Esta historia fue creada automáticamente con asistencia de IA. Todos los personajes son mayores de edad. +18.
La tarde en Milán era una sola tentación. La habitación del hotel, nuestra suite en el duodécimo piso, yacía bañada en luz dorada. El sol entraba por los ventanales de piso a techo, pintando sombras alargadas sobre la suave alfombra beige. Afuera, la ciudad zumbaba, pero aquí dentro el silencio era casi palpable. Yo estaba sentada en el sofá, con las piernas cruzadas, dejando que mi mirada vagara hacia él una y otra vez. Marco. Mi mánager de gira. A principios de los 40, pero su cuerpo era el de un hombre que sabía lo que hacía. Hombros anchos bajo la camisa oscura, la tela tensándose sobre sus pectorales. Su barba estaba perfectamente recortada, y sus ojos marrones tenían algo salvaje, algo que me hacía temblar cada vez.
Yo era la pianista. 33 años, casada con un hombre que entendía mi música, pero ya no mi alma. Nuestro matrimonio era un lento desvanecimiento, una gradual extinción de la pasión. Todavía nos amábamos, pero la llama era solo un débil resplandor. En Milán, lejos de casa, me sentí viva por primera vez en años. Y Marco era la razón. Me había acompañado en esta gira de conciertos, había ordenado mis partituras, sostenido mis vestidos, tocado mi mano de camino al escenario. Esos toques, por muy profesionales que fueran, ardían en mi piel. Cada vez sentía cómo mis pezones se endurecían bajo la fina blusa, cómo un calor húmedo se extendía entre mis piernas.
Hoy era diferente. Hoy la tensión era palpable. Marco estaba de pie junto a la ventana, con las manos en los bolsillos, mirando fijamente los tejados de la ciudad. Su mandíbula estaba tensa. Sabía que me observaba, con el rabillo del ojo, como siempre hacía. Me levanté. Mis pies desnudos se hundían en la alfombra, cada paso era un susurro. Mi blusa negra estaba suelta, el escote profundo. No llevaba nada debajo. El aire fresco de la habitación endureció mis pezones, y sabía que él podía verlo.
Cuando estuve frente a él, a solo un brazo de distancia, levantó la cabeza. Sus ojos se encontraron con los míos. Había una lujuria cruda, sin filtro. Ni una sonrisa, ni una máscara. Solo hambre.
—Sabes lo que haces —dijo en voz baja, su voz profunda y ronca.
—Sí —susurré—. Lo quiero.
Dio el último paso. Su cuerpo estaba tan cerca que sentía el calor que irradiaba. Sus manos encontraron mis hombros, y jadeé. Sus dedos apretaron suave pero exigentemente, y sentí todo mi cuerpo en alerta. Sus labios se acercaron, y cerré los ojos.
El beso no fue una exploración suave. Fue un ataque. Su lengua irrumpió en mi boca, desafiándome. Respondí al beso con la misma avidez, dejando que mis manos recorrieran su pecho, palpando los duros músculos bajo la camisa. Gimió suavemente en mi boca, y ese sonido hizo explotar el calor en mi vientre. Sus manos vagaron más abajo, sobre mi cintura, hasta mi trasero. Me agarró con fuerza y me apretó contra su cuerpo. Sentí su polla, ya tiesa contra el pantalón, dura y larga, y la idea me humedeció aún más.
—Fóllame —susurré contra sus labios, y la frase fue como una mecha.
Me rasgó la blusa. Los botones volaron por la habitación, y la tela cayó de mis hombros. Mis pechos quedaron libres, mis pezones duros y rosados. Se quedó mirándolos, su respiración agitada. Luego se inclinó y tomó uno de mis pezones en su boca. Eché la cabeza hacia atrás y gemí fuerte. Su lengua rodeó la punta dura, sus dientes mordisquearon suavemente, y una descarga de placer recorrió mi cuerpo. Agarré su cabello, lo atraje más hacia mí.
—Sí, así —jadeé—. Tómame.
Cambió al otro pecho, mientras su mano viajaba entre mis piernas. Apartó la tela de mi falda, y sus dedos encontraron mi húmeda y caliente rendija a través de la fina tela de las bragas. Estaba lista. Más que lista. Era una inundación. Presionó con el pulgar mi clítoris, y me estremecí.
—Estás jodidamente mojada —gruñó—. Solo para mí.
—Solo para ti —confirmé, mi voz ronca de deseo.
Me quitó las bragas, las arrancó de mis caderas. El aire frío golpeó mi coño húmedo, y temblé. Luego me dio la vuelta, me empujó contra el ventanal. El cristal estaba frío sobre mi piel ardiente. Me apoyé con las manos, mi mirada cayendo sobre la ciudad abajo. Todos ahí fuera podían vernos si miraban hacia arriba. El pensamiento me humedeció aún más.
—Mírate —susurró en mi oído, mientras sacaba su polla del pantalón—. Tan cachonda, tan lista.
Oí el sonido de la cremallera, luego sentí la punta de su polla en mi entrada. Era grande, el glande grueso y brillante por mi humedad. Lo frotó arriba y abajo sobre mis labios, haciéndome esperar, haciéndome suplicar.
—Por favor, Marco —gemí—. Fóllame fuerte. Quiero sentirte dentro de mí.
Penetró. Lentamente. Centímetro a centímetro. Sentí cómo me llenaba, cómo su grueso glande separaba mis paredes. Grité, un grito mitad dolor, mitad placer. Era tan grande, tan profundo. Se detuvo cuando estuvo completamente dentro de mí, y sentí los latidos de su corazón contra mi espalda.
—Te sientes como el infierno —gimió—. Tan apretada, tan caliente.
Entonces empezó a follar. Casi se retiraba por completo y luego embestía de nuevo, fuerte y profundo. Cada embestida hacía que mis pechos golpearan el frío cristal. Me apreté contra él, queriendo más. Sus manos aferraban mis caderas, sus uñas se clavaban en mi piel. El cristal se empañó con mi aliento, y afuera el sol se ponía, tiñendo la ciudad de luz roja.
—Sí, fóllame, ¡fóllame! —grité. El sonido de mi propia voz, tan cruda, tan desenfrenada, me sorprendió a mí misma. Pero no importaba. Solo existía él, su polla dentro de mí, la fricción, el calor.
Cambió el ángulo, y de repente golpeó un punto profundo dentro de mí que hizo que mis rodillas se debilitaran. Una oleada de placer inundó mi cuerpo, y sentí cómo mi orgasmo se acumulaba, como una ola a punto de romper.
—Me vengo —jadeé—. Oh Dios, me vengo.
—Espera —ordenó, y su voz era de hierro—. Todavía no.
Se retiró de mí, y gemí frustrada. Pero me dio la vuelta, me levantó y me arrojó sobre la gran cama.
Voces de la comunidad
Aún no hay voces — sé la primera en decir qué te ha excitado.
