El círculo ardía. No con fuego real, pero el resplandor de la runa brillaba en el suelo de piedra, un naranja profundo que hacía bailar las sombras. Rylan se arrodilló, con la frente presionada contra el granito frío, y sintió cómo el sudor goteaba de sus sienes. El aire era pesado por el incienso, la sal y algo más: un regusto metálico que hormigueaba en la lengua. Su corazón martilleaba contra sus costillas mientras susurraba las últimas sílabas del canto. Las vibraciones de las palabras trepaban por su garganta, haciéndole vibrar el pecho. Había trabajado durante años para este momento, sumergido en folios amarillentos cada hora libre, mezclando muestras y sustancias hasta que las yemas de sus dedos estuvieron irritadas de tanto pasar páginas y remover. Y ahora, aquí, en esta cámara oculta bajo la torre, era el momento. El círculo era perfecto, las runas precisas, las ofrendas —una gota de su propia sangre, mezclada con ceniza del amanecer— humeaban en el cuenco de obsidiana. Levantó la cabeza. El humo se rizaba, formando remolinos que lentamente se condensaban en una columna. Una presión se asentó en sus oídos, como si la propia cámara contuviera la respiración.
Entonces, un susurro. No un sonido que oyera, sino uno que resonaba directamente en su cráneo. Un nombre, antiguo y sedoso. Lyra. La columna de humo se condensó aún más, se contrajo, tomó forma. Al principio solo siluetas, luego se delinearon hombros, una cintura estrecha, el cabello suelto —no gris o blanco, como describían las leyendas, sino de un azul profundo y vivo, como el mar profundo al anochecer. La diosa se materializó ante él, descalza sobre la piedra fría, con una túnica hasta el suelo de seda brillante que acariciaba su cuerpo sin ocultarlo. Sus ojos eran del color del mercurio, y lo examinó sin sonrisa. «Me has invocado, mortal.» Su voz sonaba como un carillón lejano, acompañada de un tono profundo y vibrante que resonaba en sus huesos. Rylan tragó saliva. Había preparado discursos, explicaciones, súplicas. Pero ahora, en su presencia, las palabras se consumían en su garganta. En cambio, sintió otra cosa: un calor que no provenía de las runas, sino que ascendía desde su interior. Se extendía en su pecho, trepaba por sus venas y se acumulaba en lo profundo de su vientre. Deseo, ardiente y exigente. Lo sorprendió, casi lo asustó. Eso no era parte del ritual. Lyra pareció notarlo. Una leve sonrisa se dibujó en sus labios mientras daba un paso más cerca. El borde de su túnica rozó su mano, que aún yacía en el suelo. El tacto se sintió como una llama suave que acariciaba su piel. «No me has invocado por poder. No por conocimiento.» Inclinó la cabeza, su cabello fluyó como agua sobre su hombro. «Me has invocado por soledad.» Sus palabras lo golpearon como una flecha. Era cierto. Sus estudios, su obsesión —solo habían sido un pretexto, un escape del vacío que bostezaba dentro de él. Levantó la mirada y la miró directamente a los ojos. «Yo quería—», comenzó, pero ella puso un dedo sobre sus labios. El tacto envió un escalofrío por su cuerpo que continuó a lo largo de su columna vertebral hasta sus lomos. «No hables», susurró. «Lo siento. Tu deseo es como un hilo incandescente que me envuelve. Es lo que me mantiene aquí, más tiempo del que las runas pueden lograr.» Dejó que el dedo se deslizara de sus labios, recorrió lentamente su barbilla, su cuello, hasta el punto donde terminaba el cuello de su camisa. Su piel ardía bajo su tacto. Jadeó suavemente. Lyra sonrió de nuevo —pero esta vez su sonrisa no era distante, sino llena de calidez, llena de promesas. «Me has invocado, Rylan. Ahora también debes recibirme.»
El tacto de la diosa
Lo levantó. No con violencia, sino con una fuerza suave e inexorable que lo obligó a ponerse de pie. Sus piernas temblaban, pero ella lo sostuvo, sus manos en sus hombros, y lo guió hacia atrás hasta el altar bajo de mármol negro que se alzaba en el centro de la cámara. La roca estaba fría bajo sus muslos cuando ella lo hizo sentarse allí. El contraste entre el frescor de la piedra y el calor que irradiaba de su cuerpo casi le quitó el aliento. Lyra se quedó frente a él, sus manos descansaban sobre sus hombros. Sus rostros estaban a la misma altura. Podía distinguir cada rasgo de su rostro: las finas líneas alrededor de sus ojos, el rastro de un lunar en su cuello, la forma en que sus pupilas se dilataban cuando lo miraba. «Quítate la ropa», dijo en voz baja. Su voz no era una orden, sino una invitación. Sus dedos temblaron cuando desató el nudo de su túnica. La tela cayó de sus hombros, se deslizó por su espalda y se acumuló alrededor de sus caderas. Sintió sus miradas sobre su pecho desnudo, sobre las cicatrices de experimentos anteriores, sobre el ligero vello que se extendía sobre su esternón. No lo examinó con juicio, sino con una intensidad que lo excitó. Lentamente, sin apartar la vista de él, agarró el borde de su propia túnica. Con un solo movimiento fluido, se la pasó por la cabeza. Cayó al suelo como un charco de agua. La visión le nubló la mente. Sus senos eran llenos y firmes, los pezones de un rosa profundo que brillaba en la tenue luz de las runas. Su cintura era estrecha, sus caderas redondas, y entre sus piernas —una estrecha franja de vello oscuro que se extendía como una flecha hacia abajo. Era perfecta. No impecable —una cicatriz recorría sus costillas, líneas finas como la veta de la madera— pero perfecta en su vitalidad. Rylan extendió la mano, inseguro de si podía tocarla. Lyra tomó su mano y la guió hacia su pecho. Su piel brillaba bajo las yemas de sus dedos, suave y cálida. Acarició lentamente la curva, dejó que su pulgar se deslizara sobre el pezón. Ella suspiró suavemente, un sonido que sonó como una confirmación. Su mano se deslizó en su nuca, lo atrajo hacia ella. Su beso fue suave, casi vacilante, pero luego se volvió más exigente. Sus labios se abrieron, su lengua encontró la de él, y él saboreó algo dulce y picante a la vez —como hidromiel mezclado con especias. Hundió sus dedos en su cabello azul, que se sentía sedoso y pesado, mientras ella profundizaba el beso. Sus manos vagaron por su espalda, atrayéndolo más cerca, hasta que su pecho quedó presionado contra el de ella. El calor entre ellos era casi tangible. Sintió cómo su deseo se hinchaba, cómo su miembro se ponía duro y pesado entre sus piernas. Lyra rompió el beso, sus labios se deslizaron sobre su barbilla, bajando por su cuello. Se arrodilló frente a él, sus manos sobre sus muslos, y lo miró.
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