A pergunta de como eu me deixei convencer a ir a esse encontro de ex-alunos ecoava dentro de mim enquanto meus pés doíam nos saltos muito altos e o vestido preto, que eu havia comprado especialmente para aquela noite, de repente parecia uma armadura que me separava de mim mesma. Eu bebericava minha taça de champanhe, deixava o líquido frio deslizar sobre minha língua para matar o tempo, enquanto examinava os rostos familiares, mas mudados — cada traço um pequeno adiamento antes do que estava por vir. Meu coração batia forte, e entre minhas pernas eu sentia uma pulsação úmida, um desejo indefinido que se intensificava a cada gole de champanhe. Eu sabia que não iria para casa hoje, não para meu marido, não para aquela cama entediante. Eu queria algo proibido, algo que me fizesse sentir viva de novo.
Então eu o vi. Simon. Ele estava encostado no bar, um copo de uísque na mão, os dedos envoltos no cristal como se fosse um peso familiar. Ele conversava com um homem que eu não conhecia, mas seu olhar me roçou, ficou preso, e um sorriso se espalhou em seu rosto, devagar, como uma onda que abre caminho. Senti um tremor no peito, um puxão profundo na minha barriga, que eu não sentia há muito tempo — há anos, talvez desde a época em que éramos jovens e tudo parecia possível. Simon, o garoto que me escrevia cartas de amor no décimo primeiro ano, que eu nunca respondia porque era tímida demais, insegura demais, presa demais na minha própria vida. Agora ele estava aqui, adulto, em um terno que acentuava seus ombros, mudava sua postura, e eu me perguntava se ele sabia o quanto eu ansiava por exatamente essa visão, sem admitir para mim mesma. Meu vestido apertava meus seios, e eu sentia meus mamilos endurecerem, como se soubessem o que estava por vir.
Um beijo sob a lua
“Lena, você está deslumbrante”, ele disse, quando se aproximou da minha mesa. Sua voz era mais grave do que antes, rouca, com um tom que fez minha pele formigar. “Obrigada, Simon. Você quase não mudou”, menti, e ele riu baixinho, um som que me lembrava noites de verão e olhares escondidos. Ele tinha mudado. Ele estava mais alto, mais largo, e seus olhos tinham perdido um pouco daquela ingenuidade juvenil — agora eram mais vigilantes, mais investigativos, como se registrassem cada movimento meu. Conversamos sobre os velhos tempos, sobre nossos empregos, sobre a vida. Contei a ele sobre meu casamento, sem revelar muito, deixando as palavras escorregarem cuidadosamente da minha boca como contas de vidro. Ele ouvia, acenava, e eu via em seus olhos aquele brilho que eu conhecia — a promessa de algo proibido, de algo que me arrancaria da minha rotina diária. Sua mão roçou meu braço, e eu estremeci, um choque elétrico que foi direto para minha boceta. Ela ficou molhada, visivelmente molhada, e eu apertei as pernas para esconder o desejo que subia em mim.
“Vem, vamos tomar um ar fresco”, ele sugeriu, e antes que eu pudesse pensar, estávamos lá fora, no terraço. A noite de verão era quente, o ar pesado com o cheiro das tílias, adocicado e entorpecente. Ele se apoiou ao meu lado no parapeito, e eu senti seu braço roçar o meu — um contato leve, mas que queimava como fogo, uma faísca que podia incendiar uma estepe inteira. “Você sente falta de algo?”, ele perguntou baixinho, e sua voz era pouco mais que um sopro. Eu sabia o que ele queria dizer. Eu sentia falta daquela sensação de ser desejada, daquele formigamento que agora percorria meu corpo, que endurecia meus mamilos e tornava a pele sob meu vestido sensível. Eu sentia falta da sensação de estar viva, naquele momento em que tudo o mais desaparecia. Minha boceta pulsava, uma dor surda que só podia ser aliviada pelo toque.
Sem pensar, virei-me para ele, deixando-me levar pela gravidade e pelo desejo. Sua mão pousou na minha bochecha, suave, e então ele me beijou. Não foi um beijo delicado, uma exploração hesitante, mas exigente, faminto, como se ele esperasse por aquele momento desde que me viu pela primeira vez. Eu o correspondi, deixei-me cair, abri meus lábios para ele. Sua língua encontrou a minha, e eu esqueci onde estava, esqueci meu marido, minha casa, minhas obrigações. Naquele momento, só importavam sua boca, suas mãos, que deslizavam pelas minhas costas, acariciando o tecido do meu vestido como se pudessem atravessá-lo. Eu sentia meu corpo se pressionar contra o dele, meus quadris se arquearem em sua direção, e sabia que não tinha mais controle — e não queria ter. Seu pau duro pressionava minha barriga, perceptível através da calça, e eu gemi em sua boca, um som abafado que cortou a noite. Ele agarrou minha bunda, apertou-me mais forte contra si, e eu senti minha calcinha ficar molhada, encharcada pela minha própria excitação.
O quarto de hotel
“Precisamos sair daqui”, ele sussurrou, e eu assenti, minha boca ainda na dele, como se não conseguisse colocar a concordância em palavras. Pegamos um táxi, fomos para um hotel no centro da cidade, as luzes da cidade passando por nós como diamantes líquidos. No caminho, não dissemos uma palavra. Sua mão estava na minha coxa, sob a barra do meu vestido, os dedos levemente curvados, e eu sentia minha pele queimar sob as pontas dos dedos dele, um desejo úmido se espalhando dentro de mim. Ao chegar no quarto, ele fechou a porta, o clique suave da fechadura um som definitivo. Ele se virou para mim, e ficamos de frente um para o outro, sem fôlego, o ar entre nós carregado de tensão. Eu podia ver seu pau através da calça, um contorno grosso e duro que me enlouquecia.
Ele desabotoou a camisa, os dedos hábeis e calmos, e eu vi seu peito, que se esticava sob o tecido, os pelos leves que se espalhavam sobre seus mamilos. Eu o ajudei a soltar os botões, deixei meus dedos deslizarem sobre sua pele, senti o calor, a firmeza de seus músculos. Ele era quente, firme, e eu queria mais, queria tudo dele. Deixei minhas mãos descerem mais, para o cinto dele, e o abri com um movimento que eu não esperava de mim mesma. Ele gemeu baixinho quando o toquei, e agarrou meu vestido. Com um único movimento, puxou o zíper, e o vestido caiu no chão, uma pilha de tecido preto que simbolizava minha vida antiga. Eu fiquei diante dele, vestindo apenas lingerie preta de renda, e me senti mais nua do que jamais estivera — cada fibra do meu ser exposta para ele.
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