Questa storia è stata creata automaticamente con il supporto dell’intelligenza artificiale. Tutti i personaggi sono maggiorenni. Vietato ai minori di 18 anni.
I tetti di Berlino si stendevano sotto di loro come un mare ghiacciato di vetro e acciaio, e Lena appoggiò le mani sul parapetto della terrazza mentre il vento le sospingeva i capelli in viso. L’attico a Mitte era una scatola di vetro che rifletteva la città in mille frammenti, e lei se n’era fatta una seconda pelle. Diciotto piani sopra l’asfalto correggeva i manoscritti dei suoi allievi del corso, le sette sedie attorno al lungo tavolo di quercia ogni mattina erano allineate in fila, e la città assorbiva la luce come una spugna.
Max il terzo giorno non sedeva al suo posto. Era in piedi alla finestra, le mani nelle tasche dei suoi jeans scuri, e osservava la Sprea che serpeggiava giù in basso attraverso il paesaggio urbano. Le sue spalle tendevano la camicia, e Lena si sorprese a seguire con lo sguardo l’arco della sua schiena mentre una partecipante leggeva un passo su un’estate nel Baltico.
«La frase è troppo pesante», la interruppe senza voltarsi. «Porta troppo su di sé in una volta sola. Non si sente il caldo se non si sa che odore ha il sudore.»
Lena posò la penna. «Che odore ha?»
Allora si voltò, e i suoi occhi erano davvero così scuri da non restituire alcuna luce. «Di sale e diesel. Del fondo di un peschereccio su cui si è stati sdraiati troppo a lungo.» Trattenne il suo sguardo un attimo di troppo, e Lena sentì il calore salirle lungo la nuca mentre fissava la finestra dietro di lui per non mostrare che sentiva le sue parole sulla propria pelle.
Il corso durò cinque giorni, e ogni sera Lena sedeva da sola al tavolo mentre la città sotto di lei si accendeva. Leggeva i testi dei partecipanti, cancellava frasi, aggiungeva, e di continuo il suo sguardo tornava al punto dove Max era stato seduto. Quella settimana scrisse anche lei, una storia su una donna che entra in una città sconosciuta e si perde nell’uomo che le indica la strada. Ma le parole restavano piatte, perché non sapeva cosa si prova quando uno sconosciuto posa la mano sull’interno del polso, e non osava immaginarlo.
La sera del sesto giorno sentì l’ascensore. La porta dell’attico scivolò via senza rumore, e Max era sulla soglia, una bottiglia di vino rosso in mano, l’etichetta consunta, come se l’avesse portata a lungo con sé.
«La luce era accesa», disse. «Ho pensato che forse avevi bisogno di compagnia.»
Lena si alzò, troppo in fretta, e la sedia strisciò sul pavimento. «Sto ancora correggendo gli esercizi per domani.»
«Possono aspettare.» Posò la bottiglia sul tavolo e tirò fuori il tappo con un lieve schiocco. Il vino gorgogliò in due bicchieri che prese dall’armadietto senza chiedere dove fossero. Ti ha osservata, pensò, ha osservato tutto.
Bevvero alla finestra. Sotto di loro un treno attraversava la città, un nastro di luci che si infilava nella notte, e Max raccontò di Lisbona, dove aveva vissuto un anno, dei vicoli ripidi e dell’odore di pesce alla griglia che la sera usciva dalle finestre. Parlava con le mani mentre raccontava, e Lena vide le piccole cicatrici sulle sue nocche, le linee che la vita gli aveva scritto sulla pelle.
«Perché non scrivi più?», chiese lei.
«Perché non so come si fa a far finire una storia che non dovrebbe finire.» Posò il bicchiere e si avvicinò. Lei sentì odore di sapone e sotto qualcosa di affumicato, e quando lui alzò la mano per scostarle una ciocca di capelli dal viso, la punta del suo dito indugiò sul suo orecchio.
«E tu?», chiese. «Cosa vuoi scrivere?»
