Quand Lena pousse la porte de la terrasse sur le toit, le vent de l’Elbe lui mord la peau – tiède, salé, un avant-goût de quelque chose qu’elle ne veut pas encore nommer. Elle déteste les fêtes d’entreprise. La gaieté forcée, les rires faux, la façon dont les collègues feignent soudain une familiarité juste parce que le champagne est gratuit. Mais en tant que patronne de l’agence, elle doit y aller : montrer sa présence, entretenir son réseau, donner aux jeunes l’impression qu’elle est une patronne cool. Elle joue le rôle à la perfection – elle a appris ça.
Son regard glisse sur le groupe près de la rambarde. Des employés du service créatif, quelques freelances, les stagiaires. Ces derniers se tiennent ensemble comme un troupeau de biches effrayées, leurs verres crispés dans leurs mains. Et l’un d’eux – le nouveau, Tim – l’a observée toute la soirée. Elle sent son regard comme une caresse dans sa nuque, chaque fois qu’elle se retourne, il détourne les yeux. Un jeu qu’elle connaît. Des jeunes hommes qui testent leur effet. En général, ça l’ennuie. Mais avec lui, c’est différent. Il y a quelque chose dans ses yeux, un calme qui ne supplie pas, mais qui exige.
Elle va au bar, commande un gin tonic. La glace cliquette contre le verre tandis qu’elle prend sa boisson et se retourne. Tim est soudain à côté d’elle, plus près que prévu. Il est grand, large d’épaules, avec un visage anguleux et des yeux qui, dans la faible lumière, paraissent presque noirs. Un léger sourire erre sur ses lèvres, pas insolent, plutôt explorateur. Il sent le bois de cèdre et quelque chose de plus chaud, presque épicé – un parfum qui se glisse dans ses narines avant qu’il ne dise un mot.
« On dirait que vous préféreriez être ailleurs », dit-il. Sa voix est grave, avec une nuance rauque qui lui envoie un petit frisson le long du bras – bien qu’elle s’interdise de ressentir ce genre de chose.
« C’est mon boulot », répond-elle, le ton frais mais pas repoussant. Elle sirote son verre, laisse le liquide rouler sur sa langue. Le gin brûle légèrement, une sensation familière. « Et quel est votre boulot ce soir ? À part me reluquer ? »
Il rit, un son inattendument chaud qui résonne dans sa poitrine. « Je pensais être discret. Mais vous avez de bonnes antennes. »
« Je suis la patronne, Tim. C’est mon instinct de survie. » Elle pose son verre, laisse un doigt glisser sur le bord. Le geste est conscient, elle le sait. « Alors, qu’est-ce que vous voulez ? Un autre conseil de boulot ? Une lettre de recommandation ? »
Il secoue la tête, fait encore un demi-pas plus près. La distance entre eux se réduit à une largeur de main. Elle sent son after-shave plus distinctement – bois de cèdre et quelque chose de plus chaud, presque épicé, qui se mêle au sel de l’Elbe. « Je veux découvrir s’il y a une vraie femme derrière la façade de la patronne », dit-il doucement, sans perdre son sourire. Sa voix sonne comme un défi, joliment emballé.
Lena sent son souffle se couper. Un mélange d’indignation et de curiosité la submerge, chaud et inattendu. Normalement, elle rétorquerait vertement à une telle remarque, remettrait le stagiaire à sa place. Mais la soirée, la lumière tamisée, la musique qui flotte des haut-parleurs – ça desserre son armure. Elle pose son verre sur le rebord de la fenêtre la plus proche, se tourne complètement vers lui. « Et si je vous disais que la patronne suffit ? Qu’elle n’a pas besoin d’un autre rôle ? »
Il hausse les épaules, un geste qui semble détendu, mais ses yeux restent rivés sur elle, sombres et inflexibles. « Alors ce serait dommage. Parce que je parie que la femme derrière la façade sait exactement ce qu’elle veut. Et elle n’a pas peur de le prendre. »
Ses mots la frappent comme une décharge électrique qui lui transperce le ventre. Elle inspire, sent à nouveau le bois de cèdre et la chaleur de son corps qui presse contre sa fraîcheur. Ses tétons se durcissent sous le chemisier de soie, un signe qu’elle ne veut pas lui montrer. « Vous êtes plutôt sûr de vous pour un stagiaire qui n’est là que depuis trois semaines. »
« J’ai une bonne raison d’être sûr de moi », dit-il. « Je vous ai vue en action. La façon dont vous menez les gens en réunion. La façon dont vous prenez des risques. J’aime ça. » Sa main se lève, comme s’il voulait toucher ses cheveux, mais il s’arrête, laisse ses doigts seulement effleurer l’air, à un centimètre de sa joue. Le geste est une question, pas une prise. « Et j’aime quand les femmes savent ce qu’elles veulent. »
Lena déglutit. Sa bouche est sèche, malgré le gin. Elle pose son verre sur le rebord de la fenêtre le plus proche, se tourne vers lui. « OK. Vous avez éveillé ma curiosité. Mais je ne joue pas selon vos règles. Si vous voulez quelque chose, alors montrez-moi ce que vous savez faire. » Sa voix est ferme, mais son cœur cogne contre ses côtes comme un oiseau pris au piège.
« Avec plaisir », dit-il. « Mais pas ici. Trop de monde. Je connais un endroit. »
Elle hésite un battement de cœur. La raison crie : danger, peu professionnel, limite franchie. Mais son corps insiste, le pouls bat chaud dans ses poignets, entre ses jambes. Elle hoche la tête, presque imperceptiblement. « Menez-moi. »
Il part devant, descend l’escalier, traverse le couloir, passe les ascenseurs, jusqu’à une porte étroite qui mène à l’entrepôt. Elle le suit, ses talons claquent sur le linoléum. Ses paumes sont moites. Elle sent le tissu de sa jupe sur ses cuisses, la tension dans ses mollets. Chaque pas lui semble un pas dans le vide.
Il ouvre la porte, la laisse entrer. À l’intérieur s’entassent des cartons de fournitures de bureau, de vieux classeurs, une poubelle débordante. Ça sent la poussière de papier et le passé. Il ferme la porte, tourne la clé. Le petit clic résonne en elle, un bruit de finalité. Elle s’appuie contre une étagère, le froid du métal traverse son chemisier fin, un frisson qui hérisse sa peau de chair de poule.
« Alors, nous y voilà », murmure-t-elle, sa voix tremblant légèrement, bien qu’elle essaie de rester cool. « Et maintenant ? »
Il se plante devant elle, sa stature la domine, et ses yeux sont sombres de désir. « Maintenant, je vais te montrer ce que je sais faire, Lena. » Il prononce son nom pour la première fois, et ça sonne comme une caresse, profonde et rauque. « Je veux te baiser. Fort. Ici, contre cette étagère. Je veux sentir ta chatte se serrer autour de ma bite. Je veux t’entendre gémir jusqu’à ce que tu ne puisses plus penser. Juste ressentir. Compris ? »
Ses mots sont un coup, direct entre ses jambes. Un tiraillement violent dans sa chatte, qui devient immédiatement humide, le tissu de soie de sa culotte colle à ses lèvres. Elle serre les cuisses pour cacher la soudaine chaleur, mais il est trop tard. Il le voit dans ses yeux, dans la façon dont son souffle s’accélère, dont son corps se penche involontairement vers lui.
« Oui, tu le veux aussi », dit-il, et sa main glisse le long de sa hanche, ses doigts s’enfoncent dans la peau douce au-dessus de…
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