Une relation à distance entre Vienne et Tokyo, maintenue par des appels vidéo à des heures impossibles. Nouvelle explicite. Réservé aux 18 ans et plus.
Yuto vivait à Setagaya, moi à Vienne, dans la Lerchenfelder Straße. Nous nous étions rencontrés sept mois plus tôt à Berlin, lors d’une conférence sur la communication scientifique, et nous savions tous les deux que si nous nous lancions, nous aurions une relation à distance de plus de sept mille kilomètres et huit fuseaux horaires — sans la moindre idée de quand nous pourrions la transformer en une relation de proximité.
Nous avions décidé d’essayer.
Huit fuseaux horaires, ça signifie : quand je me lève, lui dîne. Quand il se lève, je dors encore. Nous avions deux options — écrire, ou que l’un de nous sorte de sa routine.
Nous écrivions beaucoup. Mais nous nous appelions aussi, et nous nous appelions surtout quand il était soit très tôt, soit très tard chez moi, et Yuto était toujours en plein milieu de sa journée, ce qui lui facilitait la tâche et me la rendait plus difficile.
Trois heures du matin était l’une de nos heures. Trois heures du matin à Vienne, c’est onze heures du matin à Tokyo, une heure civile. Trois heures du matin à Vienne, c’est l’heure à laquelle on dort profondément ou on n’a même pas réussi à s’endormir.
J’étais de ceux qui ne s’endorment pas.
Nous nous appelions deux à trois fois par semaine à trois heures. Nous avions développé un petit rituel — je me faisais un thé, lui un café, j’ouvrais mon ordinateur portable sur la table de la cuisine, lui ouvrait le sien sur sa table de cuisine. Les dix premières minutes, nous parlions de la journée. Yuto me racontait ce qu’il faisait, dans quel café il était allé la veille, qui il avait rencontré. Je lui racontais ce que j’allais faire le lendemain.
Mais à un moment donné, presque toujours après les vingt premières minutes, la conversation basculait.
« Tu as l’air fatiguée », disait-il.
« Il est trois heures. »
« Tu pourrais dormir maintenant. »
« Je pourrais. »
« Tu ne le fais pas. »
« Non. »
Il y avait chaque fois une pause, où l’un de nous réfléchissait à ce que nous faisions exactement, en refusant de mettre fin à la connexion à cette heure-là.
Au cinquième mois de notre relation, Yuto avait commencé à me lire des histoires vers trois heures et demie. Il lisait des nouvelles japonaises en traduction allemande, parce que c’était sa matière d’étude, et il me les lisait parce qu’il avait remarqué qu’à trois heures et demie, je n’étais plus capable de suivre une conversation.
Au septième mois, nous avions intensifié. Il me lisait, moi. Il me décrivait ce qu’il ferait s’il était avec moi. C’était différent de ce à quoi je m’attendais — pas grossier, pas explicite, mais lent, presque littéraire, comme si c’était aussi une nouvelle japonaise en traduction allemande. Il me disait comment il soulevait l’oreiller que je calais contre mon sternum à trois heures et demie. Il me disait comment il écartait mes cheveux pour qu’ils ne me tombent pas dans le visage. Il me disait comment sa main serait maintenant sur ma nuque, et son autre main, je devrais l’imaginer.
Mais une nuit, alors que la lune tombait à travers la fenêtre de la cuisine et que je tremblais de fatigue, ça a basculé. Yuto était dans sa cuisine à Setagaya, moi dans la mienne à Vienne, et soudain il ne disait plus ce qu’il ferait. Il disait ce qu’il faisait. Il ouvrit sa ceinture sur l’écran. Je vis ses doigts baisser la fermeture éclair, comment il se renversa dans sa chaise, comment il sortit sa queue dure de son boxer.
« Tu es fatiguée », dit-il doucement. « Laisse-moi te tenir éveillée. »
Je vis sa queue dressée dans sa main — longue, épaisse, le gland rouge foncé et luisant. Il l’enserra de son poing et commença lentement à tirer la peau sur le gland et à la ramener. J’entendis son léger halètement à travers le haut-parleur.
