J’aurais dû savoir que c’était une mauvaise idée de lui écrire. « Je suis en ville. Par hasard ? » Un hasard, oui. Huit ans sans un mot, et puis je tape ces trois lignes sur mon téléphone, allongée sur le lit d’hôtel, fixant la lampe du plafond – cette lumière néon vacillante qui baigne tout dans un bleu pâle et froid. Le voyage d’affaires est morne, la conférence de demain matin est préparée, et je suis seule dans une chambre qui sent le désinfectant et la solitude. L’odeur colle à ma peau comme un second vêtement. Mes doigts glissent sur l’écran, et je sens une chaleur humide se répandre entre mes jambes, rien qu’à l’idée de lui. Je glisse une main sous ma jupe, effleure le tissu fin de ma culotte, déjà imbibée de mon excitation. Je gémis doucement quand mes doigts parcourent ma fente humide – un petit avant-goût de ce qui allait venir.
Sa réponse arriva trois minutes plus tard. « Quel hôtel ? Je suis là dans dix minutes. » Pas de « Comment vas-tu ? », pas de « Content de t’entendre ». Juste cette évidence nue – comme si le temps entre nous n’était qu’une fine peau qu’on transperce facilement. Et moi ? Je lui envoyai l’adresse. Mon doigt hésita une milliseconde au-dessus du bouton « Envoyer », puis j’appuyai. La flèche s’envola, et avec elle, toute once de raison. Je laissai ma main glisser à nouveau sous ma jupe, cette fois plus bas, écartant ma culotte et plongeant un doigt dans ma chatte trempée. Un léger gémissement m’échappa alors que je me touchais, mais je me ressaisis – il allait venir, et alors c’est lui qui le ferait. Pas moi.
Maintenant, je suis dans la salle de bain, me regardant dans le miroir pendant que j’écarte mes cheveux de mon visage. Mes doigts tremblent à peine. Je porte encore le blazer gris de la réunion, mais dessous, seulement un soutien-gorge en dentelle fine – noir, presque transparent. Mes seins y sont à peine couverts, mes mamelons durs se dessinant à travers le tissu. Je laisse le blazer glisser de mes épaules, me tenant seulement en soutien-gorge et jupe. Mon regard parcourt mon corps – les courbes qu’il aimait tant autrefois. Je me tourne, regarde mes fesses dans le miroir, rondes et fermes, moulées dans la jupe serrée. Je sais qu’il les attrapera, qu’il me prendra par-derrière, comme avant, quand il me plaquait contre le mur et m’enfonçait sa bite dure profondément dans ma chatte. Cette pensée me fait frissonner.
On frappe à la porte. Pas fort, mais avec détermination. Trois coups – précis, comme un battement de cœur qui donne le rythme. J’inspire profondément, l’odeur du parfum et de la nervosité me monte au nez. Mon cœur martèle ma poitrine quand j’ouvre la porte, encore en soutien-gorge, mais le blazer ouvert, pour qu’il puisse voir mes mamelons durs à travers la dentelle.
Il a vieilli. Les rides autour de ses yeux sont plus profondes, sa barbe est striée de mèches grises qui brillent comme des fils d’argent dans la lumière. Mais son regard – ce regard qui me faisait déjà fondre autrefois – n’a rien perdu de son intensité. Il porte un manteau sombre, dessous une chemise ample, le col ouvert. Pas de cravate. Il sent l’air frais du soir et une pointe de bois de cèdre, cet arôme terreux et masculin qui me catapulte instantanément dans le passé. Mon regard descend le long de lui, s’arrête sur son pantalon. Je vois la bosse qui s’y dessine – sa bite, à moitié dure, sous le tissu. Je me lèche les lèvres inconsciemment.
« Salut », dit-il. Rien de plus. Le mot flotte entre nous, lourd comme une pierre jetée dans l’eau.
« Salut. » Je recule, le laissant entrer. La porte se referme, et soudain la pièce semble plus petite, l’air plus dense. Je sens sa proximité avant même qu’il me touche – une vague invisible de chaleur émanant de lui. Ma peau picote, comme si elle ne l’avait jamais oublié, comme si chaque pore se souvenait de lui. Ma chatte pulse de désir, je peux sentir le jus qui coule de moi et trempe ma culotte.
Il se tient là, me regardant. Son regard parcourt mon visage, s’attarde sur mes lèvres. « Tu es belle. » Sa voix est plus grave qu’avant, plus rauque – comme un whisky trop longtemps vieilli en fût. Puis son regard descend sur mes seins, sur mes pointes dures sous la dentelle. Je vois sa bite tressaillir dans son pantalon, s’étirer.
« Toi aussi. » Je souris de travers. « L’âge te va bien. » Je fais un pas vers lui, assez près pour toucher le tissu de son manteau. Ma main se lève, effleure sa poitrine, sentant les muscles durs dessous.
« Tu n’as presque pas changé », dit-il, sa voix un grondement. « Toujours cette putain de façon de me rendre fou. » Il attrape mon poignet, m’attire contre lui. Ses lèvres trouvent les miennes, et le baiser est tout sauf tendre – il est affamé, avide, comme s’il voulait rattraper huit ans. Sa langue s’impose entre mes lèvres, et je m’ouvre à lui, le laissant pénétrer profondément dans ma bouche. Je goûte le café et le sel et lui – ce goût que je n’ai jamais oublié.
Ses mains parcourent mon dos, trouvent l’attache de mon soutien-gorge. D’un geste expert, il le défait, et le soutien-gorge glisse de mes épaules. Mes seins se libèrent, mes mamelons durs touchant l’air frais. Il gémit doucement en les voyant. « Putain, ils m’ont manqué », murmure-t-il en se penchant. Ses lèvres enserrent un mamelon, le sucent, sa langue tournant autour de la pointe dure. Je rejette la tête en arrière, un gémissement m’échappe. « Putain, oui », je halète pendant que sa langue continue son travail, d’abord à gauche, puis à droite, jusqu’à ce que les deux mamelons soient durs et humides.
Mes mains glissent sous son manteau, sortent sa chemise de son pantalon. Je sens la courbe dure de son ventre, puis je descends plus bas, jusqu’à ce que mes doigts rencontrent sa ceinture. Je la défais à la hâte, la fermeture éclair descend en bourdonnant. Son pantalon tombe, et sa bite – cette tige épaisse et dure que je connais si bien – jaillit presque de son boxer. Je vois le bout humide qui pousse à travers le tissu. « Putain », je murmure. « Je la veux. »
Il sourit de travers, fait descendre son boxer. Sa bite se dresse, libre – longue, épaisse, le gland luisant de pré-sperme. Je m’agenouille sans hésiter et le prends dans ma bouche. Le goût du sel et de l’homme me remplit alors que mes lèvres glissent sur le gland. Je suce, laissant ma langue tourner autour de la pointe sensible. Il gémit fort, ses mains s’enfouissant dans mes cheveux. « Oui, comme ça », halète-t-il. « Prends-le profond. »
J’obéis. Je le laisse pénétrer profondément dans ma gorge, jusqu’à ce que son gland touche mon pharynx. Je suffoque légèrement, mais je pousse plus loin, avalant toute sa tige. Ma bouche est pleine de lui
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