons une maison, un jardin. C’est bien. » Les mots sonnent creux, même à ses propres oreilles, car elle pense à la dernière fois que son mari l’a baisée – il y a des mois, hâtivement, sans émotion, sans la rendre vraiment mouillée. Cela s’est senti comme un devoir, pas comme le désir qui brûle maintenant en elle.
Linus se penche en avant, les coudes appuyés sur la table. « Mais ? J’entends un mais. » Sa voix est douce, mais elle sait ce qu’il veut. Elle le veut aussi.
Elle se mord la lèvre inférieure. « Pas de mais. C’est juste… routinier. On s’habitue l’un à l’autre, aux habitudes. La passion… » Elle s’arrête, car elle sent sa chatte se contracter, vide, aspirant à quelque chose de réel.
« La passion s’est endormie ? », complète-t-il sa phrase. Ses yeux sont sombres, et elle voit comment son pantalon tend à l’entrejambe, un renflement qui lui rappelle son sexe dur qu’elle a pris dans sa bouche autrefois, quand elle était encore inexpérimentée mais avide d’apprendre tout de lui.
Elle hoche la tête, le regard baissé, mais elle ne peut pas s’empêcher de fixer son pantalon, sur la bosse qui grossit de plus en plus.
« Tu sais », dit-il doucement, « j’ai souvent pensé à toi. À notre époque. Comment nous nous embrassions, dans la remise derrière le terrain de sport. Comment ta peau sentait la pluie. Comment tu gémissais quand je te doigtais, jusqu’à ce que tu jouisses. »
Un flot brûlant la traverse. Elle se souvient. Ses mains sous son t-shirt, sa bouche sur son cou, ses doigts dans sa chatte qui l’ont menée au premier orgasme. Elle avait dix-sept ans, inexpérimentée, mais avide. Il l’avait touchée comme si elle était quelque chose de précieux, et il l’avait baisée si fort qu’elle sentait encore ses mains sur sa peau des jours après.
« Moi aussi », avoue-t-elle, et les mots sont un murmure qui résonne entre ses jambes. « J’y ai aussi pensé. Chaque fois que mon mari ne me satisfaisait pas, je pensais à toi. À ton sexe, à ce que ça faisait quand tu me prenais. »
Le train file dans une courbe, et son corps est pressé contre le dossier. Linus tend la main par-dessus la table, pose sa main sur la sienne. Ses doigts sont chauds, le contact comme une promesse qui tire directement vers sa chatte. Elle sent son clito pulser, ses lèvres s’ouvrir, comme pour l’inviter.
« Mara, je ne veux pas te mettre mal à l’aise. Mais je dois te demander quelque chose. » Il la regarde dans les yeux, sa prise se resserre. « As-tu déjà regretté que nous nous soyons séparés à l’époque ? »
Sa bouche est sèche, mais entre ses jambes, c’est mouillé. « Oui », dit-elle, et sa voix est rauque de désir. « Chaque jour. J’ai regretté de t’avoir laissé partir. De ne pas être partie avec toi quand tu es déménagé. J’ai regretté de n’avoir jamais plus été baisée comme tu me baisais. »
C’est la vérité, et elle sent comment les mots rendent sa chatte encore plus humide, pendant qu’elle attend qu’il la prenne enfin.
Les voix de la communauté
Aucune voix pour l’instant — dites la première ce qui vous a excitée.