« Je veux te sentir en moi », murmurai-je, et ma main glissa sous mon pyjama. Je caressai ma chatte humide, déjà trempée de désir. Mes doigts trouvèrent mon clitoris, dur et gonflé, et je commençai à tracer de petits cercles tout en le regardant sur l’écran.
« Montre-moi ta chatte », dit-il. « Ouvre-la pour moi. »
J’enlevai mon pyjama, baissai la caméra. J’écartai les jambes, saisis mes lèvres des deux mains et les écartai. Sur l’écran, je le vis accélérer, l’anticipation brillant dans ses yeux.
« Tu es si mouillée », gémit-il. « Je pourrais enfoncer ma langue en toi et tout boire. »
« Fais-le », suppliai-je. « Dis-moi ce que ça fait. »
Et il commença à raconter, tout en se caressant. Sa langue, dit-il, tournerait autour de mon clitoris, le lécherait jusqu’à ce que je crie. Puis il irait plus profond, pénétrerait dans ma grotte humide, sucerait ma chatte de sa bouche comme s’il ne devait plus jamais boire. Je l’écoutai et sentis mes doigts en moi, deux, trois, aussi profond que possible, en imaginant que c’était sa queue.
Je jouis avec un cri qui résonna dans la cuisine, tandis que sur l’écran, il giclait sa semence sur son ventre — d’épaisses gouttes blanches coulant sur sa peau. Nous respirions tous les deux fort, le front presque collé aux écrans.
Après, alors que nous reprenions nos esprits, il demanda : « Que feras-tu quand tu viendras vraiment ? »
« Quel vraiment ? »
« Quand tu seras dans un avion et qu’ils diront que nous atterrissons à Narita. »
« Je pense que je serai nerveuse. »
« Pourquoi ? »
« Parce que je te connais bien et que je ne sais pas à quoi nous ressemblerons quand nous serons au même endroit. »
Nous nous sommes rencontrés après huit mois. J’ai pris l’avion fin novembre. Yuto est venu me chercher à la gare de Shibuya, parce que j’avais pris le train depuis l’aéroport. Nous ne nous étions pas vus en 3D depuis plus de quatre mois. Je l’ai reconnu immédiatement. Il m’a reconnue immédiatement. Nous nous étions tous les deux attendus à ce que ce soit étrange — et puis ce ne le fut pas. Nous sommes allés chez lui à Setagaya, trente minutes de train, j’étais fatiguée du décalage horaire, et nous avions tous les deux prévu d’aller dîner le soir.
Nous ne sommes pas allés dîner.
Son appartement était petit, trois pièces, une avec le lit, une avec la cuisine, une avec la salle de bains. Nous sommes allés dans le salon, qui était aussi une chambre, et nous nous sommes assis l’un en face de l’autre. Nous nous sommes regardés. Ce n’était pas une conversation. C’était une sorte de reconnaissance.
« Yuto. »
« Oui. »
« Nous avons eu huit mois où tout était au conditionnel. »
« Maintenant, c’est la réalité. »
Je me levai, m’avançai vers lui. Ma main trembla en touchant sa nuque. Il sentait différemment de ce que j’avais imaginé — plus chaud, plus terreux en quelque sorte. Je me penchai, et quand nos lèvres se rencontrèrent, ce ne fut pas doux. C’était affamé, presque sauvage. Sa langue pénétra dans ma bouche et je l’aspirai, je la mordis, je voulus tout de lui en une fois. Mes mains défirent sa chemise, il défit ma robe. Nous tombâmes sur le lit sans nous détacher, et quand il glissa en moi, ce fut un cri, son nom, un son que je n’avais jamais fait avant.
« C’est mieux que tout ce que j’ai imaginé », haleta-t-il contre mon cou.
Il me baisa pendant une heure, puis une autre, jusqu’à ce que la nuit cède la place à l’aube et que nous nous endormions, emmêlés l’un dans l’autre, sur les draps froissés de son lit à Setagaya.
Les voix de la communauté
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