«Non lo so», disse Lena, e la voce era rauca. «Scrivo sempre di luoghi che non conosco. Come se potessi viaggiare attraverso le parole senza perdere il terreno sotto i piedi.»
Max sorrise, un sorriso sottile, sapiente, e fece un altro passo indietro, finché tra loro rimase solo l’aria. «Allora ti mostro cosa si prova quando non senti più il terreno.»
Posò la mano sul suo polso, esattamente sul punto che lei aveva immaginato, e il suo pollice sfiorò la pelle sottile dove batteva il polso. Lena rimase immobile mentre la città sotto di loro respirava, e sentì il calore delle sue dita che risalivano lentamente lungo il braccio, sull’interno del gomito, fino alla spalla, dove con un’unghia toccò la spallina del suo vestito.
«Dimmi se vuoi che mi fermi», disse, ma la sua voce era un sussurro roco che non era una domanda.
Lena scosse la testa e alzò la mano per afferrarlo per il colletto della camicia, lo tirò a sé finché la sua bocca fu a un solo respiro di distanza. Fu lei a baciarlo per prima, con forza, senza esitazione, e il suo gemito passò nella sua bocca mentre le sue mani le affondavano nei fianchi e la spingevano contro la lastra di vetro. La città era distesa sotto di lei, mille luci che nel vetro si confondevano in stelle, mentre Max le apriva la cerniera del vestito e i denti della cerniera le scorrevano lungo la spina dorsale.
Il tessuto cadde a terra, e lei rimase in piedi nella luce della città, vestita solo di uno slip sottile, mentre Max la guardava. I suoi occhi vagarono sui suoi seni che si sollevavano a ogni respiro, e lui si avvicinò per tracciare con la bocca una linea dalla clavicola al capezzolo, che sotto la sua lingua si raggrinzì in una punta dura. Lena gettò indietro la testa quando lui prese il capezzolo tra le labbra e lo succhiò, mentre la sua mano le accarezzava il ventre e scivolava dentro lo slip.
Sentì le sue dita che scorrevano attraverso la sua carne umida, lente, esplorative, finché trovò il ritmo che la fece gemere. La premette contro il vetro, freddo dietro la sua schiena, mentre la sua bocca lavorava sul suo seno e le sue dita entravano in lei, prima uno, poi due, che si muovevano dentro di lei, finché lei sentì il bordo del parapetto dietro di sé e la città sotto di lei sfocò.
«Prendimi», sussurrò, e non era una supplica, ma un ordine.
Max ritirò la mano e fece un passo indietro per togliersi la camicia sopra la testa. Il suo torso era slanciato, muscoloso, e la pelle riluceva di sudore che si era formato nel calore della stanza. Aprì la cintura con un movimento calmo, e quando si sfilò i pantaloni, Lena vide il suo cazzo duro che premeva contro il tessuto dei boxer. Si inginocchiò senza esitare, abbassò i boxer con i denti, chiuse le labbra attorno alla punta umida e lo prese in bocca.
Max si appoggiò con una mano alla lastra di vetro e lasciò cadere indietro la testa, mentre Lena faceva scorrere lentamente la bocca lungo la sua lunghezza, la lingua attorno al glande, mentre con la mano gli massaggiava i testicoli. I suoi gemiti si fecero più forti, e lui le afferrò i capelli, tirandole indietro dolcemente la testa per farla raddrizzare.
«Non così in fretta», disse, la voce roca. «Voglio sentirti quando vengo.»
La condusse al divano, largo e basso davanti alla vetrata, e la distese sulla schiena. La città ora era sopra di loro, un riflesso che si ripeteva nel soffitto di vetro, e Max si inginocchiò tra le sue gambe mentre le spostava lo slip di lato. Si chinò e passò la lingua attraverso la sua fessura, lentamente, finché lei affondò le mani nei suoi capelli e sollevò i fianchi. La leccò con una pazienza che la faceva impazzire, sempre intorno alla clitoride, finché sentì il primo brivido che le attraversò le gambe.
