Une femme d’une vingtaine d’années, sa première expérience avec une autre femme. Avec du temps, de la prudence, de la clarté. Explicite, réservé aux adultes.
Carola avait vingt-six ans quand elle m’a dit qu’elle n’avait jamais couché avec une femme et qu’elle aimerait le faire. Elle m’a dit ça un soir d’été à Berlin, dans un petit bar de Kreuzberg où nous nous étions rencontrées par l’intermédiaire d’une amie commune. Nous nous connaissions depuis trois semaines — nous étions toutes les deux à Berlin pour quelques jours, elle venait de Hambourg, moi de Cologne, et nous étions restées quatre jours de plus que prévu parce que notre amie écrivait un livre et que nous ne voulions pas la laisser.
Nous étions dans notre troisième bar de la soirée. Nous avions beaucoup parlé. Carola m’avait dit que depuis la puberté, elle savait qu’elle trouvait aussi les femmes attirantes — mais elle n’avait jamais passé à l’acte. Elle avait eu un copain pendant trois ans, elle n’avait jamais osé.
« Anna, dit-elle, je te trouve attirante. » Ses yeux cherchaient mon regard, comme si elle voulait s’assurer que je ne la repousserais pas. Sa voix tremblait légèrement.
J’avais trente-deux ans, lesbienne depuis mes quatorze ans, en couple avec Mara depuis cinq ans. Mara savait que je couchais occasionnellement avec des femmes lors de mes voyages — nous avions un modèle ouvert, avec des règles claires.
L’une des règles était : si quelqu’un vit sa première fois avec une femme, il ne s’agit pas de moi. Il s’agit d’elle.
« Carola. »
« Oui. » Sa respiration était superficielle, sa poitrine se soulevait et s’abaissait sous la fine robe d’été.
« Je te trouve aussi attirante. Je suis en couple libre. Je peux coucher avec toi si tu veux. Mais parlons-en d’abord. »
Nous avons parlé. Elle m’a dit ce qu’elle voulait savoir : si elle serait trop nerveuse, si je serais déçue, si ça pourrait faire mal. Je lui ai dit : probablement nerveuse, sûrement pas déçue, pas si nous sommes prudentes. Elle a ri nerveusement et a bu une gorgée de sa bière.
Nous sommes allées dans mon Airbnb. Il était minuit. Berlin était encore chaude, l’air lourd d’été. J’ai ouvert la porte et l’ai laissée entrer la première. Elle se tenait dans le couloir, mal à l’aise, les mains enfoncées dans les poches de son jean.
« Carola. »
« Oui. »
« On fait ça à ton rythme. Tu dis stop si tu veux stop. Tu dis ce que tu n’aimes pas. Tu demandes si tu ne sais pas. Compris ? »
« Compris. » Elle a souri, un sourire timide qui a fait rougir ses joues.
Nous nous sommes assises sur le canapé. La lumière était tamisée, une seule lampe dans le coin. Je me suis tournée vers elle et j’ai posé ma main sur sa joue. Elle a tremblé sous mon toucher. Je me suis penchée et je l’ai embrassée pour la première fois. Ses lèvres étaient douces, hésitantes, puis plus audacieuses quand elle a trouvé mon rythme. Elle sentait le parfum à la lavande qu’elle portait au bar, et la nuit d’été. J’ai fait glisser ma langue sur sa lèvre inférieure, elle a ouvert la bouche, m’a laissée entrer. Son souffle s’est approfondi, elle a pressé son corps contre le mien.
J’ai pris mon temps. Je l’ai embrassée longtemps, ma main sur son cou, rien de plus. J’ai attendu qu’elle guide ma main. Elle a saisi mon poignet avec hésitation et l’a attiré vers sa poitrine, par-dessus le T-shirt. Ses tétons étaient déjà durs, je les sentais à travers le tissu.
