L’odeur de l’ail roussi et du romarin emplissait la petite cuisine, se mêlant au parfum lourd et fruité du Barolo que Lena avait servi. Ses mains étaient habiles alors qu’elle coupait les tomates cerises en deux, le couteau frappant en rythme sur la planche à découper. J’étais adossé au plan de travail, mon deuxième verre de vin déjà à moitié vide, et je la regardais. Le vin réchauffait ma gorge, dissipant les dernières tensions de la journée. Nous étions amis depuis dix ans, à travers les études, les premiers boulots, les relations ratées. Elle était la constante dans ma vie, la personne chez qui je pouvais toujours frapper. Et ce soir, à la lueur vacillante des bougies, quelque chose semblait différent. Mon regard s’attardait sur ses courbes, sur la façon dont son T-shirt moulait ses seins quand elle bougeait. Ses gros nichons rebondissaient doucement sous le tissu fin, les pointes dures se dessinant nettement. Une vague de chaleur me traversa, et je sentis ma bite dans mon pantalon commencer à pulser, appuyant contre la braguette, se raidissant un peu plus à chaque battement de cœur. Je m’imaginais libérer ses seins du T-shirt, les sentir dans mes mains.
Lena se retourna, le couteau à la main, et repoussa une mèche de son visage du dos de la main. « Tu m’aides ? Il faut que quelqu’un prépare la salade. » Elle souriait, mais ses yeux brillaient différemment que d’habitude – une promesse, une invitation que je n’avais jamais vue auparavant. Son regard glissa un instant vers mon entrejambe, où ma bite formait une bosse évidente, et elle se mordit la lèvre.
Je posai mon verre et m’approchai. Quand j’attrapai le citron, ma main effleura son bras. Un contact fugace, mais qui me fit m’arrêter. Sa peau était chaude, lisse. Elle me regarda, et dans ses yeux il y avait quelque chose d’inhabituel – une vulnérabilité qu’elle cachait d’habitude, mêlée à un éclat affamé qui me rendit encore plus raide immédiatement. Ma bite tressaillit dans mon pantalon, le prépuce se tendant sur le gland gonflé.
« Lena ? », demandai-je doucement. Ma voix était rauque, ma respiration superficielle. Je pouvais déjà sentir l’odeur de sa chatte mouillée, mêlée aux arômes de la cuisine.
Elle secoua la tête, se retournant vers la cuisinière. « Rien. Juste… je ne sais pas non plus. Le vin, probablement. » Sa voix tremblait, et je vis sa main trembler en remuant les pâtes.
« Ou la compagnie. » Je fis un pas de plus, posant ma main sur sa hanche. Elle ne se déroba pas, mais se pencha légèrement dans le contact. Je sentis la chaleur de son corps à travers le tissu fin de son short, et mon pouce caressa doucement son os de la hanche.
Elle rit brièvement, mais cela sonnait forcé. « Oui, peut-être. » Sa voix tremblait légèrement, et je savais qu’elle ressentait la même chose que moi. Sa respiration s’accélérait, sa poitrine se soulevait et s’abaissait violemment sous le T-shirt.
Je me plaçai à côté d’elle, me forçant à préparer la salade pendant qu’elle mettait les pâtes dans l’eau bouillante. Le silence entre nous était chargé, lourd de mots non-dits. Je pensais à tous ces moments des dernières années, à sa main sur mon épaule quand ma mère était morte, aux nuits arrosées où nous philosophions sur le sens de la vie. Elle avait toujours été là. Et maintenant, dans la chaleur de la cuisine, je sentais un désir que j’avais longtemps refoulé. Ma bite était dure comme du bois, appuyant douloureusement contre la braguette de mon pantalon, une petite goutte de jus commençait déjà à suinter du gland et à mouiller le tissu de mon caleçon.
L’aveu
« Tu sais, » commença-t-elle en remuant les pâtes avec une fourchette, « parfois je me demande ce qui se passerait si… » Elle s’arrêta, se mordant la lèvre. Sa mâchoire se serra, ses joues rougirent. Une fine pellicule de sueur brillait sur son front.
« Si quoi ? », insistai-je, mon cœur commençant à battre plus vite. Je posai le saladier et me tournai vers elle, les yeux fixés sur sa bouche. Je vis sa langue passer sur sa lèvre inférieure, et ma bite tressaillit violemment.
« Si nous ne nous voyions pas seulement comme des amis. » Sa voix n’était guère plus qu’un murmure. Elle n’osait pas me regarder, mais j’entendais le tremblement dans sa voix et le léger halètement de son souffle.
Je me plaçai directement devant elle, la tournant doucement vers moi. « Lena, je… » Je laissai mes mains reposer sur ses épaules, sentant sa chaleur à travers le tissu.
« Ne dis rien, » m’interrompit-elle, mais ses yeux cherchaient les miens, presque suppliants. « J’ai trop bu, je dis n’importe quoi. » Sa main trembla en repoussant une mèche derrière son oreille.
« Tu ne dis pas n’importe quoi, » dis-je en lui prenant la fourchette des mains. Je la posai sur le plan de travail. « J’y ai pensé aussi. Bordel, je n’arrête pas de penser à te baiser. À enfoncer ma langue dans ta chatte mouillée jusqu’à ce que tu cries et que tu jouisses. »
Son souffle se bloqua. Ses seins se soulevaient et s’abaissaient violemment, sa bouche s’entrouvrit légèrement. L’air entre nous était épais à couper au couteau. Je fis un pas de plus, jusqu’à sentir l’odeur de son shampoing, quelque chose de floral, mêlé à l’ail et au vin. Elle déglutit, son regard glissa vers ma bouche, puis vers la bosse dans mon pantalon.
« On ne devrait pas faire ça, » murmura-t-elle, mais sa main se posa sur ma poitrine, ses doigts s’accrochant au tissu de ma chemise. Ses ongles grattèrent mes tétons, et je sentis ma bite devenir encore plus dure.
« Pourquoi pas ? » Je glissai ma main dans sa nuque, massant doucement les muscles tendus.
« Parce que ça pourrait tout ruiner. » Sa voix était à peine audible, mais sa main me tirait plus près. Son corps tremblait d’excitation.
« Ou tout améliorer. Je te veux, Lena. Je te veux maintenant. Je veux jouir en toi, remplir ta chatte jusqu’à ce que tu sentes mes secousses en toi. »
Je me penchai et l’embrassai. C’était un baiser doux, hésitant, interrogateur. Ses lèvres étaient douces, avec un goût de vin et une pointe de piment. Elle répondit au baiser, d’abord timidement, puis plus fermement. Sa main glissa de ma poitrine à ma nuque, me tirant plus près. Quand nous nous séparâmes, nous étions tous les deux hors d’haleine, un mince filet de salive reliant nos lèvres. Ses lèvres étaient humides, ses yeux vitreux.
Le point de bascule
« Le dîner brûle, » murmura-t-elle contre ma bouche. Elle rit doucement, un son étouffé, tout en se pressant contre moi.
« Au diable le dîner. » Je la poussai contre le plan de travail et l’embrassai plus profondément, laissant ma langue glisser sur sa lèvre inférieure. Elle s’ouvrit, me laissa entrer, et je la goûtai, sentant sa chaleur. Mes mains parcoururent son dos,
Les voix de la communauté
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