«Ti voglio dentro di me», ansimò, e Max rise piano, un suono scuro che le attraversò il ventre, mentre si raddrizzava.
Si sistemò tra le sue cosce e appoggiò la punta, umida del suo stesso desiderio, e la penetrò con un’unica, profonda spinta. Lena gridò, un suono a metà tra piacere e sorpresa, mentre lui si chinava su di lei, le mani sui cuscini accanto alla sua testa, e trovava il ritmo che li trascinava entrambi in un vortice di luce e ombra. Ogni spinta faceva scricchiolare il divano, e la città fuori sembrava pulsare, come se respirasse con loro.
Max si muoveva lento, profondo, e ogni volta che si ritraeva Lena vedeva il luccichio della sua pelle umida che rifletteva le luci della città. Rallentò il ritmo finché rimase del tutto immobile dentro di lei, e fece scivolare la mano tra i loro corpi per tracciare con il pollice cerchi attorno alla sua clitoride. Lena sollevò le gambe e le avvolse attorno ai suoi fianchi, mentre lui chinava la testa per baciare il suo capezzolo, e poi ricominciò a muoversi, più veloce ora, più duro, finché lei sentì il limite che si accumulava dentro di lei come un’onda prima della riva.
«Vieni con me», sussurrò, e il suo respiro era a scatti mentre aumentava il ritmo.
Lena sentì tutto contrarsi dentro di lei, e precipitò oltre il limite gridando il suo nome, un urlo che riecheggiò nella lastra di vetro. Il suo corpo si contrasse attorno a lui, e Max la seguì, un gemito profondo, mentre si riversava in lei, a lunghi, caldi getti che la riempirono, finché rimase tremante sotto di lui.
Rimasero distesi, intrecciati, mentre la città sotto di loro continuava a brillare. Max si girò su un fianco e la attirò nella curva del suo corpo, la mano sul suo ventre, le dita tra le sue costole. Lena sentì il suo battito cardiaco contro la schiena, lento, calmo, e vide i riflessi delle luci che scorrevano sul soffitto, come stelle cadenti che nessuno contava.
«Domani devo chiudere il corso», disse piano.
«Lo so.» Le stampò un bacio sulla spalla. «Ma Berlino resta.»
L’ultimo giorno le sette sedie erano di nuovo in cerchio, e Lena distribuì i manoscritti corretti. Max sedeva alla finestra, le gambe incrociate, e quando i loro sguardi si incontrarono, sorrise, un sorriso piccolo, privato, che nessuno degli altri poteva capire. Lesse i testi ad alta voce, discusse le frasi troppo pesanti e le immagini troppo sottili, e quando il corso finì, rimase seduta al tavolo finché tutti se ne furono andati.
Max si alzò e le venne incontro, si sedette sul bordo del tavolo, vicino a lei. Le prese la mano e la posò sul suo ginocchio, con il palmo verso l’alto.
«La settimana prossima parto per Marrakech», disse. «Lì ho iniziato una storia che non riesco a finire. Non conosco ancora l’odore dei mercati, il caldo che sale dalle pietre.» La guardò, e i suoi occhi non erano più scuri, ma aperti, come una finestra su una stanza in cui lei poteva entrare. «Vieni con me.»
Lena guardò fuori dalla finestra, la città che si stendeva sotto di lei. Pensò alla donna della sua storia, che non era riuscita a finire perché non sapeva cosa si prova quando si perde il terreno sotto i piedi. Ora lo sapeva.
«Devo fare una valigia», disse.
Max rise, si alzò e la tirò su, finché lei fu in piedi davanti a lui, petto contro petto. «Compriamo per strada quello che ci serve.»
Lo baciò, un bacio lungo, calmo, mentre le luci della città sotto di loro si accendevano, e quando si staccò, nell’aria restava l’odore di sale e diesel, come una promessa che entrambi portavano con sé.
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