J’ai caressé doucement. Elle respirait plus profondément, sa poitrine se soulevait sous ma paume. J’ai remonté le T-shirt, l’ai regardée, interrogatrice. Elle a hoché la tête. Elle l’a enlevé elle-même, d’un geste rapide et nerveux. Elle portait un soutien-gorge blanc, en tissu doux, pas son meilleur, parce qu’elle ne s’y attendait pas. Je voyais ses tétons appuyer contre le tissu.
« Tu n’as pas besoin de te faire belle, Carola. »
« Je sais. » Elle a souri, mais ses mains tremblaient encore.
J’ai ouvert le soutien-gorge. Il est tombé sur le côté, libérant ses seins — des seins pleins et ronds, doux et lourds dans mes mains, avec de petits tétons clairs qui se dressaient sous mon regard. Une minuscule tache de rousseur entre eux. Je me suis penchée et je les ai embrassés — très légèrement, sans hâte. Mes lèvres ont scellé son téton gauche, ma langue a tourné lentement autour de la pointe. Elle a sursauté un peu, un gémissement léger lui a échappé. Puis elle a mis sa main dans mes cheveux, m’a doucement pressée contre elle.
Je suis passée à l’autre sein, j’ai sucé doucement, j’ai fait glisser ma langue sur la pointe dure. Son gémissement s’est intensifié, son corps a commencé à bouger contre le mien. Elle était mouillée, je le sentais — ce parfum doux et lourd de femme excitée qui emplissait l’air autour de nous.
Nous sommes allées dans la chambre. Elle s’est déshabillée, moi aussi. Elle se tenait nue devant moi, ses mains couvrant timidement sa poitrine, puis elle les a laissées tomber. Elle m’a regardée, curieuse — une femme nue, presque de son âge, avec des seins plus petits, des épaules différentes, des poils pubiens foncés qui luisaient d’humidité. Elle m’a touchée doucement, a fait glisser ses doigts sur mes épaules, ma poitrine, mes hanches. Elle apprenait à me connaître.
Nous étions allongées côte à côte. J’ai fait glisser ma main sur son ventre — une peau douce et chaude qui tremblait sous mes doigts. Lentement, ma main a voyagé entre ses jambes, s’est arrêtée là, sans appuyer. Elle était trempée. Ses lèvres étaient gonflées, humides, glissantes sous mes doigts. L’odeur de son excitation montait vers moi — sucrée et salée et indéniablement féminine.
« Je peux ? »
« Oui. » Sa voix était un murmure, rauque de désir.
J’ai passé deux doigts sur elle — sur ses lèvres humides, à travers la fente mouillée qui s’ouvrait sous mon toucher. Elle a fermé les yeux, sa tête est retombée en arrière, sa bouche s’est ouverte. J’ai fait ça longtemps, un quart d’heure, j’ai varié la pression, la direction, le rythme. Ses hanches ont commencé à bouger, elle en voulait plus, elle se pressait contre ma main. J’ai écarté ses lèvres avec le pouce et l’index, j’ai vu son ouverture humide, son clitoris dur qui pointait sous son capuchon.
Elle a écarté les jambes plus largement, une invitation. J’ai inséré un doigt — lentement, centimètre par centimètre. Elle était serrée, mais mouillée, si mouillée que mon doigt glissait sans effort. Elle a haleté, un son profond et guttural.
« Ça fait mal ? »
« Non. C’est juste différent. » Ses yeux étaient fermés, sa poitrine se soulevait et s’abaissait rapidement.
« Différent de ton copain ? »
« Différent parce que ta main est plus petite. Et parce que tu vas plus lentement. » Elle a ouvert les yeux et m’a regardée, un sourire aux lèvres. « Ça se sent… plus chaud. Plus doux. »
J’ai ajouté un deuxième doigt, lentement, en observant sa réaction. Elle s’est tendue un instant, puis s’est détendue, me laissant glisser plus profondément. Je me suis penchée et j’ai commencé à la lécher en même temps. Ma langue a trouvé son
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